Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 495

Capítulo 495: Los Deseos Prohibidos de Patricia

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El miércoles por la tarde, un tipo con el acento británico más marcado que hayas escuchado jamás apareció en mi hotel con una cinta métrica y esa clase de calma que decía que trabajaba con la realeza—o con multimillonarios que creían serlo.

Pasó dos horas tomando cada medida posible de mi cuerpo. Todas. Y cada una. Entrepierna, largo de pierna, pecho, hombros, muñecas, cuello, demonios, tal vez incluso la circunferencia de mi ego. El hombre tenía una cinta métrica para dimensiones de la existencia. Y lo hizo todo con esa precisión impasible, anotando cosas en una pequeña libreta de cuero que parecía más antigua que el pecado.

—Los trajes estarán listos en seis semanas —dijo, con vocales nítidas y cero emoción—. La Emperatriz ha elegido sus telas—gris carbón, azul marino, negro, azul medianoche, y algunas variaciones de buen gusto. Si desea revisar…

—La Emperatriz tiene buen gusto —lo interrumpí—. Confiaré en ella.

Asintió como si esa fuera la respuesta correcta en un examen que no sabía que estaba tomando. Guardó su equipo, estrechó mi mano y desapareció—como si los sastres se retiraran a algún portal británico secreto en cuanto terminan.

Después de eso, me dirigí al Centro de Bienestar Voyeur.

Ahora, este lugar… imagina que el autocuidado fue a la universidad para estudiar arquitectura y cocaína. Todo vidrio, líneas limpias, iluminación suave, cero ego pero tanto dinero que prácticamente zumbaba. Era el tipo de edificio que susurraba: «Si tienes que preguntar el precio, no perteneces aquí».

Había estado esperando toda la semana una llamada de la Agencia Meridiana—algún cliente nuevo, otra evaluación, lo que fuera—pero nunca llegó. Así que tenía tiempo. Demasiado tiempo. Y eso significaba más horas en Voyeur, lo que, en ese momento, pensé que era inofensivo. Spoiler: no lo era.

Ortega me había puesto inmediatamente en la lista de instructores, enseñando lo que sea que las mujeres adineradas necesitaran aprender sobre sus cuerpos, mentes y el placer que les había sido negado por hombres inadecuados.

Ortega ya me había añadido a la lista de instructores. ¿Mi trabajo? Enseñar el tipo de clases que las mujeres adineradas elegían cuando sus vidas parecían perfectas en papel pero se sentían como polvo por debajo. Alineación corporal, trabajo de respiración, todo ese jazz de mente-cuerpo-alma—pero con un toque de terapia para el que no sabían que se estaban apuntando.

Y maldita sea, estas mujeres.

Cada una parecía haber salido de un comercial de desamor caro. Hermosas, seguras, y cargando esa marca específica de tristeza que el dinero no puede arreglar. Podías sentirlo cuando hablaban, ese anhelo silencioso por algo real.

Yo enseñaba sesiones de gimnasio—anatomía corporal, forma correcta, cómo involucrar grupos musculares que la mayoría de la gente ni siquiera sabía que existían.

Dirigía círculos de terapia donde las mujeres hablaban de sus deseos y frustraciones mientras yo escuchaba y proporcionaba orientación que era de alguna manera tanto profesional como íntima. Hacía consultas individuales donde discutíamos todo, desde la comunicación con las parejas hasta la exploración de fantasías que nunca habían admitido en voz alta.

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Y cada sesión era una tortura vestida con sus deseos.

El Aura de Tabú no ayudaba. Incluso a baja intensidad, seguía pulsando —como radiación de fondo que hacía que la gente se inclinara un poco demasiado cerca, sonriera un poco demasiado tiempo. La mitad del tiempo no sabía si estaban coqueteando o simplemente atrapadas en la atracción. Tal vez ambas.

Así que sí, yo también coqueteaba. Con cuidado. Profesionalmente. Como caminar sobre un alambre extendido sobre un campo minado.

Había empleados masculinos en el centro de bienestar. Otros instructores, terapeutas, entrenadores. Pero en el momento en que yo entraba, las mujeres solo me reservaban a mí. Inventaban excusas para estar a solas. Encontraban razones para extender las sesiones. Tocaban mi brazo cuando se reían. Mantenían el contacto visual un poco demasiado tiempo.

El Aura de Tabú lo hacía aún mejor. Incluso completamente controlada, incluso suprimida tanto como podía manejar, seguía irradiando esa atracción de bajo nivel que hacía que las mujeres inconscientemente se inclinaran hacia mí, buscaran mi atención, fabricaran oportunidades para la proximidad.

Yo coqueteaba —con cuidado, profesionalmente, nunca cruzando la línea—, pero era como bailar sobre el filo de una navaja.

Y luego estaban las dos que hacían genuinamente difícil mantener el control.

La madre de Madison.

Y la Sra. Patricia Morrison. La madre de Jack.

Ambas eran clientas de alto nivel con poder sobre otras clientas. Ambas reservaban sesiones conmigo varias veces a lo largo de la semana. Ambas dejaban muy jodidamente claro lo que querían sin decirlo directamente.

La madre de Madison era el tipo de belleza que venía tanto del dinero como de buenos genes, a mediados de los cuarenta pero fácilmente pasando por treinta y cinco. Se comportaba como alguien que había estado al mando toda su vida —recaudaciones de fondos, fundaciones, legados familiares—, todo eso.

Pero debajo del control, había una suavidad, una especie de hambre solitaria que salía cuando estábamos solos en una sesión privada. Ni siquiera era sexual, no al principio. Solo… alguien hambrienta de atención. De contacto. De ser vista.

