Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 687

Capítulo 687: La Agente Negra y su Hombre

—¿Qué es ella para ti, Dex?

Abrió la boca. La cerró. Volvió a abrirla. No le salieron las palabras.

—¿No puedes responder? —ladeé la cabeza—. Qué curioso. Porque yo sí puedo.

Su cara se puso morada. —Ella es…, ella es…

—¿Tuya? —terminé por él—. ¿Una propiedad? ¿Un juguete que tienes encerrado arriba? —Mi sonrisa se ensanchó—. Inténtalo de nuevo.

No tenía nada. Ninguna respuesta a ninguna de las preguntas. Y yo sabía exactamente por qué no podía responder.

Porque responder significaría admitir lo que ella era realmente para él. Lo que él había hecho en realidad.

La multitud se apretujó, oliendo la sangre en el agua. Los teléfonos —los que aún funcionaban— lo grababan todo.

—Ninguno de ustedes sabe quién es ella —dije, y mi voz resonó en el silencioso vestíbulo—. Ella tiene su propio mundo. Su propio público. No el de ustedes. Solo son los idiotas que estaban de fiesta mientras ella gritaba arriba.

Percibí un movimiento por el rabillo del ojo. Ava, posicionada cerca de la puerta, hacía girar los hombros y se tronaba el cuello. Su neblina de ebriedad se había disipado por completo, reemplazada por la fría concentración de una operaria entrenada.

La miré a los ojos. Asentí una vez.

Se movió como la muerte líquida.

El primer tipo —uno de los matones de Dex, era obvio— ni siquiera la vio venir. Se coló dentro de su guardia, le clavó la palma de la mano en el plexo solar y siguió con un codazo en la sien. Cayó como si le hubieran cortado los hilos.

Un segundo.

Jaxon se giró, levantando un brazo para bloquear. Ella se agachó para esquivarlo, le barrió las piernas y, mientras caía, le metió un rodillazo en la cara. Chasquido. Inconsciente.

Tres segundos.

Colt intentó agarrarla por la espalda. Ella invirtió el agarre, usó el impulso de él para voltearlo sobre su cadera y lo estrelló contra el mármol. Su cabeza rebotó una vez. Apagón.

Cinco segundos.

Shane y Ky la atacaron juntos. Error. Ella dio un paso al lado, redirigió a Shane hacia Kai y, mientras se enredaban, asestó dos golpes precisos: garganta y sien. Ambos cayeron. Siete segundos.

Ryder retrocedió con las manos en alto. —Oye, estoy bien, yo… —A ella no le importó. Patada lateral a la rodilla. Se dobló mal. Él gritó y cayó. Un golpe de remate en la nuca. Silencio.

Nueve segundos.

El segundo matón sacó un cuchillo. Un error aún mayor. Lo desarmó en un solo movimiento —girar, tirar, quebrar— y su muñeca se rompió con un chasquido audible. El cuchillo cayó con un tintineo. Lo remató con un golpe en la carótida. Se desplomó.

Diez segundos.

Siete cuerpos en el suelo. Todos inconscientes. Ava estaba allí de pie, con la respiración tranquila, ni siquiera agitada.

La multitud se volvió jodidamente loca.

—¡JODER!

—¿VIERON ESO?

—¿QUIÉN COÑO ES ELLA?

Caminé entre la pila de cuerpos, pasando por encima de la forma inerte de Jaxon, con Lila aún acunada contra mi pecho. Llegué a la puerta. Me detuve. Me di la vuelta.

Dex estaba al pie de la escalera, con el rostro pálido, temblando, rodeado por una multitud que ahora lo miraba como si fuera algo infeccioso.

Lo miré a los ojos.

—Voy a acabar contigo —dije. Cuatro palabras. En voz baja. Absolutas. Una promesa grabada en piedra.

Luego salí.

El Jeep ya estaba en marcha, con el motor ronroneando, obra de ARIA. Ava se deslizó en el asiento del conductor sin decir palabra. Yo me subí atrás, acunando a Lila en mi regazo, con su cabeza apoyada en mi pecho.

