Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 630

Capítulo 630: Cena Familiar

Las luces bajaron otro nivel hasta que las arañas parecían estrellas moribundas. Las tablas de quesos desaparecieron como si nunca hubieran existido, retiradas por los mismos fantasmas de guantes negros que nos habían estado alimentando con pecado toda la noche.

Cayó el silencio, espeso, expectante, del tipo que suele preceder a un pelotón de fusilamiento o a un orgasmo.

Entonces, desde la cocina: un tenor desafinado solitario entonando “Feliz Cumpleaños” en un italiano entusiasta. Las puertas dobles se abrieron de golpe y dos camareros salieron marchando con lo que parecía menos un pastel y más un arma de seducción masiva.

Tres pisos de chocolate glaseado con efecto espejo, tan oscuro que absorbía la luz de las velas sin devolver nada. Hojas de oro se arrastraban sobre él como si intentaran escapar. Una cascada de frambuesas sangraba por un lado.

Diecisiete velas rodeaban un “17” de azúcar hilado que parecía sospechosamente presumido.

Lo colocaron frente a mí como una ofrenda a un dios pagano excepcionalmente bien vestido.

Treinta y dos voces atacaron la canción con la coordinación de un flash mob borracho. La de Jasmine destacaba, clara, ahumada y vibrando con algo que podría haber sido alegría o podrían haber sido cuatro copas de Margaux decidiendo hablar en lenguas.

Los ojos de Madison estaban vidriosos de esa manera que cuesta miles de dólares en terapia conseguir. Linda estaba llorando abiertamente otra vez; alguien realmente necesitaba mantener hidratada a esa mujer.

Cuando el último y tembloroso “cumpleaaañooos feliiiz” murió, Emma gritó:

—¡Pide un deseo, cumpleañero!

Miré alrededor de la mesa. Veinte mujeres ridículamente hermosas que habían decidido, por razones que todavía se sentían como un fallo en la matriz, que yo merecía ser compartido. Familia que no había huido. Amigos que no habían llamado a la policía.

Un imperio construido sobre rencor, sexo e inversiones sospechosamente buenas.

Cerré los ojos, inhalé el perfume colectivo de dinero y excitación, y soplé.

Diecisiete velas se rindieron sin luchar. El humo se elevó como si llegara tarde a otra fiesta.

La habitación detonó: vítores, silbidos, Tommy gritando “¡DIECISIETE!” como si acabara de descubrir el número personalmente. Botellas doradas de Armand de Brignac comenzaron a estallar como si estuviéramos en un video de rap dirigido por un príncipe saudí.

Madison se puso de pie, copa en alto, luciendo como una villana de Bond que hubiera tenido un bebé con un ángel de Victoria’s Secret.

—Por Peter. Nuestro emperador. Nuestro crimen de guerra ambulante. Nuestro problema muy costoso.

—¡POR PETER! —Las copas chocaron sin ningún respeto por la longevidad del cristal.

El pastel fue atacado con la solemnidad de hienas descubriendo una gacela herida. Dentro: capas alternas de ganache de chocolate lo suficientemente espeso como para rejuntar mármol y relleno de frambuesa lo suficientemente ácido como para hacer que tus ancestros fruncieran los labios. Cada plato recibió una esfera de helado de vainilla que lloraba suavemente junto a un coulis rojo sangre.

Jasmine dio un bocado e hizo un sonido que debería haber venido con una etiqueta de advertencia parental.

—Voy a demandar por daños emocionales —raspó—. Mi vagina acaba de presentar una queja por ruido.

—Guarda espacio —dijo Amanda, asintiendo hacia una tarta de chocolate sin harina que se había materializado como un segundo pastel aún más malvado.

—¿Hay más? —Jasmine parecía personalmente traicionada.

—Querida —ronroneó Madison—, el exceso es renovable.

Los postres se multiplicaron como conejos sexualmente agresivos: macarons en colores que no existen en la naturaleza, crème brûlée cuyo crujido podías oír desde el otro lado de la mesa, tartas de frutas brillantes como si las hubieran aceitado para una sesión fotográfica. El azúcar golpeó torrentes sanguíneos que ya nadaban en champán. La música se deslizó hacia algo con lo que podrías follar si no te importara tener público.