Pero en sesiones privadas, lejos de su persona pública, ella estaba… vulnerable. Hambrienta. Desesperada de maneras que hacían que mi pecho doliera porque sabía exactamente cuánto tiempo había estado insatisfecha.

Casi dos décadas, según lo que Madison me había contado. Veinte años de sexo mediocre con un marido que había olvidado cómo verla como algo más que su esposa, la madre de su hijo, aunque nunca la había tratado mal.

La Sra. Morrison, sin embargo —historia diferente. Reina de hielo con pelo perfecto, cuerpo esculpido en el gimnasio y una sonrisa lo suficientemente afilada para cortar vidrio.

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El tipo de mujer que entraba a una habitación e inmediatamente elevaba la temperatura emocional diez grados solo por existir. Ella tenía historia con mi familia —mala historia— y me miraba como si yo fuera el fantasma de cada error que ella hubiera cometido.

Me odiaba. Odiaba que yo existiera. Odiaba a Peter Carter. Odiaba que su marido probablemente todavía pensara en la escort que lo había arruinado para el sexo normal.

Pero también no sabía que Peter era Eros y quería follarme. Quería follar al hijo de la mujer que había destruido su matrimonio, quería sentirse deseada por alguien joven y viril, quería demostrar que todavía era deseable aunque su marido ya no lo viera.

La dinámica era tóxica y complicada y absolutamente irresistible para el Sistema Tabú.

Durante toda la semana, ambas habían empujado los límites.

Mi suegra se inclinaba demasiado cerca durante los estiramientos. La Sra. Morrison encontraba razones para tocar mi pecho al ajustar su postura.

Ambas mantenían contacto visual mientras se mordían los labios. Ambas usaban ropa de entrenamiento que no dejaba absolutamente nada a la imaginación —sujetadores deportivos que mostraban la parte inferior del pecho, leggings tan ajustados que podía ver todo, el tipo de atuendos que decían «técnicamente estoy vestida, pero apenas».

Las mujeres del centro de bienestar no buscaban sexo inmediato. Eso es lo que había aprendido rápidamente. Querían conexión. Ser vistas. Sentirse deseadas. Intimidad que iba más allá de lo físico. La construcción. La anticipación. La combustión lenta.

Así que no me apresuré. Dejé que la tensión se acumulara. Enseñé clases donde mis manos corregían su forma con toques que duraban un poco más de lo debido.

Dirigí sesiones de terapia donde discutíamos deseos que nunca habían admitido a sus maridos.

Creé una atmósfera donde se sentían seguras explorando lo que realmente querían en lugar de lo que creían que debían querer.

Cuando la tentación se volvía demasiado difícil —cuando el perfume de Patricia era demasiado embriagador o su combinación de frustración-lujuria era demasiado potente— tenía válvulas de escape.

Victoria, Anya, Ortega.

Mis mujeres del harén que entendían lo que necesitaba. Que se reunían conmigo para almorzar o después de las sesiones, que me dejaban follarlas en la oficina, mi Phantom que estaba usando como mi único transporte a los trabajos del centro de bienestar, ellas aliviaban suficiente presión para que pudiera volver al centro de bienestar y mantener la distancia profesional.

Pero el jueves cambió las cosas.

El jueves, Patricia hizo su movimiento.

Estaba limpiando después de una lección de anatomía corporal —cuarenta mujeres aprendiendo sobre activación muscular y respiración adecuada y cómo realmente disfrutar de la actividad física en lugar de solo soportarla por resultados— cuando Patricia se acercó a mí.

Las otras se habían ido. Estábamos solos en la sala principal del centro de bienestar —todo espejos y colchonetas y equipo que brillaba bajo una suave iluminación.

—Eros —dijo, y había algo diferente en su voz. Resolución. Decisión—. ¿Puedo preguntarte algo?

—Por supuesto.

Me miró por un largo momento, y pude ver cómo sopesaba cómo formular esto. Cómo preguntar lo que quería sin ser demasiado directa, demasiado vulnerable, demasiado honesta sobre necesidades que la sociedad decía que no debería tener.

—¿Está mal —dijo finalmente, con voz tranquila pero firme—, que la líder del comité de mujeres esté insatisfecha?

La pregunta quedó suspendida en el aire como una invitación prohibida, envuelta en capas de profesionalismo. General. Desapegada. Pero yo escuché el hambre cruda debajo: «¿Estaría bien si te follara sin sentido aquí mismo?»

Sonreí —lento, depredador— y me acerqué a ella, dejando a un lado el portapapeles con un tintineo deliberado. Mi mirada fija en la suya, despojando el pretexto, dejándole ver la promesa sucia en mis ojos.

Me detuve a centímetros de ella, lo suficientemente cerca como para sentir el calor que irradiaba de su piel, el leve temblor en su respiración. Sus labios se separaron, un suave jadeo escapándose mientras invadía su espacio.

Su respiración se entrecortó bruscamente, sus ojos se ensancharon por la conmoción y el deseo oscuro. No esperaba que yo cerrara la brecha tan completamente, que reclamara el aire entre nosotros.

Levanté la mano agonizantemente lento, dándole todas las oportunidades para retroceder, y dejé que mis dedos rozaran su mejilla —piel suave y sonrojada ardiendo bajo mi toque.

Se estremeció, un temblor en todo el cuerpo que hizo que sus muslos se tensaran involuntariamente. Tracé más abajo, mis dedos bailando a lo largo de su mandíbula, luego por la elegante columna de su cuello donde su pulso retumbaba como un tambor de guerra, traicionando lo mojada que ya estaba.

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