La puerta se cerró de un portazo. Los neumáticos chirriaron. Salimos derrapando del camino de entrada, dejando una mansión llena de testigos con la boca abierta, intentando procesar qué coño acababa de pasar.

—Ruta optimizada —informó ARIA—. Hospital General de la Misericordia, a seis coma dos millas. Tiempo estimado de llegada: ocho minutos a la velocidad actual.

—Que sean seis —dijo Ava, pisando a fondo.

—Contactando con Soo-Jin ahora. Dándole instrucciones para que recoja nuestras pertenencias de la casa de la playa y regrese a la mansión de Lincoln Heights. Notificando a tu familia de tu inminente regreso.

—Bien —dije, mirando a Lila. Su respiración era superficial pero constante. El corte en su mejilla había dejado de sangrar, coagulándose en una fina línea roja. Los moratones florecían en su clavícula, sus costillas, por todas partes donde la bata se había rasgado.

Apreté la mandíbula con tanta fuerza que me dolieron los dientes.

—Signos vitales estables —continuó ARIA—. Trauma psicológico significativo. Lesiones físicas: posible conmoción cerebral, múltiples contusiones, laceraciones menores. Se recomienda un escáner de diagnóstico completo.

La ciudad pasaba borrosa por las ventanillas. Las farolas se convirtieron en franjas naranjas. Otros coches se apartaban bruscamente del camino de Ava mientras ella se abría paso entre el tráfico como si fuéramos lo único que importara.

Y lo éramos.

Lila se agitó ligeramente, y un suave gemido escapó de sus labios. Sus dedos se curvaron débilmente contra mi pecho, buscando algo a lo que aferrarse.

Cubrí su mano con la mía. —Te tengo —susurré—. Estás a salvo. No sabía que Dex pudiera llegar tan lejos. La razón por la que no intervine fue el sutil asentimiento que me dedicó cuando la música se detuvo al encontrarse nuestras miradas y, también, la negativa con la cabeza que me hizo cuando la llamé a mi lado.

Esto se traducía en pedirme que confiara en que ella misma podía ponerle fin.

Y fue por mi culpa que acabara así.

No abrió los ojos. Pero su respiración se calmó un poco. Como si una parte de ella, en lo profundo de su inconsciencia, me hubiera oído y lo hubiera creído.

El hospital apareció delante: enorme, iluminado como un faro. El Hospital General de la Misericordia. Donde trabajaba mi madre. Donde yo había pasado incontables horas esperando a que terminaran sus turnos.

Donde Lila estaba a punto de recibir toda la ayuda que mi dinero pudiera comprar.

Ava entró chirriando en la entrada de urgencias, y apenas se detuvo antes de que yo estuviera fuera, con Lila en mis brazos, atravesando las puertas automáticas con determinación.

—Necesito una habitación VIP —le dije a la enfermera del mostrador, con una voz que no admitía discusión—. Ahora. El dinero no es problema. Consígame lo mejor que tengan.

Miró a Lila, luego a mí y después cogió un teléfono.

En treinta segundos, los médicos nos rodearon.

En dos minutos, Lila estaba en una camilla, se la llevaban rodando, rodeada de personal médico que ladraba órdenes.

La vi desaparecer por unas puertas dobles, viendo aún sus ojos clavarse en los míos mientras caía, oyendo aún esa única palabra formarse en sus labios.

Eros.

Ava se paró a mi lado, con la mano en mi hombro. —Va a estar bien —dijo en voz baja.

No respondí. Me quedé allí, con los puños apretados, el cuerpo aún vibrando con una violencia apenas contenida.

Porque en algún lugar de la ciudad, Dex todavía respiraba.

Y yo le había hecho una promesa.

El Jeep entró chirriando en la zona de urgencias con un aullido de goma quemada; los neumáticos humeaban mientras se detenía con una sacudida violenta. Ya estaba fuera de la puerta antes de que el motor se apagara, con Lila acunada en mis brazos: lánguida, demasiado ligera, demasiado quieta.

