Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 504

Capítulo 504: Viernes Noche – El Ajuste de Cuentas de Patricia

El baño era una cueva de indulgencia, lo suficientemente amplio como para albergar las orgías para las que fue construido. Las venas de mármol pulsaban bajo la suave iluminación empotrada, y los accesorios dorados guiñaban como ojos lascivos. Ella giró la manija de la ducha, y el vapor estalló al instante, un caliente y percusivo bombardeo de chorros golpeando contra el cristal.

Una follada completa solo con agua, el tipo de golpeteo que amasaría nudos de los muslos de una mujer mientras la coronaba como reina de su propio deseo brutal.

Su copa de vino temblaba en su agarre, el carmesí dentro reflejando el temblor en su núcleo.

«¿Qué carajo estoy haciendo?»

Pero ella lo sabía. Lo había sabido desde el jueves, cuando él se había arrodillado en el centro de bienestar, con los ojos fijos en ella —no en la esposa trofeo, no en la señora Morrison, sino en la mujer hambrienta debajo— y sus dedos habían encendido chispas que dispararon directamente a su clítoris, despertando una parte de ella que pensaba se había marchitado hasta convertirse en polvo años atrás.

Estaba aquí porque el agotamiento finalmente la había quebrado. Estaba cansada de desaparecer en su propia vida. Cansada de la furia que hervía eternamente sin liberación. Cansada de pulir una cáscara perfecta mientras la mujer en su interior moría de hambre. Cansada de fingir devoción a un hombre que preferiría fornicar con sus propios recuerdos desvanecidos que tocar a la esposa viva y respirando a su lado.

Patricia Morrison vació la copa en tres ardientes tragos, el Burdeos un camino de guerra por su garganta. Se levantó y ascendió por la escalera de caracol, sus tacones resonando contra el metal como una cuenta regresiva hacia su propia rendición.

Arriba, el exceso se amplificaba. Un cine en casa con una docena de asientos de cuero negro, la pantalla elevándose como un portal hacia la inmundicia filmada. Un gimnasio, prístino y sin usar, la cinta de correr suplicando por kilómetros post-coito, las pesas tan pesadas como el dolor entre sus piernas. Otra terraza, el jacuzzi burbujeando a través del cristal, el vapor lamiendo la noche como mil lenguas ansiosas.

Su teléfono vibró. El nombre de Richard brillaba, una esmeralda fría en la luz tenue. ¿Cuándo volverás a casa?

No ¿Cómo lo estás llevando? No ¿Estás a salvo? Solo la mierda de programación de un hombre reduciendo a su esposa a una cita en el mausoleo de su matrimonio.

Patricia miró fijamente el texto, con la mandíbula tensa, luego apagó el teléfono. Lo golpeó boca abajo sobre la consola, una telaraña de grietas extendiéndose desde el impacto.

Esta noche —solo esta febril y frágil noche— se estaba despojando de la señora Morrison. Despojándose de su trono en el comité. Despojándose de la madre perfecta e insufrible de Jack. Despojándose de la mártir sonriente que había tragado sus propios gritos durante veintitrés años.

Esta noche, era Patricia. Cruda. Voraz. Y estaba harta de desvanecerse en la nada.

Caminó hacia el dormitorio, el vino agitándose con cada paso depredador, la certeza inundando sus venas como la primera oleada caliente de excitación. El baño privado era un santuario para la carne. Mármol cálido bajo sus pies descalzos, luces que acariciaban sin juzgar. En la parte posterior de la puerta colgaba una bata, blanca como la rendición, suave como una boca sobre un pezón, las etiquetas aún nuevas.

Era una ofrenda.

La promesa de confort después de la tormenta.

«Aún no», pensó.

Colocó su copa en el mostrador, el tintineo haciendo eco de su pulso frenético, y se enfrentó al espejo. El vestido negro se aferraba como una segunda piel, peligroso y vivo. Su maquillaje era una pintura de guerra de seducción, su cabello esculpido por horas de dolorosa negación. El cuerpo debajo era más afilado, forjado por entrenadores que sangraban su billetera y dietas que la privaban de toda alegría, porque si su marido no la anhelaba, ella forjaría su control en músculo y hueso.

Pero aquí, ahora, el reflejo zumbaba con un tipo diferente de poder. Sus pezones se elevaban contra la tela, traidores a años de negligencia. El calor se acumulaba en lo bajo, resbaladizo e insistente, sus muslos rozándose con cada cambio de peso.

Alcanzó hacia atrás, los dedos encontrando los dientes metálicos fríos de la cremallera. Un tirón lento y deliberado y el sonido ronroneó por su columna vertebral. El vestido se rindió, deslizándose por sus hombros como medianoche líquida, acumulándose a sus pies en un susurro de seda cara.

Debajo: la lencería. El conjunto que había cazado como una presa. Tres boutiques, una docena de rechazos. Este era perfecto. Una camisola de seda negra, el borde de encaje besando la curva de sus senos, pequeñas perlas guiñando como secretos. Y los shorts… Cristo, los shorts eran un desafío. De corte alto, apenas presentes, enmarcando la curva donde el muslo se encuentra con el trasero como una obra maestra en una galería.

Se giró, lentamente, bajo la luz inmisericorde del espejo. Sus pechos eran pesados, sus pezones oscuros contra la provocación del encaje. Sus piernas eran largas, y los shorts de seda subían lo suficiente para mostrar la suave curva inferior de su trasero.

Parecía sexo que había esperado demasiado, demasiado tiempo para ser follado apropiadamente.

