Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 455

Capítulo 455: Sin Contención

—Además… los acompañantes masculinos en este escalón necesitan más que una cara bonita y un miembro incansable —continuó ARIA, cambiando su tono al de una profesora impartiendo un curso avanzado muy, muy específico.

—Necesitan inteligencia emocional, paciencia y una comprensión genuina, casi académica del placer femenino que la mayoría de los hombres no podrían concebir ni en mil años. Catherine es maníaca al respecto porque una mala contratación masculina podría destruir toda su reputación. Las clientas insatisfechas hablan.

De lo contrario, una sola reseña negativa viaja a través de sus redes sociales encriptadas más rápido que cualquier comentario positivo. No es un mercado que tolere la mediocridad.

—¿Esos doce hombres que actualmente tiene en la plantilla? La edad promedio es treinta y cuatro años. El más joven tiene veintiséis. Todos son convencionalmente perfectos, bien educados y, según las reseñas de clientes que he liberado de sus servidores fuertemente encriptados, son… excepcionalmente hábiles.

—¿’Liberado’? ARIA, sí hackeaste sus reseñas de clientes. Así no es como funciona la liberación.

—Me opongo al término ‘hackear’. Implica una lucha. Tenían una seguridad digital que, para un humano, era impresionante. Para mí, era menos que un protector de pantalla.

El templo de cristal de Meridian apareció nuevamente. Habíamos dado la vuelta a la manzana después de mi peregrinación al altar del jarabe de maíz de alta fructosa y colorante rosa. Ahora, la llegada se sentía diferente. Más pesada.

Estacioné el Phantom justo enfrente, bloqueando directamente lo que estoy seguro era un cartel muy importante de No Parking. Pero la mera presencia del coche era una declaración de que las reglas eran meramente sugerencias para otras personas. Dos aparcacoches con uniformes impecables y probablemente sexualmente frustrantes salieron corriendo, con los ojos abiertos como platos ante la bestia negro mate que ocupaba su acera.

Este era el momento.

Mi entrada a las grandes ligas. El comienzo de la siguiente fase.

Pero sentado allí, con el V12 ronroneando como un tigre enjaulado, tomé mi decisión final y definitiva.

No más contención. No aquí.

En la escuela, había estado interpretando un papel: Peter. Incluso en el Centro de Bienestar, había usado mis habilidades con precisión quirúrgica, cuidando de no destrozar el escenario.

¿Pero aquí? ¿En Meridian? ¿Trabajando para la tía de Madison como acompañante profesional para las mujeres hambrientas de la élite de Miami?

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No había absolutamente ninguna puta razón para la moderación.

Estas mujeres estaban pagando una prima específicamente por el tipo de experiencias trascendentes y derretidoras de columna que sus impotentes maridos y amantes no podían proporcionar.

Venían a mí desesperadas —hambrientas durante años, a veces décadas, atrapadas en matrimonios sin amor en jaulas doradas o carreras de alto poder que no dejaban espacio para el negocio crudo y desordenado de la conexión real. Estaban muriendo de hambre, y yo era una comida ambulante y parlante de cinco estrellas y siete platos.

Se merecían todo lo que yo tenía. Y más.

Ojos que pintaban mapas de deseo a través de su piel como imágenes térmicas infrarrojas, marcando las zonas erógenas que brillaban como constelaciones, puntos de tensión rogando por liberación, sus niveles de excitación visibles en color vivo. Podía leer sus cuerpos como textos sagrados escritos en un idioma que solo los dioses entendían, sabiendo exactamente dónde tocar antes de que sus propios cerebros pudieran formar el pensamiento.

Mi Toque era contacto mágico, una sola caricia que podía reescribir todo su sistema nervioso. Un roce inocente de la muñeca convirtiéndose en una convulsión corporal completa de placer. Dominio de puntos de presión que podía llevarlas al borde de un orgasmo gritado o alejarlas del precipicio con la precisión de un experto en desactivación de bombas. Podía hacerlas correrse tocándoles el cuello.

El codo. La maldita rótula si me sentía caprichoso.

Mi Control de Tamaño —mi código de trampa anatómico. Porque el más grande no siempre era la respuesta. A veces se trataba del ajuste perfecto. El tamaño que les hacía pensar que habían sido diseñadas a medida para mi verga, que éramos dos mitades de un todo esculpidas por el propio destino.

Pero esos solo eran los trucos de fiesta. Los fundamentos.

Mi Aura de Tabú pulsaba bajo mi piel como pecado líquido —una radiación invisible que disolvía inhibiciones y extraía sus deseos más profundos y secretos. Hacía que sus cuerpos respondieran antes de que sus mentes pudieran siquiera ponerse al día, destrozando sus muros de propiedad cuidadosamente construidos como si fueran de cristal.

Esposas correctas de repente imaginando escenarios que darían un infarto a sus maridos. CEOs perdiendo el hilo de sus pensamientos a mitad de frase. Presidentas de PTA sintiéndose culpables por pensamientos que nunca se atreverían a admitir a un sacerdote.

No forzaba. Solo… revelaba. Despojaba las cómodas mentiras que la gente se contaba a sí misma sobre quiénes eran y lo que realmente querían.

¿Y mi Presencia de Lujuria? Esa era el arma real.

Cuando la dejaba desplegarse a toda potencia, no solo atraía. Reclamaba. Las mujeres se sentirían poseídas antes de que yo las tocara, dominadas antes de que pronunciara una palabra, conquistadas solo por mi presencia. Sus coños se humedecerían solo por proximidad.

