Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 524

Capítulo 524: Cuando los Mundos Chocan

El restaurante se llamaba Élévation.

Élévation no era solo un restaurante. Era una ostentación. Dos estrellas Michelin, precisión francesa chocando con el exceso de California, el tipo de lugar donde la lista de espera se medía en estaciones y la carta de vinos podía llevar a la bancarrota a un país pequeño. En una noche normal, tendrías que vender un riñón y a tu primogénito para conseguir una mesa.

¿Esta noche? Toda la sala estaba a oscuras excepto por una larga mesa imperial que brillaba bajo una suave luz ámbar. Sin influencers, sin hermanos de fondos de inversión, sin agentes de Hollywood consumiendo cocaína en el baño. Solo nosotros. El personal se movía como sombras bien entrenadas, apareciendo solo cuando era necesario y desapareciendo en el segundo en que no lo eran.

Porque Madison y yo no solo reservamos el lugar.

Éramos dueños de la maldita escritura.

Ella me había llamado a las nueve de esa mañana, prácticamente vibrando a través del teléfono.

—Le dije a Mamá y Papá que la “celebración especial y cena de las dos familias” es en Élévation —había dicho, con su voz goteando ese tipo particular de júbilo que sentía cuando estaba a punto de soltar una bomba—. No tienen idea de que lo compramos. Quiero ver cómo las cejas de Papi intentan escaparse de su frente cuando le diga que su pequeña princesa ahora firma los cheques de un chef con dos estrellas Michelin.

Me había reído y le dije que lo hiciera. Algunas victorias no se roban; dejas que la mujer que amas las detone ella misma.

Así que, llegué de último. A propósito.

Dejar que todos se acomoden, dejar que fluya la charla trivial, dejar que los padres se midan como dones de la mafia rivales en una boda. Luego entro yo y volteo la gravedad de la habitación al revés.

El podio del valet parecía un puesto de control militar. El Mercedes plateado de Mamá descansaba con primor junto al BMW M8 blanco de Madison. Y allí, ocupando dos espacios porque podía, estaba el Bentley Continental GT azul medianoche—la crisis de la mediana edad de Antonio Torres sobre ruedas.

Llegué en el AMG One. Negro mate, un hypercar híbrido gruñendo con auténtico ADN de Fórmula 1. El sonido del escape golpeó la manzana como un disparo. Las cabezas giraron a tres calles de distancia.

Salí y lancé la llave al valet. El chico la atrapó en el aire, con los ojos como platos, como si le hubiera entregado una granada activa envuelta en billetes de cien dólares.

—Intenta no calarlo —dije con una sonrisa—. Muerde.

—S-sí, señor. Por supuesto, señor. Enseguida, señor.

Llevaba una mezcla de lana y seda azul medianoche que costaba más que el alquiler de la mayoría de las personas —con un corte tan afilado que podría cortar vidrio.

Camisa blanca abierta en el cuello, sin corbata, porque las corbatas son para personas que tienen algo que demostrar. Cabello peinado pero artísticamente despeinado, de ese modo que requiere cuarenta minutos y tres productos diferentes para parecer accidental. El Patek Philippe en mi muñeca —uno de los muchos regalos “porque sí” de la Emperatriz— destellaba oro rosa en la luz tenue.

Dieciséis años, unos cuantos miles de millones en varias cuentas, y la confianza de alguien que ya había ganado el juego y solo estaba decidiendo con qué intensidad celebrarlo.

Me detuve ante las puertas de cristal esmerilado.

Esta noche, dejé que el Aura de Tabú saliera a jugar.

No a toda potencia. A toda potencia tendría a todos sobre la mesa antes del primer plato. Solo un zumbido bajo y aterciopelado —como una nota grave que sientes más en el esternón que oyes. Suficiente para aflojar cuellos y lenguas. Suficiente para hacer que los pensamientos prohibidos parezcan… razonables.

Los hombres no sentían nada. Las mujeres lo sentían todo.

Y en una habitación llena de madres, hijas, hermanas y futuras suegras, el aura estaba a punto de convertir una educada fusión familiar en algo deliciosamente peligroso.

Empujé las puertas.

El espacio golpeó como huele el dinero: roble envejecido, trufa blanca y el leve ozono del crédito ilimitado. Ladrillo expuesto, cálido resplandor de Edison, cocina abierta flameando al fondo, el centro de LA brillando más allá de las ventanas como si la propia ciudad estuviera haciendo una reverencia.

