Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 640

Capítulo 640: La Llamada a Casa

La habitación VIP estaba silenciosa de esa forma tan específica de los hospitales, ese tipo de silencio que no era pacífico sino más bien supervisado agresivamente.

Las máquinas emitían pitidos en ritmos suaves y sentenciosos. Las luces fluorescentes estaban atenuadas a un nivel de misericordia. El aire olía a antiséptico con un leve trasfondo de lavanda de un difusor que alguien claramente había comprado para hacer que el “trauma” se sintiera más parecido a un spa.

Ala privada. Cuarto piso. El tipo de habitación donde las celebridades se recuperaban después de un “agotamiento” y los políticos usaban para “procedimientos rutinarios” que definitivamente no involucraban citaciones judiciales.

Estaba acostado en la cama, apoyado en un ángulo médicamente preciso diseñado para mantener la presión fuera de mi pecho, envuelto en suficientes vendajes para calificar como una momia con una estética muy específica de disparos.

Lo cual, técnicamente, era preciso.

Cinco heridas de entrada. Cinco de salida. Diez agujeros en total que un cuerpo humano vivo no debería contener y aun así presentar quejas.

Hombro. Pecho. Costado. Muslo. Brazo.

Los médicos habían pasado cuatro horas en cirugía jugando al Jenga inverso con mis órganos.

Sacando fragmentos de hueso como huevos de Pascua con sabor a metralla. Reparando daños arteriales. Reinflando mi pulmón como si fuera un triste globo de fiesta. Estabilizando mi fémur con clavos que parecían sospechosamente algo que comprarías en una ferretería si Home Depot vendiera kits de trauma médico.

Me habían bombeado sangre. Ocho unidades, dijeron. Como si hubiera llegado vacío y simplemente hubieran llenado el tanque y limpiado el parabrisas.

Cuando todo terminó, el cirujano jefe se paró al pie de la cama y me miró con una expresión que flotaba entre la preocupación profesional y la confusión existencial.

—Debería estar muerto —había dicho, tan tranquilo como un reporte del clima—. La mayoría de las personas no sobreviven a un disparo como los que recibió. Usted recibió cinco. Su cuerpo está… respondiendo inusualmente bien. Vigilaremos las complicaciones, pero Sr. Carter—está sanando a una velocidad que solo he visto en la literatura médica.

Luego se había ido, probablemente a reescribir un libro de texto o a cuestionar silenciosamente su sistema de creencias.

Ahora, dieciocho horas después de la cirugía, estaba acostado sintiendo cómo mi cuerpo se recomponía con una eficiencia que habría sido profundamente inquietante si no supiera exactamente por qué estaba sucediendo.

Las mejoras del sistema. Las píldoras. Los elixires. Meses de decisiones muy deliberadas.

No solo me habían hecho más rápido y fuerte. Me habían hecho más difícil de matar. Más resistente. Capaz de sanar a ritmos contra los que la biología humana presentaría una protesta formal.

Seguía destrozado. Seguía doliendo. Seguía envuelto como una mala decoración de Halloween y atado a máquinas que pitaban cada vez que respiraba mal.

Pero estaba vivo.

Y mejorando. Hora tras hora.

La enfermera entró silenciosamente. Treinta y tantos. Rubia. Competente de esa manera en que se vuelven las personas cuando han visto suficiente sangre para dejar de estremecerse. Verificó mis signos vitales con manos experimentadas, ajustó mi goteo intravenoso, miró los monitores como si pudieran mentirle si no los vigilaba lo suficiente.

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El uniforme era el azul estándar de hospital. La etiqueta con su nombre decía Jennifer. Había sido profesional durante las seis horas completas de su turno.

Pero sus ojos se demoraban.

No en mi cara.

En la definición muscular visible bajo los vendajes. En los hombros. En brazos que, incluso destrozados, cosidos y magullados, seguían pareciendo capaces de levantar una mala decisión.

Se dio cuenta. Parpadeó. De repente se interesó muchísimo en la línea intravenosa como si acabara de revelar los secretos del universo.

Suspiré.

Recibí cinco disparos. Apenas consciente. Envuelto como un cadáver en una exhibición de museo.

No importaba.

El Aura de Tabú y la Presencia de Lujuria no se preocupaban por las heridas de bala. No les importaban las batas de hospital ni la cinta quirúrgica ni el hecho de que técnicamente yo fuera una responsabilidad médica. Simplemente irradiaban. Constantes. Sin disculpas.

Haciendo que cada mujer en el radio notara cosas que absolutamente no deberían estar notando sobre un paciente en recuperación crítica, como el tamaño de mi verga en este atuendo absurdo.

Genial.

Incluso medio muerto, seguía siendo un problema.

Jennifer terminó con el IV, revisó los monitores una vez más y retrocedió. —Todo se ve bien, Sr. Carter. Sus signos vitales están estables. Mejor que estables, en realidad. Volveré en una hora para revisarlo.

Se fue rápidamente. Un poco demasiado rápido. Probablemente para encontrar un armario de suministros donde pudiera quedarse muy quieta y desempacar cualquier pensamiento profundamente poco profesional que el aura acababa de meter en su cerebro.

Cerré los ojos, exhalé lentamente, e inmediatamente escuché la voz de ARIA a través de los auriculares neurales.

—Tenemos una situación.

—Define situación.

