Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 635

Capítulo 635: El Peso Que Ella Carga

Ella lo hizo. Inmediatamente. Hombros tensándose, respiración atrapada a medio subir. Catherine Torres no se detenía fácilmente. El hecho de que lo hiciera me lo dijo todo.

Metí las manos en los bolsillos, me giré ligeramente y caminé unos pasos alejándome de la barandilla. La terraza se extendía, ahora en silencio, como si nos estuviera dando espacio a propósito.

—Camina conmigo.

Ella me siguió. Tacones resonando suavemente sobre la piedra. El sonido se sentía íntimo, como una puntuación.

La llevé hasta la esquina más alejada de la terraza donde la vista se abría al máximo—toda la ciudad extendiéndose como una placa de circuito, millones de luces creando patrones que parecían casi intencionales. Como si alguien en algún lugar creyera que este caos era manejable.

—No importa para qué me inscribí —dije en voz baja—. Escort, modelo, cualquier etiqueta que quieras ponerle. Lo único para lo que me inscribí—lo único que realmente importa—eres tú.

Me giré, tomé su mano y la atraje a mi abrazo desde atrás, su espalda contra mi pecho, ambos mirando hacia la ciudad.

Mis brazos rodearon su cintura, y la sentí exhalar—lento, tembloroso, como si un peso que había estado sosteniendo repentinamente se liberara, trasero presionando hacia atrás, calor frotándose.

Se derritió en mí, cabeza inclinándose hacia atrás para descansar contra mi pecho. Yo era más alto, lo suficientemente ancho para que ella encajara perfectamente en el círculo de mis brazos, mi miembro endureciéndose contra su columna.

—Dime algo —dije, con voz baja cerca de su oído, aliento caliente—. ¿Qué eres? ¿Quién eres?

—Catherine Reynolds —dijo suavemente.

—¿Y?

—Tu mujer.

—Exactamente. —La abracé más fuerte, manos deslizándose por su estómago, pulgares rozando bajo sus pechos—. Eso es para lo que me inscribí. Para ser tu hombre. Tu seguridad. Tu santuario. Tu todo. Así que sí, Catherine—haré cualquier cosa por ti. No porque me estés pagando. No por algún contrato. Sino porque eres mía, y cuido lo que es mío.

Sentí su cuerpo relajarse aún más, la tensión desapareciendo grado por grado, humedad empapando a través de la tela.

—Ahora —continué, labios rozando su cuello—. Dime lo que realmente necesitas. Sin compromisos. Sin contingencias. Sin cheques en blanco de ‘Si me ayudas en esto, haré cualquier cosa’. Solo la verdad.

Estuvo callada por un momento, luego habló.

—Necesito que desfiles en París. Necesito que representes a Meridian Elite en el momento profesional más importante de mi carrera. Necesito… —Su voz se quebró ligeramente—. Necesito no fracasar. No ahora. No cuando estoy tan cerca.

—No fracasarás.

—No sabes eso.

—Lo sé. Porque yo estaré allí. —La

Giré suavemente para que me mirara, manos en sus hombros, mirando hacia abajo a su rostro, mi miembro presionando su vientre. —Pero Catherine —escúchame con atención—. Eres mi mujer. Eso significa que no te arrastras ante nadie. Nunca. No ofreces cheques en blanco como “Haré cualquier cosa” JAMÁS a nadie. No suplicas ni imploras ni te degradas, ni siquiera ante mí.

Sus ojos se abrieron ligeramente.

—¿Entendiste por qué? —pregunté.

—Porque… ¿está por debajo de mí como tu mujer?

—Porque eres valiosa. Porque tu valor no está condicionado a lo que puedas hacer por otros. Porque en el momento en que empiezas a ofrecer “cualquier cosa”, le estás diciendo al mundo que no crees que tu petición por sí sola merezca ser honrada.

