Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 452

Capítulo 452: Masturbación Con Pasos Extras

Los pasillos de Lincoln High se sentían como mortajas funerarias—aire escaso, paredes que se cerraban, y cada chirrido de zapatillas resonando como si intentara apuñalar mis tímpanos para llamar la atención. La iluminación era de ese tipo fluorescente enfermizo que hacía que incluso los chicos felices parecieran fantasmas fingiendo sonreír. Mi Aura de Tabú vibraba bajo mi piel, no como un incendio forestal, sino como un infierno contenido—calor enjaulado esperando permiso para quemar el mundo. Incluso contenida, distorsionaba los bordes de la realidad, como caminar a través de una foto donde alguien subió tanto el contraste que los colores sangraban.

Entonces apareció Lea.

La olí antes de verla—jazmín y desesperación, ese tipo de mezcla que anuncia problemas antes de que tu cerebro siquiera lo procese. Se deslizó en mi órbita entre la tercera y cuarta hora, primero su perfume, luego sus pretensiones. Los celos que emanaba no eran emocionales—eran químicos, tangibles, como smog en el que podrías ahogarte.

Sus pupilas se dilataron en el momento en que nuestras miradas se encontraron. No era romance. No era curiosidad. Era solo su biología sometiéndose a un depredador que no comprendía. Mis Ojos, el HUD del Sistema, pintaron su calor como una escena del crimen—halos color oro rosa pulsando en su garganta, muñecas, muslos. Cada destello de su cuerpo gritaba lo que sus labios eran demasiado orgullosos para decir.

Quería respuestas. Sobre Madison. Sobre los cambios. Sobre mí.

Hoy no. Tenía un reino que construir.

Giré antes de que pudiera comenzar su TED Talk sobre desamor impulsado por Chanel No. 5. El Aura registró su angustia como puntos de datos: hombros caídos, respiración entrecortada, mano medio levantada antes de que la gravedad—o la vergüenza—la arrastrara de vuelta. En algún lugar detrás de mí, su orgullo se quebró como porcelana.

Luego apareció Kayla, merodeando cerca de mi casillero como una trampa de seducción en 3D. Caderas ladeadas, camiseta estratégicamente negligente, ojos telegráficos que transmitían un mensaje escrito con lujuria y malas decisiones. Hace tres semanas, habría caído rendido—hormonas primero, cerebro después. ¿Ahora? La Presencia de Lujuria se agitó en mi pecho, ansiosa, hambrienta y molesta porque no la estaba alimentando.

Los Ojos lo veían todo: pupilas dilatándose, pulso acelerándose, su temperatura corporal subiendo dos grados por una proximidad de cinco segundos. El tipo de señal fisiológica que no puedes fingir—ni siquiera con buena iluminación y brillo labial.

Ella quería ser vista. Ser consumida. Importar.

Ni siquiera pestañeé. Simplemente me desvié por el ala de ciencias, su exhalación decepcionada siguiéndome como música de fondo.

Porque hoy no se trataba de políticas de instituto o distracciones de dopamina. Hoy tenía gravedad. Ya no era un estudiante—era un arquitecto observando insectos peleando por una migaja mientras rascacielos se elevaban a su alrededor, silenciosos e inevitables.

Al toque de la última campana, había esquivado cada problema, persona y cara bonita que Lincoln High pudo lanzarme. Mi teléfono vibró—alerta del Subdirector: «Reunión. Patrones de comportamiento preocupantes».

Eliminar.

Si supieran lo realmente “preocupante” que soy, llamarían al Pentágono, no a una reunión de padres y profesores.

En su lugar, le envié un mensaje a mis chicas.

Yo: Saliendo ahora. A la mansión.

Madison: Ya estoy en el estacionamiento, bebé. ¿Dónde estás?

Un segundo pitido siguió.

Y todo el futuro se cristalizó —afilado como una navaja y claro como un diamante.

