Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 534

Capítulo 534: Rosa entre Espinas

Uno de los hombres más jóvenes —cara de chico tecnológico, del tipo que dice que vapea sabor a mango— se rio nerviosamente. —Solo nos estamos divirtiendo…

—Puedo ver eso —asintió ella—. Pero su diversión se está comiendo viva la diversión de todos los demás. Así que tal vez… ¿bájenle un poco? —le habló con voz de maestra de clase—. Solo una sugerencia.

Luego se dio la vuelta y se alejó.

No esperó una reacción. No le importaba si tenían alguna. Simplemente los dejó cocinándose en silencio mientras regresaba al bar como si acabara de sacar la basura.

Levantó su teléfono. —Está bien, Mamá, ya regresé. ¿Qué me estabas diciendo sobre la fisioterapia?

La mesa quedó congelada —como si alguien los hubiera desconectado. Sus caras decían que estaban reproduciendo el momento en tiempo real y dándose cuenta de que no había respuesta que no empeorara las cosas.

—Vaya —murmuré.

Porque sinceramente —caramba.

Eso no era poder por dinero. Ni estatus. Ni habilidades sobrenaturales. Era pura, condensada y sin cortar confianza. El tipo que los terapeutas intentan embotellar y vender.

El barman la miraba como si acabara de invocar un rayo.

Entonces, del grupo ruidoso, uno de los hombres se levantó. No el tipo del sofá. No el tecnológico. Uno más callado. El tipo que solo habla durante fusiones empresariales.

Se enderezó la chaqueta. Tomó aire. Empezó a caminar hacia ella como alguien que marcha hacia un error con el que ya se había comprometido.

La mujer no lo notó. Seguía en su llamada. Todavía explicando algo sobre los puntos de su madre.

El tipo de la mesa VIP apenas había dado dos pasos hacia ella cuando el barman de repente decidió que él era el protagonista de la noche.

—Señora —su voz subió media octava—, como si la valentía fuera algo prestado y tuviera miedo de romperla—. Realmente necesito que termine esa llamada. Ahora.

Ella ni siquiera lo miró. Solo levantó un dedo, con los ojos aún en su teléfono. —Mamá, la dosis es importante. Asegúrate de decirle a la enfermera…

—Señora, ya no le estoy preguntando. —Realmente rodeó el bar, lo cual era adorable, honestamente. El tipo no tenía idea de que estaba caminando hacia un huracán—. Esta es su última advertencia. Termine la llamada o tendré que pedirle a seguridad que la escolte afuera.

Ella se giró lentamente —como una villana de película revelando que ha conocido el giro de la trama todo este tiempo—. ¿Me estás amenazando?

—Estoy haciendo cumplir las normas.

—¿Acosando a una cliente que está pagando mientras revisa cómo está su madre hospitalizada? —su voz se afiló. Como si hubiera cambiado a un ajuste etiquetado como precisión quirúrgica—. ¿En serio? ¿Esa es la colina donde quieres morir?

El tipo VIP que se había estado acercando se detuvo a medio camino. Podías ver el conflicto en su cara: ¿Intervengo o solo miro esto como televisión premium?

—Señora, baje la voz…

—¿Mi voz? —parpadeó, incrédula—. ¿Mi voz es el problema? —soltó una risa que no sonaba como si el humor perteneciera cerca de ella—. ¿Qué hay del zoológico borracho detrás de nosotros? ¿Los que están parados sobre los muebles como niños ebrios descubriendo la gravedad? ¿Ellos están bien? ¿Pero yo? ¿Yo soy la amenaza?

—Ellos no están violando las normas…

—Mier. Da.

Y fue entonces cuando el chico-barman cometió su error.

El grande.

Intentó agarrar su teléfono.

Ella se echó hacia atrás como si hubiera intentado agarrar una serpiente viva. —NO me toques.

—¡Entonces termine la llamada!

—¡Estoy hablando con mi madre!

—No me importa si estás hablando con el Presidente, las reglas del club…

Y de repente el universo generó dos guardias de seguridad de la nada —tipos grandes, trajes estirados sobre hombros como si alguien hubiera metido jugadores de la NFL en uniformes de club nocturno. Inexpresivos. Eficientes. Golems corporativos.

—¿Hay algún problema? —preguntó el primero.

Su cara decía: Odio los conflictos, pero me encanta echar a la gente. Encontremos un punto medio.