—La finca está experimentando lo que solo puedo describir como un caos controlado —hizo una pausa, recalibrando—. Corrección. Caos incontrolado. Madison está amenazando con destruir mis servidores si no abro las puertas. Tu madre está llorando. Priya está intentando hackear el sistema de seguridad—sin éxito, pero puntos por el esfuerzo. Emma y Sarah exigen una explicación completa de lo que significa ‘Theta-Siete-Negro’. Luna está caminando de un lado a otro como un animal enjaulado.

—Y Jasmine acaba de informar a Soo-Jin que si las puertas no se abren en cinco minutos, ella ‘encontrará un ariete y hará su propia salida’.

—…Están asustadas.

—Están aterrorizadas —corrigió ARIA suavemente—. Te vieron recibir cinco balas y colapsar en un charco de sangre. Luego las encerré dentro de una fortaleza y les dije que no podían salir. Creen que te estás desangrando solo en un hospital mientras están prisioneras detrás de muros de doce pies y puertas biométricas.

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—Estoy en un hospital.

—Pero no te estás muriendo —dijo ARIA. Luego, más bajo:

— ¿Verdad?

—No hoy, Pequeña Diosa.

—Entonces quizás —sugirió—, deberías informarles de ese hecho. Antes de que Madison logre descifrar cómo anular mis protecciones o tu madre experimente un colapso emocional completo.

Consideré dejarlas sufrir un poco más. Seguridad sobre sentimientos. Lógica de fortaleza. Que me odien si eso las mantiene respirando.

Luego imaginé a mi madre llorando detrás de un vidrio reforzado.

—Conecta la llamada.

—¿Todas ellas?

—Todas —dije—. Sala principal de la finca. Pantalla holográfica.

—Entendido. Iniciando enlace cuántico.

Mi reloj se iluminó, un suave resplandor azul que se expandió hacia afuera en una interfaz holográfica flotante, de tres pies de ancho, lo suficientemente nítida para contar pestañas. Flotaba sobre mi cama de hospital como algo robado de una película de ciencia ficción con un presupuesto irresponsable.

La transmisión se conectó.

La sala principal de la finca apareció en foco. Pisos de mármol. Techos abovedados. Candelabro derramando cantidades obscenas de luz sobre treinta y dos rostros que parecían diferentes sabores de destrucción emocional.

Todavía estaban con su ropa de fiesta.

Madison en su vestido rojo, ahora arrugado, manchado y a un mal aliento de convertirse en una escena del crimen.

El vestido de cóctel púrpura de Priya rasgado en el dobladillo como si hubiera perdido una pelea con la gravedad. Linda de negro, que había lucido elegante hace horas y ahora solo la hacía parecer dolorosamente pequeña. Los pantalones blancos de Jasmine cubiertos de polvo de hormigón como si la hubieran presentado personalmente al suelo del estacionamiento.

Todas las demás dispersas en varios estados de desaliño, shock e ira.

Parecían celebridades fotografiadas a las 3 a.m. después de que estallara un escándalo.

Lo cual, honestamente, no estaba lejos de la realidad.

En cuanto el holograma se estabilizó y me vieron, la habitación detonó.

—¡PETER!

Madison avanzó como si las leyes de la física fueran opcionales, extendiendo la mano antes de recordar que en realidad no podía tocarme. Rímel corrido por sus mejillas. Ojos rojos. Furiosa. Aliviada. Aterrorizada.

—Oh Dios mío —respiró—. Estás vivo. Estás…

Linda la apartó, y el sonido que hizo no fue un sollozo ni un grito, solo puro pánico maternal rompiendo el lenguaje.

—Mi bebé. Mi hijo. Peter, ¿estás… estás…?

—Estoy bien —dije, y mi voz sonó clara a pesar de la ronquera—. Me estoy curando. Los médicos dicen que me estoy curando más rápido de lo que han visto jamás.

—¿¡BIEN!? —espetó Jasmine, con furia y alivio chocando violentamente—. ¡Recibiste CINCO balas! ¡Te vimos colapsar! Había sangre por todas partes… Pensé que estabas…

—Lo sé —dije con calma—. Sé cómo se veía. Sé lo que sintieron. Pero estoy en una suite VIP en el Hospital General de la Misericordia. Me operaron. Estoy envuelto como una momia con un fetiche por los disparos. No me estoy muriendo. Lo prometo.

Emma y Sarah se aferraban una a la otra como si estuvieran soportando un terremoto. La voz de Sarah salió pequeña y quebrada.

—Entonces ¿por qué no nos dejan ir a verte?

Exhalé lentamente.

—Porque si les permito salir de la finca ahora mismo, lo siguiente que estaríamos viendo sería un documental de crímenes reales narrado por alguien con una voz muy reconfortante.

Una pausa.

Luego, más suave, —La cerré porque Dmitri sigue ahí fuera. Porque el hombre que contrató al francotirador no ha terminado. Y porque la finca es el lugar más seguro en este planeta para ustedes ahora mismo.

Mi mirada encontró a Charlotte cerca de la parte trasera.

No se había movido. No había dicho nada. Estaba perfectamente quieta, con los ojos fijos en mí, el rostro pálido como si hubiera sido tallada en mármol en lugar de carne.

La culpa me golpeó fuerte y profundo, una hoja deslizándose entre costillas ya agrietadas.

Cruda. Absoluta. Devastadora.

Me miraba como si estuviera contando respiraciones. Como si no confiara en que el universo no me llevaría si parpadeaba.

Y de repente, ninguna cantidad de humor negro podía suavizar eso.

Ni siquiera el mío.

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