Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 679

Capítulo 679: Lila Valenti: La sirena del tercer piso

La puerta se cerró con un clic a mi espalda.

La habitación se reveló en lentos y suntuosos suspiros.

Un piano de cola: lacado en negro, la tapa abierta, las teclas de marfil brillando suavemente bajo la lámpara como los dientes de una sonrisa. Partituras esparcidas por el banco, con los bordes curvados, algunas páginas amarillentas por el paso del tiempo.

Una botella medio vacía de Macallan 25 reposaba junto a un único vaso de cristal, el líquido ambarino atrapando la luz como fuego encerrado.

Un diván de terciopelo de un intenso color burdeos, con cojines aplastados como si alguien hubiera estado acurrucado allí durante horas.

Una pared de estanterías empotradas: trofeos, zapatillas de punta en vitrinas de cristal, fotos enmarcadas de una Ella más joven en escenarios de París, Nueva York, Tokio.

Una barra de ballet recorría una de las paredes de espejo, desgastada por años de uso. Un tocadiscos en la esquina, el vinilo girando lentamente: Nina Simone, con su voz grave y ahumada, apenas audible por encima del sordo retumbar de abajo.

Todo gritaba soledad. Santuario. Ella vivía aquí. No estaba solo de visita.

Caminé hasta el piano y me senté en el banco sin pedir permiso. La madera estaba fría bajo mis palmas. No toqué las teclas. Solo la miré a ella.

La miré de verdad.

Su rostro: pómulos afilados, labios carnosos pintados de un rojo intenso, una tenue cicatriz a través de una ceja como la marca de un rayo.

Ojos del color del deshielo de un glaciar, enmarcados por pestañas lo bastante espesas como para proyectar sombras. Piel besada por el sol, pero no bronceada: ganada, no pulverizada. Un ligero brillo de sudor todavía se aferraba a su clavícula, capturando la luz como polvo de diamante.

Entonces los vi.

Moratones.

Tenues al principio. Un anillo de color púrpura y amarillo alrededor de su garganta, las huellas de los pulgares tan nítidas como tatuajes.

Más en sus muñecas: huellas dactilares, frescas, superpuestas a otras más antiguas. En sus muslos: flores de color violeta y verde, algunas con forma de manos, otras como hebillas de cinturón.

Bajo la tenue luz de la lámpara, cualquier otro no los habría visto. Pero yo no era cualquier otro.

Mis Ojos llamearon: dorados, depredadores, durante medio segundo antes de que lo contuviera.

Ella no se dio cuenta.

Ella caminó hacia la cama: tamaño king, sábanas blancas arrugadas, almohadas apiladas como un trono. Se sentó en el borde, con las piernas fuertemente cruzadas. La bata se abrió ligeramente: más moratones, una celosía de dolor a través de sus costillas, la marca de una mordedura en forma de media luna en la cara interna de su muslo.

Cerré los ojos por un instante.

Ella rio: una risa grave, ronca, desafiante.

—¿Qué, nunca has visto bailar a una mujer?

Los abrí. —No como tú.

Ella inclinó la cabeza. —¿Tienes nombre, Rey de la Playa, aparte de Eros?

—Eros servirá por ahora —dije.

Ella se sentó en el borde de la cama, con las piernas fuertemente cruzadas, la manta abandonada, la bata entreabierta como un desafío. Los moratones estaban allí, pero ahora los lucía como joyas: desafiante, sin remordimientos.

Permanecí en el banco del piano, con las manos apoyadas en los muslos, mis ojos fijos en ella.

—Y bien… —dijo con voz ahumada—, ¿te metes en habitaciones cerradas por diversión o es un pasatiempo?

—Y la mujer es un delito andante.

Ella sonrió con suficiencia. —¿Delito? Atrevido. Seguro que esa frase funciona con las chicas de las hermandades.

—Nunca la he probado con una mujer que probablemente podría levantarme en press de banca y hacer que pareciera yoga —dije—. Pensé en apuntar más alto.

Su risa fue aguda, encantada. —No te equivocas. Podría levantarte en press banca. La pregunta es: ¿te dejaría caer después?

