Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 670

Capítulo 670: Consecuencias de la victoria

Caminé por las aguas poco profundas, con la tabla bajo el brazo como un trofeo de guerra, el agua chorreando de mi pelo y mis pantalones en gruesos riachuelos que golpeaban la superficie a cada paso.

La espuma se arremolinaba alrededor de mis pantorrillas: fría, burbujeante, llena de arena y algas que se enroscaban en mis tobillos como dedos viscosos antes de que la marea la arrastrara de vuelta con un siseo húmedo. La sal cubría cada centímetro de piel expuesta, tensándola, escociendo en los pequeños cortes de mis nudillos y pies causados por un cristal anterior.

Mis pulmones aún ardían por el último esprint remando, el pecho subiendo y bajando con fuerza, las costillas expandiéndose, el corazón golpeando contra el hueso como si quisiera salir.

Mi cuerpo vibraba: ese subidón post-surf mezclado con algo más profundo, más oscuro.

Los músculos aún ardían por las remadas y los duck-dives, los hombros gritaban con una buena fatiga, los antebrazos tensos de agarrar los cantos con tanta fuerza que había dejado las huellas de mis dedos en la cera. La piel me hormigueaba por todas partes donde el sol la tocaba, abrasadora, viva, mis nuevas estadísticas brillando.

Y mi polla —joder—, a medio empalmar, lo había estado desde ese tubo de veintidós segundos en el que el labio de la ola se había curvado sobre mí como la tapa de un ataúd y el rugido se había tragado el mundo. Algo en la velocidad, el peligro, la inhalación colectiva de la multitud… todo se traducía en una excitación cruda y palpitante que no podía quitarme de encima.

¿O era por el poder recién adquirido y mi lujuria siempre en aumento?

El bulto se marcaba grueso contra mis bañadores empapados, imposible de ignorar, la cabeza dilatándose cada vez que una oleada de vítores me alcanzaba. Y a juzgar por los ojos que me seguían —hambrientos, abiertos, sin parpadear—, un montón de chicas se habían dado cuenta.

El sol estaba más bajo ahora, quizá a treinta minutos de besar el horizonte. La luz se había vuelto suave y dorada, esa hora mágica que hacía que cada gota en mi piel pareciera fuego líquido. Pintaba la arena, el agua, los rostros —cientos de rostros— en tonos cálidos y de adoración.

La multitud había crecido mientras estábamos ahí fuera.

Lo que empezó siendo un centenar se había triplicado —trescientos, quizá más—, atraídos por el ruido, la energía, las retransmisiones en directo que reventaban en todos los móviles.

La playa parecía un festival de ensueño febril: neveras portátiles, toallas, altavoces portátiles a todo volumen, humo saliendo de una parrilla que alguien había arrastrado hasta allí, el olor a carne carbonizada mezclándose con el de protector solar de coco, hierba y sudor.

Me observaron acercarme. Sin prisas —todavía no—, solo observando. Los móviles en alto, grabando, pero había algo más denso en el aire. Respeto. Asombro. Ese momento en que los mortales presencian algo que saben que contarán a sus nietos.

«Están mirando a un dios», pensé, sintiendo el peso de cada mirada como manos sobre mi piel. Y joder que lo saben.

La arena se movía bajo mis pies: de fría y húmeda a cálida y suave, y luego a seca y abrasadora. Cada paso se hundía, los granos se adherían a mis pantorrillas por donde el agua aún goteaba, pegándose como pequeñas marcas de hierro candente. El calor del sol del día irradiaba a través de las plantas de mis pies, agudo, castigador, un contraste brutal con el frío océano que había entumecido mis piernas treinta segundos antes.

Llegué a la arena seca, sentí el pico de temperatura. Clavé la tabla con la punta primero —¡ZAS!— y la dejé allí de pie como un monumento, de un gris metálico contra la luz dorada, con la cera aún reluciente.

—Joder, de verdad que la ha surfeado.

—Te dije que esa tabla estaba maldita.

—Tres tíos lo intentaron este verano. Todos acabaron destrozados.

—A lo mejor solo necesitaba al rider adecuado.

—O a lo mejor no es humano.

Giré la cabeza y vi a los que hablaban: dos tíos de unos veinte años, uno agarrando un longboard como si fuera un escudo, ambos mirando mi tabla como si fuera un arma cargada que acababa de dejar en el suelo.

Colt ya estaba allí, con la tabla bajo el brazo, la sal incrustada en sus pinchos rubios y sobre sus hombros como pintura de guerra. Cuando me acerqué, extendió la mano: callosa, quemada por el sol, todavía goteando.

La miré. Luego a él.

Tenía la mandíbula apretada, pero su mirada era limpia. Sin amargura. Solo puro reconocimiento. Había perdido, y sabía que la brecha entre nosotros era un abismo.

