Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 496

Capítulo 496: Las dos MILFs

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Su cabello oscuro estaba recogido en una cola de caballo apretada, suplicando ser soltado. Lo aflojé con un suave tirón, los mechones cayendo como seda sobre mis nudillos mientras los entrelazaba, inclinando su cabeza hacia atrás para exponer más de aquella vena palpitante. Mi pulgar presionó ligeramente contra ella, sintiendo cómo su corazón se aceleraba, imaginando cómo latiría cuando me hundiera profundamente dentro de ella.

Vestía para tentar: un diminuto top deportivo aferrándose a sus pechos llenos y agitados, la delgada tela no hacía nada para ocultar sus pezones duros como rocas que se tensaban contra ella, rogando ser pellizcados, chupados, mordidos.

Las mallas moradas de talle alto la abrazaban como una segunda piel, delineando la curva perfecta de su trasero, el hundimiento de su cintura y —mierda— el contorno sutil de sus labios vaginales, ya hinchados y húmedos, una mancha oscura floreciendo en la entrepierna por su excitación.

Su abdomen tonificado subía y bajaba con respiraciones entrecortadas, un leve brillo de sudor resplandeciendo bajo el aire acondicionado, haciendo que su piel rogara ser lamida hasta quedar limpia. Cada centímetro de ella era una invitación a devorar—a separar esas piernas, rasgar las mallas y hundir mi lengua en su humedad goteante hasta hacerla gritar.

Pero me contuve, jugando al límite.

Mis manos permanecieron en territorio “seguro—acariciando su rostro, enredándose en su cabello, rozando su cuello y clavícula—construyendo el deseo hasta que sus caderas se movieron inquietas, buscando una fricción que no admitiría necesitar. Sus pezones sobresalían obscenamente ahora, anhelando mi boca; podía oler su excitación, almizclada y dulce, llenando la habitación.

—Por eso estamos aquí —murmuré, con voz ronca que la obligó a inclinarse, sus pechos rozando mi pecho, enviando una descarga directa a mi verga—. Para perseguir satisfacción cruda y sucia sin consecuencias. Para explorar cada deseo sucio en un espacio donde puedes suplicar por mi verga y nadie te juzga.

Sus ojos se cerraron, su cuerpo temblando más fuerte, un suave gemido escapando mientras mis dedos trazaban el hueco de su garganta, bajando lo suficiente para rozar la curva de su pecho sin cruzar la línea. Todavía.

—Pero ya lo sabes —susurré, mis labios rozando su oreja, mi aliento caliente haciéndola arquearse—. Sabes que quieres que te incline, te suba esas mallas y te folle hasta que estés goteando por los muslos. La cuestión no es si está bien o mal—es si estás lo suficientemente mojada, lo suficientemente desesperada, para tomar cada centímetro mío.

Me alejé lo suficiente para sacar la tarjeta llave de mi bolsillo—negra mate, grabada con C.GÁTICO – ACCESO PRIVADO—y la presioné en su palma, cerrando sus dedos alrededor con un apretón que prometía que tendría esos mismos dedos envueltos alrededor de mi verga pronto.

—Mi ático —dije, con voz grave que vibró a través de su centro—. Paredes insonorizadas. Cama king con sábanas de seda ya empapadas en anticipación. Completa privacidad para abrirte ampliamente, follarte con la lengua hasta que te corras a chorros, y luego machacar ese coño descuidado hasta que olvides tu propio nombre. Un espacio seguro para suplicar por cada cosa depravada que tu cuerpo ha estado anhelando. La dirección está en la parte de atrás. Si no apareces, sin rencores. Pero si lo haces…

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Dejé que la promesa flotara, espesa y sucia. —La elección es tuya, Patricia.

Ella miró la tarjeta llave como si fuera una pistola cargada presionada contra su clítoris—salvación o ruina, sus muslos ya resbaladizos con la respuesta.

—Escuché el anhelo en tu voz —continué, acercándome hasta que sus pezones rozaron mi pecho a través de ese frágil sujetador—. Y la respuesta es que no, maldita sea, no está mal que la reina del comité de mujeres esté goteando, desesperada, intocada durante veinte malditos años.

—No está mal querer mi verga abriéndote, estirando ese coño apretado y casado hasta que estés gritando mi nombre. No está mal anhelar lo que tu marido nunca te dio.

Sus ojos se encendieron—sorpresa, lujuria, la comprensión de que yo sabía. Madison debió haber soltado cada detalle sucio.

—Pero es tu movimiento —gruñí, mi pulgar rozando su labio inferior, imaginándolo estirado alrededor de mi verga—. Tu decisión goteante y dolorosa. No voy a rogar. No voy a forzar. La llave es una invitación abierta para montarme sin protección. Úsala o quémala. Nada cambia aquí.

Ella asintió, temblando, la tarjeta ahora resbaladiza con el sudor de su palma. —Gracias —respiró, su voz quebrándose como si ya estuviera corriéndose.

—Me lo agradecerás con tu garganta alrededor de mi verga —dije, y la dejé allí, con las piernas temblando, su coño contrayéndose alrededor de nada.

El mismo jueves, Sabrina (la madre de Madison) se volvió completamente salvaje.

Después de la sesión—su “entrenamiento de flexibilidad” que no era nada más que mis manos agarrando sus caderas, mis pulgares clavándose en el pliegue donde el muslo se une con el trasero mientras ella jadeaba como una perra en celo—me acorraló contra la pared del pasillo, sus tetas aplastadas contra mí, un muslo deslizándose entre los míos para frotarse contra mi verga endureciéndose.

