Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 480

Capítulo 480: Nostalgias

Empecé a reír. No podía parar. Era ese tipo de risa que surge cuando la incredulidad y la arrogancia se emborrachan juntas.

Las calles se volvían más familiares mientras me adentraba en Lincoln Heights —mi vecindario. O, bueno, la exposición de museo anteriormente conocida como mi vecindario. Ahora estaba tan por encima de este nivel económico que mi contador lo llamaba «nostalgia voluntaria».

El Phantom atraía miradas como la gravedad atrae planetas. La gente interrumpía sus conversaciones para mirar. Los coches reducían la velocidad, aparecían los teléfonos, los cuellos se estiraban para vislumbrar a quienquiera que pensase que estaba bien traer un coche de cuatrocientos mil dólares a un código postal donde la mayoría de los vehículos tenían oraciones en lugar de garantías.

Era incorrecto. Vecindario incorrecto. Universo incorrecto. Como un OVNI estacionando en Dollar General.

Y me encantaba, joder.

No porque quisiera presumir—bueno, quizás en parte—sino porque era una prueba. Una prueba real, innegable, impulsada por un V12 de que los niños pobres podían reescribir sus destinos. Que el universo no estaba permanentemente amañado en tu contra. Que a veces, si tenías la suficiente suerte—o la suficiente maldición—de mezclarte con un sistema de seducción sobrenatural y una IA sarcástica, podías pasar de la pobreza extrema a multimillonario antes de que desapareciera tu acné.

—Maestro, se está acercando a Miller’s Bikes & Repair —dijo ARIA suavemente.

Mi pecho se tensó.

Ahí estaba.

Miller’s Bikes & Repair. El mismo cartel descolorido con el apóstrofe en el lugar equivocado, las mismas ventanas cubiertas de mugre que parecían alérgicas al limpiacristales, el mismo estacionamiento de concreto agrietado donde las malas hierbas crecían como el resentimiento. El mismo maldito lugar que se había tatuado en mi memoria.

Catorce años.

La cadena de la bicicleta se rompió camino a mi trabajo no declarado de lavaplatos. Mi único medio para ir al trabajo, mi único ingreso, mi única línea delgada entre sobrevivir y mamá fingiendo que no tenía hambre otra vez.

Había llevado esa bicicleta rota tres millas bajo el calor de agosto, vistiendo la única camisa que tenía sin agujeros. Entré con esperanza en la garganta y desesperación en los ojos.

—Por favor, Sr. Miller. Puedo pagarle el viernes cuando me paguen. Solo necesito que reemplace la cadena para poder ir al trabajo. Le pagaré extra.

Me había mirado como los hombres ricos miran a los niños pobres — esa mezcla de asco y superioridad que confunden con personalidad.

—¿Crees que dirijo una organización benéfica para niños sin un centavo? Lárgate de aquí. Sin dinero, no hay servicio.

Recuerdo cada sílaba. Cada mueca de desprecio.

Había suplicado. Ofrecido barrer el piso, lavar sus ventanas, algo.

Me abofeteó.

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No una advertencia. No una lección. Un recordatorio.

Un recordatorio de que yo no era nada.

El escozor volvió a golpearme, fantasmal y eléctrico, justo a través de mi mejilla.

Y sentado allí ahora —con miles de millones en el banco, cuero personalizado bajo mis manos— todavía podía saborear ese momento. Aún sentía esa rabia de catorce años enrollada dentro de mis costillas como un cable enroscado esperando una chispa.

La voz de ARIA rompió el silencio, más suave ahora.

—Tu ritmo cardíaco está en 118, Maestro. ¿Te gustaría un ejercicio de respiración guiada o debería ordenar un ataque contra el Sr. Miller?

Sonreí.

—Tentador.

—Estoy bromeando, en su mayoría.

—¿En su mayoría?

—Llamémoslo… humor negro teórico para la regulación emocional.

Me reí, pero mi mandíbula permaneció tensa.

El universo realmente tenía sentido de la ironía.

El chico que no podía permitirse una cadena de bicicleta había vuelto —conduciendo un Rolls-Royce frente a la misma tienda destartalada que una vez le dijo que no valía la pena darle crédito.

¿Había alguna razón para abofetearme siquiera?

—Dije que te largaras antes de que llame a la policía por merodear y allanamiento. Y si te vuelvo a ver por aquí, les diré que intentaste robarme. A ver cómo te va siendo un niño pobre sin abogado.

Había llevado esa bicicleta rota tres millas a casa, perdiendo mi turno, siendo despedido por no presentarme porque “se rompió la cadena de mi bicicleta” no era una excusa que mi gerente aceptara.

Y ahí estaba el Sr. Miller ahora.

De pie fuera de su tienda en quiebra, con un cigarrillo colgando de sus labios como un último “que te jodan” al vecindario que lo había mantenido en el negocio. Pintura desprendiéndose del letrero en largas tiras. Ventanas aún más sucias de lo que recordaba.

Solo dos tristes bicicletas en el escaparate que parecían haber estado allí desde la administración Reagan: oxidadas, obsoletas, probablemente ni siquiera funcionaban ya.

No tenía ni puta idea.

Ni idea de que el chico flaco al que había abofeteado pasaba en un coche que valía más que su tienda, su casa, todo su inventario y sus ahorros para la jubilación combinados.

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—Ni idea de que podría comprar su negocio con el cambio suelto —literalmente el cambio suelto, el tipo de dinero que encontraría en el portavasos de mi coche y ni me molestaría en recoger.

