Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 632

Capítulo 632: Champagne y Diecisiete Velas

Actualmente…

Los camareros eran sombras en trajes negros a medida, cinco fantasmas silenciosos orbitando nuestra mesa de treinta y dos comensales con esa elegancia letal que solo viene de servir a personas que pueden arruinar tu vida con una llamada telefónica. Manos enguantadas, bandejas espejadas, sin más sonido que el leve tintineo del cristal y el susurro de zapatos de mil dólares sobre mármol. Cada vez que uno pasaba, el aire cambiaba—trufa, caviar, salmuera fría, dinero.

Jasmine levantó una ostra, la madreperla destellando como luz de luna húmeda bajo las arañas de cristal. La estudió como los civiles estudian las granadas.

—Esto es caviar de verdad.

—Ossetra —dije—. Esturión del Caspio. La buena mierda.

Inclinó la concha hacia atrás. La ostra se deslizó entre sus labios entera. Sus ojos se abrieron de golpe, pestañas revoloteando, garganta trabajando en una lenta y obscena deglución. Una gota de salmuera se aferró a su labio inferior antes de que su lengua la barriera.

—Jesucristo —respiró, con la voz ya destrozada—. Esto es pornográfico.

Madison se inclinó hacia adelante, su vestido de seda rubí captando el fuego de la luz de las velas, sonriendo con malicia.

—Espera a conocer el wagyu.

—¿Hay wagyu?

—A5 Kobe. Masajearon a las vacas y les pusieron música clásica. Querrás escribirles una nota de agradecimiento.

Los dedos de Jasmine se apretaron alrededor de la concha vacía hasta que sus nudillos se pusieron blancos.

—Peter. —Su voz bajó, ronca, peligrosa—. ¿Qué demonios haces realmente?

—Después —dije—. Come.

Tommy levantó su copa; el champán ascendió en frenéticas cadenas doradas.

—¿Es este el caro?

—Cuatrocientos la botella —respondió Priya, ya sirviendo otra ronda como si fuera agua del grifo—. Tenemos doce.

Tommy inhaló la mitad de su copa y salió tosiendo, burbujas espumando sobre sus dedos.

—¡¿Doce?!

—Es una celebración —dijo Priya, sonriendo como una mujer que nunca había mirado una etiqueta de precio en su vida—. Bebe.

Jasmine tomó una cucharada del siguiente plato—algo que involucraba pan de oro y pecado—y el sonido que hizo debería haber sido ilegal en público.

Un gemido bajo y ondulante que comenzó en su pecho y se derramó ronco e indefenso. Sus pezones, ya visibles a través de ese cuello alto negro, se endurecieron visiblemente, tensando el tejido como si suplicaran atención.

—Necesito un minuto —dijo con voz áspera, los ojos entrecerrados—. Estoy… procesando.

—¿Bueno? —pregunté.

—¿Bueno? —ella rio, sin aliento—. Esto es a lo que se refieren cuando dicen «cómete a los ricos». Si así es como saben ustedes, pónganme en la fila.

La mesa estalló en risas, cálidas, sucias, encantadas.

De vez en cuando, los ojos de Linda encontraban los míos a través de las velas. No decía nada. Solo sonreía, pequeña y húmeda y orgullosa, lágrimas brillando como diamantes extra.

Tercer plato: foie gras sellado sobre brioche, compota de higo, balsámico de veinticinco años reducido a sirope, motas de oro comestible flotando por el plato como estrellas caídas.

Lea miraba el suyo como si pudiera morderla. —Esto es arte. No puedo…

—Devóralo —ordenó Madison.

Kayla no esperó. Un bocado y sus ojos se pusieron en blanco, un gemido roto escapando. —¿Esto es siquiera legal? Siento que debería venir con una palabra de seguridad.

—Técnicamente prohibido en California —dijo Charlotte, lamiéndose el bálsamo del pulgar—. No estamos en California esta noche.

Entonces llegó el wagyu.

Cuatro onzas perfectas por plato, tan veteado que parecía Carrara cobrado vida, sellado lo justo para despertar la grasa. Mantequilla de trufa derretida en los surcos; médula ósea brillaba a su lado como una obscena natilla.

La mesa quedó en silencio absoluto.

No un silencio educado—un silencio de iglesia.

El primer bocado estalló en mi lengua, la grasa floreciendo, el jugo corriendo por barbillas; nadie se molestó con cuchillos después de eso. Éramos animales.

Tommy emitió un sonido entre oración y orgasmo. —Nunca volveré a comer carne de supermercado. Me has arruinado, Peter. Espero que estés feliz.

—Extasiado —dije.

Jasmine masticaba lentamente, ojos cerrados, garganta trabajando como si estuviera tragando la comunión. Cuando finalmente los abrió estaban negros, pupilas dilatadas, fijos en mí.

—Hablando en serio —dijo, con voz de terciopelo y humo—. Lo que sea que estés haciendo, legal, ilegal, moralmente gris, no me importa. Estoy contigo hasta la muerte. Esto vale la cárcel.

—Es legal —dije.

Suspiró teatralmente. —Decepcionante. Pero lo permitiré.

Los platos se vaciaron bocado a reverente bocado. El champán nunca dejó de fluir; los camareros aparecían como por arte de magia en el instante en que una copa bajaba de la mitad. Las burbujas corrían, estallaban, hacían cosquillas en narices ya sonrojadas por el alcohol, la lujuria y la incredulidad.

