Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 694

Capítulo 694: Regreso a casa

Trent Holloway ya estaba en la cárcel. Llevaba semanas allí, desde que desmantelé su vida por lo que le hizo a Emma; mientras yo, felizmente ignorante, no sabía que mi hermana se ahogaba a tres metros de la orilla.

¿Pero la cárcel?

La cárcel era solo el tráiler.

Yo había venido a ver el largometraje completo.

Guardo rencor de la misma forma que los adultos responsables gestionan sus carteras de inversión: a largo plazo, diversificadas y diseñadas para crecer de forma agresiva con el tiempo.

Y las cárceles, al igual que el mundo exterior, obedecían un principio sagrado: el dinero habla más alto que la moral. Paga a la gente adecuada y, de repente, el sistema se vuelve… flexible.

Por ejemplo: si le pagabas lo suficiente al guardián, la vida de Trent podía transformarse en una pesadilla legalmente ambigua.

Privilegios extraviados. Comidas olvidadas. Traslados mal gestionados. Asignaciones de celda reevaluadas con la vista puesta en reclusos que veían a los delincuentes sexuales como pelotas antiestrés. Guardias que desarrollaban una ceguera aguda y selectiva en las esquinas sin cámaras.

El sistema de justicia de América: teóricamente roto para todos, pero espectacularmente roto si te enfrentas a alguien con dinero y una vena vengativa.

Cien mil dólares fue todo lo que hizo falta para convencer al Guardián Blackwell de que se asegurara de que el encarcelamiento de Trent fuera lo más educativo posible. Quizá un poco más allá de la política del centro. Posiblemente más allá de lo humano. Cómodamente encajado entre la justicia y la crueldad, donde a la rendición de cuentas le gusta echarse la siesta.

Sí, me gasté todo ese dinero.

No, no me arrepiento.

Trent necesitaba entender algo fundamental: la cárcel no era el castigo. Era el escenario. El castigo era despertarse cada día sabiendo que no habría alivio, ni aliados, ni piedad, ni botón de reinicio.

¿Era sano? En absoluto.

¿Fue satisfactorio? Inmensamente.

¿Me convertía en una mala persona? Probablemente.

¿Me importaba? Ni lo más mínimo.

¿A quién le importaría? Su propia familia apenas lo intentó.

Su madre apareció una vez: lloró en el momento justo, les dio a las cámaras una ración de dolor de buen gusto y luego desapareció como si hubiera cumplido una obligación contractual.

Su padre contrató a un abogado de medio pelo, le aconsejó que se declarara culpable y trató a su hijo como una mala inversión en bolsa: reducir pérdidas, seguir adelante, no mirar atrás.

Ni visitas. Ni cartas. Ni paquetes con regalos. Ni tópicos de «todavía te queremos».

Hasta su familia sabía que era escoria. Simplemente preferían no ser ellos quienes sacaran la basura.

Estaba solo.

Y yo pensaba asegurarme de que lo sintiera cada segundo.

—Fondos transferidos —dijo ARIA, con un tono que denotaba un atisbo de satisfacción que realmente debería haberme llevado a la introspección—. El Guardián Blackwell recibirá instrucciones en breve. La experiencia penitenciaria de Trent Holloway está a punto de deteriorarse significativamente.

Bien.

Uno menos.

Luego estaba Jack Morrison.

Hora de acabar con él.

Jack no venía con la cómoda cortesía de unos moratones procesables. Su daño era más silencioso. Psicológico. Emocional. El tipo de maltrato que nunca deja huellas, pero que reorganiza permanentemente el cableado interno de una persona.

Sin puñetazos. Sin huesos rotos. Solo manipulación. Luz de gas. Humillación pública disfrazada de «bromas». La lenta erosión de la realidad hasta que la víctima deja de confiar en su propia memoria, en su propia valía, en su propio derecho a existir sin tener que disculparse.

Los tribunales odian ese tipo de maltrato. Demasiado intangible. Demasiado lioso. Demasiado inconveniente.

Las víctimas, por desgracia, nunca lo olvidan. Se te mete en los huesos. Sobrevive a las cicatrices.

Porque Jack no se había inventado a sí mismo. Había heredado el modelo.

Había aprendido de su padre que las mujeres eran atrezo: accesorios en la representación de la masculinidad. Cosas que coleccionar, menospreciar, desechar. Aprendió que un «no» era solo ruido de fondo si tu apellido tenía suficiente peso. Que el poder y el dinero no solo compraban comodidad: compraban permiso.

Jack Morrison se creía intocable.

Se equivocaba.

Teníamos suficiente para destruir todo lo que le importaba.

Primero, el fútbol americano.

Grabaciones de trampas académicas hechas con la confianza aburrida de alguien que nunca ha afrontado las consecuencias. Sustancias para mejorar el rendimiento que convertían sus vídeos de mejores jugadas en un fraude elaborado. Trabajos escritos por otros estudiantes mientras él cobraba becas destinadas a gente que de verdad se esforzaba.

Luego, sus perspectivas universitarias.

Grabaciones de fiestas: cocaína tratada como un suplemento vitamínico. Acoso sexual servido con indiferencia, como si fuera un rasgo de su personalidad. Chicas humilladas en público porque sabía que el apellido de su familia funcionaba como inmunidad diplomática.

Después, la reputación.

La exposición lenta y metódica de cómo desmanteló a Sofía pieza por pieza. La manipulación. La crueldad. La forma en que la destrozó y luego actuó sorprendido cuando ella no se recuperó agradecida.

Nada de eso era suficiente para la cárcel. No con los abogados de su familia, no con pruebas que podían ser «extraviadas» o recontextualizadas hasta la ambigüedad.

