Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 481

Capítulo 481: La Tierra Prometida

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El Club Lincoln se alzaba frente a nosotros como un filtro de TikTok con fallos hecho realidad —mucho más impresionante de lo que Tommy y yo habíamos fantaseado durante nuestros sueños de pobres en la parte trasera de la clase de álgebra.

Tres plantas de un antiguo almacén convertido en catedral nocturna, ladrillos pintados de un negro mate absoluto, con solo el gigantesco letrero LED gritando LINCOLN CLUB en pulsaciones de cobalto eléctrico y violeta que hacían que toda la calle pareciera como si hubiéramos entrado en un portal hacia otro código postal.

El bajo me golpeó desde la mitad de la manzana. No solo ruido; auténticas ondas de presión atravesando la insonorización del Phantom, el cuero suave, directamente hasta mi caja torácica hasta que mi latido era como, «eh, sincronízate o quédate atrás».

Ese tum-tum-tum que secuestra tu columna antes de que tu cerebro registre lo que está pasando.

La fila serpenteaba doblando la esquina —doscientos jóvenes apiñados contra las cuerdas de terciopelo como si estuvieran esperando ante las puertas del paraíso de lo cool.

Novatos de Mercy Med con tops cortos y falsa confianza. Presumidos locales luciendo versiones de Shein de Balenciaga. Un par de treintañeros sospechosos que definitivamente mintieron sobre su edad en la lista de invitados.

Y justo al frente, saltando como si se hubiera inyectado Red Bull y chupitos de tequila, estaba Tommy Chen —mi compañero incondicional desde la secundaria— mirando su teléfono cada tres segundos como si le debiera dinero.

Acerqué el Phantom al podio del valet —sin disimulo, a lo grande, porque cuando conduces un coche de medio millón, el modo sigiloso no viene en las opciones. En el segundo que las puertas tipo tijera se elevaron, la fila quedó en silencio.

No completamente en silencio —el bajo seguía filtrándose a través de las paredes como un segundo latido—, pero ese silencio donde cada conversación es interrumpida a mitad de frase porque algo mucho más interesante acaba de llegar.

Me vi reflejado en el retrovisor justo antes de salir: Pedro Carter, certificada anomalía adolescente. Un rostro que hace que las chicas olviden sus propios nombres, mandíbula lo suficientemente afilada para cortar conversaciones triviales, ojos que ven a través de filtros de Instagram y risas falsas.

Respiración profunda. Cuero, dinero nuevo, y cualquier colonia que cueste más que un alquiler. Luego abrí la puerta.

El calor nocturno de LA me golpeó como una toalla mojada. La onda expansiva alcanzó a la multitud al instante —teléfonos arriba, mandíbulas abajo, cerebros procesando.

Los chicos miraron primero el coche. Siempre lo hacen. Cuatrocientos mil de ostentación británica con un chico de diecinueve años o algo así saliendo de él? Sus cálculos mentales explotan: ¿cripto? ¿la Amex de papá? ¿rapero de SoundCloud que realmente triunfó? Me estarán buscando en Google por la mañana.

Las chicas me miraban a mí.

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Energía diferente. Primitiva. Ojos abiertos como dibujos animados, labios entreabiertos, respiraciones entrecortadas. Vi a una chica tirar del dobladillo de su falda hacia abajo y luego subirlo inmediatamente. Otra se giró el pelo con tanta fuerza que casi se disloca el cuello. Magnetismo, sin esfuerzo.

Al frente, una chica de Mercy Med con una sudadera anudada —probablemente futura cirujana, definitivamente actual cazadora de miradas— susurró lo suficientemente alto para que toda la manzana escuchara:

—Santo cielo. Cásate conmigo y nunca volveré a estudiar.

Su amiga solo chilló. Literalmente chilló.

Tommy me vio y comenzó a agitar ambos brazos como si estuviera aterrizando un 737.

—¡PETER! ¡HERMANO! ¡VEN AQUÍ!

Crucé la acera y el Mar Rojo se abrió sin que yo dijera una palabra. Ese es el código secreto que desbloquean el dinero y los pómulos—la gente simplemente se aparta.

Tommy agarró mis hombros, derramando lo que fuera que tenía en su vaso.

—Timing perfecto, rey. Estaba educando a mi nuevo mejor amigo —señaló con el pulgar al portero construido como un Dodge Ram— sobre cómo somos prácticamente la realeza VIP.

Tenía un grueso fajo de cientos apretado entre sus dedos como si hubiera asaltado un cajero automático. Tommy borracho negocia como una Kardashian.

—Tommy, relájate…

—No, mira al maestro —despegó cinco Benjamins recién salidos del banco—quinientos dólares como si fueran fichas de arcade—y los deslizó en la zarpa del portero con la habilidad de un estafador de Vegas—. Por las molestias, grandullón. Y por fingir que nunca viste lo jóvenes que parecemos.

El portero miró el dinero, miró el Phantom brillando bajo los LED como un pavo real presumiendo, luego a mí—como si estuviera decidiendo si valíamos el papeleo.

Decisión tomada. Cuerda bajada.

—Bienvenidos al Club Lincoln, caballeros.

Así de simple. Sin identificación. Sin registro. Sin “vuelvan cuando tengan veintiún años”.

El dinero habla, las tonterías caminan, y esta noche éramos fluidos.

Normalmente algo así causaría estragos —gente que había estado esperando durante horas viendo a dos niños saltarse toda la fila por dinero, por privilegio, porque el universo no era justo. Me preparé para protestas, quejas, alguien gritando sobre la injusticia de que la riqueza creara reglas diferentes.