—Solo hay una forma de averiguarlo —dije—. Pero soy frágil. Mi ego es de cristal.

—Mentiroso —dijo ella, con la mirada recorriendo mi pecho, deteniéndose—. Ese ego es de titanio. Y esos abdominales… se mueven cuando hablas. Para. Es de mala educación.

—No puedo evitarlo —dije—. Son tímidos. Se flexionan cuando se ponen nerviosos.

Se inclinó hacia delante, la bata resbalando un centímetro, el sujetador de encaje en tensión. —¿Nervioso? ¿Tú? ¿El tipo que levantó en peso muerto un coche pequeño en la playa?

—Es un tipo de levantamiento diferente —dije—. El hierro es fácil. ¿Sostener tu mirada? Eso es un intento de récord personal.

Ella resopló. —Qué sutil. Seguro que eso funciona con la brigada de bikinis de abajo.

—Nunca lo he intentado con una mujer que probablemente podría matarme con una pirouette —dije—. Pensé en empezar por algo pequeño.

Sus labios se crisparon. —Tú no eres pequeño.

—¿Has estado mirando?

—Es difícil no hacerlo —dijo ella—. Entras aquí sin camiseta, todo músculo y ego. Como si la fiesta te hubiera vomitado tres pisos más arriba.

—Te gustan mucho mis abdominales, ¿eh?

—Por favor —dijo ella—. He visto mejores abdominales en una estatua. Los tuyos simplemente… se mueven cuando respiras. Distrae.

Sonreí abiertamente. —Intentaré quedarme quieto.

—No lo hagas —dijo—. Arruinarías las vistas.

Silencio. Cómodo. Cargado.

—¿Siempre eres tan habladora con los intrusos? —pregunté.

—Solo con los guapos —dijo—. A los feos les toca la lámpara. —Solo con los que parecen que podrían sobrevivirme —dijo—. La mayoría no pasa de la puerta. Tienes suerte de que me guste tu cara.

—Me siento halagado —dije—. Y ligeramente aterrorizado. En ese orden.

—Bien —dijo—. El miedo te mantiene alerta. Y guapo.

—¿Crees que soy guapo?

—Creo que eres un Problema —dijo—. Lo de guapo es el cebo. El Problema es el anzuelo.

—Acepto el cumplido. Y por cierto, también me gusta tu baile —dije—. Y tus piernas. Y la forma en que me fulminas con la mirada como si estuvieras decidiendo si besarme o darme un rodillazo.

—Aún lo estoy decidiendo —dijo—. Me inclino por el rodillazo.

—Justo —dije—. Al fin y al cabo, he entrado sin permiso.

—Técnicamente, invitado —dijo—. La puerta estaba abierta. La luz, encendida. Tú solo eres… entrometido.

—Curioso —corregí—. Hay una diferencia.

—Explícamela —dijo, inclinándose hacia delante, la bata deslizándose aún más—. Despacio.

Sonreí. —Curioso significa que quiero saber por qué una mujer como tú se esconde en el tercer piso en lugar de adueñarse de la pista de baile de abajo.

Ella puso los ojos en blanco. —Porque lo de abajo es una placa de Petri de tequila y malas decisiones. Aquí arriba, yo controlo la música. La luz. El aire.

—¿Una maniática del control?

—Perfeccionista —dijo—. Gran diferencia.

—Anotado —dije—. Entonces, ¿qué hace una perfeccionista en una mansión en la playa llena de caos?

—Esconderse —dijo—. Obviamente.

—¿De qué?

Hizo una pausa. Me miró. Me miró de verdad.

—De todo —dijo finalmente—. De todos. Del ruido. De las manos. De las preguntas. ¿Mi nombre también?

Asentí. No la presioné.

Ella ladeó la cabeza. —No lo preguntas.

—Me lo dirás cuando quieras —dije—. O no lo harás. De cualquier forma, no estoy aquí para interrogarte. Estoy aquí para escuchar. O para mirar. O para tocar el piano. Tú eliges.

Ella rio: una risa grave, cálida, sorprendida.

—Eres raro —dijo.

—Riesgo laboral —dije—. Viene con la corona.

—Rey de la Playa —dijo, probándolo—. Suena a título de una peli porno.