Las puertas automáticas se abrieron con un siseo, como una confesión a regañadientes. Las luces fluorescentes nos golpearon, duras e implacables, despojándonos de la noche. Luego nos golpeó el aire, denso por el escozor del antiséptico, la sangre metálica y el regusto agrio del miedo en estado puro.

—¡NECESITO AYUDA! ¡AHORA! —Mi rugido resquebrajó el silencio estéril.

Las cabezas se giraron bruscamente hacia nosotros. Una enfermera detrás del mostrador se irguió de un salto. Dos celadores se quedaron helados a media frase, con la boca abierta.

Ava ya estaba allí, golpeando su identificación de Agente contra el mostrador como si arrojara un guantelete. —Ava Voss. El mejor equipo de traumatología que tengan. Suite VIP, quinta planta. Muévanse.

La enfermera abrió la boca, balbuceando: —Señora, el protocolo requiere…

—¡AHORA! —La voz de Ava cortó la objeción en seco, afilada como un bisturí. Deslizó sobre el mostrador la tarjeta de crédito negro mate que les daba a todas mis mujeres, del tipo que abría puertas que ni los gobiernos podían—. El dinero es irrelevante. Localicen a la doctora Rojas. Localicen a su jefe de traumatología. Localicen a todos los especialistas de guardia. Los necesitaba hace cinco minutos.

Los dedos de la enfermera temblaron mientras cogía el teléfono. —Código Plata, Urgencias. Todo el personal de traumatología disponible a la bahía uno. Código Plata.

Un joven doctor irrumpió por las puertas batientes: de unos treinta y pocos años, la bata blanca aún impoluta, con los ojos abriéndose como platos en el instante en que se posaron en Lila. —¿Qué ha pasado?

—Caída de unos diez metros —dije, con la garganta en carne viva—. La cogí justo antes del impacto. Inconsciente desde hace ocho minutos. Respiración superficial. Posible conmoción cerebral, lesión medular, hemorragia interna…, todo.

No hubo más preguntas. Se puso en marcha al instante. —¡Una camilla! ¡Rápido!

Un celador corrió con una camilla. Dejé a Lila sobre las sábanas blancas e impecables; parecía increíblemente pequeña, frágil, su pelo rubio desparramándose por el borde como oro fundido sobre la nieve. El batín de encaje blanco, antes delicado, colgaba en jirones manchados de sangre, con manchas oscuras que le cubrían la mejilla.

Las manos del médico volaron: comprobando el pulso en su garganta, levantando sus párpados para iluminarlos con una linterna de exploración, presionando con cuidado a lo largo de sus costillas. —Pupilas reactivas, pero lentas. Tensión arterial de 90/60 y bajando. Posible hemorragia interna. ¡A Trauma Uno, vamos!

La camilla se lanzó hacia adelante, con las ruedas chirriando contra el linóleo pulido. Ava y yo corríamos a su lado, negándonos a soltarla.

—Señor, a partir de aquí solo familiares… —empezó una enfermera.

Ava volvió a mostrar la tarjeta negra. —Él es familia. Se queda. Facturen lo que quieran.

La enfermera se apartó sin decir una palabra más.

Las puertas del ascensor se abrieron al lujo silencioso del ala VIP de la quinta planta: una suave moqueta bajo los pies, obras de arte originales en las paredes, el olor a dinero reemplazando al de la lejía. Una mujer serena con un traje de chaqueta apareció al instante, con un portapapeles en la mano.

—Señorita Voss, soy Sandra, de Servicios VIP. La Suite 517 está lista. La doctora Rojas llegará en noventa segundos.

—¿Quién es Rojas? —exigí.

—Jefa de Cirugía Traumatológica. Veinte años de experiencia. La mejor del continente.

—No es suficiente —dije—. Consigan a dos más. Un neurólogo y un cardiólogo en espera.

Sandra parpadeó una vez. —Señor…

—Hágalo —intervino Ava, usando de nuevo su placa de agente de la CIA, con una voz como hielo resquebrajándose—. Y quiero un TAC de cuerpo completo con contraste en los próximos diez minutos.

