Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 668

Capítulo 668: El Trono de Neptuno

El sol colgaba bajo, tiñendo el Pacífico de naranja y oro como si alguien hubiera resquebrajado el cielo y dejado que el paraíso se derramara. El calor aún irradiaba de la arena a pesar del anochecer inminente y hacía que el aire vibrara en ondas que convertían la playa en algo líquido e irreal.

El cortante viento salado traía consigo la dulzura del protector solar de coco, mezclada con cerveza y el humo del carbón de las parrillas que la gente había montado para quedarse un buen rato.

La multitud había crecido. Ya eran más de cien, tal vez más; cuerpos que se apretujaban desde todas las direcciones, formando una arena improvisada a nuestro alrededor. Chicas en bikini, chicos en bañadores, niños a hombros, todo el mundo con los móviles en alto.

La energía era eléctrica, hambrienta, expectante.

Colt se giró bruscamente hacia las tablas clavadas en la arena como espadas olvidadas. —¡Venga! ¡A equiparse!

Su equipo se movió como un solo hombre: cinco surfistas que habían repetido ese baile mil veces. Cogieron sus tablas con la familiaridad que otorgan los años en el agua, cada uno revisando las quillas, pasando las manos por los cantos y probando los inventos.

Colt fue el primero en liberar su tabla. Una thruster de 6’2″, de un azul eléctrico con un rayo pintado a mano en blanco a lo largo del canto. La parafina de la cubierta parecía recién puesta; ese característico olor a coco invadió el aire cuando pasó la palma de la mano sobre ella. La alzó ante la multitud y sonrió como si ya estuviera saboreando la victoria.

Jaxon cogió la suya a continuación: una gun descomunal de 6’8″, negro mate con un brillo como de mancha de aceite que atrapaba la luz moribunda del sol. Aquello parecía un arma. Probó el invento con un tirón seco, y el chirrido del velcro se oyó por encima del ruido de la multitud.

Ryder cogió su fish: una 5’10” verde neón con una cola de golondrina que la hacía parecer rápida incluso quieta. Alguien había pintado espirales psicodélicas de estilo retro en la cubierta. La parafina formaba perlas como gotas de sudor.

Shane sacó una híbrida, de un blanco puro a excepción de unos diseños de llamas tribales que alguien había pirograbado en los cantos. Los bordes parecían mellados, con las cicatrices de años de uso. Cuando pasó la mano por uno, le vi hacer una mueca de dolor; astillas, probablemente. Curtida en mil batallas.

Ky reclamó la última: una step-up de 5’11”, de color rojo sangre de la punta a la cola. La punta se estrechaba hasta ser fina como una aguja. La parafina fresca relucía sobre la cubierta, como si la tabla ya sudara de expectación.

Pasé de largo junto a ellos. Dejando atrás la masa de cuerpos que intentaba cerrarse a mi alrededor, los móviles buscando el ángulo para una foto, las voces que gritaban mi nombre. Dejando atrás una nevera portátil que alguien había arrastrado hasta allí, con el hielo ya derritiéndose por el calor y un charco de agua formándose en su base.

Me dirigí al único soporte para tablas cerca de la torre de los socorristas.

La torre en sí era vieja: la pintura roja se desconchaba en largas tiras y el óxido asomaba por debajo. El soporte se apoyaba contra ella, con tres tablas apoyadas. Dos parecían antiguas, descoloridas por el sol y agrietadas. La tercera…

La tercera era diferente.

Una mid-length de siete pies. De color gris plomizo. Sin logotipos de patrocinadores, ni arte personalizado, ni personalidad. Solo fibra de vidrio en bruto que captaba la luz como acero pulido. Sin parafina en la cubierta; completamente limpia, como si nunca la hubieran usado o como si alguien la hubiera decapado por completo.

Estiré la mano hacia ella.

—¡Eh! —gritó alguien de entre la multitud—. ¡Esa tabla está maldita, tío! ¡Nadie usa esa cosa!