Mantuve su mirada. —Eres la tía de Madison. Diriges una de las agencias más exitosas de California. Construiste un imperio de la nada. Eres brillante, hermosa, fuerte y más que capaz de pedir lo que necesitas sin arrastrarte.

—Solo —no quería que pensaras que estaba exigiendo…

—Nunca pensaría eso. Pero incluso si estuvieras exigiendo, ¿y qué? Eres mi mujer. Se te permite exigirme cosas. De eso se trata. Tu Hombre y Mi Mujer. Tú das, yo doy, y ninguno lleva la cuenta porque ambos sabemos que el otro aparecerá cuando importa.

Ella asintió lentamente, y vi algo cambiar en su expresión —orgullo reemplazando la desesperación, fuerza reemplazando la incertidumbre, muslos tensándose, aroma intenso.

—Así que déjame ser claro —dije, con voz firme, manos agarrando su cintura—. Desfilaré en la Semana de la Moda de París. Representaré a Meridian Elite. Haré todo lo que esté en mi poder para asegurarme de que tengas éxito. No porque lo hayas pedido amablemente. No porque hayas ofrecido compensación. Sino porque lo necesitas, y yo soy tuyo y TÚ ERES MÍA.

Sus ojos se iluminaron —alivio y alegría y algo más profundo, pupilas dilatadas, labios entreabiertos.

—Pero —continué, pulgar trazando su mandíbula—. Vas a dejar de disculparte por pedir. Vas a dejar de ofrecer «cualquier cosa» como si necesitaras negociar mi lealtad. Y vas a recordar que eres Catherine jodida Reynolds, y no suplicas por nada. ¿Entendido?

—Entendido —susurró, respiración entrecortada, muslos tensándose.

—Bien.

Ella se lanzó hacia adelante, brazos rodeando mi cuello, labios encontrando los míos en un beso que era agradecido y hambriento y profundo, lengua deslizándose, dientes mordisqueando, gemidos vibrando.

Su cuerpo presionado contra mí, calor y champán y perfume caro, pechos aplastándose, caderas moviéndose, humedad empapando a través de la tela, y la sostuve, la besé de vuelta, le dejé expresar lo que las palabras no podían, mi miembro palpitando contra su vientre.

Cuando nos separamos, su rostro estaba enterrado en mi pecho, brazos aún alrededor de mí, respiración ligeramente irregular, aroma intenso.

—Lo siento por sacar esto en tu cumpleaños —murmuró contra mi camisa, voz ahogada.

—No lo sientas. —Acaricié su cabello—largo, suave, perfectamente mantenido, dedos enredándose—. Para eso son los cumpleaños. Las personas que amas pidiendo lo que necesitan.

—Gracias, Peter.

—Siempre.

Nos quedamos allí por un momento, la ciudad brillando debajo de nosotros, la fiesta continuando en algún lugar detrás de puertas de cristal.

Mi mente ya estaba trabajando.

Evaluación de la Semana de la Moda de París. Tres meses en París. De noviembre a enero. Cincuenta agencias compitiendo por diez puestos preferentes.

La estructura era clara: Catherine era dueña de Meridian Elite. Sus modelos estaban contratados por su agencia. Cuando casas de moda como Chanel o Dior necesitaban modelos, no contrataban individuos directamente.

Llamaban a agencias en la lista de proveedores preferidos.

Catherine enviaría a sus modelos contratados, negociaría tarifas, manejaría la logística. La casa de moda pagaba a Meridian Elite, Catherine pagaba a sus modelos, tomando su porcentaje por administrar el negocio.

¿Entrar en esa lista preferida de gigantes de la moda? Y las llamadas nunca se detenían. Reserva prioritaria para cada gran desfile en París, Milán, Nueva York, Londres. Perder el corte, y estarías luchando por las sobras con otras cuarenta agencias que no lo lograron.

Cronograma: noviembre y diciembre en París para evaluación continua. Comité observando portfolios, sesiones de pasarela, pruebas de vestuario, cómo los modelos trabajaban con diseñadores. No una sola presentación sino evaluación continua.