El barman la señaló como un niño diciéndole a la maestra quién robó los crayones. —Esta invitada se niega a cumplir con la política del club. Múltiples advertencias. Necesita ser escoltada fuera.

—¿Escoltada fuera? —repitió ella, con la voz alcanzando una frecuencia que probablemente rompió vidrios en otras dimensiones—. ¡Pagué quinientos dólares por acceso VIP y este hombre me está acosando por hablar con mi madre que acaba de tener una cirugía!

—Señora, por favor cálmese…

—¡No me digas que me calme!

El segundo guardia se acercó como si pensara que ella podría explotar. El tipo VIP retrocedió, manos arriba, susurrando silenciosamente no, no, no.

Esto estaba escalando muy rápido. Ella parecía lista para ir a la guerra. El barman parecía haber encontrado finalmente una razón para sentirse importante. Los guardias parecían estar calculando probabilidades de demandas.

Y yo… ya estaba cansado de mirar.

Me levanté de mi sofá, alisé mi chaqueta, y caminé como un hombre que va a arreglar un control remoto roto. Tranquilo. Casual. Peligroso de la manera en que lo son las personas calladas.

—Caballeros —mi tono cortó toda la escena—. Corte limpio, sin resistencia. No fuerte. Solo innegablemente presente.

Todas las cabezas se giraron. Incluso la de ella.

Me deslicé junto a los guardias, manos en los bolsillos, como si esto fuera una reunión de directorio y se hubieran olvidado de invitar al verdadero jefe.

—¿Cuál parece ser el problema? —pregunté, sonando genuinamente curioso aunque ya conocía todo el maldito guion.

El barman inhaló, listo para darme su charla TED, y levanté una mano.

—No es necesario. He estado observando. La señora está al teléfono con su madre. Tú estás teniendo un viaje de poder. Seguridad se vio arrastrada a esto. Corríjanme si me equivoco.

El linebacker intentó su voz intimidante.

—Señor, esto no le concierne…

Saqué mi billetera.

Cuatro billetes de cien dólares impecables.

Dos por guardia.

Sostenidos casualmente, como si estuviera ofreciendo chicle.

—Esto es lo que va a pasar —dije en voz baja, como si estuviera compartiendo un secreto—. Ustedes dos toman esto, regresan a sus puestos, y olvidan que todo este circo ocurrió. Porque echar a una mujer por verificar cómo está su madre hospitalizada? No se ve bien. Para nadie.

Los guardias intercambiaron ese tipo de mirada que comparten los hombres cuando ambos acaban de darse cuenta de que no les pagan lo suficiente para dilemas morales.

Entonces…

Tomaron el dinero. Suave. Profesional. Como si aceptar donaciones espontáneas fuera parte de su entrenamiento.

—Agradezco su comprensión —dije, y salió suave—, poder tranquilo, no ostentoso.

Luego volví a meter la mano en mi billetera, saqué otro billete de cien, y se lo entregué al barman que de repente había recordado cómo callarse. El billete flotó entre nosotros como si estuviera avergonzado de ser parte de este intercambio.

—Y tú. Déjala terminar su llamada. Una llamada de una madre no puede ser ignorada. Créeme en eso.

El barman miró el billete de cien como si tuviera un peso moral para el que no estaba preparado. Su boca se movió una vez, luego se detuvo. Parecía exactamente un hombre dándose cuenta de que su misión secundaria se había convertido en la historia principal y no tenía el nivel adecuado para ella.

Me incliné ligeramente, bajando la voz para que no se escuchara —solo lo suficiente para él solo—. Mi madre es enfermera. UCI. Crecí viéndola perder vacaciones, cumpleaños, la mitad de su propia vida porque estaba demasiado ocupada salvando la de alguien más. Así que cuando alguien me dice que está hablando con su madre que acaba de tener una cirugía?

Hice una pausa lo suficientemente larga para que realmente sintiera el significado.

—La dejas terminar la maldita llamada. ¿Entendido?

Asintió tan rápido que su cabello se movió. Luego retrocedió como si de repente me hubieran brotado cuernos o un título laboral que no quería descubrir.

Los guardias ya estaban regresando a sus puestos, fingiendo estar vigilantes mientras muy entusiastamente olvidaban que algo había sucedido. El barman encontró una tarea de emergencia en el extremo opuesto del bar que involucraba una toalla y algún desastre imaginario.