Otra voz añadió: —¡El socorrista dijo que lleva ahí meses! ¡Todo el que la prueba se pega una buena hostia!

Enrosqué los dedos alrededor del canto. Frío. Liso. La tabla vibró ligeramente bajo mi tacto, como si estuviera viva, zumbando con algo que no sabría nombrar.

La levanté.

Ligera. Perfectamente equilibrada. Las cuatro quillas de debajo eran agresivas: una inclinación pronunciada, bien atornilladas, sin nada de holgura. Esta tabla estaba hecha para la velocidad y la precisión, sin nada superfluo.

—La va a coger de verdad —susurró alguien, lo bastante alto como para que se oyera.

—La partirá en la primera ola.

—Qué va, ella lo partirá a él.

Hinqué una rodilla en la arena. Los granos, todavía calientes por el calor del día, se clavaron en mi rótula. Del bolsillo saqué la pequeña pastilla de Sex Wax que había cogido antes: aroma tropical, de ese que huele a vacaciones y a malas decisiones.

La abrí. El olor a coco explotó, dulce y abrumador.

Empecé a frotar. Pasadas largas de la punta a la cola, aplicando capa sobre capa. La parafina se derretía ligeramente por la fricción y el calor, volviéndose pegajosa, chirriando mientras la trabajaba sobre la fibra de vidrio. Primero la punta, con pequeños círculos para crear textura. Luego los cantos, donde se agarrarían mis manos. Y por último la cola, donde se plantaría mi pie trasero.

La multitud había enmudecido. Solo miraban. Los únicos sonidos eran el rascar chirriante de la parafina, el lejano estruendo de las olas y el bajo murmullo de un centenar de personas que contenían la respiración.

Trabajé metódicamente. Sin prisa. No era solo preparación, era un ritual. La tabla necesitaba saber quién iba a surfearla. Necesitaba sentir cómo mi intención se impregnaba en la fibra de vidrio, grano a grano.

Jaxon soltó un silbido. —Este tío la trata como si fuera a surfear en Nazaré.

Terminé con la cola, me puse en pie y me sacudí la arena de la rodilla. Cogí el invento —una simple tobillera de velcro, sin florituras— y me lo ajusté al tobillo con un chasquido. El velcro mordió, firme. La tabla vibró contra mi pantorrilla como un diapasón que acabaran de golpear.

Colt dio un paso al frente, alzando los brazos hacia la multitud. —¡Venga! ¡A la formación!

Nos movimos.

Los seis corrimos hacia la orilla, con las tablas bajo el brazo. La arena cedía bajo nuestros pies, todavía cálida, pero enfriándose rápidamente a medida que nos acercábamos al agua. La multitud nos seguía de cerca, abalanzándose, con los móviles en alto y las voces elevándose en un crescendo de expectación.

Entré en el agua el último.

El frío fue un impacto: el agua del Pacífico nunca está realmente cálida, ni siquiera en verano. Me golpeó las espinillas, luego las rodillas y después la cintura a medida que me adentraba. La sal escocía en los nudillos que me había raspado antes con algo, pequeños y agudos recordatorios de que estaba vivo.

Lancé la tabla al agua, caí de pecho sobre ella y empecé a remar.

La primera ola avanzó hacia mí: la espuma de la ola de otro, agitada y turbulenta. Tomé aire e hice el pato. El mundo enmudeció, amortiguado, y sentí la presión en los oídos. Entonces salí a la superficie por el otro lado, la tabla se disparó hacia adelante y el invento se tensó al seguirme.

Remar. Brazada tras brazada. Los brazos tirando, los hombros ardiendo con un dolor del bueno, los pulmones funcionando como fuelles. El agua salada tenía un sabor metálico en mis labios, cubriéndome la lengua.

El pico estaba a unos cincuenta metros, más allá de donde rompían las olas, donde el agua se volvía oscura y lisa como el cristal. Podía ver las series llegando desde mar adentro, líneas oscuras en el horizonte que se convertirían en montañas.