La gente dejó de fingir que era civilizada. Tommy me abordó con un abrazo que olía a tequila y hermandad.

—Te quiero, tío. Eres mi mejor amigo. Mi hermano. Mi líder de culto…

—Yo también te quiero, tío.

—Hablo en serio. Arruinaste mi vida de una buena manera. Antes tenía préstamos estudiantiles. Ahora tengo sentimientos y un reloj que cuesta más que la casa de mi madre.

—Cállate y acepta el cumplido.

Mia se drapó sobre su espalda como una bufanda borracha.

—Ha estado así durante una hora. Es adorable. Estoy considerando quedármelo.

—NO estoy emocional —anunció Tommy a nadie en particular—. Estoy FESTIVAMENTE lubricado.

Cerca de las ventanas, Linda y Jasmine bailaban lento con una canción que definitivamente no era lenta, con los brazos alrededor de la otra, riendo como adolescentes que acababan de descubrir la marihuana y los tirantes del sujetador de la otra.

Emma y Sarah habían inventado un juego para beber que parecía consistir en gritar «¡BODY SHOT!» cada doce segundos y lamer sal de cualquier piel que estuviera más cerca.

Madison se deslizó en mi regazo sin preguntar, como lo hacen las mujeres muy ricas y muy seguras. Su mano encontró mi muslo, sus dedos dibujando círculos perezosos y propietarios.

—Míralas —murmuró, con los labios contra mi oreja—. Todas estas mujeres aterradoramente competentes, borrachas de azúcar y de ti.

—Principalmente de azúcar —dije.

—Mentiroso. —Me mordió el lóbulo de la oreja, suave, posesiva—. Quemarían el mundo si lo pidieras amablemente.

Al otro lado de la mesa, Priya le estaba explicando las adquisiciones hostiles a Patricia y Amanda usando macarons como ayudas visuales. Cada vez que una empresa era “adquirida”, aplastaba el macaron entre sus dedos y lamía el relleno con una amenaza teatral.

Sofía e Isabella habían renunciado por completo a las sillas; estaban acurrucadas juntas en un banquete, alimentándose mutuamente con bayas, con las luces de la ciudad pintando oro sobre su piel.

Me recosté, con el peso de Madison cálido y perfecto contra mí, y examiné mi ridículo reino.

Diecisiete años, diecisiete velas, treinta y dos personas que matarían o morirían o, como mínimo, me enviarían cantidades obscenas de dinero por Venmo, por mí.

La vida, decidí, era una broma absolutamente obscena.

Y yo era el remate que todos querían follar.

Reyna se estaba riendo, realmente riendo, con la cabeza hacia atrás, la boca bien abierta como si acabara de recordar que tenía permitido divertirse.

Anya parecía satisfecha, como si hubiera abierto una caja fuerte que todos los demás pensaban que estaba soldada.

La Sra. Chen y Margaret se habían apoderado de una botella entera del Krug del ’96 e intercambiaban consejos de vida en el tono que la gente suele reservar para los crímenes de guerra. El pelo de Charlotte finalmente se había rendido; se derramaba por su espalda en ondas oscuras mientras Catherine susurraba algo que la hizo morderse el labio con la fuerza suficiente para dejar marcas.

El pastel había desaparecido. Solo quedaban migas y una única y trágica frambuesa, rodando en círculos lentos en un plato como si estuviera tratando de escapar de la carnicería.

Jasmine me encontró de nuevo, balanceándose ligeramente, con los ojos brillantes de champán y latigazo existencial.

—Bien —dijo, plantando una mano en mi pecho para equilibrarse—. Oficialmente estoy lo suficientemente borracha para dejar de fingir que no estoy teniendo un derrame cerebral. Lo del harén. ¿Real?

—Real.

—¿Todas las veintitrés?

—Veintitrés y contando, si somos honestos.

Me miró como la gente mira los accidentes automovilísticos de los que no puede apartar la vista.

—Cómo.

—Magia, dinero y una cantidad alarmante de terapia —dije—. Elige dos.

Exhaló una risa que sonaba sospechosamente a rendición. —Tienes diecisiete años.

—Legalmente, sí. Emocionalmente, estoy rozando los cuarenta y cobrando por hora.

Su mano se deslizó hasta mi rodilla, sus uñas clavándose como si estuviera comprobando que no fuera un holograma. —Eso es… clínicamente demente.