Y así —todo se evaporó. De crisis a calma en menos de un minuto. Siempre había tenido un talento para detener la estupidez eficientemente; llámalo un pasatiempo.

Cuando me volví hacia ella, me miraba con esa expresión estratificada que algunas personas tienen justo después de casi ser echadas de un club.

Sorpresa, gratitud, un destello de indignación aún enfriándose en sus ojos, y esta pequeña —muy pequeña— chispa de “¿quién demonios eres tú?”

—Lamento eso —dije, dejando que mi voz volviera a una calidez casual. El cambio fue deliberado, un poco como soltar los frenos después de una parada rápida—. El personal del club a veces se excede.

Ella articuló un silencioso gracias —sin sonido, solo aliento e intención— como si no estuviera completamente lista para usar palabras de nuevo. Asentí hacia el taburete vacío a su lado.

—¿Te importa si me siento? Prometo que no voy a formar una milicia de política telefónica y perseguirte por todo el club.

La comisura de su boca se crispó con eso. Apenas. Pero ahí estaba.

Asintió, así que tomé el asiento —lo suficientemente cerca para dejar claro que no estaba sola, pero sin invadirla.

Una órbita cómoda. Me recliné contra la barra, dejando que mi postura le dijera al salón que ella estaba bajo mi paraguas por la noche. No propiedad —protección. Una distinción que me importaba más de lo que la gente se daba cuenta.

Ella volvió a su llamada, suavizando la situación con su madre como si nada hubiera pasado, pero la observé por el rabillo del ojo —de nuevo, no de manera extraña. Solo… captando los detalles.

Tenía esa belleza sudasiática que no necesitaba realces. India, definitivamente.

El acento de California la marcaba como de segunda generación. Rasgos afilados que solo se suavizaban cuando decía “Mamá”, y ojos que llevaban ese tipo de resistencia silenciosa que solo se obtiene al empujar a través de la mierda de la vida sin recibir nunca crédito por ello.

La iluminación LED púrpura del club bañaba su piel, convirtiendo ese tono miel cálido en algo casi luminiscente. Se acomodó un mechón de cabello detrás de la oreja—inconsciente, sin esfuerzo—y el movimiento fue tan natural que hizo que toda la habitación pareciera artificial en comparación.

Me descubrió observándola por un momento, alzando la mirada desde la pantalla. Nuestras miradas se encontraron durante medio segundo más de lo normal.

Hubo un pequeño titubeo en su respiración—sutil, pero perceptible. Su mano libre alisó un pliegue inexistente en su vestido. Un micro-ajuste—las mujeres siempre hacían eso cuando de repente se daban cuenta de que las estaban mirando de una manera que importaba.

Era adorable. Y auténtico. Y yo tenía debilidad por lo auténtico.

—Mamá, debería irme ya —dijo al teléfono, aunque su madre ya parecía estar terminando—. Sí, te llamaré mañana por la mañana. Yo también te quiero. Vale. Adiós.

Terminó la llamada y finalmente me dirigió toda su atención. Su postura ya no era defensiva; se había suavizado, abierto—todavía cautelosa, pero accesible.

—Gracias —dijo, más suave que antes, sin el acero de momentos atrás—. No tenías por qué hacer eso.

—Sí, tenía que hacerlo. —Me encogí de hombros ligeramente—. Cualquiera que acose a alguien por llamar a su madre en el hospital necesita que le recuerden la realidad. ¿Cómo está? ¿Tu mamá?

Parpadeó como si no esperara que le preguntara por su madre. La tensión en sus hombros se alivió un poco, lo suficiente para mostrar que la había estado cargando toda la noche.

—Está… bien. Cirugía de reemplazo de cadera. Se está recuperando bien, pero se preocupa. Mucho. Quería repasar otra vez su programa de fisioterapia.

—Un reemplazo de cadera no es cualquier cosa. Mi mamá es enfermera. Ha visto muchos casos. La recuperación puede ser difícil.

Sus ojos cambiaron, algo cálido se filtró a través de las grietas de su anterior fuego. —¿Tu mamá es enfermera? Eso… lo explica.

Incliné la cabeza. —¿Explica qué?

—Que lo comprendieras. —Y entonces sonrió—una sonrisa auténtica, no esa lista para la batalla que había estado usando con el camarero. Toda su cara cambió con ella—. La mayoría de la gente se habría quedado sentada fingiendo no darse cuenta. Tal vez sintiéndose mal por dos segundos. Tú realmente interviniste. Eso es… poco común.