Los pezones se endurecerían con una mirada de pasada. Las mentes se llenarían de fantasías de las que se avergonzarían de susurrar a sus terapeutas en veinte años.

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Era dominación destilada en radiación pura. Autoridad sin una sola palabra. La sensación de estar en presencia de algo que podía tomarte, debía tomarte, te tomaría si lo eligiera —y saber en lo profundo de tu cerebro primitivo que te someterías, voluntaria y ansiosamente.

En Meridian, las conocería a todas. La galería completa de villanas de la desesperación femenina.

CEOs que comandaban juntas directivas y aplastaban competidores pero no podían comandar un orgasmo decente, reducidas a rogar por verga de un joven con la mitad de su edad.

Esposas de políticos atrapadas en matrimonios sin amor por conveniencia, sus maridos demasiado ocupados follándose a becarias o donantes de campaña para notar que sus parejas se morían lentamente por dentro. Mujeres que sonreían para las cámaras mientras en privado fantaseaban con fugarse con cualquiera que las follara como si realmente importaran.

Actrices y modelos, mujeres tan hermosas que podrían tener a quien quisieran, eligiendo pagar por lo único que la fama hacía imposible: discreción y satisfacción garantizada. Mujeres cuyos rostros vendían productos y sueños, reducidas a contratar hombres solo para sentir algo real.

Dignatarias extranjeras y realeza buscando el tipo de placeres americanos por los que sus culturas represivas las colgarían. Princesas e hijas de embajadores que vestían atuendos modestos en público pero anhelaban ser completa y totalmente destruidas en privado.

Y sí, la mierda tabú también. El tipo de cosas que existían solo en susurros y comunicaciones encriptadas. Mujeres casadas escabulléndose de sus familias, dejando sus anillos de boda en sus bolsos mientras un extraño las follaba sin sentido durante una tarde.

Mujeres mayores pagando a hombres más jóvenes por la sensación de ser deseadas nuevamente, combatiendo el envejecimiento con un cóctel de orgasmos y admiración. Mujeres en posiciones de poder queriendo tener una sesión donde ellas fueran las que se sometieran completamente, CEOs convirtiéndose en esclavas por unas horas.

Tal vez incluso arreglos más ilícitos. El tipo de cosas que hacían sonrojar incluso a la CIA. Madres e hijas curiosas por compartir… todo. Hermanas queriendo experiencias sincronizadas. Parejas casadas contratándome para salvar sus relaciones mostrándole a la esposa lo que su marido era fundamentalmente incapaz de proporcionar.

Estas mujeres estarían disfrutando del calentamiento de mis habilidades antes de que yo pusiera una mano sobre ellas. La Presencia de Lujuria las tendría empapadas y temblando antes de que las presentaciones hubieran terminado, sus coños contrayéndose alrededor de un vacío exquisito mientras discutíamos los términos del servicio.

El Aura de Tabú las desnudaría, haciéndolas confesar deseos que ni siquiera se habían admitido a sí mismas en la oscuridad de la noche.

Llegarían al clímax con mi Toque Mágico. Con mi voz, goteando dominación. Con mi mera existencia en su espacio.

Todo antes de que sintieran lo que esta verga perfectamente controlada, divina, podía lograr. Las llevaría al borde hasta que la palabra “por favor” perdiera todo significado, haciéndolas suplicar permiso solo para adorarme, obligándolas a articular cada necesidad oscura y hambrienta antes de concederles la liberación.

¿Y cuando finalmente les diera todo lo que tenía?

Lo entenderían.

Esto no era un favor. No era un servicio. Ni siquiera una transacción, a pesar de las sumas de dinero que cambiaban de manos y cambiaban vidas.

Era una reclamación. Una conquista. Una experiencia religiosa.

Saldrían de los acuerdos de Meridian fundamentalmente cambiadas. Arruinadas para hombres normales. Estropeadas para cualquier cosa menos que lo divino.

Pasarían el resto de sus vidas comparando cada otro encuentro sexual con aquella tarde en que pagaron veinte mil dólares para ser folladas por un dios, sabiendo con una certeza desgarradora que nada, nunca jamás, se compararía.

Ese era el sueño que estaba vendiendo. No solo orgasmos, sino un recableado fundamental de su realidad. No solo placer, sino una revelación. No solo sexo, sino un despertar a lo que sus cuerpos eran realmente capaces cuando eran tocados por alguien que entendía el deseo como un idioma nativo.

A la mierda la contención. A la mierda la gestión cuidadosa de habilidades. A la mierda preocuparse por revelar demasiado.

Como Eros, desatar todo sin un solo filtro significaba que no solo sería bueno en el sexo.

Sería una deidad andante de satisfacción y placer por la que las mujeres literalmente pagarían fortunas para experimentar—y luego pasarían el resto de sus vidas construyendo altares a la memoria.

Catherine Reynolds no tenía ni puta idea de lo que estaba adquiriendo.

Ella pensaba que estaba reclutando a un talentoso joven de diecisiete años con buenos genes y mejores conexiones.

En realidad estaba abriendo las puertas a un dios del sexo que estaba a punto de hacer de su agencia material de leyenda.

Era hora de mostrarle a Meridian Elite exactamente qué tipo de activo divino estaban a punto de desatar sobre las mujeres más ricas, más poderosas y más desesperadamente insatisfechas de Miami.

Presioné el botón para abrir la puerta.

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