Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 503

Capítulo 503: Viernes Noche – El Ajuste de Cuentas de Patricia

Las manos de Patricia Morrison temblaban tan violentamente que el volante vibraba bajo sus palmas, nudillos blancos, uñas manicuradas clavándose como medias lunas en el cuero. La tarjeta llave ardía en su regazo como carbón vivo—negro mate, letras plateadas brillando bajo la enfermiza luz del garaje: C.G ÁTICO – ACCESO PRIVADO.

Un desliz y sería suya. Un desliz y veintitrés años siendo un fantasma en su propio matrimonio detonarían.

Su coño palpitaba, hinchado y húmedo, la costura de su tanga de encaje empapada y pegada a sus pliegues. Cada pulso del motor bajo su asiento se sentía como su lengua arrastrándose por su hendidura, lento y deliberado, como la había mirado en aquel pasillo—como si fuera una presa que ya había decidido arruinar.

Cuarenta y cinco años. Veintitrés años casada con un hombre, masturbando su polla flácida mientras susurraba su nombre—la madre muerta de Peter, la escort que lo había roto tan completamente que el cuerpo vivo y respirando de Patricia bien podría haber sido una muñeca inflable.

Richard no la había visto en una década. No la había tocado con nada más que obligación. La última vez que había intentado follarla, se había dado la vuelta, se había limpiado con las sábanas y le había preguntado si había programado al jardinero.

Ella lo había tragado todo. Cada frío desprecio. Cada noche que se alejaba. Cada vez que la miraba a través como si fuera una mancha en la pared.

La rabia se había fermentado en algo fundido, un cable vivo enrollado detrás de sus costillas, chispeando cada vez que captaba su reflejo y veía a la mujer que solía ser—antes del Botox, antes de las dietas, antes de la sonrisa que había practicado hasta que se sintió como plástico.

Esta noche se había vestido para destruir.

El vestido—tres mil dólares de pecado líquido negro—se aferraba a ella como si hubiera sido pintado encima. Un lado rasgado desde la clavícula hasta la cadera, exponiendo el plano suave de sus costillas, el saliente afilado de su hueso de la cadera, la suave curva inferior de su pecho.

Sin sujetador. Sus pezones—duros, dolientes, del color de rosas magulladas—empujaban contra la tela, rogando ser retorcidos. El otro lado caía modestamente, una cruel burla. Lo había escondido en la parte trasera de su armario durante meses, diciéndose a sí misma que era demasiado.

Esta noche, se lo había puesto como una armadura, la seda susurrando sobre su piel como pronto lo harían sus manos.

Richard no había levantado la vista de su portátil. Solo gruñó:

—¿Reunión del comité? —y volvió a su correo electrónico. Podría haber salido desnuda y no se habría dado cuenta.

Pero él sí. Eros. El chico que había trazado su mejilla como si fuera de vidrio hilado, y luego la miró como si quisiera romperla y lamer los fragmentos.

Agarró su bolso —Chanel negro, lápiz labial, teléfono, la tarjeta llave que se sentía como una marca— y salió del coche antes de que la buena esposa pudiera volver a arrastrarse dentro de su piel. Sus Louboutins apuñalaron el concreto, cuatro pulgadas de “que te jodan” con suelas rojas, convirtiendo su paso en un acecho de depredador. Cada clic resonaba como una cuenta regresiva.

Las puertas del ascensor se abrieron. Deslizó la tarjeta con dedos que no dejaban de temblar. ÁTICO 3 se iluminó como una promesa y una amenaza.

Su reflejo le devolvió la mirada —ondas rubias cayendo sobre un hombro desnudo, ojos ahumados manchados con ven-aquí, labios entreabiertos como si ya estuviera gimiendo. El vestido se aferraba a cada curva por la que se había matado de hambre: el hinchazón de sus tetas, la depresión de su cintura, la llamarada de caderas que no habían sido agarradas en años.

Entre sus muslos, su coño se contraía alrededor de nada, goteando por su pierna en un rastro lento y vergonzoso.

«Última oportunidad, Patricia». La esposa perfecta. La líder del comité. La mujer que sonreía mientras su marido se follaba un recuerdo.

Golpeó el botón con tanta fuerza que casi se rompe la uña.

El viaje hacia arriba fue una tortura. Cincuenta pisos de paredes espejadas reflejando sus mejillas sonrojadas, la forma en que su pecho se agitaba, la mancha húmeda oscura floreciendo en el ápice de sus muslos donde el vestido apenas la cubría.

Podía olerse a sí misma —almizclada, desesperada, lista.

Sus pezones palpitaban con cada latido del corazón. Se imaginó su boca sobre ellos, dientes raspando, lengua jugueteando hasta que ella suplicara. Imaginó su polla —gruesa, venosa, abriéndola mientras el fantasma de Richard observaba y finalmente veía lo que había ignorado.

