Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 522

Capítulo 522: “Yo Pertenezco A…”

—¿Tiempo para ti misma? Patricia, toda tu vida es tiempo para ti misma. No trabajas tanto. No tienes responsabilidades…

Ahí estaba. La podredumbre central. Lo que los había carcomido durante años.

Caminó hacia la ventana en lugar de hacia él. El césped afuera era perfecto, cuidado al milímetro. Una postal de una vida que ya no quería.

—En realidad no me ves en absoluto, ¿verdad?

—¿De qué estás hablando ahora?

—Mi segundo nombre —dijo ella—. ¿Cuál es?

Él parpadeó. —Esto es… Patricia, vamos.

—Inténtalo.

Silencio. Su boca se abrió. Se cerró. Nada.

—Es Mercy —dijo ella—. Patricia Mercy Sullivan. Has firmado ese nombre cientos de veces y ni siquiera lo sabes.

—Estos son detalles triviales…

—¿Qué estudié en la universidad?

Su silencio esta vez se sintió como una confesión.

—¿Cómo se llamaba mi madre? ¿De qué murió? ¿Cuántos años tenía yo? ¿A qué soy alérgica? ¿Qué medicamento tomo cada mañana? ¿Qué pesadilla he tenido desde los ocho años?

La mandíbula de Richard se tensó tanto que parecía doloroso. —Patricia, esto no es…

—¿Quién fue mi mejor amiga en la universidad? —le interrumpió—. Con la que solía tomar café cada mes hasta que tú… —Se detuvo. Respiró—. No importa. Tampoco te acuerdas de ella.

Él puso los ojos en blanco — su mecanismo de defensa favorito. —Si estás tratando de hacer algún punto…

—El punto es que no me conoces, ni siquiera las cosas más simples como esas. —Sus palabras eran suaves, pero golpeaban como acero—. Conoces un rol. Una función. Una esposa. Una madre. Una anfitriona en tu brazo en los eventos. ¿Pero a mí? ¿La persona real? Nunca miraste.

Ella dio un paso más cerca pero se mantuvo justo fuera de su alcance — la tierra de nadie emocional en la que habían vivido durante años.

—No sabes que quería ser maestra. Que soy voluntaria en el centro de alfabetización dos veces por semana desde hace doce años. Que doné la mitad de la herencia de mi abuela a refugios para mujeres. Que hablo francés. Que escribo poesía. Que tengo endometriosis y tú lo llamaste ‘exageración femenina normal’.

Cada frase aterrizaba. Él realmente retrocedió, como si estuviera siendo golpeado físicamente.

—Esto no es trivial, Richard. Esto es lo que soy.

Tragó saliva, con la garganta tensa. —Patricia…

—Y luego está Linda Carter.

Su rostro se drenó al instante. Como si ella hubiera desconectado el enchufe.

—Hablemos de las amenazas —dijo Patricia, con voz temblorosa pero firme al mismo tiempo—. Cada vez que intentaba ayudarla. Cada vez que quería ser humana, me amenazabas con mis propias acciones en Morrison Constructions y tu control en mi propio hospital.

—Eso fue…

—«Si hablas con ella, perderás tu herencia». —Su imitación de él era terriblemente precisa—. «Si la ayudas, me aseguraré de que haya consecuencias».

Dejó que eso se asentara.

—Linda adoptó un bebé, Richard. Un niño. Y la castigaste por ello. Me castigaste por preocuparme.

Sus manos agarraron el escritorio como si lo necesitara para mantenerse en pie.

—Ella estaba relacionada con esa mujer —murmuró.

—Ella estaba relacionada con un bebé —espetó Patricia—. Un bebé cuya madre murió. Mientras tanto, tú estabas ocupado persiguiendo el fantasma de una mujer que no podías dejar ir.

—Nunca…

—Sí. Lo hiciste. —Su voz era tranquila ahora, ese silencio que duele más que los gritos—. Y te lo permití. Esa es la parte por la que me odiaré a mí misma.

Se abrazó a sí misma como si de repente sintiera frío.

—Fue entonces cuando lo supe —susurró—. El momento en que me hiciste cómplice de tu crueldad. Ese fue el momento en que el matrimonio murió para mí.

Richard parecía estar tratando de respirar a través de concreto.

—Y ahora —dijo ella, enderezándose—, llegamos a lo que realmente te importa.

Sus ojos se alzaron. Ella había tocado el nervio.