Sandra ya estaba marcando mientras entrábamos por la doble puerta de la 517.

La habitación era más un ático que un hospital: una cama médica de tamaño extragrande, un sofá de cuero, ventanales del suelo al techo que enmarcaban la resplandeciente ciudad a sus pies. Pero mis ojos se fueron directos a las máquinas: los monitores, los soportes de los sueros, el reluciente carro de paros que esperaba en un rincón como una promesa silenciosa.

Las enfermeras pululaban con una gracia experta. Elena, la enfermera jefa —pelo oscuro recogido en una coleta severa—, tomó el mando, cortando el batín de encaje destrozado con unas tijeras de trauma en rápidos y eficientes tijeretazos. Otra enfermera introdujo una vía intravenosa en la vena de Lila con un suave pinchazo, y los fluidos ya empezaron a correr.

Una tercera le pegó electrodos adhesivos en el pecho: tres parches pegajosos, con cables que serpenteaban hasta el monitor.

La máquina despertó con un ritmo constante y agónico.

Bip… bip… bip…

Frecuencia cardíaca: 58.

Tensión arterial: 85/55 y bajando. Saturación de O2: 91 %.

La doctora Rojas irrumpió como una fuerza de la naturaleza: cuarenta y tantos, pómulos afilados, pelo negro veteado de plata, ojos que lo catalogaban todo de un solo vistazo. Sin presentaciones. Fue directa a la cabecera de Lila, con las manos enguantadas ya en movimiento.

—Hablen.

El médico más joven recitó las constantes vitales y el historial. Rojas escuchaba mientras sus dedos palpaban: costillas, abdomen, cráneo, pupilas. —No hay fracturas evidentes. Hematomas en múltiples fases: recientes sobre contusiones más antiguas. Curación de color amarillo verdoso bajo un morado nuevo.

Apretó la mandíbula mientras recorría los patrones en las costillas, brazos y garganta de Lila. —Esto no es solo por la caída de esta noche. Esto tiene semanas. Meses. —Levantó la vista, clavándome la mirada—. ¿Quién le hizo esto?

—El hombre que la tiró por el balcón esta noche —respondí, con la voz plana y fría—. Lleva años haciéndolo.

Algo feroz brilló tras su máscara profesional. —¿Cuánto tiempo?

—Demasiado puto tiempo. Limítese a hacer su trabajo y a salvarla.

Ella asintió una vez, y la máscara volvió a encajar en su sitio. —TAC portátil, ahora. Cuerpo completo, con y sin contraste. ¿Las interconsultas de neuro y cardio?

—El doctor Morgan en un minuto —anunció Sandra desde la puerta—. El doctor Santiago en dos.

El TAC portátil llegó primero: un enorme anillo blanco sobre ruedas. Colocaron a Lila con cuidado y la deslizaron por el zumbante túnel. La máquina zumbó e hizo clic, y las imágenes de los cortes transversales florecieron en la pantalla cercana en grises fantasmales, dejando al descubierto cada hueso, cada órgano, cada herida oculta.

El doctor Blake Morgan entró con paso decidido: alto y delgado, pelo rubio encanecido en las sienes, la placa de neurólogo prendida en la bata. No perdió el tiempo en saludos; sus ojos se fijaron de inmediato en la pantalla brillante mientras los escáneres cerebrales se cargaban corte a corte.

—Fisura en el hueso temporal izquierdo —dijo, con voz fría y precisa—. Edema cerebral moderado: inflamación en todo el parénquima. No hay hemorragia intraparenquimatosa aguda, pero… —Se inclinó, trazando una leve sombra con el dedo.

—Hematoma subdural antiguo, lado izquierdo. De hace semanas, parcialmente organizado y reabsorbido. Ella ya había sufrido un traumatismo craneoencefálico importante antes de esto.

Apreté los puños hasta que los nudillos se me pusieron blancos.

Por supuesto que lo había sufrido.

