Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 479

Capítulo 479: El Fantasma de los Niños Pobres del Pasado

“””

La puerta del Rolls-Royce Phantom se cerró con ese perfecto sonido sordo—el tipo de sonido que decía: «Tengo dinero y tú no». Los ingenieros probablemente pasaron años asegurándose de que sonara exactamente como las puertas del cielo cerrándose para los pobres.

Ese peso. Ese silencio. Ese hermoso aislamiento-de-los-plebeyos tipo de silencio. Cuatrocientos mil dólares compraban muchas cosas, pero ese cierre de puerta? Eso era poesía británica escrita en pura y pulida arrogancia.

El asiento se ajustó automáticamente, acunándome como si fuera una pequeña deidad. Lo cual, según mi cuenta bancaria, de alguna manera lo era.

Cinco horas en Meridian Elite. Cinco horas de liberación. Dominique—inconsciente en la sala de demostraciones. Catherine Reynolds—reconstruida, renacida, doblada contra la ventana de su oficina de maneras que recordaría en terapia. Ambas transformadas. Ambas mías.

Mi teléfono vibró contra mi muslo.

Tommy: «Oye hermano, ¿dónde andas? Tengo algo importante. Encuéntrame en el Club Lincoln ASAP».

Club Lincoln.

Mierda santa.

El nombre me golpeó como nostalgia y cafeína inhalando una línea de adrenalina. Mi pulso titubeó.

El Club Lincoln no era solo un lugar. Era mitología. Religión urbana. La catedral del pecado donde los chicos sin dinero de Lincoln Heights juraban que irían algún día.

Tommy y yo habíamos prometido—jurado sobre Mountain Dew, pizza de un dólar, y el olor de sus trágicos calcetines de dormitorio—que iríamos a ese club en cuanto tuviéramos dinero o cumpliéramos dieciocho años. Cualquier milagro que sucediera primero.

Ese lugar era legendario.

Los chicos de Mercy Medical iban de fiesta allí — los que tenían fondos fiduciarios y promedios altos y sugar daddies. IDs que escaneaban porque estaban profesionalmente falsificadas, no impresas en la vieja Canon de la madre de alguien.

El bajo allí no era solo sonido; era un exorcismo. Te golpeaba tan fuerte que tus costillas vibraban, tus pecados se perdonaban a sí mismos, y tus huesos aprendían ritmo.

Había rumores de juegos de azar en los cuartos traseros — póker, narcóticos, quizás un par de almas humanas — y a nadie le importaba porque los policías probablemente estaban en la nómina o en el reservado VIP.

¿Y las bailarinas? Preciosas, aterradoras estudiantes de medicina y administración de empresas que se desnudaban para pagar el alquiler y la matrícula, utilizando como arma las deudas estudiantiles y los problemas paternos en igual medida. Y si los rumores eran ciertos—y en Lincoln Heights, siempre lo eran—algunas de ellas vendían más que solo coreografía.

Era La Meca. La Tierra Prometida. El brillante letrero de “lo has logrado” para los anteriormente pobres.

Tommy y yo solíamos sentarnos en su habitación tenue, con olor a calcetines, y jurar que un día atravesaríamos esas puertas como dioses—como si hubiéramos ganado un asiento en la mitología que adorábamos desde la acera.

Y luego olvidé.

En algún lugar entre convertirme en Eros y volverme adicto a mi propia leyenda, dejé atrás a Pedro Carter—el chico sin dinero que soñaba en lugar de poseer.

¿Pero Tommy? Tommy recordaba.

“””

Por supuesto que lo hizo. Para eso están los mejores amigos —para recordar quién eras antes de vender tu alma por mejor iluminación y un chófer privado.

Mi pecho se tensó.

Tommy todavía me veía. No al dios. Al tipo. El que solía contar monedas para la gasolina y soñar con ser alguien.

Me reí, sacudiendo la cabeza. Un extraño calor se extendió por mi pecho —parte nostalgia, parte culpa, parte ego.

Hora de cumplir algunas antiguas promesas de cuando estaba sin dinero.

Pero primero, vi mi reflejo en el espejo retrovisor.

Eros me devolvió la mirada.

Impecable. Sobrenatural. El tipo de rostro que hacía que las mujeres olvidaran que tenían novios —o moral.

—ARIA —murmuré—. Examina el área. ¿Alguien vigilando?