—Morrison Constructions.

Él se quedó inmóvil.

—De eso se trata —dijo Patricia—. No de mí. No de nuestro matrimonio. No de diecisiete años de ser invisible. Se trata de tu imperio. Tu imagen. La forma en que los inversores susurrarán que un hombre que no puede mantener feliz a su esposa probablemente tampoco puede manejar una fusión.

—Eso no es lo que…

—Es exactamente lo que estás pensando. —La voz de Patricia salió más fría que los suelos de mármol—. Puedo verlo en tus ojos. Ya estás ejecutando el control de daños de relaciones públicas en ese cerebro de contador tuyo. Ya estás redactando el comunicado de prensa en tu cabeza: «separación amistosa», «decisión mutua», bla bla bla. Cualquier cosa para mantener el nombre Morrison pulido como un trofeo que nadie te pidió que ganaras.

Se movió hacia la puerta.

Richard la cortó el paso, extendiendo la mano hacia su brazo.

—¡No me toques! —Patricia se echó hacia atrás con tanta fuerza que el tacón de su zapato raspó contra el suelo—. No te atrevas.

Richard se quedó inmóvil. Su mano quedó suspendida en el aire como si de repente recordara que ella era una persona.

Patricia se estabilizó, su pecho subiendo y bajando como si hubiera corrido una maratón. El disgusto en su rostro ni siquiera trataba de ocultarse.

—Ahora pertenezco a alguien más —dijo, con voz temblorosa pero lo suficientemente firme para que se escuchara—. Alguien que me ve. Que realmente me desea. Que me hace sentir como si no estuviera hecha de humo.

El rostro de Richard se desmoronó. No con dolor—no estaba hecho para eso. Sino con el enfermizo pánico de un hombre que se da cuenta de que la correa que creía sujetar nunca estuvo enganchada a nada real.

—Patricia, por favor —dijo, con la desesperación filtrándose en su voz como una grieta en una presa—. Piensa en las consecuencias. La familia. Jack. El negocio. La fusión Delgado ya es inestable después de la… situación de Jack con Sofía. Si añades un escándalo de divorcio…

—Ahí está —dijo Patricia, riendo una vez, de manera cortante y sin humor—. La santísima trinidad de tu corazón: reputación, negocios, fusiones.

—Estoy tratando de ser práctico…

—No. Estás tratando de guardar las apariencias. —Su voz se elevó, frágil y viva—. Quieres mantenerme en esta casa como un accesorio porque Dios no permita que Richard Morrison tenga una esposa que desarrolló carácter.

Alcanzó el pomo de la puerta.

—Bueno, ya me cansé de ser práctica —dijo—. Me cansé de ofrecerme en el altar de Morrison Constructions. Me cansé de interpretar a La Mujer Que Te Hace Parecer Exitoso.

—Estás siendo irracional…

—¿Racional? —Patricia se volvió, ojos brillantes, salvajes, vivos—. Esta es la única cosa racional que he hecho en diecisiete malditos años.

Richard la miró fijamente—no con amor, sino como alguien que estudia la mecha que arde hacia una bomba que creía era decorativa.

—¿Qué estás diciendo? —preguntó, con voz tensa.

Patricia inhaló. Profundo. Final.

—Voy a solicitar el divorcio.

La frase golpeó la oficina más fuerte que una bofetada.

El rostro de Richard se retorció—shock, incredulidad, pánico, toda la máquina tragamonedas emocional girando a la vez. Sus manos agarraron el escritorio como si necesitara la madera para mantenerse en pie.

—No puedes. —Era una súplica.

—Oh, sí puedo —dijo Patricia—. Y lo estoy haciendo.

Él se movió hacia ella nuevamente, instintivamente, pero ella retrocedió tan violentamente que golpeó la pared. Manos arriba como si él fuera una amenaza—que lo era.

—¡No me toques!

Eso lo detuvo en seco. No por respeto, sino por comprensión. Ella lo decía en serio.

—No soporto que me pongas las manos encima —susurró Patricia—. No cuando mi verdadero hombre acaba de hacerlo.

Tragó saliva con dificultad. Se enderezó.

—Pertenezco a alguien más ahora —repitió, más bajo pero con más firmeza—. En cuerpo y alma. Y no voy a permitir que envenenes eso.

Los labios de Richard se curvaron en algo casi como una mueca de desprecio. —Esto es por la aventura. Quienquiera que hayas estado…

—No —dijo Patricia—. Esto es por años de ser lentamente borrada. ÉL solo me recordó que todavía existía en el mundo.