Llegué el primero. Me senté, con las piernas colgando a ambos lados de la tabla. El agua estaba fría contra mis muslos, casi hasta entumecerlos. Algo me rozó la pantorrilla: un pez, probablemente, o un alga. La tabla se mecía suavemente con el mar de fondo.

Los demás llegaron treinta segundos más tarde, respirando con dificultad y con el agua chorreando de sus cabellos. Formaron un semicírculo informal, todos de cara al horizonte, esperando.

Colt remó hasta acercarse lo suficiente para hablar. —La primera ola es tuya, chaval. Enséñanos de qué pasta estás hecho.

No respondí. Me limité a girarme, con los ojos clavados en el horizonte, donde se estaba formando la siguiente serie.

El océano respiraba. El mar de fondo trajo las olas: la primera, pequeña y picada, no merecía la pena. La segunda era más grande, más limpia, a la altura de los hombros y empezaba a mostrar esa pared lisa que indicaba que podría formar un tubo.

La tercera era un monstruo.

Ocho pies como poco, tal vez más. La pared parecía lisa como un cristal oscuro, reflejando la luz moribunda del sol en tonos ámbar y púrpura. Rompía hacia la izquierda —la dirección perfecta— y ya podía ver dónde se curvaría el labio, dónde se formaría el tubo.

Giré la tabla, la orienté hacia la orilla y empecé a remar antes de que los demás siquiera se movieran.

Brazada. Brazada. Brazada.

La ola me alzó y la tabla empezó a planear, atrapando la energía. Lo sentí en las entrañas: ese momento en que la gravedad deja de ser una sugerencia y se convierte en una orden.

Zas.

Los pies bajo mi cuerpo en un único movimiento fluido, rodillas flexionadas, los dedos encontrando la parafina, un agarre perfecto. El pie delantero sobre el centro, el trasero en la cola. Postura asegurada.

Y entonces, el descenso.

El mundo se inclinó hasta la vertical. Un segundo estaba en la cresta de la ola y al siguiente caía por su pared como si se hubiera abierto una trampilla bajo mis pies. El viento aullaba en mis oídos. El rocío explotó a mi alrededor en una bruma fría que me escocía en los ojos y lo desenfocaba todo.

La tabla trepidaba bajo mis pies; esa vibración distintiva de cuando vas demasiado rápido y las quillas apenas se aferran. Desplacé mi peso y presioné con el pie trasero.

Giro en la base de la ola.

La tabla viró con fuerza, hundiendo el canto en el agua y dibujando un arco perfecto. Me agaché, deslizando la mano trasera por la pared de la ola, con los dedos cortando un líquido que a esa velocidad parecía tan sólido como el cristal. El rocío se desplegó tras de mí en una estela que atrapó la luz, lanzando una bruma de arcoíris.

Entonces volví a ascender por la pared, con el peso ahora hacia delante, para meterme en el hueco: ese punto dulce donde se concentra la energía de la ola, donde la velocidad se consigue sin esfuerzo.

El labio de la ola empezó a curvarse sobre mi cabeza.

Miré hacia arriba. El borde superior de la ola se estaba lanzando hacia delante, empezando a caer sobre la base. En tres segundos, tal vez cuatro, aquello sería un tubo en toda regla.

Frené. Saqué la cola ligeramente para que la tabla perdiera velocidad, lo justo para mantenerme en posición. Me agaché aún más, con las rodillas casi en el pecho.

El labio se desplomó.

Oscuridad.

El mundo desapareció en una mezcla de verde, negro y oro: el color del océano a contraluz del sol poniente, denso como una vidriera. El estruendo era ensordecedor, el agua atronaba, una fuerza física que me vibraba en los huesos y hacía que me dolieran los dientes.

Estaba dentro del tubo.