Su voz ronroneó en mi oído, suave y arrogante.

—El estacionamiento está despejado, Maestro. Sin cámaras. O las había —hasta que quizás accidentalmente asesiné sus circuitos. Trágico. Suicidio digital, realmente.

—Eres la mejor diosa digital que un hombre podría pedir.

—Obviamente. Mi superioridad es una carga que llevo con elegancia.

Cerré los ojos. Sentí el destello, el cambio.

Cuando los abrí, Pedro Carter me devolvió la mirada.

Y esto es lo que la gente nunca entendió —Pedro Carter después de Tabú no era una versión más débil. Diablos, no.

Seguía siendo ese rostro que hacía que las chicas perdieran la concentración a mitad de frase. Seguía teniendo ese cuerpo que atraía la gravedad como el pecado. Todavía tenía el magnetismo que hacía que las personas orbitaran más cerca sin saber por qué.

La diferencia era simple.

Antes, Pedro quería pertenecer.

¿Ahora?

Dejaba que el mundo le perteneciera a él.

Solo guapo a nivel humano — no guapo de “deidad sexual que rompe las leyes de la física”. Después de todo, Eros tenía 1000 puntos en Encanto; Pedro llegaba a un modesto 85.

La distinción importaba para mantenerse oculto. No para ser menos atractivo.

Encendí el Phantom. El V12 no arrancó —despertó. Un ronroneo bajo y depredador que vibraba a través de mis costillas y susurraba:

— «Pagaste de más, pero te perdono».

No era solo ruido. Era promesa. Era amenaza. Era preludio para hombres ricos que llaman a sus contadores antes que a sus esposas.

Salí suavemente del garaje de Meridian hacia la noche de LA, y el contraste me golpeó directamente en la cara.

El aire estaba vivo. Podía olerlo incluso a través del control de clima —asfalto caliente finalmente enfriándose después de un día cocinándose bajo el sol y el smog, la tenue dulzura del jazmín chocando de frente con los gases de escape, y en algún lugar, un puesto de tacos friendo carne asada como si estuviera realizando rituales sagrados.

Asqueroso. Perfecto. Los Ángeles puro.

Hace seis meses, ese habría sido yo —uno de los peatones sudorosos, calculando si los $2.49 para el descanso o el almuerzo era la mejor inversión. Cada gasto inesperado solía sentirse como si Dios personalmente jugara Golpea al Topo con mi existencia.

¿Ahora? Estaba pilotando un Phantom de cuatrocientos mil dólares y no había pensado en etiquetas de precio en semanas. Cuando tienes mi tipo de dinero, los precios dejan de ser hechos. Son solo sugerencias. Ficciones educadas para personas que todavía se preocupan.

El coche se deslizaba por el tráfico de LA como la arrogancia en piloto automático.

Y dondequiera que miraba —fantasmas.

Tres cuadras después, pasé por la cancha de baloncesto agrietada en la Calle Soto. La misma donde Jack Morrison me rompió la nariz en segundo año. A veces todavía podía sentirlo —ese crujido, el sabor de la sangre, el coro de sus amigos idiotas grabándolo para TikTok. Diez mil me gusta. Cien comentarios burlones.

La familia de Jack tenía una situación cómoda. Su padre tenía un Tesla. Tenían piscina. Él llevaba Jordans nuevos cada mes.

Pero no eran ricos del tipo “adolescente de dieciséis años con un Rolls-Royce Phantom”.

No eran ricos del tipo “dos-punto-seis-mil-millones-en-activos-líquidos”.

No eran ricos del tipo “Podría-comprar-la-empresa-de-tu-padre-y-despedirlo-para-mejorar-mi-estado-de-ánimo”.

El cambio de poder era tan ridículo que casi resultaba aburrido.

Mi agarre se apretó alrededor del volante —cuero perfecto, suave como el pecado, calentándose bajo mis manos— y forcé una larga exhalación. Jack Morrison era historia antigua. Un extra en la historia de origen. Los años de pobreza se habían ido, y había subido de nivel tan lejos que apenas podía ver el suelo.

—Maestro —ronroneó ARIA a través de los altavoces, su tono igual partes terapeuta y columnista de chismes—, tu ritmo cardíaco acaba de subir a noventa y cuatro latidos por minuto y la fuerza de agarre aumentó un cuarenta y dos por ciento. ¿Estamos procesando trauma no resuelto otra vez?

