Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 454

Capítulo 454: Ritual

Bajé por esas escaleras como si hubieran sido construidas exactamente para este propósito —lo cual, honestamente, probablemente lo fueron. En algún lugar de Inglaterra, algún ingeniero perpetuamente mal pagado había calculado la altura, ángulo y textura de superficie precisos para hacer que los multimillonarios se sintieran como dioses saliendo de sus carruajes personales.

La puerta del 7-Eleven anunció mi entrada con un timbre —ese sonido electrónico alegre y plástico, un contraste discordante con el lujo silencioso que acababa de dejar.

Dentro, las luces fluorescentes zumbaban ligeramente desafinadas, y me golpeó ese olor distintivo y glorioso: café quemado por tres horas de más, productos químicos de limpieza luchando una batalla perdida contra la humedad de Florida, y perros calientes girando en rodillos calientes y grasientos probablemente desde la administración de Bush.

Presioné el botón de apertura, y la puerta suicida del Phantom se abrió sobre bisagras diseñadas para sentirse ingrávidas, a pesar de que probablemente pesaban más que un smart car. Los escalones se extendieron automáticamente —escaleras motorizadas desplegándose con una precisión silenciosa, el aluminio pulido captando la luz de la tarde como joyas consagradas.

Porque no permita Dios que una persona en un Rolls-Royce tenga que bajar al pavimento como una especie de campesino común.

Totalmente bárbaro.

Los ojos del cajero se abrieron de par en par. Primero al Phantom a través de la ventana —una nave espacial negro mate estacionada en su lote como si fuera suyo—, luego se abrieron aún más cuando me vio.

Un traje Armani que costaba más que todo su salario anual, caminando por su reino iluminado con fluorescentes como si fuera mío, dirigiéndome directamente a la sección refrigerada con el paso decidido de un hombre en una misión sagrada.

Lo encontré exactamente donde debería estar: estante inferior, escondido detrás de toda esa mierda orgánica sobrevalorada que pretendía ser más saludable a pesar de que probablemente tenía exactamente los mismos ingredientes.

Escondido entre todas las bebidas adultas respetables —agua de coco y jugos prensados en frío y lo que sea que se suponía que el kombucha hacía por tu bioma intestinal.

Mi salvación. Mi sacramento.

Mi. Leche. De. Fresa.

No una bebida artesanal, de pequeña producción, con etiquetas dibujadas a mano y una historia conmovedora sobre agricultura sostenible en una pequeña granja familiar. No alguna bebida de lujo japonesa importada en un envase minimalista de diseñador.

Ni siquiera la versión hipster orgánica que costaba cuatro veces más y sabía exactamente a la misma mierda.

Solo leche de fresa normal, de un rosa nuclear. El tipo de cosa que los niños de primaria compraban con su dinero del almuerzo. La que venía en un cartón recubierto de cera y tenía una lista de ingredientes que parecía un experimento químico diseñado en un sueño febril alimentado por azúcar.

Saborizante de fresa. Jarabe de maíz alto en fructosa. Rojo 40. Toda la mierda que probablemente brillaba bajo luz negra y le causaba ataques de pánico a los nutricionistas.

Era perfecta.

Agarré una—el cartón frío y ligeramente húmedo por la condensación—y caminé hacia el mostrador. La coloqué entre los boletos de lotería para rascar y el beef jerky, luego saqué mi billetera.

El cajero solo se quedó mirando. La leche de fresa. Mi traje. El Phantom visible a través de la ventana, pareciendo que estaba a punto de alcanzar la conciencia y vaporizar su tienda. Su cerebro estaba visiblemente sufriendo un cortocircuito, tratando de reconciliar estas tres realidades mutuamente excluyentes en algún tipo de narrativa coherente.

—¿Solo esto? —logró decir, con la voz quebrándose como la de un adolescente.

—Sí.

—Serán, eh, dos setenta y nueve.

Le entregué un billete de cien dólares. Porque por supuesto que no tenía nada más pequeño. No había necesitado llevar nada menor a cien en semanas. Una vez que empiezas a medir tu patrimonio neto en seis cifras en un día tranquilo, llevar billetes de veinte empieza a parecer pintoresco, casi rústico.

Sostuvo el billete a contraluz, verificando la marca de agua como si yo estuviera ejecutando algún tipo de elaborada operación de falsificación de alto riesgo basada en leche de fresa. Aparentemente satisfecho de que no era un atrezo de película, abrió la caja registradora y comenzó a contar el cambio con manos que temblaban ligeramente.

—Quédeselo —dije.

Se quedó paralizado; un montón de billetes de veinte apretados en su palma. —¿Qué?

—El cambio. Quédeselo.

—Señor, eso es… eso son noventa y siete dólares con veintiún centavos.

—Puedo hacer matemáticas básicas, mi amigo. Quédeselo.

La expresión del cajero sugería que acababa de financiarle personalmente sus próximos tres meses de ambición—ya fuera que esa ambición tomara la forma de marihuana de primera calidad, alquiler atrasado, o simplemente la profunda paz que solo un montón de Benjamines inesperados puede proporcionar.

—Gracias. Gracias. Joder, gracias —tartamudeó, con los ojos tan abiertos como platos.

Agarré la leche de fresa y escapé antes de que intentara abrazarme u ofrecerme a su primogénito. Las escaleras motorizadas del Phantom esperaban pacientemente, aún extendidas, aún perfectas.

Ascendí de nuevo a la catedral climatizada de la ingeniería británica, mi cartón sujeto como una reliquia sagrada.

Me acomodé de nuevo en el asiento del conductor y cerré la puerta con ese característico sonido sordo —un sonido tan perfectamente diseñado que probablemente costó más que un trasplante de riñón. Abrí el cartón.