Salió del dormitorio descalza, la lencería una constante y enloquecedora provocación contra su piel. El encaje raspaba sus pezones hasta convertirlos en puntas rígidas; los shorts de seda se deslizaban más alto con cada paso, la costura besando su clítoris.

El aire del ático estaba fresco, erizando su piel, haciéndola híper consciente de cada centímetro cuadrado de piel expuesta. Vulnerable. Eléctrica.

Se detuvo en la ventana, la ciudad brillando cincuenta pisos abajo. Allá abajo, era la señora Richard Morrison, su sonrisa fijada con Botox, totalmente invisible. Aquí arriba, era solo Patricia.

Cuarenta y cinco años y empapada, vistiendo casi nada, esperando a un chico diecisiete años menor para que la arruinara o finalmente, finalmente la incendiara.

El pensamiento debería haberla horrorizado.

En cambio, su coño se contrajo, un pulso caliente y salvaje de sí.

Merodeó por el espacio principal, pies descalzos silenciosos sobre la madera fresca. Las puntas de los dedos recorrieron el cuero tan suave que se sentía como piel, rozaron mostradores de mármol veteados como la garganta de un amante. Se detuvo en el centro de la vasta habitación, con la cabeza hacia atrás, los ojos entrecerrados, dejando que el puro lujo obsceno se hundiera en sus huesos.

Su mano libre se deslizó hacia abajo por su propia voluntad. Sobre la seda frontal de la camisola. Su pulgar rodeó un pezón a través del encaje hasta que palpitó. Más abajo, a través de la planicie de su estómago, hasta la cintura alta de los shorts. Enganchó un pulgar debajo, tirando lo suficiente para que una ráfaga fresca de aire besara la parte superior de su hendidura.

Un suave sonido escapó de ella —mitad suspiro, mitad gemido. La ciudad observaba.

Estaba empapada. Lo había estado desde el ascensor. Desde su mensaje de texto. Desde el primer momento en que él la había mirado como si fuera la única mujer en el mundo y él un hombre hambriento.

Patricia dejó la copa de vino. Con ambas manos libres ahora, se acarició los senos a través de la seda, los apretó, rodó sus pezones entre el pulgar y el índice hasta que sus rodillas amenazaron con doblarse. Los pellizcó más fuerte, sus caderas balanceándose hacia adelante, buscando una fricción que no estaba allí.

Aún no.

Quería que el dolor se acumulara hasta que se sintiera como agonía. Quería estar completa y desesperadamente desenredada cuando él atravesara esa puerta.

Se volvió hacia la ventana, presionó su frente contra el cristal fresco. La ciudad se difuminó en una acuarela de luz.

Imaginó sus manos reemplazando las suyas —más ásperas, más jóvenes, imposiblemente hambrientas. Imaginó su boca en su cuello, sus dientes raspando el tendón. Imaginó que él la doblaba sobre este mismo borde, los shorts de seda tirados hacia abajo, su polla gruesa y caliente y finalmente, finalmente dándole lo que había estado anhelando.

Sus muslos temblaron.

Deslizó una mano dentro de los shorts, solo las puntas de dos dedos, deslizándose a través de sus pliegues húmedos. Rodeó su clítoris una vez, dos veces, una sacudida de pura electricidad, luego apartó la mano bruscamente. Aún no. Llevó los dedos brillantes a su boca, se saboreó a sí misma —sal, vino y puro y absoluto deseo.

Gimió profundo en su garganta.

El ático zumbaba a su alrededor, silencioso y expectante. El jacuzzi burbujeaba, la ducha aún humeaba en la distancia, la cama arriba esperaba como un altar sacrificial.

Patricia sonrió, lenta y sucia y ebria de poder.

—Que venga.

Estaba lista para ser devorada.

Regresó al espacio principal, su cuerpo vibrando. Sirvió otra copa, la botella ahora medio vacía. El vino estaba calentando su sangre, silenciando los últimos susurros de la buena esposa que aún habitaba en el fondo de su mente.

Caminó de vuelta a las ventanas, silueteada contra las luces de la ciudad, permitiéndose sentirlo todo. El aire fresco en su piel. La mordedura del encaje. El calor entre sus piernas, un latido lento e insistente que no tenía nada que ver con el alcohol y todo que ver con él.

«Esto es lo que se siente desear», pensó, una revelación. «Esto es lo que me he estado perdiendo».

Terminó su vino y dejó la copa. Luego caminó hacia el baño, el vapor aún aferrándose al aire, y tomó la bata blanca de su gancho. Se la puso, la seda un shock fresco contra su piel febril. No la ató, solo la dejó colgar abierta, un marco para el encaje negro y el cuerpo debajo.

Se hundió en el sofá seccional frente a las ventanas, dejó que sus piernas se estiraran. La bata se apartó, revelándola. Echó la cabeza hacia atrás, el cabello rubio derramándose sobre los cojines, y esperó.

Se sentía como una adolescente de nuevo. Ese nerviosismo de primera cita, esa anticipación aterradora y estimulante. Sentirse como si estuviera parada al borde de un precipicio, sin saber si se elevaría o se destrozaría cuando saltara.

Sus ojos se cerraron suavemente, el vino y el puro peso emocional del día alcanzándola. La ciudad pulsaba abajo, un latido distante e indiferente.

Esperando.

Por liberación o condenación… lo que diablos viniera por esa puerta después.

El ascensor sonó suavemente.

Todo el cuerpo de Patricia se electrificó.

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