—Bienvenida a mi vida. Tenemos excelente cobertura dental.

Dio un largo trago de champán, trabajando la garganta, con los ojos sin abandonar nunca los míos. —No sé si creo en cualquier fallo cósmico que te dio esto, pero creo que ellas sí. —Movió la barbilla hacia la mesa, donde Sofía estaba alimentando a Isabella con un macaron con los dedos y Valentina le estaba enseñando a Luna cómo decir cosas sucias en portugués—. Y eso es honestamente más aterrador.

—El amor es una droga infernal —dije.

—Amor, dinero y aparentemente un trasplante de personalidad de veintitrés centímetros —sacudió la cabeza, con una suave sonrisa tirando de su boca—. Creciste mientras yo estaba ocupada adulteando, chico.

—Todavía creciendo —dije—. Con suerte hacia los lados, no solo hacia arriba. Hay que llenar el imperio.

—Que Dios nos ayude al resto. —Me atrajo a un abrazo que olía a vainilla, champán y el leve borde de lágrimas que se negaba a dejar caer. Su cuerpo se apretó cerca, cálido, familiar, peligroso en todas las formas en que la familia no debería ser—. Feliz cumpleaños, sobrino. Estoy orgullosa de ti. Aunque la mitad de mí quiere llamar a Servicios de Protección Infantil y la otra mitad quiere tomar notas.

—Anotado y apreciado.

Besó mi mejilla con fuerza, luego se limpió los ojos con la palma de la mano.

—Voy a ir a bailar con tu madre antes de que empiece a llorar feamente sobre un postre de 900 dólares.

La observé zigzaguear por la habitación. Linda la atrapó a mitad de giro, sus brazos volando alrededor de la otra como si tuvieran veinticinco años otra vez y el mundo todavía tuviera sentido. Su risa abrió la noche.

Los dedos de Madison se deslizaron entre los míos, fríos por la copa de champán, posesivos como siempre.

—¿Buen cumpleaños? —murmuró.

—El mejor registrado.

—Espera a desenvolverme más tarde.

—Me prometieron privacidad y decisiones cuestionables.

—Te prometieron una experiencia religiosa con una palabra de seguridad. —Se inclinó, sus labios rozando mi oído—. Trae agua. La necesitarás.

Debajo de nosotros, la ciudad brillaba como diamantes derramados. Sobre nosotros, la música palpitaba, los cuerpos se movían, el champán llovía, y el imperio que no se suponía que tuviera a los diecisiete latía como algo vivo.

Diecisiete velas. Veintitrés mujeres. Una tía muy confundida bailando lento con mi madre mientras el mundo quemaba dinero para calentarse.

Levanté mi copa a nadie en particular.

Brindo por crecer hacia los lados.

La noche no tenía intención de terminar, y nosotros tampoco.

Linda se apretó contra mí y susurró que su coño le picaba. Sus labios se separaron y lamieron detrás, recordándome cómo éramos dueños del día y ahora aquí estábamos jugando a ser hijo y madre para mujeres ajenas ¡y su hermana!

“””

Hace horas….

—Eres… tan hermoso… —Su voz se quebró, ojos vidriosos, lágrimas derramándose por sus mejillas, saladas en sus labios, respiración entrecortada.

—Mi bebé… mi hombre… cómo llegaste a ser tan… perfecto…

Sonreí, lento, cálido, sin burlas ahora, voz suave, cálida. —Tú también lo eres.

Ella se sonrojó más, sus ojos volviendo a mi rostro, luego bajando nuevamente, incapaz de detenerse, su mirada persistiendo en el bulto, labios entreabiertos, lengua asomándose para humedecerlos, lágrimas brillando. —Yo… no debería… pero no puedo…

—Mira todo lo que quieras —dije, con voz suave, manos deslizándose por sus muslos, pulgares rozando el pliegue donde la pierna se une a la cadera, sintiéndola temblar, la humedad emanando de su sexo, aroma elevándose—dulce, almizclado, suyo—. Soy tuyo, Mamá.

Ella extendió la mano, vacilante, dedos rozando mi pecho, trazando un rasguño, uñas ligeras, temblando, sintiendo el calor, el pulso bajo mi piel, lágrimas goteando sobre mi pecho.