Fin de diciembre, diez agencias seleccionadas.

Enero, los modelos de esas diez agencias se quedan para preparación intensiva—ensayos con cada casa que los contrató, pruebas, entrenamiento. Luego del 21 al 29 de enero, los shows reales. Nueve días de pasarelas, cámaras, críticos, todo el mundo de la moda observando.

Tres meses en total. Tres meses lejos de LA, del harén, del imperio. Pero necesario.

Los criterios de evaluación: calidad del portfolio, presencia en pasarela, versatilidad, profesionalismo. Modelos juzgados por su forma de caminar, proporciones, adaptabilidad, qué tan bien encarnaban la visión de cada diseñador.

Catherine tenía aseguradas sus modelos femeninas. Tenía a Damien y Laurent—dos de los tres hombres requeridos. Me necesitaba como el tercero para cumplir con los requisitos mínimos y para aportar algo que sus otros modelos no tenían: esa presencia innata que hacía que las cámaras te amaran.

Y debajo de toda la logística—lo que realmente estaba en juego: Esta era la prueba de Catherine.

No solo éxito empresarial. No solo validación. Prueba de que podía competir con agencias respaldadas por riqueza generacional y reputaciones centenarias. Prueba de que comenzando desde cero—en lista negra, arruinada, divorciada de un hombre que trató de destruirla—aún podía alcanzar la cima de su industria.

Prueba de que la ética y la excelencia no eran mutuamente excluyentes.

Prueba de que había ganado.

Entendía esa necesidad. Íntimamente.

—Deberíamos volver —dijo Catherine, alejándose ligeramente pero manteniendo una mano en la mía, dedos entrelazados—. Antes de que Madison envíe un grupo de búsqueda.

—Probablemente ya lo ha hecho —dije, sonriendo, pulgar acariciando sus nudillos.

Caminamos de regreso hacia las puertas de cristal, su mano cálida en la mía, ambos llevando algo más ligero de lo que habíamos tenido momentos antes.

Al llegar a la entrada, Catherine se detuvo, me miró.

—¿Peter?

—¿Sí?

—Gracias. Por entender. Por decir sí. Por… —hizo una pausa, ojos vidriosos—. Por ser quien eres.

—Gracias por pedirlo.

Apretó mi mano una vez, luego la soltó, y volvimos a entrar al calor, la luz y la celebración.

Madison me miró inmediatamente, levantando una ceja en interrogación.

Asentí ligeramente.

Sonrió, satisfecha, y volvió a su conversación con Sofía.

La noche continuó—música, risas, champán, la celebración de diecisiete años y todo lo que ello conllevaba.

Pero en el fondo de mi mente, ya estaba en París.

Ya en la pasarela.

Ya construyendo la siguiente pieza del imperio.

Porque eso era lo que yo hacía.

Veía lo que mi gente necesitaba, y lo entregaba.

Catherine necesitaba París.

Así que, le daría París.

Y cuando caminara por esa pasarela en enero—cuando estuviera frente a compradores y críticos y leyendas—recordarían a Meridian Elite.

Y recordarían que Catherine Reynolds construyó algo que valía la pena recordar.

Eso es lo que hacen los imperios.

Toman lo que es suyo y lo vuelven legendario.

Y yo apenas estaba empezando.

¡POR ENCIMA DE TODO TRES MESES DE CONQUISTAR A CADA BELLEZA EN PARÍS!

La fiesta se diluyó en ese agotamiento aterciopelado donde la alegría deja de fingir y empieza a decir la verdad. Las despedidas se alargaron más allá de lo que la etiqueta permitía. Besos cálidos de champán florecieron en mejillas. Las manos se demoraban, apretando como si intentaran memorizar los huesos.

Nos derramamos desde el ascensor hacia el garaje subterráneo en un lento río de seda y risas, treinta y dos personas embriagadas de celebración y fingiendo que el mañana era opcional. El aire sabía a escape y perfume caro, gasolina suavizada por jazmín y oud.