Una mesa. Ocho servicios. Cristal atrapando la luz como diamantes teniendo una orgía.

Ya estaban sentados.

Mamá se sentaba erguida con su armadura de postura de enfermera, flanqueada por Emma y Sarah —que claramente habían saqueado el guardarropa de Madison y mis peores pesadillas. El pequeño vestido negro de Emma estaba haciendo cosas a mi presión arterial que ninguna hermana pequeña debería poder hacer. Sarah, dieciocho años aparentando treinta y cinco, llevaba seda esmeralda como si hubiera nacido para arruinar hombres.

Madison presidía la mesa en un vestido color burdeos que debería venir con una etiqueta de advertencia. Cabello oscuro derramándose sobre un hombro, ojos brillando con caos inminente. Me vio y su sonrisa se volvió nuclear.

A su derecha: Antonio Torres. Cincuenta y tantos, un zorro plateado en modo depredador total. Traje Brioni bronceado, hombros que aún parecían capaces de levantar una mesa de juntas. Sonrisa fácil, ojos peligrosos. El tipo de hombre que habría construido un imperio antes del desayuno y jugado tenis después.

Y entonces, a su lado…

Dulce misericordia.

Sabrina Reynolds-Torres.

Madison era preciosa. Sabrina era la razón por la que existía esa palabra.

¿Pero Sabrina?

Sabrina no era solo hermosa. Era el jefe final de la belleza.

Cuarenta y tres años y de alguna manera envejeciendo al revés, como si hubiera mirado fijamente al tiempo mismo y lo hubiera hecho parpadear primero. El vestido que llevaba no era esmeralda; era un arma. Verde profundo y perverso que convertía su piel en cálido caramelo dorado bajo las luces tenues. Un delicado bordado floral trepaba por la tela como hiedra reclamando un templo, inocente hasta que te dabas cuenta de que el templo estaba construido para el pecado.

El escote se hundía. No se inclinaba. No insinuaba. Se hundía. Un corte de corazón tan profundo que debería haber venido con un equipo de búsqueda y rescate.

Sus pechos —llenos, altos, imposiblemente perfectos— subían y bajaban con cada respiración, tensando tirantes tan finos como susurros que parecían estar a un latido de rendirse. La tela la abrazaba como si estuviera aterrorizada de dejar una pulgada sin cubrir, moldeándose a la dramática curva de su cintura, el ensanchamiento de sus caderas, ese tipo de reloj de arena que hace que los hombres olviden sus propios nombres.

Y luego estaba la abertura.

Dulce Jesús, la abertura.

Comenzaba en algún lugar indecente y trepaba hasta lo alto de su muslo, mostrando una pierna suave y tonificada con cada sutil movimiento. Una promesa. Una amenaza. Una pregunta cargada que nadie en la habitación tenía las agallas para responder en voz alta.

Su mano acunaba una copa de vino; largos dedos curvados posesivamente alrededor del tallo —dedos que de repente parecían diseñados para cosas mucho más interesantes que sorber Chardonnay.

El cabello oscuro caía en ondas sueltas y brillantes que atrapaban la luz de las velas y la devolvían como un desafío. Sutiles reflejos de caramelo y oro parpadeaban cada vez que se movía.

Y esos ojos —marrones, interminables— escaneaban la habitación con la calma y letal confianza de una mujer que había sido la persona más hermosa en cada habitación durante dos décadas y había dejado de sorprenderse por ello en algún momento alrededor de 2008.

Entonces esos ojos me encontraron.

El Aura de Tabú no llamó a la puerta.

La arrancó de las bisagras de una patada.

La vi golpearla como una onda expansiva silenciosa.

Su respiración se detuvo —apenas, lo suficiente para que ese peligroso escote amenazara con un colapso estructural total. Las pupilas se dilataron rápida y fuertemente, devorando el marrón hasta que solo quedó un delgado anillo de color. Un rubor comenzó bajo en su pecho y subió rápidamente, pintando esa piel perfecta de oro rosado. Los dedos en su copa de vino se tensaron hasta que el tallo debería haberse roto.

Por un segundo interminable, la compuesta e intocable Sabrina Torres pareció una mujer a quien acababan de entregar las llaves de todas las puertas cerradas que siempre había fingido no notar.

Y aún no había decidido si atravesarlas… o quemar toda la casa.

Ella no parpadeó.

Yo tampoco.

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