Nadie quería que la noche terminara.

Yo tampoco.

La música cambió, el suave jazz dando paso a algo más oscuro, más sexy: un bajo profundo y merodeador que se arrastraba a través del suelo y se instalaba entre las piernas de todos. Las luces se atenuaron una fracción más; las llamas de las velas parecían de repente depredadoras.

El vino blanco desapareció. En su lugar: Château Margaux 2015, servido como sangre en copas frescas. El color era tan profundo que parecía negro hasta que la araña lo iluminaba.

Lea sostuvo la suya a la luz, con los ojos muy abiertos.

—Literalmente estoy bebiendo la matrícula de Harvard de alguien.

Madison levantó su copa, el líquido rubí captando fuego.

—Por las elecciones de vida poco ortodoxas del emperador.

—¡POR LAS ELECCIONES POCO ORTODOXAS! —rugieron de vuelta treinta y dos voces, chocando copas, explotando en risas.

La mesa estaba viva ahora, ruidosa, superpuesta, deliciosamente desordenada de la manera más cara posible.

Mejillas sonrojadas carmesí. Ojos vidriosos y brillantes. Tommy y Mia habían renunciado a fingir: se estaban besando abiertamente, con la mano de ella ya bajo su chaqueta, la palma de él deslizándose por su muslo bajo el mantel como si nadie estuviera mirando.

Todos estaban mirando. A nadie le importaba.

Emma y Sarah se habían apoderado de una botella de Don Julio 1942. Gajos de lima cubrían los platos de pan; la sal bordeaba sus muñecas en lugar de las copas.

Luna e Isabella estaban enseñando a Rebecca algún tipo de juego para beber que implicaba contar en francés. Sus voces se elevaron.

Jasmine se inclinó hasta que sus labios casi rozaron mi oreja. El calor emanaba de su piel; champán y vainilla y el inconfundible aroma húmedo de su excitación inundaron mis sentidos.

—Vale —susurró, con voz ronca, temblando lo suficiente para delatarla—. Pregunta real. ¿Quiénes son estas mujeres, Peter? ¿Inversoras? ¿Socias silenciosas? Porque lo del harén es hilarante, pero necesito la historia real.

Giré la cabeza para que nuestras bocas quedaran a una pulgada de distancia.

—Ya te di la historia real.

Su respiración se entrecortó.

—Peter…

—Son mías —dije en voz baja—. Todas ellas. Y yo soy suyo. Eso es todo.

Ella escudriñó mi rostro buscando la grieta, el indicio, el momento en que me reiría y admitiría que era una gran broma.

No lo encontró.

Su lengua se deslizó por su labio inferior, lenta, deliberadamente dejándolo brillante e hinchado. —Estás… aterradoramente comprometido con esta broma.

—No es una broma.

—Veinte mujeres no simplemente… —Se detuvo. Tragó saliva—. Así no funciona la biología.

—Sí funciona cuando el hombre lo vale.

Soltó una risa suave e incrédula. Bajo la mesa su mano encontró mi muslo, clavando las uñas lo suficientemente fuerte como para dejar moretones. —Se te está notando el ego, cariño.

—Mi harén está en la mesa —murmuré—. El ego está permitido.

Sus muslos se apretaron tan fuerte que sentí el temblor viajar por su brazo. —Hace cuatro meses te habrías sonrojado diciendo algo así.

—Hace cuatro meses todavía estaba averiguando quién se me permitía ser.

Sus ojos recorrieron mi rostro de nuevo, más lentamente esta vez, como si estuviera memorizando los nuevos ángulos. —Sí —dijo suavemente—. Lo descubriste, ¿verdad? —Sus dedos se deslizaron entre los míos, apretando, con el pulso acelerado contra mi muñeca—. Te ves… feliz. Peligroso. Como si finalmente ocuparas todo el espacio que siempre estuviste destinado a ocupar.

Miró alrededor de la mesa, mujeres inclinándose unas hacia otras, tocándose, riendo, robando bocados de los platos ajenos, ojos que volvían a mí como si yo fuera el norte magnético.

—Sea lo que sea esto —dijo, con voz casi tímida—, broma o culto o magia real… te aman. Puedo verlo. Así que me alegro por ti. —Una pequeña risa sin aliento—. Aunque me haga sentir que estoy perdiendo la cabeza.

—Eventualmente la perderás.

—Eso ya lo veremos.

Al otro lado de la mesa, la Sra. Chen estaba en medio de una historia, agitando las manos, haciendo que Linda y Margaret resoplaran de risa tan fuerte que las lágrimas tallaban ríos de rímel por sus mejillas.

Charlotte y Catherine tenían las cabezas juntas, charla corporativa de alguna manera sucia y fascinante a través de la neblina del vino. La mejilla de Sofía descansaba en el hombro de Isabella, ambas mirando las luces de la ciudad, dedos entrelazados firmemente como si nunca fueran a soltarse.

Todos estaban lo suficientemente borrachos para brillar, no tanto como para caerse.

Todos estaban tocando a alguien.

Y cada una de ellas, al menos una vez por minuto, me miraba como si yo fuera la única razón por la que las estrellas estaban fuera esta noche.

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