Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 529

Capítulo 529: Sabrina Quiere Entrar

{Sé que es absurdo pensarlo, pero, de alguna manera, Peter tiene que ser Eros. La misma estatura, voz ligeramente similar, la misma presencia, la misma mirada hambrienta que me da, los mismos tonos dorados en sus ojos, rostro ligeramente similar. Y Peter no tiene hermano. ¡Es el maldito Eros!}

{Y sé que acabas de acostarte con Patricia. Si eres Eros, puedo olerla en ti, maldito bastardo. Puedo sentirlo.}

Me atraganté con el agua. Literalmente, físicamente me atraganté, el líquido yendo por el conducto equivocado mientras mi cerebro intentaba procesar ese sándwich triple.

—¿Muy qué, Mamá? —la voz de Madison cortó el aire, afilada y protectora, como si ya pudiera sentir el terremoto que comenzaba a retumbar bajo su vida perfectamente organizada.

—Disciplinada —terminó Sabrina, apartando sus ojos de mí con un chasquido real, físico, como si rompiera un campo magnético—. Muy disciplinada. Por enseñarte algo tan complejo a una edad tan temprana.

Agarró su copa de vino. La vació. Alcanzó la botella con manos que temblaban tanto que el vino tinto se derramó por el borde, manchando el mantel blanco como una escena del crimen.

—Mierda —susurró, y fue lo más honesto que había dicho en toda la noche—. Lo siento. Estoy…

—Está bien, Mamá —dijo Madison, y la temperatura bajó unos diez grados—. Quizás deberías bajarle al vino.

—Estoy bien —dijo Sabrina, demasiado rápido, demasiado alto, esa energía desesperada de por favor no me mires no me veas irradiando de ella en ondas—. Solo… celebrando. El éxito de nuestra hija. Su… asociación.

Me miró de nuevo, y había algo roto en su mirada, algo que ya había renunciado a la lucha.

—Ustedes dos parecen muy… cercanos. Muy cómodos el uno con el otro, aparte de amantes, quiero decir.

Jesucristo. Aparte de amantes. El desliz freudiano para acabar con todos los deslices freudianos, soltado ahí entre los arancini y el osso buco.

—Peter es brillante —dijo Madison, su mano encontrando la mía sobre la mesa, entrelazando sus dedos en un gesto que era mitad afecto, mitad aléjate, Mamá—. Por eso trabajamos tan bien juntos. Él ve patrones. Oportunidades. Cosas que otras personas pasan por alto.

—Estoy segura de que sí —murmuró Sabrina, y el subtexto era tan denso que podrías untarlo en una tostada. Tomó otro trago de vino. Luego otro, como si intentara beber para superar la incomodidad.

—Sabrina, ve más despacio —se rió Antonio, todavía tratando de ponerse al día en una conversación que ya le había dado tres vueltas.

—Estoy bien —dijo ella, las palabras saliendo atropelladamente, un mantra, una mentira que se estaba contando más a sí misma que a nosotros—. Solo… celebrando. El éxito de nuestra hija. Su… asociación.

Ni siquiera se dio cuenta de que se estaba repitiendo, su cerebro atascado en un bucle como un vinilo rayado, la aguja saltando sobre el mismo surco una y otra vez.

—Lo somos —dijo Madison, apretando mi mano tan fuerte que podía sentir mis nudillos triturándose—. Estamos comprometidos, Mamá. Por supuesto que somos cercanos.

—Comprometidos —repitió Sabrina, y la palabra sonaba extraña en su boca, como si acabara de morder algo echado a perder—. Cierto. Sí. Comprometidos. —Dejó la copa de vino. Tomó su agua en su lugar, como si eso pudiera deshacer los últimos cinco minutos—. ¿Cuándo sucedió exactamente? El compromiso.

—En un restaurante, ¿recuerdas? —dije, y dejé que mi pulgar trazara pequeños círculos en la palma de Madison, una actuación para la mujer al otro lado de la mesa que definitivamente no era su hija en ese momento—. Queríamos asegurarnos de estar listos. De que esto fuera… real.

—Real —repitió Sabrina, y sus ojos tenían esa mirada vidriosa de alguien que acaba de recibir un golpe y aún no ha registrado el dolor—. ¿Y están seguros? ¿Ambos? ¿Esto es lo que quieren?

—Sabrina, ¿qué clase de pregunta es esa? —finalmente intervino Antonio, su sonrisa vacilando mientras empezaba a sentir las placas tectónicas moviéndose bajo la fachada de la agradable cena familiar—. Por supuesto que están seguros. Míralos.

—Solo me estoy asegurando —dijo Sabrina, ahora a la defensiva, su voz quebrándose como hielo fino—. Asegurándome de que mi hija está… feliz. Segura. Que sabe en lo que se está metiendo.

{Que sabe en lo que se está metiendo.}

La ironía era tan espesa que asfixiaba. Porque Sabrina sabía exactamente en lo que su hija se estaba metiendo—podía sentirlo, olerlo, saborearlo en el fondo de su lengua como merlot barato y malas decisiones.

Y lo quería de todas formas.

Lo quería aún más por eso.

—Soy feliz, Mamá —dijo Madison, pero las palabras salieron tensas, como si estuviera tratando de encajarlas entre sus dientes antes de que escaparan—. Muy feliz. Peter me trata como una igual. Como una compañera. Me ve. Realmente me ve.

Realmente me ve.

La frase cayó como un maldito puñetazo en el estómago, y vi a Sabrina estremecerse—solo una microexpresión, un destello que desapareció tan rápido que lo habrías perdido si no estuvieras ya observándola como se observa una olla de agua a punto de hervir. Pero lo vi. El dolor. El reconocimiento.

—Eso es… eso es bueno —dijo Sabrina, y su voz era apenas un susurro ahora, como si alguien estuviera lentamente dejando salir el aire de ella—. Eso es importante. Ser vista.

La mesa quedó en silencio en ese punto donde podías escuchar el cerebro de todos trabajando horas extra, como una habitación llena de módems de marcación tratando de conectarse. Todos estábamos simplemente… sentados allí, dejando que el peso de sus palabras colgara entre nosotros como ropa mojada en un tendedero, pesada y obvia e imposible de ignorar.

Entonces Antonio—bendito sea, el hombre tiene el radar emocional de una patata—aclaró su garganta como si estuviera a punto de dar una presentación de PowerPoint. —¡Bueno! Peter, háblame de este sistema de IA. Madison mencionó que es… ¿consciente? ¿Tiene conciencia? ¿Cómo funciona eso siquiera?

«Ay, por Dios». Podía sentir el pánico comenzando a subir por mi columna vertebral, ese sudor frío familiar de tener que explicar lo inexplicable a alguien que todavía usa un teléfono de tapa.

Antes de que pudiera siquiera abrir la boca para inventar alguna explicación mediocre que no le provocara un aneurisma, la voz de Mamá cortó a través de la mesa como un bisturí.

—Peter.

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