Los faros tallaban pasillos amarillos a través de la penumbra de concreto. Los aparcacoches corrían entre motores en ralentí, moviéndose con la urgencia de hombres que entendían el valor de lo que estaban pastoreando.

Phantoms. Bentleys. SUVs con cristales oscurecidos.

Una comitiva que parecía como si el viejo dinero y el nuevo poder se hubieran emborrachado juntos y decidido reproducirse.

Soo-Jin adelantó la furgoneta sin hacer ruido. Negro mate. Sin marcas. Silenciosa de una manera que parecía intencional.

Se había marchado horas antes para encargarse de Koreatown, exactamente como se le había indicado. El oro se había movido. Palés levantados, transportados, absorbidos en las bóvedas de la mansión como si nunca hubieran existido en otro lugar. Limpio. Profesional. Invisible. Me gustaba el trabajo que desaparecía tras de sí.

Madison se apretó contra mí una última vez, calor a través de la tela fina, familiaridad sin suavidad. Su boca rozó mi oreja.

—No te quedes fuera demasiado tarde, Emperador.

Luego desapareció, deslizándose en el Phantom principal, su vestido rojo subiendo por sus muslos como si supiera que estaba siendo observado.

El tipo de visión que hacía que la contención se sintiera como un insulto personal. Priya, Amanda y Patricia la siguieron, derramando risas con ellas, ya absortas en cualquier conspiración que brillaba en el teléfono de Priya.

Emma y Sarah reclamaron el siguiente SUV, aún sueltas por el tequila y las malas decisiones. Luna arrastró a medias a Rebecca hacia otro coche mientras ella insistía en voz alta que era perfectamente capaz de caminar en línea recta, muchas gracias.

Reyna, Anya y Victoria desaparecieron en el tercer vehículo, sus voces rebotando en el concreto y desvaneciéndose en el zumbido de los motores.

El resto se dispersó entre los coches restantes—Lea y Kayla, Charlotte y Catherine, la Sra. Chen y Margaret, Sofía e Isabella—separándose en parejas como una coreografía ensayada. Tommy tiró de Mia hacia el último Phantom, e incluso desde aquí capté el deslizamiento familiar de sus manos, vagando con la confianza de alguien que pensaba que la noche aún le pertenecía.

Guié a Jasmine y Linda hacia su transporte, mi brazo firme alrededor de los hombros de Mamá, sintiendo cómo se apoyaba en mí como solía hacer cuando yo era pequeño y el mundo parecía demasiado grande para sobrevivir solo.

—Mi niño —susurró, y su voz se quebró justo en el medio—. Diecisiete. Dios, ¿dónde se fue el tiempo?

—Te quiero, Mamá. Siempre.

Jasmine apretó mi mano, su sonrisa llevando esa mezcla exacta de orgullo y preocupación que había perfeccionado a lo largo de los años.

—No hagas nada estúpido esta noche, sobrino. Tu harén está esperando.

Mis brotes neuronales cuánticos conectaron la llamada entrante sin que yo los activara, un reflejo más profundo que el pensamiento, y la voz de Ava llegó—sin aliento, urgente de una manera que enderezó mi columna.

—Eros, ¡esto es una emergencia! Dmitri ha sido confirmado de vuelta en el país. Ha aparecido. Ha contactado con Vincent y Antonio. Está apuntando a Charlotte y Margaret, y Eros, por favor…

ARIA interrumpió, y por primera vez desde que la creé, escuché miedo.

No el análisis de riesgo frío y calculado que normalmente entregaba. No probabilidades ni resultados proyectados.

Miedo real. Miedo humano.

—Francotirador. Azotea. Esquina sureste. Todos necesitan moverse. Ahora. Peter, mételos en el

El primer disparo agrietó el aire como si Dios rompiera una costilla.