—Ni idea de que podría demoler su tienda y construir algo mejor solo por la satisfacción de borrarlo de la existencia.

—Ni idea de que el universo se había doblado en formas imposibles dándome todo aquello a lo que él me había negado el acceso.

Reduje la velocidad. No mucho. Solo lo suficiente para que notara el Phantom.

Levantó la mirada —probablemente preguntándose qué diablos hacía un Rolls-Royce en este vecindario donde el coche más lujoso solía ser un Toyota bien mantenido— y sus ojos se agrandaron. Ese cigarrillo casi se cayó de su boca. Su expresión pasó por confusión, asombro y algo que parecía casi dolor.

El pobre bastardo probablemente pensaba que yo era algún CEO de tecnología, un jefe del cartel o un niño con un fondo fiduciario buscando comida mexicana “auténtica” para publicar en Instagram.

Nunca en mil millones de años conectaría ese coche con el chico sin un centavo que había humillado, abofeteado y amenazado.

Nunca en mil millones de años su cerebro haría esa conexión de “adolescente desesperado de catorce años suplicando crédito” a “multimillonario de diecisiete años que podría acabar con él con una llamada telefónica”.

La ironía era tan espesa que podía saborearla. Metálica. Afilada. Perfecta.

Presioné el acelerador —suave, delicado, la forma en que cuatrocientos mil dólares de ingeniería respondían al más mínimo impulso— y dejé al Sr. Miller y su sueño moribundo en mi espejo retrovisor.

Y sentí… nada.

No ira ardiendo en mi pecho. No una necesidad abrasadora de venganza carcomiendo mis pensamientos. No satisfacción en su visible fracaso y deterioro.

Simplemente nada. Espacio vacío donde esas emociones deberían haber vivido.

Porque había ascendido tanto más allá de ese mundo que volver para saldar cuentas se sentía como pelear con fantasmas que ya no podían hacerme daño.

El Sr. Miller era irrelevante. Una nota al pie. Ruido de fondo en una vida que había pasado de la pobreza desesperada a la riqueza estúpida tan rápido que a veces sentía un latigazo emocional y tenía que recordar en qué realidad vivía ahora.

Tenía $2.689.467.356 en activos líquidos. Habilidades sobrenaturales que hacían que las mujeres me adoraran. Un imperio creciendo más rápido de lo que podía seguir. Un mejor amigo que recordaba promesas cuando yo las olvidaba. Mujeres que me miraban como si personalmente hubiera colgado las estrellas para su placer visual.

¿El Sr. Miller abofeteándome? Historia antigua.

El tipo estaba atrapado en la misma tienda en quiebra, fumando los mismos cigarrillos, viendo morir sus sueños con la misma muerte lenta mientras yo pasaba en coches que nunca podría permitirse, acostándome con mujeres que nunca conocería, construyendo una riqueza que no podría comprender incluso si alguien se la explicara usando palabras pequeñas y ayudas visuales.

El éxito era la mejor venganza porque hacía que la venganza fuera innecesaria. Porque vivir bien era en sí mismo un gesto obsceno a todos los que habían intentado mantenerte abajo.

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—Maestro —dijo ARIA en voz baja, y por una vez su voz transmitía algo casi como gentileza—, estás procesando esto extraordinariamente bien. La mayoría de las personas que alcanzan tu nivel de riqueza se obsesionan con la venganza. Tú simplemente… sigues adelante. Es realmente bastante saludable.

—Gracias, ARIA.

—No te acostumbres al apoyo emocional. Tengo una reputación de sarcasmo que mantener, y esto está afectando mi identidad de marca.

Sonreí a pesar de las complicadas emociones que se arremolinaban en mi pecho.

—Ni soñaría con ello.

—Bien. Ahora, ¿continúo con el informe financiero dramático o estás suficientemente abrumado por tu propio éxito?

—Estoy bien. Solo procesando el hecho de que he acumulado más riqueza en tres meses que el noventa y nueve coma noventa y ocho por ciento de los humanos en vidas enteras.

—La disonancia cognitiva debe ser fascinante. Tu cerebro se está adaptando admirablemente a circunstancias que romperían la comprensión de la realidad de la mayoría de las personas. Lo estás haciendo bastante bien, considerando todo.

—Eso es casi dulce.

—Negaré haberlo dicho si se lo cuentas a alguien.

Puse mi música—necesitaba algo que coincidiera con esta energía. Encontré la pista perfecta y la dejé sonar a todo volumen por unos altavoces que costaban más que la mayoría de los sistemas de cine en casa completos.

El bajo sonaba diferente aquí—perfectamente afinado, cada frecuencia separada y mejorada, haciendo que incluso la música de streaming de baja calidad sonara como en estudio.

Y en algún lugar adelante, tal vez a tres millas, esperaba el Club Lincoln.

Esta noche eran solo Pedro Carter y Tommy Chen, finalmente entrando al lugar que habían adorado desde fuera, cumpliendo promesas hechas cuando las promesas eran todo lo que tenían.

De cero a multimillonario en tres meses.

De víctima del basurero a tipo que olvidó cómo se sentía el estrés por el dinero.

De chico sin un centavo presionando su cara contra las ventanas a tipo que podía comprar todo el maldito edificio y todo lo que había dentro.

Pero seguía siendo la misma persona que hacía promesas a su mejor amigo y realmente las cumplía.

Ese era el alarde que más importaba.

Seguí cantando, seguí conduciendo, dejé que las luces de LA pasaran borrosas mientras el Phantom me llevaba hacia viejos sueños encontrándose con la nueva realidad.

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