Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 666

Capítulo 666: El foco quema

Dejé a Ava enredada en las sábanas, su cabello como una mancha de tinta oscura derramada sobre la almohada, con un brazo extendido como si intentara alcanzarme incluso en sueños, los dedos curvados con suavidad.

La casa de la playa estaba en silencio, a excepción del leve zumbido del aire acondicionado, un ronroneo mecánico que vibraba a través del suelo de madera, y el estruendo lejano de las olas que entraba por la puerta abierta del balcón, un golpeteo constante, mientras el aire salado se colaba para picarme en la nariz.

Podría haberme quedado. Podría haberla atraído hacia mí, dejar que se despertara con el olor a café y huevos, con mis manos deslizándose sobre sus caderas mientras el sol se colaba, sus dedos dorados abriéndose paso entre las persianas.

No puedo dormir si no es con Madre —una especie de cableado jodido en mi cerebro—, pero podría haber fingido. Enroscarme a su alrededor como un escudo. Dejar que la calidez del momento se alargara hasta la mañana, piel con piel, nuestros latidos sincronizándose.

En lugar de eso, me marché.

El ansia me había arrastrado hasta el vestíbulo, con el mármol frío bajo mis pies descalzos como una bofetada de hielo, su superficie pulida reflejando el brillo de la lámpara de araña en estrellas fracturadas. El conserje nocturno asintió; no habló. Su colonia era apenas perceptible: cedro y humo.

Bien.

Atravesé las puertas de cristal y me adentré en el viento salado, afilado como una cuchilla contra mi rostro, que me azotaba la camisa contra el pecho con chasquidos secos.

Pisé la arena descalzo. Los granos, aún tibios por el sol del día, se adherían a las plantas de mis pies como diminutas brasas a cada paso. La marea rugió al subir, la espuma blanca se estrellaba contra mis tobillos y la sal me escocía en los cortes de los cristales de antes, un dolor agudo como agujas.

La playa se extendía ante mí, la arena oscura reluciente y húmeda bajo la luna como obsidiana triturada. La marea se retiraba como si respirara, dejando solo estelas de espuma que chisporroteaban hasta morir. No me dirigí hacia la multitud cerca del muelle, cuyas risas sonaban lejanas y metálicas, ni hacia el humo de las hogueras que se enroscaba como fantasmas.

Giré a la izquierda, más allá de las torres de los socorristas, con su pintura roja desconchada como sangre seca y el óxido manchando la madera; más allá del último parpadeo de una hoguera, con sus brasas muriendo en espirales de humo que arrastraban el olor a madera a la deriva carbonizada.

Hasta que los únicos sonidos fueron las olas, el viento y mi propio pulso, constante como un tambor de guerra en mis oídos.

Encontré un tramo de arena que nadie había reclamado. Me senté con las piernas cruzadas, apoyé los codos en las rodillas y me quedé mirando el agua.

La luna, oronda y plateada, colgaba en el cielo, arrastrando una cinta de luz sobre el océano como metal fundido, brillante y cegadora. Las olas llegaban lentamente, la espuma blanca siseaba al besar la orilla para luego morir, dejando cicatrices húmedas que relucían como cristal pulido.

El sol se había puesto, pero el aire aún retenía el calor del día, adhiriéndose a mi piel como una segunda capa, mientras el sudor se enfriaba con la brisa.

No sabía por qué había venido aquí.

¿Era la soledad, un vacío doloroso tras las costillas? ¿O el hecho de que solía alternar entre Peter y Eros como si cambiara de máscara, y ahora, en público, solo era Eros, un nombre que pesaba en mi lengua? ¿Acaso saboreaba el peso de ese nombre, degustándolo como si fuera sangre? ¿O era que este había sido el periodo más largo que pasaba como Eros sin transformarme?

No lo sabía. Por muy listo que fuera, mi propia mente seguía siendo una habitación cerrada con llave. Ni siquiera yo podía forzar la cerradura; la llave estaba perdida en las sombras.

Pero aquí, lo solté todo. Nada de ARIA ganando miles de millones mientras yo estaba aquí sentado: sus algoritmos operando en forex, acciones y criptomonedas a velocidades que hacían parecer que en Wall Street usaban ábacos; las actualizaciones de ganancias que le había ordenado no reportarme hace días seguían acumulándose sin ser leídas, un imperio silencioso creciendo con los pitidos sordos en mi mente.

Nada de pensar en las élites de la subasta: esos buitres de la vieja riqueza en sus clubes privados, bebiendo un whisky más añejo que yo y susurrando sobre si las adolescentes con las que querían cerrar un trato cumplirían su parte o si solo le habían comprado humo al timador más caro del mundo, con el sabor de su miedo a cobre en mi lengua.

Nada de Edward: la cara de ese bastardo engreído cuando se diera cuenta de que le arrebataría todo lo que creía suyo, ese instante de destrucción que yo estaba reservando como un buen vino, dejándolo añejar hasta que el momento de servirlo fuera perfecto, con la copa temblando en su mano.

Nada del tío de Madison y sus adquisiciones de terrenos: docenas de parcelas repartidas no solo por Lincoln Heights, sino también por toda California, cada una de ellas una pieza de ajedrez en una partida tan inmensa que la mayoría de la gente ni siquiera veía el tablero; lindes que redefinirían el poder cuando llegara el momento, la tierra bajo mis uñas de las escrituras ya firmadas.