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Las puertas se abrieron a un silencio tan espeso que se sintió como entrar en una bóveda. Cuatro puertas. Arte que valía más que su casa. Iluminación que volvía su piel dorada. Sus tacones se hundieron en una alfombra lo suficientemente mullida como para follar encima. Caminó hacia la puerta tres como si caminara hacia su propia ejecución—y su renacimiento.

Desliz. Clic.

El aire abandonó sus pulmones de golpe.

El ático era obsceno. El mármol se fundía en madera color miel. Ventanas en tres lados convertían LA en una galaxia de diamantes derramados. La sala de estar por sí sola podría haber tragado todo su piso de abajo. Un sofá seccional lo suficientemente grande para una orgía. Una cocina que brillaba como si nunca hubiera sido tocada. Una escalera de caracol que subía hacia lo que ella sabía que era un dormitorio con una cama sobre la que estaría inclinada antes de que terminara la noche.

Dejó su bolso en una mesa consola—probablemente italiana, probablemente valía más que su coche—y se quedó allí, temblando. No por miedo. Por el deseo. Por la realización de que estaba aquí. Que había elegido esto. Que por primera vez en veintitrés años, alguien iba a mirarla como si fuera lo único en la habitación que valía la pena follar.

Su reflejo en la ventana le devolvía la mirada—rubia, furiosa, viva. El vestido se adhería a ella como una segunda piel, el lado recortado revelando el temblor en su muslo, la forma en que su respiración se entrecortaba. Estaba empapada. Goteando. Su clítoris pulsaba con cada latido, rogando por dedos, lengua, polla—la suya.

No sabía si él ya estaba aquí. No le importaba. Esperaría. Se desnudaría. Gatearia si fuera necesario. Porque esta noche, Patricia Morrison no era invisible.

Esta noche, iba a arder.

Aquí era donde traía a las mujeres. Donde las liberaba de maridos con pollas flácidas y novios vainilla que tropezaban en la oscuridad. Donde entregaba el hambre cruda y palpitante que sus hombres eran demasiado tímidos o demasiado despistados para desatar.

Debería sentirse barata. Debería sentirse como una firma manchada en un libro de conquistas. Debería sentir la aguda mordida de ser solo una muesca más, otro trofeo follado y olvidado.

Pero estando aquí cincuenta y un pisos por encima de la extensión, se sintió vista—verdadera, dolorosamente vista—por primera vez en jodidos años, su pulso acelerándose como un cable vivo bajo su piel.

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Alguien había creado este nido de águila con intención deliberada. Había anticipado lo que anhelaban las mujeres —no solo el deslizamiento húmedo de carne contra carne, sino el dolor más profundo de ser deseada. La iluminación la bañaba en una neblina dorada que hacía que su piel brillara, no resplandeciera con defectos. Los muebles se curvaban como una invitación a hundirse, a dejarse llevar, no a posar y actuar. Todo el espacio ronroneaba «estás a salvo aquí, déjame devorarte lentamente» en vez de ladrar «ábrele para mí ahora».

Patricia se dirigió a las ventanas y aplanó su palma contra el frío cristal, el frío mordiendo su piel caliente. La ciudad pulsaba abajo —millones de luces guiñando como orgasmos distantes, millones de vidas demasiado lejos para rozarla aquí arriba, dejándola suspendida en un aislamiento eléctrico.

Desde esta altura, la mierda mezquina se evaporaba. Las reuniones del comité donde las mujeres sonreían con veneno escondido detrás de labios hinchados de relleno. Las galas benéficas donde la envidia goteaba como sudor bajo las arañas de cristal. Las cenas familiares donde Richard miraba a través de ella como si fuera un fantasma acechando su plato.

Todo ello tan jodidamente pequeño.

Giró alejándose de la vista y merodeó por el espacio como si fuera dueña de cada centímetro, caderas balanceándose con recién descubierto dominio.

La cocina era pura decadencia —encimeras de mármol heladas bajo las puntas de sus dedos que las recorrían, electrodomésticos brillando vírgenes e intactos, una nevera de vinos zumbando bajo como el gruñido de un amante en la esquina. La abrió de un tirón, filas de botellas brillando como fruta prohibida que exigía una lengua experta en seducción francesa para pronunciar. Agarró un Burdeos que gritaba gasto, su etiqueta pesada con promesa.

Las copas de cristal tintinearon como campanas sensuales cuando las liberó del armario.

Sirvió abundantemente, el vino acumulándose oscuro y viscoso, y tomó un trago lento y codicioso.

Era pecado líquido. Calor aterciopelado recubriendo su lengua, saboreando a bayas machacadas y dinero antiguo, capas desplegándose como una lengua trazando caminos secretos. El tipo de vino que Richard pedía para impresionar a los clientes, sin preguntarle nunca qué hacía que a ella se le hiciera agua la boca.

Patricia acunó la copa y acechó por las habitaciones, abriendo puertas con el abandono temerario de una mujer que había quemado sus preocupaciones hasta convertirlas en cenizas.

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