La sala verde. La catedral. Como quieras llamarlo…

Ese momento en el que estás completamente envuelto en agua que se mueve a la velocidad de una autopista, cuando un movimiento en falso significa ser estampado contra el arrecife o que te revuelque como una lavadora hasta que no sepas qué lado es arriba.

El tiempo se estiró. Todo se silenció a pesar del estruendo. Podía ver la luz al final —la salida—, haciéndose más pequeña mientras el tubo se cerraba detrás de mí, colapsando como una estrella moribunda.

Volé. Simplemente volé. La tabla con una trayectoria perfecta, el cuerpo comprimido, la respiración constante.

Diez segundos. Quince. Veinte.

Entonces el tubo me escupió como una bala de un cañón.

El mundo estalló en sonido: el estruendo se convirtió en un grito, el viento me golpeaba la cara y, por debajo de todo, la multitud perdía la puta cabeza.

Cabalgue la espuma durante otras treinta yardas, ahora erguido, con la tabla deslizándose sobre ella. Luego salí limpiamente, la tabla volteándose mientras me zambullía en el agua que me llegaba a la cintura.

La playa estalló.

Gritos. Vítores. Silbidos. Los teléfonos destellando como una tormenta eléctrica. Un centenar de voces coreando mi nombre.

Me quedé en las aguas poco profundas, con el agua chorreando de mi pelo, el pecho agitado, el sol a mi espalda pintándolo todo de dorado.

Colt ya estaba remando de vuelta, con la mandíbula apretada y la mirada afilada. Jaxon lo siguió, con el rostro inescrutable. Los demás se apresuraron a posicionarse.

Primera ronda: Eros.

Pero solo estábamos empezando.

Remé de vuelta, con los brazos tirando con firmeza, la tabla cortando el agua como si estuviera hecha para esto. El sol había bajado más, pintando el océano en tonos de cobre y violeta. La multitud en la playa era ahora más ruidosa, llena de energía, hambrienta de más.

De vuelta en la rompiente, me senté, recuperando el aliento. Los otros ya estaban posicionados, oteando el horizonte con esa concentración que tienen los surfistas cuando saben que van por detrás.

Colt me miró, asintió una vez. Respeto, tal vez. O el reconocimiento de que acababa de ponérselo más difícil a todos.

—¡Segunda ronda! —gritó Dex desde la playa, con la voz amplificada de alguna manera, probablemente por el altavoz Bluetooth de alguien—. ¡La mejor ola gana! ¡Vamos!

Ryder fue el primero.

Una ola sólida de seis pies entró, rompiendo hacia la derecha, su dirección preferida. Giró, remó con fuerza, se levantó con suavidad. La ola no era tan limpia como la mía, más picada, pero la trabajó. Bombeó para coger velocidad, giró bruscamente y se lanzó desde el labio en un pequeño aéreo que hizo gritar a la multitud. Se quedó suspendido un segundo, con la tabla en vertical y los brazos extendidos, antes de que la gravedad se acordara de él y lo atrajera de nuevo hacia abajo.

La aterrizó. Cabalgó el hombro de la ola durante otras veinte yardas y salió limpiamente.

Una ola sólida. Un siete sobre diez, tal vez.

Shane fue el siguiente. Hizo un descenso tardío en una ola empinada, intentó conseguirlo, pero no calculó bien el tiempo. La punta de la tabla se clavó —hundiéndose en el agua en lugar de planear— y la tabla entera volcó. Cayó con la cascada de la ola, con la tabla hundiéndose de punta tras él, y el invento tirando de él de vuelta a la espuma. Salió a la superficie diez segundos después, tosiendo, con la tabla flotando cerca.

La multitud gimió con compasión.

Kai pilló una ola rapidísima, empinada, de las que intentan dejarte atrás. Consiguió una bajada decente, se mantuvo en el hueco, golpeó el labio una vez. Pero la ola le cerró, la sección se desplomó de golpe. Fue engullido por la espuma, desapareció un momento y luego emergió escupiendo sal.