Su cerebro de empresario volvió a encenderse, sus manos cortando el aire mientras caminaba de un lado a otro.

—¿Sabes lo que esto le hará a Morrison Constructions? La fusión con Delgado—Patterson—BioLa—el contrato del estadio…

—No me importa.

—¡Debería! —espetó él—. El futuro de Jack depende de esto. Su reputación. Sus solicitudes para Stanford…

—Ahí está de nuevo —dijo Patricia fríamente—. El discurso más largo que me has dado en años y cada palabra fue sobre contratos y futuros inversores. Ni una palabra sobre amarme. Ni una palabra sobre desearme.

La boca de Richard se abrió. Se cerró. Falló.

—Patricia, yo… por supuesto que me importas…

—Entonces dime algo real sobre mí. —Ella dio un paso más cerca—. Una cosa. Cualquier cosa. Demuestra que realmente me has visto estos últimos años.

Silencio.

Un silencio grande, feo y resonante.

Patricia sintió que algo en su pecho se aflojaba.

—No puedes —dijo suavemente—. Y eso me dice todo.

—Patricia, escucha… divorciarte a tu edad, perderás tu estilo de vida…

—Prefiero perder mi estilo de vida que mi vida —dijo ella—. Porque eso es lo que ha sido este matrimonio: una muerte lenta con cortinas de diseñador.

Richard se estremeció. Realmente se estremeció.

—Por una vez —dijo Patricia, con voz lo suficientemente afilada como para cortar el aire—, me estoy eligiendo a mí. No a Morrison Constructions. No a tu reputación. No al currículum de Jack para Stanford.

Abrió la puerta.

—¿Y si tus fusiones se desmoronan? —Su voz era hielo—. Bien. Quizás ambos aprendan algo.

Salió al pasillo.

Jack estaba allí, apoyado contra la pared como si hubiera recibido un puñetazo en el estómago mientras escuchaba a escondidas. Su mejilla seguía roja.

—¿Así que eso es todo? —espetó Jack—. ¿Simplemente vas a destruir la familia? ¿Hacer que papá parezca un chiste? ¿Convertirme en el niño de un hogar roto?

Patricia lo estudió. Realmente lo estudió. Vio la arrogancia. El sentido de derecho. Las grietas debajo.

—Tú mismo lo estás haciendo —dijo ella en voz baja.

Jack se burló. —¿Qué se supone que significa eso?

—Significa —dijo Patricia, con voz repentinamente afilada—, que aprendiste perfectamente de él. Cómo tratar a las mujeres como muebles. Cómo valorar la imagen por encima de la humanidad. Cómo pensar que el amor es algo que controlas en lugar de algo que das.

—Jesucristo…

—Tienes dieciocho años, Jack. —Su voz se suavizó, apenas—. Todavía tienes tiempo para convertirte en alguien diferente. Pero ahora mismo? Ahora mismo, eres el hijo de tu padre.

La mandíbula de Jack se tensó.

—Y eso —terminó Patricia—, me aterroriza.

El rostro de Jack estaba tan rojo que parecía un semáforo defectuoso.

—¡Bien! —ladró, con voz quebrándose como si hubiera olvidado que la pubertad se suponía que ya había terminado—. ¡Porque sabes qué? ¡Prefiero ser como papá que como tú! ¡Al menos él tiene poder! ¡Al menos la gente lo respeta! ¡Tú no eres… no eres nada! ¡Siempre has sido nada! ¡Solo la mujer en el fondo, tratando tanto de importar, y a nadie le importa!

Clásico Jack. Todo volumen, cero autoconciencia.

Hace un mes, esas palabras habrían doblado a Patricia por la mitad. La habrían destruido. La habrían enviado a uno de esos colapsos silenciosos que se supone que las madres tienen en los cuartos de lavado.

¿Ahora? Solo se sentía cansada. No herida—solo… triste. Como ver a un niño patear una puerta porque perdió en un juego de mesa.

—¿Qué sabes tú? —murmuró.

En lugar de gritar de vuelta, dio un paso adelante.

Jack retrocedió. Solo eso casi la hizo reír.

—Tienes razón —dijo ella, con voz tan suave que hizo que la ira se drenara de él—. No era nada. Durante mucho tiempo. Me permití ser nada. Dejé que tu padre me convirtiera en nada. Dejé que me trataras como si no fuera nada.