—No es tan poco común. Solo hay que importarte un carajo —dije.

Ella se rio. Una risa genuina. Suave, sin reservas, como si no la esperara.

—Soy Priya. Priya Sharma.

—Peter. Peter Carter. —Le ofrecí mi mano.

Ella la tomó, y su apretón tenía ese equilibrio perfecto—firme sin intentar romper huesos. El tipo de apretón de alguien que aprendió temprano que el mundo no se detiene por personas educadas.

—Así que, Peter Carter… —Soltó mi mano pero su presencia permaneció cerca, como si aún no hubiera terminado de evaluarme—. ¿Qué te trae a Elíseo un domingo por la noche? No pareces exactamente del tipo ‘vamos de fiesta’.

—Cena con la familia de mi novia. Su padre insistió en tomar unas copas. Lo llevé a casa y volví para pensar.

Arqueó una ceja escéptica.

—¿Pensar? ¿En un club? Eso es básicamente meditar dentro de una licuadora.

—La sala VIP es lo bastante silenciosa. Normalmente. —Dirigí mi mirada hacia la esquina donde el grupo VIP que aspiraba tornados se había transformado en ratoncitos de iglesia—. Cuando la gente no está haciendo audiciones para Los Adultos Más Ruidosos de América.

Siguió mi mirada, sonriendo con una satisfacción tan pura que podría haber sido ilegal.

—Eso fue… honestamente, fue lo mejor de mi semana.

—Fue impresionante —dije—. Te acercaste allí como si fueras la dueña del edificio entero.

—Pagué quinientos dólares para entrar aquí. Por esta noche, eso cuenta como propiedad. —Dio un sorbo a su bebida, su postura finalmente relajándose—. ¿Y tú? ¿Por qué estás realmente sentado en un bar mirando a desconocidos hacer videollamadas?

Me incliné un poco hacia delante—lo suficiente para que la conversación pareciera solo nuestra, no parte del ruido del club.

—¿Honestamente? He estado construyendo un imperio durante unas semanas seguidas y necesitaba un segundo para respirar. Luego callaste a ese camarero y vaporizaste a esos VIP y pensé, ‘vaya… ella es interesante’.

Se rio, un pequeño sonido de incredulidad.

—Construyendo un imperio—eso es o bien la frase más pretenciosa que he escuchado jamás, o vas en serio y ahora necesito saberlo todo.

—Un poco de ambas —admití—. Tengo diecisiete años. Gané algo de dinero. Compré algunas empresas. Ahora estoy tratando de equilibrar el fingir que sé lo que estoy haciendo con realmente averiguar qué demonios estoy haciendo.

Me miró fijamente. Largo rato.

—Tienes diecisiete años.

—Sí.

—Acabas de sobornar a tres hombres adultos como si fuera calderilla. Llevas ropa que probablemente tiene su propia hipoteca. Y tienes diecisiete años.

—Técnicamente dieciséis hasta el mes que viene. —Levanté un hombro—. ¿Pero quién está contando?

—Jesucristo. —Se bebió de un trago su copa y le hizo una seña al camarero—que se acercó con la energía de un hombre tratando de no molestar a un tigre dormido—. Otra. Y lo que él esté tomando.

—Tengo vino en mi mesa…

—No. —Me interrumpió, apoyando el codo en la barra—. Te voy a invitar a una copa. Considéralo un pago por salvarme de ser expulsada del club por el que pagué quinientos ridículos dólares para entrar.

No pude evitar sonreír.

—En ese caso, tomaré lo mismo que tú.

El camarero sirvió con velocidad sobrenatural y se retiró como si le hubiera pagado extra por caminar hacia atrás.

Priya levantó su copa recién servida, dirigiéndome esta mirada lenta y deliberada por encima del borde como si estuviera pasando mi alma por la seguridad del aeropuerto.

Del tipo que hace bip bip.

—Entonces. Peter Carter. Constructor de imperios. Dieciséis años. Novia cuya familia estás conociendo. —Entrecerró los ojos, divertida—. ¿Cuál es tu historia? Y quiero la verdadera. No la versión esterilizada.

Levanté mi copa, le di un dramático pequeño remolino como si supiera lo que estaba haciendo.

Luego decidí—honestamente, a la mierda. Se había ganado la versión sin filtros.

