Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 521

Capítulo 521: El Ajuste de Cuentas de los Morrison

El Mercedes de Patricia entró en la entrada circular exactamente a las 2:47 PM, deteniéndose suavemente frente a la mansión Morrison.

Las mismas columnas imponentes, el mismo paisajismo perfecto, las mismas ventanas inquietantemente limpias reflejando el sol de la tarde. Todo el lugar seguía pareciendo una exhibición de museo sobre gente rica que había muerto hace un siglo. Frío. Intacto. Un maldito mausoleo que pretendía ser un hogar.

¿Pero ella? No era la misma mujer que se fue el viernes por la mañana.

Apagó el motor y simplemente… se quedó sentada. Los dedos aún envueltos con fuerza alrededor del volante como si su cuerpo no hubiera asimilado que había regresado. Su teléfono había explotado en el momento en que lo encendió—cincuenta y tres llamadas perdidas, veintiocho mensajes de texto, tres mensajes de voz que ni siquiera se molestó en escuchar.

Todos de Richard y Jack. Ni un solo “¿Estás bien?” Ni un “Estamos preocupados.”

Solo órdenes. Exigencias. Pánico disfrazado de propiedad. Vuelve a casa ahora. Dónde demonios estás. Tu comportamiento es inaceptable.

Como si fuera un maldito Labrador que se escapó por la puerta. Como si fuera una propiedad que se había alejado sin permiso.

Exhaló lentamente, levantó la mirada al espejo retrovisor.

Todavía llevaba la chaqueta de cuero de Eros sobre su suéter crema. Todavía tenía ese brillo imposible en su piel—el tipo que solo se conseguía al ser deseada, realmente deseada, por alguien que veía a la mujer debajo de la rutina. Su cabello estaba un poco salvaje. Sus labios aún hinchados por los besos matutinos que sentía como si hubieran quemado a través de ella.

Se veía viva. Realmente viva. Por primera vez en diecisiete años.

—Puedes hacer esto —susurró—. No eres la misma mujer que se fue el viernes por la mañana. Ya no eres invisible.

Abrió la puerta y salió a la luz del sol de finales de octubre. Cálido, dorado, un clima estúpidamente perfecto de LA—el tipo que hacía que la gente olvidara que estaban respirando smog la mitad del tiempo.

La puerta principal se abrió antes de que ella llegara a los escalones.

Jack llenó la entrada. Su hijo. Dieciocho años. Físico de quarterback, ese rostro engreído típicamente americano que las cámaras adoraban, envuelto en ropa deportiva cara como si estuviera a punto de filmar un anuncio de Nike. Su expresión era una tormenta completa—ira, irritación, derecho, desprecio.

—Vaya, vaya —dijo, con voz goteando sarcasmo—. La fugitiva finalmente decide honrarnos con su presencia.

No un ¿estás bien? No un estábamos preocupados. Solo una bofetada verbal en la cara.

Patricia se detuvo en los escalones y lo miró realmente—vio exactamente de lo que Eros le había advertido, exactamente por lo que Sofía había llorado. La presunción. La dureza detrás del exterior guapo y pulido. La crueldad que llevaba como si fuera heredada.

Porque lo era. Parecía el hijo de Richard en todas las formas que importaban.

—Apártate, Jack —dijo ella tranquilamente.

—¿Apartarme? —Soltó una risa, aguda y fea—. ¿Eso es todo? ¿Sin explicación? ¿Sin disculpa? ¿Desapareces como una adolescente irresponsable, avergüenzas a Papá en el club frente a literalmente todos, y crees que puedes simplemente volver aquí como si nada hubiera pasado?

—No voy a discutir esto contigo…

—Y una mierda que no. —Su voz se quebró fuerte, haciendo eco en la piedra—. ¡Hiciste que esta familia pareciera débil! ¿Sabes cuántos mensajes recibí? ¿Cuánta gente preguntando si mis padres se estaban divorciando? Preguntando si finalmente habías perdido la cabeza?

Patricia sintió que algo se asentaba dentro de ella—no dolor, no miedo. Solo reconocimiento. Él no se preocupaba de que ella hubiera desaparecido. No le importaba si había estado segura, herida, muerta en una zanja. Le importaba el chisme. La reputación. El apellido Morrison.

Igual que su padre.

—Lamento que tu fin de semana fuera inconveniente —dijo ella sin emoción—. Ahora muévete.

—¿Inconveniente? —Jack se paró justo frente a ella. Bloqueándola como si fuera dueño del aire que ella respiraba—. Mamá, nos hiciste parecer basura. Como un desastre disfuncional que no puede mantener sus cosas en orden.

