Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 533

Capítulo 533: Visiones: Drama En Un Club Privado

La tierra que ya habíamos comprado —yo, Charlotte y Madison habíamos acordado comenzar allí. Tipo, a la mierda, ¿por qué no? Estábamos reubicando las cinco empresas que habíamos adquirido en Miami a este lugar, este rincón olvidado de LA al que nadie le importaba una mierda excepto las personas que lo poseían y las que querían poseerlo, porque, honestamente, Miami estaba empezando a sentirse como un mal ex al que seguíamos volviendo por costumbre.

Solo dejamos una sucursal de la empresa de envíos en Miami porque —obvio— necesitas acceso costero para esa mierda. No puedes exactamente enviar cosas desde una ciudad sin costa a menos que uses palomas mensajeras o alguna estupidez —obviamente no puedes mover el acceso al océano a menos que seas Moisés—, pero ¿todo lo demás? Vendría aquí.

Entonces tuve una idea más grande. El tipo que te golpea a las 2 de la mañana cuando se supone que deberías estar durmiendo pero tu cerebro está haciendo piruetas en el estacionamiento.

¿Por qué no poner también el Rascacielos del Pecado aquí?

Sesenta pisos de qué-demonios y sí-por-favor mezclados en uno solo. El proyecto que había estado planeando y que todos —Charlotte, Madison, probablemente el trasero sin emociones de ARIA— pensaban que era una locura.

¿Por qué meterlo en algún centro urbano estrecho cuando podía construirlo aquí y hacer que el mundo entero manejara horas solo para pecar correctamente?

Ni siquiera discutí conmigo misma al respecto. Rara vez gano esas discusiones de todos modos.

Eso tomaría tiempo —años, probablemente—, pero iba a empezar a sentar las bases ahora. Porque así es como funcionan los imperios: plantas la bandera antes de tener siquiera la bandera, luego averiguas cómo coser la maldita cosa antes de que alguien note que es solo una sábana con pintura encima.

Pero más allá del edificio del pecado y las cinco empresas, también íbamos a construir la fabricación de Quantum Home aquí. Convertir Lincoln Heights en una villa tecnológica. Un centro. Un lugar donde ocurriera la innovación y todos los demás jugaran a alcanzarnos como los malditos campesinos que eran. Grandes sueños, ¿verdad?

Joder, sí, grandes sueños.

Quantum Tech estaba por lanzar Quantum Home pronto —nuestra expansión hacia la tecnología de consumo. Televisores, refrigeradores, dispositivos para hogares inteligentes, todo el ecosistema. Dejar que Quantum Tech se enfocara en software y desarrollo revolucionario mientras Quantum Home imprimía dinero con productos que la gente realmente usaba a diario, las cosas por las que pelearían durante las ventas del Viernes Negro.

Quantum Home estaba llegando —nuestro movimiento hacia la tecnología de consumo. Televisores, refrigeradores inteligentes, monitores que no apestaban, microondas con los que podías hablar sin sentirte estúpido. Todos los juguetes brillantes que la gente normal usaba mientras Quantum Tech se mantenía enfocada en software y avances que cambiaban el mundo.

Teníamos laptops y monitores pero no producíamos el hardware real —solo el software que los hacía especiales. Mayormente colaborábamos con empresas más grandes en proyectos. Vendíamos nuestra tecnología desarrollada a quien pagara más.

Ese modelo había funcionado cuando el padre de Charlotte estaba vivo. Pero era limitante. Éramos dependientes. Vulnerables. Éramos el niño inteligente que siempre hacía la tarea pero dejaba que el deportista se llevara el crédito porque tenía mejor pelo.

Eso iba a cambiar.

Iba a convertir Quantum Tech en un gigante tecnológico independiente. Integrado verticalmente. Controlado desde el silicio hasta el software. Y tenía todo lo que necesitaba para empezar —solo necesitaba recursos. Capital. Infraestructura. La aburrida mierda de adultos que aparentemente cuesta dinero real en lugar de solo buenas ideas y cafeína.

Había hablado con Antonio al respecto. Él había acordado que lo discutiríamos más a fondo con Charlotte. Ver cómo procedería el desarrollo. La estimación inicial llegaba a miles de millones. Lo cual, ya sabes, conversación casual de martes. Oye, ¿cómo estuvo tu día? Oh, ya sabes, solo planeando gastar más dinero del que la mayoría de la gente ve en toda su vida.

Pero bueno. Pequeños pasos.

Hablando de pequeños pasos—estábamos abriendo un fondo de inversión.

Fondos de Liberación, parte del paraguas de Liberation Holdings. No masivo todavía, pero legal. Legítimo. Así, ARIA podría abusar de sus capacidades comerciales sin levantar banderas rojas de la SEC o quien sea que vigile esa mierda.

Vivienne estaba finalizando la oficina ahora mismo. El tipo de mujer que hablaba con fluidez “gilipolleces de la SEC” mientras bebía café y fingía que no quería estrangular a todos en la industria.

Con un fondo de inversión proporcionando cobertura, podríamos ganar cientos de millones semanales con la manipulación del mercado de ARIA—quiero decir, comercio estratégico—sin que nadie hiciera preguntas incómodas como “¿cómo una chica de diecisiete años consistentemente supera al mercado?” o “¿esto es uso de información privilegiada o solo muy buena suerte?”

Había tanto por hacer. Pero tenía un plan. Múltiples planes corriendo simultáneamente en segundo plano mientras me enfocaba en la mierda importante.

Liberar a mis bellezas.

Hablando de eso.