Buen esfuerzo. Un seis sobre diez.

El turno de Jaxon.

Esperó. Paciente. Dejó pasar dos olas que el resto de nosotros habríamos cogido. Entonces llegó una serie que hizo que todo el mundo se irguiera.

Doble por encima. Quizá diez pies. El tipo de ola que separa a los guerreros de fin de semana de la gente que sabe de verdad lo que coño está haciendo.

Jaxon giró, remó con todas sus fuerzas, como si su vida dependiera de ello. La ola lo levantó y él descendió: vertical, decidido, sin dudar. Su giro en la base fue como un tren de mercancías, todo potencia, nada de delicadeza. El agua se apartaba de su canto en una rociada masiva. Luego se disparó de nuevo por la pared, golpeando el labio en un giro superior que lanzó espuma a veinte pies de altura.

La cabalgó hasta el final, sólido y fuerte, sin tubo pero sin errores tampoco.

La multitud enloqueció. Eso era un ocho, fácil. Quizá más.

Lo que dejaba a Colt.

Se quedó allí, flotando, con los ojos en el horizonte. Esperando. El sol besaba ahora el agua, volviéndolo todo fundido. Pasaron cinco minutos. La multitud se impacientó, murmurando.

Entonces vi lo que estaba esperando.

Una Ola en A. Un pico perfecto, rompiendo en ambas direcciones, el tipo de ola que llega quizá una vez por hora si tienes suerte. La pared era de cristal, el hombro limpio, y la forma en que la luz la golpeaba la hacía parecer oro líquido.

Colt giró, se posicionó justo en el centro. Empezó a remar.

Descenso tardío —deliberadamente tardío, metiéndose más profundo en el hueco de lo que era seguro—. La ola se irguió bajo él, se puso vertical. Se levantó en el último segundo posible, se echó hacia atrás para mantener la punta arriba y descendió.

Entonces frenó. Sacó la cola, dejó que la tabla perdiera velocidad, se posicionó justo donde el labio estaba a punto de romper. Se agachó mucho, casi sentado, y el labio de la ola se lanzó sobre él.

Tubo.

No tan largo como el mío. No tan limpio. Pero profundo. Estaba enterrado allí dentro, invisible salvo por el destello ocasional del rayo de su tabla a través del verde. El estruendo se extendió por el agua.

Entonces salió disparado, el tubo escupiéndolo libre en una rociada de espuma y luz solar. Emergió con ambos puños en alto, gritando, con el agua cayendo en cascada sobre él.

La playa perdió los estribos por completo. Gritos, vítores, gente saltando, los teléfonos destellando como una luz estroboscópica.

Eso fue un nueve. Quizá incluso igualó el mío.

Colt remó de vuelta, sonriendo como si acabara de ganar la lotería. —¡Empate, chico-dios!

Crucé su mirada. Dejé que una lenta sonrisa se extendiera.

—Tercera ronda —dije.

El océano cambió.

Siempre lo hacía justo antes del atardecer: algo relacionado con la marea, la forma en que el viento cambiaba, la propia energía del agua transformándose. Las series empezaron a llegar más grandes, más oscuras, más agresivas.

Todos lo sentimos. Esa tensión en el aire, en el agua, en nuestros propios músculos. Esta era la decisiva.

Llegó una serie que hizo dudar incluso a Jaxon. Diez pies, quizá doce. Muros de agua Negra rematados con blanco, moviéndose rápido, del tipo que podía mantenerte debajo el tiempo suficiente para preguntarte si volverías a ver la luz del día.

Remé más adentro. Más allá de la zona de impacto donde esperaban los demás. Más allá de donde cualquier persona en su sano juicio se posicionaría. Hacia la zona de la muerte, donde las olas más grandes rompían primero, donde la corriente tiraba con más fuerza.

La primera ola de la serie se levantó como un monstruo marino emergiendo. Demasiado grande, demasiado empinada, el labio ya lanzándose hacia delante antes de formarse por completo. Imposible de surfear para cualquiera con sentido común.