—Eres… perfecto… —Su voz se quebró, ojos vidriosos, lágrimas amenazando, dedos temblando mientras trazaban las marcas de mordidas, los moretones, demorándose en la V de mis caderas, pulgares rozando los pantalones deportivos—. Mi bebé… cómo llegaste a ser tan… hermoso…

—Tú —dije, simple, cierto, voz cálida, pulgar limpiando una lágrima de su mejilla—. Tú me hiciste; me criaste para convertirme en esto.

Ella sonrió, tímida, dulce, lágrimas derramándose, inclinándose para besar mi clavícula, suave, reverente, lengua lamiendo una gota de agua, saboreando sal, yo, ella, lágrimas mezclándose con sudor. —Come conmigo —dije, voz gentil, sin burlas—. Solo desayuno. Como siempre. Pero mejor.

Ella asintió, tímida, alcanzando un panqueque, partiéndolo por la mitad, dándome un trozo con dedos temblorosos, sirope goteando en mi labio, pegajoso, dulce, cálido.

Ella se inclinó, lo besó, lento, dulce, lengua tímida, saboreando mantequilla, azúcar, yo, persistiendo, suave, cálida, lágrimas goteando sobre mi pecho.

—Como cuando eras pequeño —susurró, voz quebrada, dándome tocino, huevos, café de su taza, nuestros dedos rozándose, ojos fijos, sonrisas tímidas, risas suaves, lágrimas brillando en sus ojos, aroma a leche, sirope, ella elevándose—. Solo que… no.

Sonreí, masticando, pulgar limpiando una lágrima de su mejilla, sintiendo el calor, la sal, el amor, el pulso bajo mis dedos. —Mejor que pequeño.

Ella me alimentó lentamente, ojos nunca dejando mi rostro, mi cuerpo, bebiéndome como vino, dedos persistiendo en mis labios, limpiando sirope, chupándolo de su pulgar con una risita tímida, ojos volviendo a mi bulto nuevamente, mejillas ardiendo, lágrimas goteando.

“””

—Eres… demasiado —murmuró, voz suave, asombrada, respiración entrecortada, lágrimas brillando—. Demasiado hermoso… demasiado mío…

Besé su frente, lento, cálido, persistiendo, sintiendo el temblor en su piel, el amor en su aliento, el pulso bajo mis labios. —Siempre tuyo.

Sin palabras sobre la ducha. No era necesario.

Solo Mamá. Solo yo. Solo desayuno.

Y el sabor a leche, sirope, ella—persistiendo en mi lengua, en mi alma, por siempre.

**

El sol había cruzado el cielo como un dios perezoso, sangrando oro en naranja, luego violeta, luego negro.

Habíamos comenzado en la cocina. Luz matutina derramándose por las ventanas, el olor a panqueques y tocino llenando el aire, Linda de pie en la estufa sin nada más que una de mis viejas camisetas.

Había preparado el desayuno con manos temblorosas, seguía mirándome como si no pudiera creer que yo fuera real—rasguños en mi espalda, moretones en mis caderas, la evidencia de lo que habíamos hecho escrita sobre mi piel.

Me senté en la encimera, con el pecho desnudo, viéndola cocinar. Cuando trajo el plato, no me lo dio—me alimentó. Tenedor en mis labios, sirope goteando, sus ojos siguiendo cada movimiento de mi mandíbula, mi garganta, mi lengua.

Se sonrojó intensamente cuando la acerqué y la besé, saboreando mantequilla y arce y ella.

—Eres hermosa —le había dicho.

Había llorado. Realmente llorado. De pie allí en mi cocina sin nada más que una camiseta, lágrimas corriendo por su rostro porque la llamé hermosa.

La encimera se había vuelto pegajosa con sirope y leche para cuando terminamos. Su camiseta se subió cuando se apoyó contra mí, y la sentí—cálida, desnuda, todavía húmeda de antes. Se quedó ahí, acurrucada en mi regazo, cabeza en mi hombro, respirándome como si yo fuera oxígeno.

Fue entonces cuando le conté sobre el harén.

Se había congelado. Quedado completamente quieta excepto por sus dedos agarrando mi pecho.

—Veintitrés mujeres —había dicho en voz baja—. Todas mías. Todas elegidas.

Había besado su sien —suave, tranquilizador— y la sentí relajarse gradualmente.