Nada.

La fila permaneció en silencio. Algunas personas parecían molestas —podía verlo en el lenguaje corporal, brazos cruzados y bocas tensas—, pero nadie dijo nada.

Atravesamos esas puertas —aquellas con las que habíamos soñado durante años, esas que juramos que algún día cruzaríamos— y el Club Lincoln se abrió como entrar en otro mundo.

Santo. Jodido. Cristo.

La sobrecarga sensorial golpeó inmediatamente —todo a la vez, abrumador, deliberadamente diseñado para asaltar cada sentido simultáneamente hasta que tu cerebro se rendía de intentar procesarlo y simplemente sentía.

El bajo sonaba diferente dentro. No solo se escuchaba sino que se sentía, vibraciones viajando a través del suelo —hormigón pulido que parecía casi líquido bajo las luces LED— subiendo por mis piernas, asentándose en mi cavidad torácica donde mi corazón tenía que ajustar su ritmo o volverse loco. Ese tum-tum-tum-tum se convertía en tu latido, se convertía en tu respiración, se convertía en el único ritmo que importaba.

El calor fue inmediato —tres mil metros cuadrados de cuerpos moviéndose, bailando, frotándose, sudando. El aire acondicionado del club libraba una batalla perdida contra tantos humanos generando calor y desesperación y feromonas. El aire se sentía denso, húmedo, vivo con posibilidades y malas decisiones.

El aroma golpeó como un recuerdo no solicitado —licor y sudor y perfume en armonia caótica, humo enroscándose a través de todo como pecado hecho tangible. Hierba, cigarrillos, y ese inconfundible matiz de dinero quemándose vivo.

La luz se derramaba y fracturaba en cada superficie —azul, violeta, rojo— pintando el movimiento en mito. El techo se desvanecía en sombras, y el aire pulsaba bajo luz negra, haciendo que cada camisa blanca pareciera fantasmal, cada sonrisa una confesión de neón.

La pista principal pulsaba —un confesionario de tres mil metros cuadrados donde el ritmo perdonaba todo. Nadie bailaba bien, pero todos bailaban como si fueran dueños de la noche. El Club Lincoln no trataba sobre la gracia; se trataba de ser visto rindiéndose a ella.

A la izquierda, el bar brillaba —un altar de granito negro al vicio apilado de suelo a techo con arrepentimiento líquido. Los camareros se movían como bailarines en un ritual que habían perfeccionado —rápido, fluido, impecable.

Y entonces la vi.

La camarera en el extremo derecho, la que acababa de terminar de preparar algún cóctel complicado que probablemente costaba treinta dólares y sabía a arrepentimiento —se giró para entregar la bebida a un cliente que esperaba, y mi cerebro tartamudeó.

Ella era… joder.

Mediados de los veinte, probablemente. Lo suficientemente mayor para tener esa confianza que venía de saber exactamente cómo su cuerpo afectaba a los hombres, lo suficientemente joven para que todo aún desafiara la gravedad de maneras que parecían físicamente imposibles.

Etnia mixta—parecía tal vez isleña del Pacífico mezclada con blanca, dándole esa combinación exótica que hacía que la categorización fuera inútil y la atracción inevitable.

Su cuerpo—Jesucristo, su cuerpo—su ropa no dejaba mucho a la imaginación: top negro estilo sujetador deportivo que mostraba un abdomen tonificado y enfatizaba pechos que definitivamente eran reales (se movían naturalmente cuando ella se movía, captaban la luz de maneras que los implantes nunca hacían), shorts negros de talle alto que bien podrían haber sido pintados, mostrando un trasero que parecía venir de tiempo serio en el gimnasio y genética bendecida combinados.

Piernas largas—probablemente medía uno setenta y cinco sin tacones, uno ochenta con ellos—tonificadas de esa manera atlética que venía del entrenamiento real en lugar de solo verse bien.

Pero era cómo se movía lo que realmente llamaba la atención. Segura. Eficiente. Cada movimiento deliberado y practicado, entendiendo que en un club como este, los camareros no solo servían bebidas—eran parte del espectáculo, parte de la atmósfera, parte de lo que hacía que los chicos gastaran dinero estúpido esperando captar atención.

Dejó el cóctel, tomó el pago, se giró hacia la caja registradora—y fue entonces cuando me vio.

Su doble mirada fue casi cómica. Miró en mi dirección casualmente, probablemente haciendo ese escaneo automático de camarero en busca de nuevos clientes, luego volvió a mirar como si alguien hubiera tirado físicamente de su atención.

Sus ojos se abrieron—solo por un segundo—antes de que su máscara profesional volviera a su lugar.

Pero lo había visto. Ese momento de genuina sorpresa antes de que el entrenamiento entrara en acción.

Se movió hacia nosotros con estudiada naturalidad, zigzagueando entre otros camareros con facilidad practicada, y observé su aproximación con creciente aprecio. Caminaba con una mano rozando la barra, manteniendo el equilibrio en esos tacones, atrayendo la atención sin intentarlo.

—Maestro, el ritmo cardíaco de la camarera acaba de aumentar a 96 LPM y está demostrando signos clásicos de atracción—dilatación de pupilas, aumento de frecuencia de parpadeo, comportamiento inconsciente de arreglo personal. Se tocó el pelo tres veces en ocho segundos. Además, su ruta hacia ti no fue la más eficiente—está extendiendo el acercamiento para crear anticipación. Tácticas de seducción profesionales desplegadas por alguien que sabe exactamente lo que está haciendo.

—ARIA, te juro por dios…

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