La acepté. Agarre firme. Rápido. Rompehuesos.

—Esa última ola —dijo con voz áspera—, eso fue… joder, tío. Llevo diez años surfeando en este break. Nunca he visto a nadie meterse tan adentro durante tanto tiempo.

Jaxon se acercó después, su enorme complexión eclipsando el sol, proyectando una sombra que se tragó a Colt por completo. A diferencia de la rendición de Colt, todavía había fuego en sus ojos: competición, hambre.

—Has hecho que parezcamos unos novatos ahí fuera. —Sonrió, pero fue una sonrisa con malicia—. Ni siquiera estoy enfadado. Eso ha sido arte. —Sin embargo, su lenguaje corporal decía: «La próxima vez…».

Ryder… pura adoración con los ojos como platos. —¿Dónde coño aprendiste a surfear así? Nadie hace eso sin más.

Me encogí de hombros. —Práctica.

—Pura mierda —rio Ky, pero sus ojos eran agudos, juguetones, inquisitivos. Shane se quedó atrás, más callado, con la nariz ya pelándose, estudiándome como un puzle que pretendía resolver.

Dex irrumpió en el círculo, con los brazos abiertos y una deslumbrante sonrisa de niño rico. —¡SEÑORAS Y SEÑORES! —bramó, girándose hacia la multitud—. ¡VUESTRO REY DE LA PLAYA… EROS!

La erupción fue ensordecedora. Vítores, silbidos, los flashes de los móviles como una tormenta de rayos. Pero aun así no se abalanzaron.

Había un círculo a nuestro alrededor —seis surfistas y un niño rico— que la gente respetaba. Por ahora.

Entonces ella se abrió paso.

Veintipocos años. Rubia. La parte de arriba del bikini apenas contenía unas tetas grandes y perfectas, con pezones gruesos que se tensaban contra la tela de neón. Tenía esa mirada, la de quien está acostumbrada a ser la chica más sexy de cualquier playa y lo sabe.

—Eso ha sido increíble —susurró, acercándose demasiado, su perfume abriéndose paso a través de la sal: coco, vainilla, sexo—. Soy Melissa. ¿Eres…, o sea, eres real de verdad?

Antes de que pudiera responder, su amiga se materializó: morena, más baja, curvas letales, un culo lo bastante redondo como para volver estúpidos a los hombres. —Es real, bebé. Muy real. —Su mirada descendió: pecho, abdominales y luego más abajo. Se detuvo. Lo vio todo.

—Muy, muy real.

Su mano se extendió —vacilante, luego audaz—, las yemas de sus dedos rozando mi antebrazo, recorriendo la vena aún hinchada por remar. Su tacto era cálido, pegajoso por el protector solar y el sudor. El contacto envió una sacudida directa a mi polla; ella lo sintió, vio el músculo contraerse, vio mi piel reaccionar, mis pupilas dilatarse.

Estaban enganchadas.

Más mujeres se acercaron. De forma casual al principio. Fingiendo hablar con Colt o Jaxon, pero con los cuerpos orientados hacia mí, las caderas ladeadas, las tetas proyectadas hacia fuera. Las cámaras de los móviles apuntaban bajo, ya sin disimular.

Una pelirroja con un bañador de una pieza se inclinó hacia Jaxon, preguntándole por su tabla, pero sus ojos nunca se apartaron de mí. Su amiga —una chica asiática menuda, de cintura diminuta y un culazo— simplemente se quedó mirando, con el labio inferior atrapado entre los dientes, con fuerza.

—¡Eh, Eros! —Un tipo me lanzó una cerveza. La cogí con una mano, la abrí —¡PSSSHH!—, la espuma chisporroteando, fría, amarga. Le di un trago largo, la carbonatación picando en la garganta, el alcohol quemando lentamente.

La multitud rugió de nuevo, como si acabara de hacer otro tubo de veinte segundos.

«¡Eros! ¡Eros! ¡Eros!». Cincuenta voces lo empezaron. Luego cientos. El cántico avanzó como una ola, vibrando en mis huesos, en mi polla.

Colt se rio, negó con la cabeza, la sal volando por los aires. —Estás a punto de tener el Instagram más popular de California, chaval.

—No tengo Instagram —dije.

Melissa se acercó más, sus tetas rozando mi brazo, su voz ronca. —Entonces déjanos ser tu cuenta.

La mano de su amiga se deslizó más abajo, rozando la cinturilla de mi bañador, las uñas arañando mi piel, tentando la V. —Te haremos famoso.

El círculo se estrechó. Manos, cuerpos, calor, olor: coño, sudor, coco, necesidad.

Se me quedó mirando. Parpadeó dos veces, lentamente, como si su cerebro estuviera cargando. —¿Tú… me estás jodiendo?

—Nop.

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N/A: Así que también tenemos a Melissa en esta, como en mi otra novela nueva, ¿eh?

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