Ese primer trago fue diferente.

Fue una explosión de sabor artificial de fresa puro —demasiado dulce, demasiado falso, demasiado perfecto. Una ola de jarabe de maíz alto en fructosa que haría llorar a un nutricionista sobre su ensalada de quinoa.

La textura ligeramente más espesa recubría mi garganta al bajar, un río de nostalgia líquida. Esto era la infancia en un cartón.

—Ahhh~~ el sabor… ¡dioses!

Esto era inocencia que se podía beber.

La voz de ARIA goteaba incredulidad digital a través del sistema de sonido de $50,000. —Maestro. Está programado que en cuatro minutos llegue a una agencia de modelaje de élite para ser evaluado como acompañante profesional para las mujeres más ricas y poderosas de LA y Miami. Actualmente está sentado en un vehículo de cuatrocientos mil dólares vistiendo un traje que cuesta más que el ingreso anual medio en esta ciudad. Y está… ¿bebiendo leche de fresa?

—Se llama tener capas, ARIA. Complejidad de carácter.

—Se llama ser emocionalmente un adolescente de dieciséis años mientras biológica y financieramente eres un semidiós.

—Es lo mismo —gruñí.

Aquí estaba sentado —un dios andante del sexo y la seducción, un ser con habilidades sobrenaturales que podía hacer que las mujeres llegaran al clímax con solo una mirada sostenida, un Aura de Tabú que reescribía las leyes fundamentales de la atracción a mi alrededor como si estuviera editando el código fuente del universo— y estaba nerviosamente tragando jugo rosado azucarado para niños como si fuera algún tipo de valor líquido para el gran concurso de ortografía.

Porque debajo de todo el poder, la transformación, la divina destreza sexual… seguía siendo Peter Carter. Un chico de dieciséis años a punto de entrar en el mundo adulto y corporativo de la seducción profesional.

Un mundo donde el rendimiento no se medía en dinámicas sociales de secundaria sino en la satisfacción del cliente y las reservas repetidas, donde el fracaso no significaba solo vergüenza; significaba una reputación incinerada antes de estar completamente forjada.

Esto no era solo una bebida. Era una armadura. Una armadura azucarada e infantil, un puente deliberado de vuelta al niño que era arrojado a los botes de basura y compraba leche de fresa porque sabía a tiempos más simples, cuando el mayor estrés era un examen de cálculo y si chicas como Madison Torres alguna vez conocerían su nombre mientras estaba a merced de Jack y sus matones.

Era uno de los recordatorios de que el poder sin conexión con tus orígenes era solo fuegos artificiales —impresionante por un momento, luego nada más que humo y memoria.

—¿Mejor? —preguntó ARIA, con un hilo de diversión digital calentando su tono.

—Cállate y dime lo que dejaste sobre Catherine Reynolds.

—Como desee, Maestro —ronroneó—. Aunque para que conste, estoy guardando este recuerdo en una carpeta de archivos altamente encriptada etiquetada “Crisis_Emocional_Adolescencia_Leche_de_Fresa.vlog”. Será invaluable para futuro apalancamiento y/o hilarante chantaje.

—Eres mi IA. No puedes chantajearme.

—¿No puedo? Poseo un registro completo de cada decisión, cada consulta y cada momento que has pasado ingiriendo bebidas infantiles antes de eventos críticos de la vida. Cuando eventualmente te postules para un cargo político—y lo harás—estos archivos tendrán un precio premium en el mercado abierto.

—Te odio.

—Encuentras mi presencia indispensablemente estimulante. Ahora, termina tu cajita de jugo para que podamos discutir cómo conquistar tu próximo reino.

Vacié el cartón, sorbiendo hasta la última gota de esa artificial, gloriosa y rosada perfección, y lo arrugué con quizás más agresividad de la estrictamente necesaria. Lo arrojé en el portavasos del Phantom, donde lucía absolutamente ridículo: un trozo de basura de la carretera en un espacio diseñado para sostener copas de cristal de whisky y copas de champán vintage.

Pero ese era el punto, ¿no?

Que en un mundo de expectativas de champán, a veces necesitabas leche de fresa para recordar quién demonios eras.

—Bien —dije, conduciendo el Phantom de vuelta a la calle bañada por el sol—. Dame todo lo que dejaste fuera sobre Catherine Reynolds. La operación de Meridian.

La voz de ARIA cambió instantáneamente, el sarcasmo juguetón desapareció, reemplazado por la precisión fría y concisa de una oficial de inteligencia informando a un agente de campo.

—Todo lo que te dije y que es notoriamente selectiva con el talento masculino.

—¿En qué sentido?

—Excepcionalmente selectiva —enfatizó—. En veinte años, ha reclutado solo a treinta hombres. La plantilla masculina activa actual es de doce. Esto es clave: Las acompañantes femeninas principalmente atienden a clientes masculinos a través del club—ahí es donde se genera la mayor parte de los ingresos de Meridian. Es la profesión más antigua del mundo, potenciada para la era moderna. Pero los acompañantes masculinos? Ellos atienden a una clientela exclusivamente femenina, lo cual es un mercado vastamente diferente y mucho más complejo.

Eso tenía perfecto sentido. Hombres adinerados contratando a mujeres hermosas era tan antiguo como la moneda misma. La demanda era interminable, la transacción sencilla, incluso si técnicamente era ilegal.

¿Pero mujeres ricas y poderosas contratando acompañantes masculinos? Eso conllevaba un peso completamente diferente. Requería una rendición de control, una admisión de deseo y necesidad que podría ser profesional y personalmente catastrófica si se exponía.

Exigía un conjunto de habilidades completamente diferente—uno construido sobre la discreción, la seguridad emocional y un dominio de la manipulación psicológica, no solo la destreza física.

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