Pero más que suficiente para volverlo radioactivo.

Suficiente para que los reclutadores dejaran de llamar sigilosamente. Para que los comités de becas, con pesar, tomaran otra dirección. Para que los empleadores buscaran su nombre en Google, hicieran una pausa y decidieran que había inversiones más seguras.

No lo iba a enviar a la cárcel.

Lo iba a enviar a ninguna parte.

Y sí, fui cruel.

Más cruel de lo que jamás me había creído capaz de ser antes de que el sistema arrancara las partes de mí que aún creían que la piedad era obligatoria. Resulta que la divinidad viene con una actualización de software: venganza desbloqueada, empatía opcional.

Dale a un nerd acosado poder sobrenatural y un complejo de dios, y no se vuelve noble.

Se vuelve eficiente.

Pero he aquí el quid de la cuestión: nunca toqué a los inocentes. Nunca. Solo a las amenazas. Solo a los depredadores. Solo a la gente que me demostró exactamente quiénes eran y que luego pareció confundida cuando les creí.

Jack Morrison lo había demostrado.

Trent Holloway lo había demostrado.

Dex lo había demostrado.

¿Y ahora?

Todos estaban a punto de aprender la misma lección.

Las consecuencias no siempre llevan esposas.

A veces solo se aseguran de que nunca más te inviten a entrar en la sala.

—Paquetes de pruebas recopilados —informó ARIA, tan eficiente como una guillotina—. Listos para ser distribuidos a los departamentos de atletismo universitarios, comités de becas y medios de comunicación locales a tu orden.

—Espera —dije, dejando que la expectación reposara en mi lengua como un vino caro—. Lo sincronizaremos bien. Justo antes del día de la firma con la universidad.

Porque si iba a arruinarle la vida a alguien, no iba a hacerlo de cualquier manera. Iba a hacerlo profesionalmente. Quería espectáculo. Quería precisión. Quería que recordara el segundo exacto en que su futuro se desintegró: con el bolígrafo en la mano, los flashes de las cámaras disparándose, los sueños cristalizados justo el tiempo necesario para ser pulverizados.

El estilo importaba. El momento justo importaba. El dolor envejecía mejor cuando se servía frío y en público.

—Anotado —respondió ARIA—. Ejecución programada para un impacto máximo.

La verja se abrió mientras me acercaba, los sensores reconocieron la firma del Cazador como si la propia casa supiera que su monstruo volvía a casa. Entré en el camino de entrada y la mansión se alzó ante mí: luces cálidas en cada ventana, el tipo de lugar que irradiaba familia sin proponérselo. Seguridad. Amor.

Todas las cosas que me hacían sentir como un intruso a pesar de poseer la escritura.

Mientras aparcaba, mi cuerpo cambió.

Eros retrocedió, derritiéndose como la escarcha bajo la luz del sol. Pedro Carter emergió de debajo de la divinidad, de la misma forma que te quitas un disfraz que ha empezado a fusionarse con tu piel.

El poder se desvaneció. Lo sobrenatural se atenuó. El adolescente regresó.

El chico bajo la bestia.

Salí, me quité el casco y lo coloqué con cuidado en el asiento; lento, deliberado, el ritual de alguien que evita pensar. Me pasé una mano por el pelo. Ya no era perfecto. Ya no estaba esculpido por una genética divina.

Solo desordenado.

Humano.

Inspiré.

LA de noche: esmog y jazmín, sal marina y asfalto, corrupción y belleza trenzadas tan apretadamente que no podías separarlas sin desgarrar algo vital. Contaminación y flores y posibilidad.

LA olía a hogar.

Antes de que pudiera dar un paso más…

La puerta principal se abrió de golpe.

Mamá bajó las escaleras como un misil envuelto en pánico maternal, todavía con su uniforme de hospital; la tela azul arrugada por un largo turno, manchas que podrían haber sido de café o del peor día de otra persona, la placa con su nombre torcida porque se había movido demasiado rápido como para que le importara.

—¡PETER!

Me embistió como un tren de mercancías hecho de amor, miedo y un alivio tan agudo que podía dejar moratones. La atrapé —por supuesto que lo hice—, levantándola del suelo y girando mientras sus brazos me aplastaban las costillas con una fuerza que no debería haber poseído.

Sollozó contra mí, con todo el cuerpo temblando como si el dolor y la alegría lucharan por el dominio.

Su rostro se hundió en mi cuello. Las lágrimas empapaban mi cuello de la camisa. Sus dedos se aferraban a mi camiseta como si pudiera desvanecerme si me soltaba, como si yo fuera humo al que tuviera que agarrarse.

—Te tengo, Mamá —murmuré en su pelo, esa mezcla familiar de champú, desinfectante y hogar—. Estoy aquí. Estoy a salvo. Estoy en casa.

Y por un momento —solo uno—…

No era Eros. No era el Señor Oscuro. No era un semidiós con un sistema, un harén y un recuento de cadáveres que acumulaba intereses.

Solo era Peter.

El hijo de Linda Carter.

En casa después de un largo día jugando a ser dios y fracasando estrepitosamente en ser humano.

Y de algún modo —contra toda lógica—, eso era suficiente.

Por ahora.

Hasta la próxima crisis. Hasta la próxima mujer que necesitara ser salvada. Hasta la próxima misión que requiriera que me convirtiera en algo más duro, más afilado, menos perdonable.

Pero en este momento —con sus brazos a mi alrededor, sus lágrimas cálidas sobre mi piel—…

Estaba en casa.

Y quizá ese era el único tipo de salvación que iba a obtener jamás.

Tendría que ser suficiente.

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