Nos movimos al sofá. Luz solar derramándose a través de las persianas, motas de polvo bailando en el aire. Ella se acurrucó contra mí, camiseta subida, y seguí hablando. Le conté sobre las orgías —dos días seguidos, quince mujeres esparcidas por la sala de la mansión como bajas en un campo de batalla.

Ella tembló contra mí, su sexo humedeciéndose en mi muslo, y besé su pecho —lento, reverente, lengua encontrando el pezón que todavía goteaba. La leche era cálida y dulce y suya, y ella gimió, dedos en mi cabello, acercándome más.

Se giró, se sentó a horcajadas sobre mí, me besó profundamente —hambrienta y necesitada, lengua deslizándose contra la mía. Se corrió solo frotándose en mi regazo, sexo empapándose, y la sostuve durante todo el proceso.

Por la tarde estábamos en el patio. Sol alto, brisa cálida, sándwiches y limonada olvidados en la mesa. Ella se sentó entre mis piernas, espalda contra mi pecho, completamente desnuda, piel dorada bajo la luz.

Le conté sobre la mansión y lo que sucedía allí, todo el harén allí. Su preocupación sobre lo que Emma y Sarah estaban viendo pero la tranquilicé diciéndole que estaba bien y que no veían nada.

Su linda decepción de que Emma y Sarah supieran tanto y ella no, y que tampoco se lo hubieran dicho.

Ella rió —incredulidad y asombro mezclados— y se giró para besarme. Sabía a limón y sal y amor.

Otra ducha. Agua caliente, vapor denso, cristal empañándose. La lavé —lenta y suavemente, manos enjabonando sus pechos, su vientre, su sexo. Dedos deslizándose dentro, curvándose, encontrando ese punto que la hacía jadear.

Se corrió en mis dedos, leche rociando el cristal, y le mordí el hombro mientras ella temblaba.

La cena fue pizza y vino en la cama. Velas parpadeando en la mesita de noche. Ella me dio corteza, queso estirándose entre nuestros labios, y le conté sobre ARIA —su alcance, sus límites, la propiedad que incluso ella no podía encontrar.

Linda rió, algo ebria y relajada, y me besó lentamente. Lengua saboreando pepperoni y vino y yo.

La noche nos encontró en el balcón. Estrellas arriba, luces de la ciudad abajo, brisa enfriando el sudor en nuestra piel. Ella se sentó en la barandilla —desnuda, sin miedo— piernas alrededor de mi cintura, sexo goteando sobre mi miembro.

La follé lenta y profundamente, manos en su trasero, pulgares en sus estrías, y le conté sobre mañana.

—Cumplo diecisiete y este fue mi cumpleaños; el mejor —dije.

Ella se corrió silenciosamente, lágrimas cayendo, y me besó desesperadamente —lengua profunda, manos en mi cabello como si temiera que desapareciera.

Ahora estábamos de vuelta en la cocina donde habíamos comenzado. Ella en mi regazo, piel cálida y suave y húmeda, mis brazos alrededor de ella, su cabeza en mi hombro.

Besé sus labios—suave, lento, profundo. Lengua deslizándose, saboreando vino y pizza y lágrimas y amor.

—Te conté todo —dije en voz baja—. El harén. Las orgías. La mansión y todo lo que esconde. Todo.

Casi todo.

No le conté sobre Emma. O Sarah. O Patricia—su mejor amiga que ahora también era mía. No le conté sobre los sistemas, sobre los poderes, sobre lo que yo realmente era. Ni siquiera sobre mi trabajo de acompañante o el centro de bienestar u otra información innecesaria.

No estaba lista para esas verdades. Tal vez nunca estaría lista.

Pero ella creyó lo que le había dado. Cada palabra, cada beso, cada secreto que había compartido.

Y me amaba de todos modos.

—Mi hijo —susurró contra mi cuello—. Mi hombre. Mi todo.

La abracé más fuerte, la besé más lento, más profundo.

El día más largo estaba terminando. Mañana cumpliría diecisiete. Mañana el mundo seguiría girando y el imperio seguiría creciendo y el harén seguiría expandiéndose.

Pero esta noche—esta noche éramos solo nosotros.

Sin más secretos.

No los que ella podía manejar, de todos modos.

Aún no.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com