—¿Mi historia? Es complicada. Pero la versión corta es: estaba arruinado. Del tipo… completamente arruinado. Familia-buscando-monedas-en-los-cojines arruinado. Luego tuve una suerte estúpida. Construí una IA que imprimía dinero más rápido que Dios. Conocí a una chica a la que no le importaba que mi cuenta bancaria pareciera sacada de una película de terror. Empecé a comprar empresas porque aparentemente soy anormalmente bueno en el capitalismo. Y ahora estoy en un club VIP tratando de averiguar cómo convertir Lincoln Heights en un centro de tecnología mientras gestiono a más de quince mujeres que todas piensan que son mi novia y…

Me detuve. Parpadée ante mis propias palabras.

—…Vale, esa última parte me hace sonar terrible.

Priya me miró fijamente, con las cejas cerca del sistema de iluminación.

—¿Quince mujeres?

—Más —dije—. Es… agresivamente complicado.

—Me lo imagino. —Su boca se curvó, afilada y entretenida—. O eres la persona más interesante que he conocido en años o estás completamente lleno de mierda y no puedo decidir cuál de las dos.

—Probablemente ambas —dije porque la honestidad es más barata que la terapia.

Se rio—auténtica, desde el estómago—y chocó su copa contra la mía.

—Bueno, Peter Carter. Gracias por ser interesante. Y por dejarme terminar mi llamada. Y por recordarme que la caballerosidad no está completamente muerta.

—La caballerosidad no tuvo nada que ver —dije—. Solo decencia humana básica.

—Lo mismo en estos días —murmuró, como si hubiera visto suficiente del mundo para saberlo mejor.

Nos quedamos allí por un momento. El bajo del club retumbaba como si intentara reiniciar mi corazón. Luces púrpura-azuladas bañaban su rostro, haciéndola parecer un fotograma de película. Dos extraños orbitando el uno alrededor del otro sin ninguna razón racional.

—Y —dije finalmente—. ¿Cuál es tu historia? Y quiero la verdadera. No la versión esterilizada.

Priya dejó su copa, girándose para mirarme completamente—como si estuviera desabotonando un capítulo de su vida.

—¿Mi historia? Soy abogada corporativa. Veintiocho años. Llevo cinco años en una de las firmas más grandes de LA. Padres indios que querían que fuera médico—se conformaron con abogada cuando se dieron cuenta de que prefería discutir que curar. Estoy aquí porque acabo de cerrar una fusión de 200 millones de dólares y mis colegas se rajaron en la celebración, y me negué a ir a casa y quedarme sentada en silencio.

Exhaló, exprimiendo la tensión como si le debiera dinero.

—Y estaba teniendo una conversación perfectamente agradable con mi madre hasta que algún camarero decidió que era el jefe final del servicio al cliente.

—Abogada corporativa —repetí—. Sí. Tiene sentido. La confianza. La forma en que manejaste a esos VIP.

—Aprendes a proyectar confianza en mi campo. La debilidad te devora viva.

—Igual en el mío —dije—. Excepto que el mío es tecnología y construcción de imperios y lidiar con mujeres que…

Me corté de nuevo, haciendo una mueca.

—En serio necesito dejar de mencionar lo de las mujeres.

—¿Por qué? —Se inclinó, con los codos en la barra, completamente interesada—. Quince mujeres. Todas piensan que son tu novia. ¿Cómo funciona eso siquiera?

—Con mucho cuidado —dije—. Y con mucha honestidad. Y probablemente con alguna ayuda sobrenatural, pero esa es otra historia.

Resopló.

—Ayuda sobrenatural. Claro. Porque eres un constructor de imperios de dieciséis años con quince novias y poderes sobrenaturales. ¿Por qué no? Ve a lo grande.

—No me crees.

—No sé qué creer sobre ti, Peter Carter. —Su mirada permaneció fija en la mía—oscura, curiosa, afilada como una navaja—. Pero sé que estoy interesada en descubrirlo.

Y ahí estaba.

Ese clic.

El punto donde la conversación deja de ser charla trivial y comienza a ser… algo más. Algo con dientes.

Mantuve su mirada.

No parpadeé. No aparté la vista.

—Bueno, Priya Sharma —dije suavemente—. Tengo tiempo. Y aparentemente tú también. Así que, ¿por qué no lo descubrimos juntos?

Su sonrisa se extendió lentamente—confiada, peligrosa, como si ya supiera exactamente cómo terminaría esta noche.

—¿Por qué no?

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