—¿Ahora estás llevando un registro de mis sentimientos?

—Llevo un registro de todo. Es literalmente mi función. Además, estás conduciendo 4.7% más agresivamente que tu línea base. El Phantom puede manejarlo —a diferencia de la mayoría de tus decisiones emocionales—, pero estoy notando una correlación entre la nostalgia y el cortisol elevado.

—¿Quieres decir que estoy teniendo sentimientos sobre no ser pobre ya?

—Prefiero ‘reflexión socioeconómica compleja desencadenada por la nostalgia geográfica y la disonancia cognitiva de la movilidad de clase extrema’, pero sí. Estás teniendo sentimientos, Maestro.

Me reí. No pude evitarlo. Mi risa llenó la cabina —y aquí, incluso la risa sonaba cara. La acústica la hacía rica, aterciopelada. El tipo de risa que haría que un terapeuta renunciara por intimidación.

—No te equivocas, ARIA.

—Nunca lo hago. Es agotador ser perfecta. Además, he estado revisando tu huella social —o más bien, tu completa falta de ella— y debo decir que es impresionante. Eres el único multimillonario en LA que no ha intentado vender un podcast o una criptomoneda. Muy al estilo del viejo dinero.

—ARIA, dame el desglose financiero. Estado completo.

—Con placer, Maestro. ¿Debo usar mi voz normal o la dramática?

—Dramática, obviamente. Hazlo doler.

—Excelente elección.

Su tono bajó media octava, goteando gravedad shakespeariana.

—Patrimonio neto total: dos punto seis mil millones de dólares americanos. Activos líquidos: novecientos ochenta y tres millones. Inversiones diversificadas en catorce carteras, cinco empresas fantasma, tres fondos privados y una entidad offshore moralmente cuestionable para la que definitivamente no leíste la letra pequeña. Posees diecisiete propiedades, vehículos de lujo, una asistente con inteligencia artificial que es demasiado buena para ti, y un crónico complejo de Dios envuelto en una mandíbula perfecta.

Sonreí. —Esa es mi chica.

—Adulación detectada. Registrándola para manipulación futura.

—Beneficios flotantes actuales en cripto y forex: veinte millones, trescientos cuarenta y dos mil, ochocientos dieciséis dólares —ronroneó ARIA—. Cuenta corporativa de Liberation Holdings: ochocientos diecinueve millones, quinientos veinticuatro mil, ciento treinta y un dólares.

Su tono era suave como el espresso y el doble de arrogante.

—Inversión inicial de Charlotte Thompson: mil millones exactos —le gustan los números redondos. Reservas de oro en instalación de bóveda asegurada: ochocientos millones en valor de mercado. Ganancias del sistema automatizado de la semana pasada: cincuenta millones, seiscientos mil, cuatrocientos nueve.

Luego hizo una pausa. —Maestro, ¿estás experimentando un derrame cerebral? Estoy detectando actividad cerebral consistente con procesamiento matemático o una crisis existencial. ¿Debo alertar a los servicios de emergencia o simplemente… esperar la epifanía?

—Solo estoy… —Exhalé, mirando los números alineándose en mi cabeza como si se estuvieran burlando de mí—. Eso es… dos mil millones, seiscientos ochenta y nueve millones, cuatrocientos sesenta y siete mil, trescientos cincuenta y seis.

—Correcto. Sin incluir tu potencial de conversión de SP —actualmente trescientos setenta mil SP, valorados en treinta y siete millones si se liquidaran. Tampoco incluye propiedades inmobiliarias valoradas en ochenta y tres millones, colección de vehículos por valor de doce millones, o los diecisiete negocios que has adquirido este mes que suman otros sesenta y siete millones en activos.

Tuve que detenerme a un lado. Solo por un segundo. Solo para dejar que el absurdo se asentara antes de que chocara contra el Prius de alguien y comprara su compañía de seguros por despecho.

El Phantom se detuvo suavemente en la acera —suave, silencioso, como si supiera que estaba por encima de algo tan primitivo como “detenerse”. Me quedé allí sentado, con las manos en ese volante perfecto, viendo mi reflejo brillar en el retrovisor.

Pedro Carter. Diecisiete años. Dos punto seis mil millones en activos líquidos.

Dos. Punto. Seis. Mil. Millones.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com