—Jack…

—¿Y para qué? —Su labio se curvó—. ¿Para que pudieras tener tu linda pequeña crisis de la mediana edad? ¿Jugar a ser prostituta durante dos días? Papá dijo que probablemente fuiste a un spa, pero no soy estúpido. Sé lo que significa “necesitar espacio” para mujeres de tu edad. Te fuiste a follar con alguien, ¿no es así?

La mano de Patricia se movió antes de que conscientemente decidiera hacerlo. La bofetada resonó en su mejilla, fuerte y aguda, girando su cabeza hacia un lado.

Sus ojos se abrieron con asombro. Dios, la mirada casi era satisfactoria.

—No me hablas de esa manera —dijo Patricia, con voz temblorosa de rabia blanca y ardiente—. No me importa lo que tu padre te deje hacer. No me importa cómo habla él de las mujeres. Soy tu madre, y me mostrarás respeto.

Los dedos de Jack rozaron su mejilla enrojecida. Luego sonrió —lento, cruel. Una sonrisa que no pertenecía al rostro de un niño.

—¿Respeto? —Se rió de nuevo—. ¿Por qué te respetaría? Papá no lo hace. Nunca lo ha hecho. ¿Crees que no me di cuenta? Todos estos años, caminando como un fantasma, esforzándote tanto por importar, y él apenas te miraba. Al menos él fue honesto.

Las palabras golpearon como un puñetazo —no porque fueran nuevas, sino porque eran verdad. Jack había observado todo lo que ella había soportado. Y había aprendido de ello. Aprendido exactamente cómo despreciar a una mujer.

—Eres solo la mujer que dirige la casa —continuó Jack, con tono casi aburrido—. La que administra al personal, organiza las fiestas, sonríe para las fotos. Eso es todo lo que has sido siempre. Un accesorio. Un bonito accesorio para el nombre Morrison.

Patricia sintió la verdad subir a su garganta. Dieciocho años de secretos. Dieciocho años de silencio. Dieciocho años tragándose la verdad sobre por qué se quedó, lo que soportó, lo que estaba protegiendo.

Pero no podía soltarlo. No ahora. No así.

—Tienes razón —dijo suavemente—. Tu padre nunca me respetó. Y tú aprendiste perfectamente de él. Tratas a las mujeres exactamente como él lo hace —como si fueran decoraciones, como si su valor se midiera por cuánto control puedes ejercer.

—Lo que sea…

—Sé que tú y Sofía ya no están juntos —dijo Patricia, observando cuidadosamente—. Sé que ella finalmente se alejó de ti. Bien por ella.

Jack se congeló. Su máscara se agrietó por medio segundo. —No sabes nada…

—Sé lo suficiente —ella pasó junto a él, obligándolo a hacerse a un lado—. Sé cómo la trataste. Sé en qué tipo de hombre te estás convirtiendo. Y me avergüenza.

Lo dejó allí parado, con la mano aún en la mejilla, atrapado entre la ira y la incredulidad.

Patricia caminó directamente hacia la oficina de Richard. La puerta estaba cerrada. Golpeó una vez —solo lo suficiente para anunciarse— luego la empujó de todos modos.

Richard Morrison estaba sentado detrás de su escritorio de caoba ridículamente enorme —el tipo de escritorio que grita: «Soy importante, por favor admira mi veta de madera»—. Cincuenta y dos años, todavía llevando los restos de su antigua arrogancia de quarterback como una vieja chaqueta universitaria. Suéter de cachemira que probablemente costaba más que el primer auto de Patricia. Canas en las sienes de esa manera “distinguida” que le gustaba pretender que era sin esfuerzo.

Levantó la vista cuando ella entró.

Furia instantánea. Del tipo apenas contenida, con la mandíbula tensa, estoy-a-punto-de-ser-un-problema.

—Patricia —dijo, con voz lo suficientemente fría como para enfriar la habitación—. Qué amable de tu parte finalmente honrarnos con tu presencia.

Ella cerró la puerta dejando a Jack fuera antes de que pudiera parpadear. Esto no era un deporte para espectadores.

—Richard —dijo, calmada como alguien que elige la violencia educadamente—. Necesitamos hablar.

—¿Oh, necesitamos hablar? —se apartó del escritorio tan rápido que su silla gimió—. Desapareces durante dos días. Dos. Días. Sin explicación. Sin llamadas. Un mensaje de texto diciéndome que “espere”. ¿Qué demonios fue eso?

—Eso fue tomarme tiempo para mí misma —dijo Patricia—. Algo que debería haber hecho hace mucho tiempo.

Richard realmente se rió —un sonido amargo y feo.

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