Giré mi tabla. Empecé a remar a muerte.

Remar. Brazada-brazada-brazada. Los brazos ardiendo, los pulmones gritando, la tabla apenas planeando sobre la pared porque era jodidamente vertical.

La ola me levantó. Siguió levantándome. Estaba escalando un muro que intentaba caer sobre mi cabeza.

Pop.

Los pies bajo mi cuerpo. Apenas.

Entonces descendí.

Caída libre. Auténtica caída libre, como saltar de un edificio. La pared era tan empinada que superaba la vertical, de hecho se inclinaba hacia delante, lanzándose. El viento gritaba al pasar por mis oídos lo bastante fuerte como para doler. La rociada explotó a mi alrededor, cegadora, fría, picando en cada centímetro de piel expuesta.

La tabla vibraba con tanta fuerza que pensé que las quillas se arrancarían. Pero me mantuve sobre ella, con el peso hacia delante, las rodillas dobladas casi hasta el pecho, las manos extendidas para mantener el equilibrio.

El labio se lanzó.

No se curvó, se abalanzó, violento y rápido, toneladas de agua lanzándose hacia delante como si estuviera enfadada. Ya estaba dentro cuando se cerró.

Oscuridad. No era la sala verde. No era la catedral.

Esto era otra cosa. Esto era el océano mostrándote lo que podía hacer si te quisiera muerto.

El estruendo era ensordecedor. Físico. Vibraba en mis huesos y hacía que me dolieran los dientes. Agua Negra por todas partes, retroiluminada por la luz moribunda del sol que se filtraba en tonos de esmeralda profundo y oro. El tubo era tan grande que podría haberme puesto de pie. Tan largo que no podía ver el final.

Volé. Simplemente volé. La tabla con una trayectoria perfecta a pesar del caos, a pesar de las toneladas de agua que se derrumbaban detrás de mí, persiguiéndome, intentando atraparme.

Diez segundos.

Quince.

Veinte.

Veinticinco.

El tubo me escupió como si el océano hubiera estado conteniendo la respiración y finalmente exhalara.

Salí disparado hacia la luz del sol, con la rociada detrás de mí explotando en una columna masiva que atrapó los últimos rayos de sol y lanzó un arcoíris por toda la playa. El estruendo de la ola se convirtió en el estruendo de la multitud: un centenar de voces gritando como si acabaran de presenciar algo sagrado.

Cabalgue la espuma erguido, con los brazos extendidos, dejando que el momento respirara. Luego salí limpiamente, me zambullí en las aguas poco profundas y me quedé de pie en el agua hasta la cintura con el sol poniéndose a mi espalda y la multitud perdiendo la cabeza por completo.

La playa era un caos. Puro caos. Gente gritando, saltando, teléfonos por todas partes, una chica se había subido a los hombros de alguien y estaba agitando la parte de arriba de su bikini sobre su cabeza.

Colt llegó remando, con una cara a medio camino entre el asombro y la derrota. Jaxon le dio una palmada en la espalda, dijo algo que no pude oír por encima del ruido. Los demás se quedaron mirando, con las tablas flotando a su lado, observándome como si yo fuera algo que no debería existir.

Dex se adentró en el agua, con los brazos en alto y una sonrisa que le partía la cara. —¡EL SURF ES PARA EROS!

La multitud estalló de nuevo. Coreando. Gritando. Mi nombre una y otra vez.

—¡HALTEROFILIA! —gritó Dex, volviéndose hacia la playa—. ¡DE VUELTA A LAS PESAS! ¡Y LUEGO, FIESTA!

La gente subió en tropel por la arena. Las tablas fueron abandonadas, olvidadas. La competición estaba a medio terminar y la noche no había hecho más que empezar.

Salí del agua, con la tabla bajo un brazo, el sol a mi espalda pintándome de oro y sombra.

Ni siquiera había roto a sudar.

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