—Deja de provocarme —gruñó, sus uñas arañando mi cuello—. Te siento palpitar cada vez que “corriges” mi postura. Quieres enterrar esa verga en mí. Yo la quiero ahogándome desde adentro. Así que deja de actuar como un santo y fóllame de una vez.

Entonces atacó—su boca estrellándose contra la mía, su lengua empujando más allá de mis labios como si los poseyera, sabiendo a rabia contenida y veinte años de celibato. Mordió mi labio inferior lo suficientemente fuerte como para sacar sangre, frotando su entrepierna empapada contra mi muslo, manchando sus mallas con sus jugos.

Dejé que me devorara durante cinco brutales segundos—mi verga tensándose, pre-semen goteando—antes de agarrar sus caderas y empujarla hacia atrás un centímetro.

—Aquí no —dije con voz rasposa—. Así no.

—¿Por qué diablos no? —Ella movió sus caderas, tratando de frotarse contra mi pierna—. ¿Tienes miedo de que tu pequeña amante huela mi coño en ti?

—Tengo miedo de que te odies a ti misma cuando el orgasmo se desvanezca y te des cuenta que acabas de dejar que te folle en un pasillo para vengarte de un hombre que ni siquiera está mirando. —Agarré su cola de caballo, tirando de su cabeza hacia atrás para exponer su garganta—. Cuando te folle, será porque estés suplicando por mi verga, no por venganza. Porque quieres sentir mi verga pulsando dentro de ti por ti, no para apuñalar a algún fantasma.

Su respiración se entrecortó, la ira convirtiéndose en necesidad cruda y desesperada.

—No eres como los chicos que se masturban con la idea de una MILF —susurró, con voz quebrada—. Me arruinarías para siempre.

—Maldita sea que sí.

Ella retrocedió, con los muslos temblando, las mallas oscurecidas por su excitación—. Yo… me disculpo. Eso fue…

—Honesto —interrumpí—. Y jodidamente caliente. La próxima vez que me beses, será porque estés de rodillas, con la boca aguándose por mi carga.

Se alejó, sus caderas meciéndose como una promesa, dejándome lo suficientemente duro como para clavar clavos y preguntándome si ambas mujeres aparecerían en el ático esta noche—juntas.

Este trabajo iba a destrozarme. Y les agradecería cada segundo.

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La escuela se arrastró como una resaca que no terminaba. Para cuando llegó el miércoles, el universo aparentemente decidió que no había tenido suficientes tonterías y me sirvió segundos — viejos rencores, drama recalentado y una guarnición de estupidez viral de postre.

Jack Morrison, todavía cojeando desde la última vez que su orgullo fue aplastado, decidió que quería una revancha. Pero no solo un enfrentamiento uno a uno — oh no. Esta vez apareció con su ejército personal de doce defensas de tamaño descomunal, todos envueltos en esas chaquetas deportivas pretenciosas que huelen a spray Axe y decepción. Me acorralaron detrás del edificio de ciencias como si estuviéramos en alguna película de mafia pirata de Netflix.

Y porque los dioses de la estupidez adolescente tienen un sentido del humor perverso, los arbustos estaban llenos de chicos con teléfonos fuera — cinco ángulos diferentes listos para capturar a “Peter Carter doblado como ropa mal planchada”. Todos querían contenido; yo solo quería paz.

Los primeros sesenta segundos, les di ese acto de “paz”. Manos arriba, voz tranquila, desescalada de manual — «Chicos, tranquilos, no quiero esto». Lo suficientemente alto para que las cámaras escucharan cada palabra. Me moví como aire, esquivando puñetazos y rezando para que el metraje me hiciera parecer el santo pacifista del siglo.

Entonces algo cambió. Algún interruptor interno hizo clic, y eso fue todo.

Doce cuerpos se convirtieron en doce problemas matemáticos, y los resolví rápido. Codo, pivote, barrido. Golpe de palma en las costillas — exhalar, colapsar. Pata de silla contra la espalda — la madera crujió, alguien gritó. Fueron tres minutos de caos disfrazado de coreografía. Para cuando salí, mi camisa seguía impecable, zapatos limpios, pulso estable. Mientras tanto, el suelo detrás de mí parecía la secuela de una pequeña guerra.

Al anochecer, el clip golpeó internet como gasolina encontrándose con un fósforo. El plan maestro de Jack se volvió completamente en su contra — el metraje me hacía parecer algún ángel reluctante de la violencia. Primer minuto: embajador de paz. Los siguientes tres: prueba viviente de que la física ama la venganza. Internet lo devoró. “Peter Carter: uno contra doce” era tendencia al anochecer.

Para el viernes por la mañana, mi suerte se acabó. La Subdirectora finalmente me atrapó — después de que esquivé sus llamadas, textos, señales de humo toda la semana. Pero con ese clip viral, sí, esconderme ya no era una opción.

Eleanor Ashford — treintañera, acento británico lo suficientemente afilado para rebanar pan, el tipo de mujer que hacía que la disciplina pareciera seductora — estaba esperando detrás de su escritorio. Ya había diseccionado el video como si fuera la escena de un crimen. ¿Primer minuto? Defensa personal 101. Rechazo, retirada, restricción. De manual. Solo cuando la marea cambió, cuando doce tipos se convirtieron en una turba, cambié el guion.

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