—No lo es —dije—. Pero he considerado cambiar de marca.

Ella sonrió. De verdad, esta vez.

Su respiración se entrecortó: solo un instante, pero lo capté. Mi aura se había estado filtrando sin permiso: cálida, pesada, como la luz del sol a través de la miel, envolviendo sus muñecas, su garganta, sus muslos.

Se movió, apretando los muslos, un suave sonrojo subiéndole por el pecho.

—Estás haciendo algo —murmuró, entrecerrando los ojos—. Siento… calor. Como si la temperatura de la habitación hubiera subido diez grados.

—Efecto secundario —dije—. Ocurre cuando estoy a menos de tres metros de una mujer que podría arruinarme y yo se lo agradecería.

Se mordió el labio. —Deja de flirtear con la física.

—No puedo —dije—. Estás doblando las leyes solo con existir. La gravedad está celosa.

Ella volvió a reír, más fuerte, echando la cabeza hacia atrás, con la garganta expuesta. Los moratones allí parecían más oscuros a la luz de la lámpara, pero su pulso se aceleraba bajo ellos: vivo, deseoso.

—Realmente eres un Problema.

Sonreí abiertamente. —No te equivocas. Pero estoy domesticado. En su mayor parte.

—¿En su mayor parte? —enarcó una ceja—. Define «en su mayor parte».

—No muerdo a menos que me inviten —dije—. Y siempre recojo mis juguetes.

Su sonrojo se intensificó. El aire a su alrededor vibró: mi aura, enroscándose más, rozando su clavícula, el hueco de su garganta, la suave piel detrás de su rodilla.

Se estremeció, apretando los muslos.

—Definitivamente estás haciendo algo —dijo, con la voz más grave—. Siento… un hormigueo. Como champán bajo la piel.

—Como he dicho, riesgo laboral —dije—. Viene con la corona. Es solo que… eres potente. Mi sistema se está sobrecargando.

¡Y también porque te sientes tan atraída por mí como yo por ti!

—¿Cuál es tu nombre?

—Lila. —Otra pausa—. Lila Valenti.

—Bonito nombre —dije en voz baja.

Ella se reclinó sobre las manos, la bata deslizándose aún más, el sujetador de encaje en tensión, los moratones floreciendo como rosas oscuras sobre sus costillas.

Volví a mirar a mi alrededor: los trofeos brillando a la luz de la lámpara, la barra desgastada por años de sudor y disciplina, las zapatillas de punta gastadas en vitrinas de cristal como reliquias. —Eras bailarina. Profesional.

—Primera bailarina —corrigió, con la barbilla en alto—. En el Bolshoi. Luego en París. Y luego… aquí.

—Eres la mejor que he visto nunca —dije—. Y solo te he visto treinta segundos. Pero estoy convencido.

Ella rio: de verdad esta vez, con la cabeza echada hacia atrás, la garganta expuesta, los moratones marcándose crudos contra su piel. —Puedes apostar a que lo soy. Podría darles mil vueltas bailando a todas las borrachas de abajo con los ojos cerrados.

Sonreí. —Toco el piano.

Enarcó una ceja. —¿Ah, sí?

—No profesionalmente —dije—. Pero soy decente. Y me sentiría honrado, profunda y estúpidamente honrado, si bailaras mientras toco. Solo una vez. Para mí. ¡Por favor, por favor!

Ella me estudió. Los moratones. La bata. El desafío.

Y entonces: —Háblame primero de ti.

Me incliné hacia delante, con los codos sobre la tapa del piano y la barbilla entre las manos. —Qué grosera —dije—. Preguntar por el rey sin ofrecer un tributo. Háblame tú primero. ¿Por qué te escondes aquí arriba cuando podrías adueñarte del mundo de abajo?

Ella sonrió con suficiencia. —Porque el mundo de abajo es un zoológico. Y yo no soy una puta pieza de exhibición.

—Justo —dije—. Pero sigues esquivando la pregunta. ¿Qué hace una primera bailarina en una mansión en la playa llena de desastres con fondos fiduciarios?

—Recuperándome —dijo, con voz afilada—. De todo. Del escenario. De los focos. De las manos.

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