—Victoria —Catherine confirmó—. Meridian te quiere antes del cierre para evaluación y procedimientos iniciales. No llegues tarde —ella no aprecia la impuntualidad.

Ahí estaba.

La llamada.

La próxima ascensión.

Sonreí —lento, peligroso e inevitable.

Que comience el juego.

Agencia de Modelos Meridian Elite. Una fachada, por supuesto. Un punto de estrangulamiento dorado donde las mujeres más ricas y desilusionadas de Miami pagaban primas obscenas por la ilusión de control. Los maridos no podían satisfacerlas. Los cócteles no podían adormecerlas. Así que venían aquí —para ser vistas, para ser deseadas, para ser destrozadas por algo que no podían comprar.

Un lugar donde CEOs multimillonarios susurraban «por favor», donde las esposas de políticos dejaban caer sus perlas junto con sus pretensiones.

¿Y para mí?

Era la puerta de entrada.

El siguiente nivel. La parte donde el poder dejaba de ser una teoría y comenzaba a ser un hábito.

El Convoy: Trueno Rodante

Mi Lamborghini Veneno se agazapaba en el estacionamiento como una bestia de escamas cromadas a punto de saltar —cada línea una flexión de violencia ingenierizada. Cuando giré la llave, el escape no rugió. Amenazó. Una detonación de furia mecánica que envió alarmas chirriando por las filas como testigos asustados.

El McLaren de Madison se deslizó a mi lado —naranja papaya, fundido e imposible de ignorar. A través del cristal tintado, su sonrisa captó la luz, esa misma curva de «soy dueña del mundo» que había probado esa mañana. La confianza emanaba de ella como radiación.

Detrás de nosotros, Sarah y Emma tomaron el Range Rover SVR, negro sobre negro con cromo como filos de cuchillo. Ya no caminaban; llegaban. El tipo de llegada que hacía que los niños con fondos fiduciarios verificaran sus apellidos dos veces. Dinero nuevo, imperturbable y sin disculpas. Habían subido de nivel, y lo sabían.

Tommy se quedó atrás con Mia —porque a veces incluso los reyes respetan el amor cuando es real. Saludó desde su auto, con una sonrisa amplia y conocedora. No me envidiaba. Creía en mí. Eso es más raro que los inversores.

Ashley y sus parásitos de Instagram querían acompañarnos —teléfonos listos, ojos hambrientos. Les dije que fueran a vivir sus mejores vidas «casi famosas». El imperio no espera por pasajeros; solo lleva arquitectos.

El viaje no fue transporte.

Fue una declaración.

Nos movimos por Lincoln Heights como un convoy de intención —Veneno liderando, McLaren haciendo sombra, Range Rover como ancla. Las cabezas giraban. Las bocas se abrían. Cada semáforo era una coronación; cada reflejo en el escaparate de una tienda, una profecía cumplida.

El dinero viejo observaba desde sus Bentleys, labios apretados, dándose cuenta de que la jerarquía había cambiado —y ellos ya no estaban en la cima. El dinero joven no pide permiso.

Llega con recibos.

En un semáforo en rojo, un chico en un WRX modificado decidió hacer una audición para la humillación. Aceleró su turbo como si fuera una oración. Ni siquiera lo miré. El Veneno estaba en ralentí —un ronroneo demoníaco bajo que hacía que sus cuatro cilindros sonaran como una licuadora moribunda.

El semáforo se puso verde.

Treinta por ciento de aceleración.

Desapareció detrás de mí en el espejo, en algún lugar entre el ego y el arrepentimiento.

La risa de Madison crepitó a través de las comunicaciones privadas del convoy —un pequeño detalle que había codificado en nuestros sistemas Bluetooth sincronizados.

—Bebé, no tenías que asesinarlo así.

—Ni siquiera lo intenté —dije—. Eso fue misericordia.

La voz de Sarah se unió, seca y divertida.

—Presumido.