Nada de la misión de Charlotte de esta noche: la última pieza encajando en su sitio tras meses de maniobras, la Súper Caja Misteriosa por la que ARIA prácticamente vibraba de emoción, y la recompensa de nivel divino, fuera cual fuera, que el sistema había encerrado en ella, esperando a que yo la reclamara, zumbando en mi sangre como un cable con corriente.

Nada de la misteriosa mansión: esa extensa finca vacía con mi nombre en la escritura, llamándome como algo antiguo y hambriento, como si supiera que la he estado evitando, como si el propio edificio estuviera vivo y esperándome, con sus ventanas oscuras como cuencas vacías.

Nada de sueños con la Diosa Madre: su pecho aún pesado en mi boca, una leche con sabor a luz de estrellas y a pecado, agridulce; su voz llamándome «hijo» en un idioma que no debería entender, pero que entendía; ese amor sofocante que se sentía como una mezcla de adoración y condena envuelta en seda, con sus dedos enredándose en mi pelo como raíces.

Nada de Mia: achispada en mi cumpleaños, tropezando contra mí con aliento a vino, un aroma agridulce; sus labios rozando mi cuello mientras la sostenía, borracha, en esa fracción de segundo antes de que se desmayara en mis brazos. Ese momento que he revivido cien veces, preguntándome si fue un accidente, una prueba o una invitación para la que no estaba preparado. Su calor, suave y ardiente, aún persistía en mi piel como un fantasma.

¡Un error en el que nunca me permitiré caer!

Nada de París esperándome: la ciudad de las luces y las sombras, y lo que coño quisiera el sistema que hiciera allí, aparte del trabajo de modelo que tenía; otra misión apilada sobre más misiones, otro movimiento en un juego que nunca se detenía.

Nada de [Conviértete en el Rey de California]: esa notificación de misión que apareció en plan «enhorabuena por estar a punto de terminar, aquí tienes algo más grande»; la corona que no pedí pero que no podía rechazar, pesada como el hierro sobre mi frente.

No estaba pensando en nada de eso. O al menos lo intentaba. Porque pensar en no pensar también es pensar, ¿no es así?

Suspiré, lenta y profundamente, mi aliento formando vaho en el aire frío, y me dejé caer de espaldas sobre la arena. Extendí los brazos, con las palmas hacia arriba, y mis dedos se hundieron en los granos, cálidos y ásperos como hueso triturado.

La brisa me envolvió: fresca, cargada de sal, arrastrando el vago hedor de las algas podridas y la limpia dentellada del mar abierto, que me escocía en los cortes de los nudillos.

El sol ya no estaba, pero su fantasma persistía en la arena, calentándome la espalda a través de la camisa, un ardor lento. Cerré los ojos.

Dejé que el ritmo de las olas se sincronizara con mi pulso, un suave golpeteo y estruendo, una y otra vez.

Por una vez, nada.

Hasta que cinco sombras se recortaron contra la luz de la luna, largas e irregulares como espadas rotas.

Abrí los ojos. Me incorporé lentamente, sacudiéndome la arena de las palmas, viendo los granos caer en cascada como polvo de oro.

Cinco tíos de gimnasio, con los músculos tan abultados como si se hubieran tragado rocas y las venas a punto de reventar bajo su piel estirada.

A la cabeza iba un rubio: alto, bronceado como el cuero, con una sonrisita de superioridad lo bastante afilada como para cortar cristal. Llevaba el pelo de punta con demasiada gomina y la mandíbula apretada, como si masticara grava. Me recordó al puto Jack Morrison: pura fachada, cero profundidad, con una colonia barata y estridente.

A su lado, un tipo negro, calvo, con un físico como el de La Roca de rebajas, con los brazos cruzados tan fuertemente que las venas se le marcaban como cables. Tenía los hombros tan anchos que tapaban la luna y gotas de sudor le perlaban el cráneo.

¿Los otros tres? Ruido de fondo. El alivio cómico, con sus barrigas de batidos de proteínas y tatuajes tribales que parecían hechos con un rotulador, el sudor brillando bajo la luna.

Se detuvieron a unos tres metros, formando un semicírculo como si lo hubieran ensayado, con las botas hundiéndose en la arena. El rubio dio un paso al frente y se plantó en mi camino, levantando nubes de arena.

Me puse de pie. Me sacudí la arena de los pantalones cortos, con los granos pegados a mis muslos.

Empecé a alejarme.

Pero me dio un empujón: la palma de su mano, caliente y sudorosa, plana contra mi pecho, con fuerza suficiente para hacer tambalearse a un hombre cualquiera.

No me moví ni un centímetro.

Me limité a bajar la vista hacia su mano, con los dedos abiertos sobre mi camisa y los nudillos blancos. Luego, la subí hacia él.

Yo era más alto. Incluso más que La Roca de rebajas, que se movió como si quisiera fardar de músculos, pero se lo pensó mejor. Su sombra pareció encogerse.

La sonrisita de superioridad del rubio vaciló. Solo un segundo. Sus ojos parpadearon como una bombilla a punto de fundirse.

—Apártate de mi camino —dije, con voz baja y monocorde, que cortó el viento como un cuchillo en la seda—. Y no vuelvas a tocarme jamás con tus sucias manos, mortal.

Simple. Claro. Definitivo.

Pero las advertencias tienen la curiosa costumbre de entrar por un oído y salir por el otro.

Espera, ¿de dónde ha salido eso de «mortal»?

Apretó la mandíbula. Sus esbirros se hincharon de orgullo a su espalda.

El rubio sonrió. Una sonrisa arrogante y estúpida.

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