Su mandíbula se crispó.

—Pero ya no soy nada.

Jack parpadeó, desconcertado. Probablemente no estaba acostumbrado a que ella se quedara quieta el tiempo suficiente para proyectar una sombra.

—Y algún día —añadió—, mirarás atrás a este momento y te darás cuenta de lo que perdiste. No porque yo fuera tu madre. Sino porque nunca te molestaste en conocerme. Nunca me viste como una persona. Igual que tu padre.

Jack hizo un sonido disgustado—algo entre una burla y una ardilla moribunda—. Lo que sea. Ve a follarte a tu novio. Ve a arruinar nuestras vidas. A ver si me importa.

El secreto volvió a subir a su garganta—ese secreto, el que había mantenido enterrado durante años. El que podría lanzar una bomba nuclear sobre todo lo que Jack creía saber.

Oh, quería decirlo. Dios, quería ver su cara presumida fallar cuando se diera cuenta

No.

Esa verdad no era un cuchillo. Era una herida. Y no iba a convertirla en un arma, por muy tentador que resultara en este momento tan estúpido.

—Espero que algún día aprendas —dijo Patricia en cambio—. Espero que alguien te haga sentir como tú has hecho sentir a Sofía. Como tu padre me hizo sentir a mí. Como has hecho sentir a innumerables chicas. Espero que te rompa por dentro. Y espero que crezcas a partir de ello.

Se volvió hacia las escaleras.

Detrás de ella:

—Mamá

Ella hizo una pausa. No se volvió. —¿Qué?

Silencio.

Un respiro. Una vacilación. Un pequeño temblor de algo real.

Pero se desvaneció. Jack volvió a meter la parte vulnerable de sí mismo en cualquier caja emocional que mantuviera cerrada con cinta adhesiva.

—…Nada —murmuró—. Olvídalo.

El momento pasó.

Subió las escaleras, sintiéndose más pesada con cada paso. Detrás de ella: un puñetazo contra la pared. Una maldición. Una puerta cerrándose con tanta fuerza que la casa lo sintió.

Patricia no miró atrás.

En el dormitorio principal, sacó una maleta. Empezó a doblar ropa con la eficiencia insensible de alguien que ha hecho esto en su cabeza cien veces.

Se quedaría en la casa —tenía que hacerlo hasta que los abogados terminaran de despedazar el matrimonio— pero ya no compartiría una cama con Richard.

No su habitación. No sus sábanas. No el fantasma de un hombre que solo amaba los espejos.

Su teléfono vibró.

Eros:

—¿Cómo fue?

Patricia exhaló lentamente. A pesar de todo —a pesar de las granadas emocionales, la guerra que básicamente había declarado— sonrió.

Ella:

—Se los dije. Richard está entrando en pánico por la imagen de negocios. Jack está… siendo Jack. Pero lo hice.

Él respondió al instante.

Eros:

—Estoy tan jodidamente orgulloso de ti. Eres la persona más valiente que conozco. ¿Quieres que vaya a buscarte?

Miró alrededor de la habitación: los muebles elegidos para impresionar a los invitados, las sonrisas enmarcadas que parecían accesorios, la cama que había estado fría mucho antes de que el matrimonio lo estuviera.

Ella:

—Aún no. Necesito empacar. Pero esta noche… ¿puedo ir al ático? Te necesito. Necesito recordar por qué valió la pena.

Eros:

—Siempre. Te estaré esperando. Te amo.

Ella:

—Yo también te amo.

Dejó el teléfono. Siguió empacando.

Fuera de la ventana, los jardines brillaban dorados en la luz tardía. Bonitos. Vacíos. Como decoración para personas que no sabían cómo sentir cosas sin un público.

Pero en algún lugar de LA, había un ático. Y en él, un dios adolescente que realmente la veía. Que la hacía sentir como si no fuera un fantasma moviéndose a través de la vida de otra persona.

Por primera vez en diecisiete años, Patricia sintió oxígeno en sus pulmones de nuevo.

¿Y la guerra? Oh, vendría. Richard lucharía. Jack odiaría. El nombre Morrison mostraría los dientes.

Pero Patricia sobreviviría.

Finalmente había recordado que valía la pena sobrevivir por ella misma.

Y nadie —ni Richard, ni Jack, ni todo el imperio pulido de Morrison Constructions— la haría invisible nunca más.

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