Miré hacia el bar y pausé a mitad de sorbo.

Una mujer estaba allí, teléfono presionado contra su oreja, y estaba en medio de lo que parecía ser una confrontación en desarrollo con el barman.

Era joven—veintiocho, quizás veintinueve. El tipo de belleza que detiene el tráfico pero no parecía notarlo o importarle. Cabello largo y oscuro cayendo en ondas naturales más allá de sus hombros. Vestido negro que era elegante sin esforzarse demasiado—ajustado pero profesional, como si hubiera venido de una oficina y no se hubiera molestado en cambiarse. Sin joyas excepto pequeños aretes de diamantes. Maquillaje natural.

No necesitaba anunciar su presencia porque su confianza lo hacía por ella.

—Señora, voy a tener que pedirle que termine la llamada —dijo el barman, tratando muy duro de sonar como un adulto maduro con autoridad—. Las videollamadas no están permitidas en el club. Es política.

Ella parpadeó hacia él como si acabara de anunciar que estaba prohibiendo el oxígeno.

—¿Disculpa?

—La videollamada, señora. La política del club prohíbe conversaciones telefónicas en la sala VIP. Está molestando a otros invitados.

—¿Molestando? —Miró su teléfono—FaceTime, definitivamente—luego de vuelta a él—. Estoy hablando con mi madre. Ella está en el hospital. Esto es importante.

—Entiendo, pero…

—No. —Su voz se mantuvo tranquila pero tenía ese borde femenino aterrador que significa que estás a punto de convertirte en una historia que ella cuenta a sus amigos sobre incompetencia—. Claramente no entiendes. Porque si lo hicieras, no me estarías interrumpiendo mientras compruebo cómo está mi madre, que acaba de tener cirugía.

El barman cambió su peso como si sus zapatos de repente no le quedaran bien.

—Señora, comprendo, pero el nivel de ruido…

—¿El nivel de ruido? —repitió ella, lentamente, como si él acabara de confesar que pateaba cachorros en su tiempo libre. Luego su voz subió justo lo suficiente para que todos en un radio de cinco mesas supieran que había terminado de jugar—. ¿Estás jodidamente en serio en este momento?

No esperó su respuesta. Hizo el giro lento y teatral—primeros los hombros, luego la cabeza—escaneando la sala VIP como si estuviera juzgando una fila de sospechosos.

Seguí su línea de visión.

A treinta pies de distancia se sentaba un grupo de seis personas que parecían como si un fondo de inversión y una marca de moda hubieran tenido un bebé caótico juntos. Tres hombres en trajes que básicamente gritaban Cobro por hora, y tres mujeres en vestidos lo suficientemente caros como para causar hemorragias nasales. Ruidosos. Caóticos.

Ya borrachos con algo que venía en una botella dorada.

Un tipo estaba de pie en el sofá—de pie—contando una historia con el tipo de movimientos de manos que decían que la historia no era realmente graciosa, pero él desesperadamente quería que lo fuera.

La mujer en el bar volvió su mirada hacia el barman.

—Entonces, ¿yo soy el problema de ruido? ¿Eso? —Señaló al grupo—. ¿Ese circo de allí que suena como una reunión de fraternidad? ¿Ellos están bien? ¿Pero a mí—hablando tranquilamente con mi madre—decides regularme? ¿En serio?

—Señora, han reservado esa sección para un evento privado…

—Y yo pagué por acceso VIP. —Su voz bajó a hielo, limpia y mortal—. Así que o todos siguen las reglas… o nadie lo hace. Elige.

Él abrió la boca. La cerró. Y eso fue todo—todo su argumento murió en el suelo.

Ella revisó su teléfono como si estuviera retomando una lista de compras.

—Mamá, un segundo. Tengo que manejar algo.

Oh, realmente iba a hacerlo.

Me enderecé en mi asiento como si el universo acabara de darme palomitas de maíz.

Caminó a través de la habitación con ese paso confiado y equilibrado de una mujer que había hecho llorar a ejecutivos senior antes del almuerzo. Llegó a su mesa. Se detuvo. No dijo una palabra.

Una de las mujeres la notó primero. Dio un codazo al tipo que estaba de pie en el sofá.

El volumen disminuyó. La risa se atenuó. Todo el grupo lentamente se dio cuenta de que esto no era un camarero, o un gerente, o un error.

Esto era un problema.

—Hola —dijo ella agradablemente. Incluso alegremente—. Siento interrumpir su fiesta privada.

El tipo de pie—cuarenta y tantos, cara como si hubiera jugado lacrosse en la universidad y nunca dejara de presumirlo—sonrió.

—¡Hola! ¿Quieres unirte a nosotros? ¡Tenemos champán!

—Eso es dulce —dijo ella, sonriendo con exactamente cero dulzura—. Pero no.

Su sonrisa se encogió como un globo perdiendo aire.

—Solo vine a pedirles si podrían bajar el volumen —continuó ella ligeramente—. Ya que—ya saben—este es un club VIP. Y han reservado esta área para una fiesta privada. ¡Lo cual es genial! Pero las fiestas privadas generalmente implican privacidad. Y la privacidad generalmente implica no gritar lo suficientemente fuerte como para ser escuchados desde el estacionamiento.

La ceja del tipo se crispó. —¿Disculpa?

—Están haciendo demasiado ruido —repitió. Tranquila. Clara. Como si estuviera leyendo un reporte del clima.

Bajé mi copa de vino, ojos fijos en la escena.

Oh sí.

Esto estaba a punto de ponerse muy interesante.

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