—Construyendo un legado —corregí—. Lo mismo —solo con mejor eficiencia de combustible.

—Estás conduciendo un Range Rover de doscientos veinte mil dólares que alcanza los sesenta en cuatro segundos —respondí—. Lanzando piedras desde una casa de cristal muy cara, hermana.

La risa de Emma fue puro deleite.

—Te atrapó ahí, Sar.

Las puertas de la mansión reconocieron nuestra aproximación, el hierro forjado separándose como el Mar Rojo para Moisés, excepto que nuestro profeta era un joven de diecisiete años con habilidades sobrenaturales de seducción y una cuenta bancaria que rivalizaba con el PIB de una pequeña nación.

“””

Rodamos en secuencia, nuestros motores haciendo eco en la fachada de piedra. Por un momento, me permití sentirlo.

Esto era real. Esto era mío. Esto era solo el maldito comienzo.

El garaje engulló nuestro convoy en su perfección climatizada, donde otras diez máquinas esperaban en silencioso juicio. Mi Rolls-Royce Phantom y otros. El BMW de Madison. Los otros Range Rovers. El Aston Martin de Charlotte. Coches que valían más que las casas de la mayoría de las personas, organizados como trofeos en vitrinas invaluables.

Pero los negocios podían esperar.

Mis mujeres merecían primero su tributo —el tipo que les recordaba por qué la lealtad era recompensada, por qué elegirme significaba elegir adoración.

Las encontré en la sala principal. Janet acurrucada en el rincón de lectura, Luna, ya estirada sobre el cuero italiano como una pintura del Renacimiento, Isabella apoyada contra las ventanas de suelo a techo donde la luz de la tarde la convertía en algo sagrado. Giraron al unísono cuando entré, y el Aura de Tabú pulsó, una sola palabra resonante haciendo eco en mi alma.

Todas estaban aquí.

Mías. Todas mías.

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Hasta las 4 PM, me perdí en ellas. Fue un ritual deliberado, cuidadoso y preciso, asegurándome de que cada una se sintiera valorada y satisfecha más allá de cualquier duda.

Los suaves gemidos de Janet vibrando contra mi cuello mientras la tomaba en la chaise longue, sus dedos cavando medias lunas en mis hombros. Los besos agradecidos de Luna trazados a lo largo de mis clavículas después de haberla hecho llegar al clímax tres veces en la habitación principal, sus susurrados «gracias, gracias, gracias» como una letanía de oraciones respondidas.

Las promesas en español de Isabella sobre la próxima vez fueron respiradas calientes contra mi oído mientras la follaba contra esas ventanas, un bosque extendido debajo de nosotros como territorio conquistado.

Todo eso me conectaba a tierra. Era un recordatorio: el imperio existía para ellas, no a pesar de ellas. El poder sin propósito era solo masturbación con pasos extra y yo prefería lo real.

Separarme de ese enredo de cuerpos cálidos y satisfechos se sintió como salir de la iglesia a mitad de sermón, pero el deber llamaba con la voz insistente de campanas de hierro.

Me duché hasta que el vapor borró sus perfumes mezclados de mi piel —ese ramillete persistente de jazmín y vainilla y algo más terroso que no podía nombrar.

Vi el agua correr clara, llevándose la evidencia física mientras dejaba intactas las huellas emocionales. Me quedé ahí, dejando que el calor castigara músculos adoloridos por la generosa adoración, y me sentí listo.

El traje Armani esperaba en su percha como una armadura de batalla. Gris carbón que parecía negro en la luz tenue, con una sutil raya que atraía la mirada sin gritar por atención. Me vestí con precisión ritual: camisa, gemelos, chaleco, chaqueta. Cada pieza deslizándose en su lugar se sentía como asumir una nueva identidad.

Pedro Carter estaba quedando atrás. Con cada centímetro de lana italiana y costura quirúrgica, me convertía en Eros. Estaba listo para Meridian.

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