El tiempo no se ralentizó. Eso es una estupidez de película. El tiempo se hizo añicos. Explotó hacia afuera en fragmentos, mil eventos colisionando a la vez, mi cerebro luchando por catalogarlos mientras mi cuerpo ya se había comprometido.

El concreto detonó donde Charlotte había estado parada medio segundo antes. La bala se enterró en la columna detrás de ella, y el vidrio cayó en cascada en brillantes sábanas, cada fragmento atrapando los faros mientras giraba, pequeños diamantes cayendo a través del caos.

Los gritos desgarraron el garaje —agudos, crudos, animales. El tipo de sonido que bypasea el lenguaje y va directo al sistema nervioso.

Soo-Jin se movió como violencia líquida.

Salió de la furgoneta antes de que mi mente registrara la puerta abriéndose, cuerpo bajo, rápido, letal. Su mano se cerró alrededor del cuello de Linda —vi la tela tensarse, escuché que se rasgaba ligeramente— y tiró de mi madre con tanta fuerza que las rodillas de Mamá se doblaron.

Jasmine se lanzó tras ellas por puro instinto, sus tacones lanzando chispas al deslizarse por el concreto, y Soo-Jin las empujó a ambas en el asiento trasero del Phantom antes de cerrar la puerta con fuerza suficiente para abollar el marco.

Yo ya estaba corriendo.

Mis botas golpearon el concreto en un ritmo que se sentía incorrecto —demasiado rápido, demasiado pesado, como si mis piernas operaran bajo un conjunto diferente de reglas.

Agarré a Charlotte por la muñeca y tiré, sentí su cuerpo retrasarse detrás del mío, y otro estallido partió el aire.

La bala pasó tan cerca que sentí el aire desplazarse, viento caliente besando mi mejilla antes de chisporrotear contra un pilar en un estallido de luz naranja.

Margaret estaba paralizada, boca abierta, el grito aún atrapado en algún lugar entre los pulmones y la garganta. Enganché mi brazo al suyo y la arrastré conmigo, sus pies apenas rozando el suelo mientras yo cubría quince metros en lo que parecía un solo latido.

La voz de ARIA cortó el ruido, limpia pero tensa, las matemáticas apenas conteniendo el pánico.

—Peter, tu ritmo cardíaco está a doscientos. Te estás moviendo demasiado rápido. El francotirador está ciclando el cerrojo cada cero coma ocho segundos. Necesitas…

—¡MUÉVANSE! ¡JODER, MUÉVANSE!

Siguieron dos disparos más. No vi las balas, solo lo que arruinaron. El espejo del Phantom explotó en brillos. Un aparcacoches giró cuando su hombro erupcionó en rojo, su grito alargándose y distorsionándose, como si alguien hubiera arrastrado el audio por el barro.

La Glock de Soo-Jin ladró en ráfagas controladas, apuntando a una azotea a ciento ochenta metros de distancia—fuego de supresión, no para matar sino para interrumpir. Los casquillos de latón tintineaban y se dispersaban por el concreto en un ritmo como lluvia, y ella ya estaba cerrando puertas de golpe, obligando a agachar cabezas, moviéndose más rápido de lo que la física debería permitir.

—¡ENTREN A LOS COCHES! ¡VAYAN!

Lancé a Charlotte dentro de su Mercedes, mi hombro golpeando el marco de la puerta de manera incorrecta, y entonces la primera bala me alcanzó.

No se sintió cinematográfico. Sin cámara lenta. Sin tropiezo dramático. Solo una fuerza inmediata y catastrófica—como un bate de béisbol forjado en fuego estrellándose directamente contra mi hombro.

La herida de entrada fue limpia. La de salida no. Músculo y hueso se desgarraron por mi espalda en un rocío que no pude ver pero sentí, calor inundando mi camisa mientras mi brazo quedaba instantáneamente entumecido e inútil.

La voz de ARIA se fracturó.

—Impacto al pecho inminente… Peter, muévete…

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