La doctora Santiago llegó momentos después: cardióloga, de pelo plateado, tranquila como las aguas profundas. Se acercó al monitor, recolocando suavemente un electrodo en el pecho de Lila. —Bradicardia sinusal persistente. Respuesta compensatoria clásica al shock hipovolémico. Le daremos soporte.

Rojas se desplazaba sin descanso por la serie de cuerpo completo, con una expresión que se oscurecía como una tormenta con cada nueva imagen.

—Tres costillas fracturadas, lado izquierdo: dos antiguas y curadas, una reciente. Fracturas antiguas en el radio y el cúbito derechos, mal alineadas; nunca se redujeron o escayolaron correctamente.

Su voz se volvió más queda, más peligrosa. —Laceración esplénica de grado dos con hematoma periesplénico. Riñón izquierdo contusionado. Laceraciones hepáticas en diversas fases de curación: cicatrices de traumatismos contundentes repetidos. Esto es maltrato crónico y sistemático. De meses, si no años.

Cada hallazgo era como una nueva cuchillada entre mis costillas. Ya los conocía todos —los había visto en mi mente en el momento en que la cogí al caer—, pero oírlos en voz alta hacía que el horror volviera a ser real.

Podría haber recitado yo mismo cada escáner. Mis archivos médicos integrados estaban generaciones por delante de su software; podía detectar microhemorragias que ellos pasarían por alto, predecir cascadas de citoquinas, calcular el riesgo de resangrado del antiguo hematoma subdural hasta el último decimal.

Sabía que el desgarro esplénico podía agravarse a un grado tres y requerir una esplenectomía inmediata. Sabía que el edema podía elevar la presión intracraneal por encima de 40 mmHg y desencadenar una herniación uncal en cuestión de horas.

Y nada de eso importaba.

Todo el conocimiento del mundo no podía obligar a su corazón a latir más fuerte ni extraer el líquido de su cerebro magullado. No podía borrar los años que Dex se había pasado rompiéndola trozo a trozo.

Morgan volvió a tocar la pantalla, resaltando el lóbulo temporal inflamado. —Este edema es la amenaza inmediata. Si la PIC sube, nos arriesgamos a una herniación transtentorial: compresión del tronco encefálico. Mortal en cuestión de minutos si no se trata.

—¿Protocolo de tratamiento? —pregunté, sabiendo ya la respuesta.

—Primera línea: terapia hiperosmolar, bolo de manitol y luego infusión. Suero salino hipertónico si es necesario. Cabecera de la cama a treinta grados, normocapnia. —Me miró a los ojos, sin vacilar—. Si el tratamiento médico falla, craniectomía descompresiva. Retiramos un colgajo óseo, le damos al cerebro espacio para hincharse sin aplastarse a sí mismo.

—¿Pronóstico?

—Las próximas seis a doce horas lo dirán todo. Si se despierta, si la presión se estabiliza…, bien. Si no… —Dejó que el silencio terminara la frase.

Santiago echó un vistazo al trazado del ritmo. —Administraremos fluidos calientes de forma agresiva, vigilando taquiarritmias de rebote. Ella está fría. La hipotermia lo empeora todo.

La enfermera Elena colgó un segundo litro de cristaloide caliente y luego extendió una manta térmica de aire forzado sobre el cuerpo magullado de Lila, acomodándola con cuidado alrededor de los monitores.

La habitación se asentó en la cadencia constante de los cuidados intensivos.

Bip… bip… bip…

Frecuencia cardíaca estable en 56. La tensión subiendo lentamente: 88/58. La saturación de O2 ascendiendo a duras penas al 94 %.

La doctora Natalia Flores fue la última en entrar: traumatóloga consultora, más joven, con el pijama quirúrgico impecable. Revisó las imágenes en su tableta, con el rostro contraído.

—Lesión multisistémica sobre maltrato crónico. Riesgo real de disfunción orgánica progresiva. Los riñones podrían entrar en lesión aguda. El bazo podría romperse por completo. Y con el TCE… —Miró a Rojas—. ¿UCIC tras la estabilización inicial?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com