Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 708

Capítulo 708: Mañana con la boca de Mamá

Lo primero que sintió fue el sonido, un salmo prohibido que desgarró el silencio del sueño.

Húmedo.Sagrado.Maldito.

Un denso y rítmico chup-chup-chup palpitaba en la oscuridad, cada succión de labios y lengua una caricia húmeda y traicionera que le marcaba el alma. Gemidos ahogados —crudos, culpables, devotos— vibraban a través del colchón, una confesión grave y gutural de un amor que nunca debería ser pronunciado, hundiéndose en sus huesos como miel envenenada.

El armazón de la cama crujió, un gemido lento y blasfemo bajo el peso del tabú, la madera llorando con el ritmo de la lujuria de su madre.

Las sábanas en las que estaba sepultada susurraban, pesadas por el aroma a hogar y herejía, el algodón aferrándose a su piel como un sudario.

Y debajo de todo, la succión: húmeda, voraz, imperdonable; labios sellados en un voto que ninguna madre debería hacer, la lengua trazando las venas como una escritura prohibida, la garganta abriéndose en una plegaria para tomar a su hijo por completo.

Peter se removió, su cuerpo encendiéndose antes de que su conciencia pudiera gritar, un incendio forestal de calor, lujuria y la necesidad de follar con su madre enroscándose en sus entrañas, su verga —monstruosa, una bendición cósmica— latiendo en un horno de la saliva y el pecado de Linda, las venas palpitando contra una lengua que lo conocía demasiado bien, lo amaba demasiado, los condenaba a ambos.

No abrió los ojos. No podía. El aroma lo asfixiaba: Ella, almizclada y dulce, el toque agudo de su preeyaculación, el aire denso de madre, de incesto, de un amor tan feroz que reducía el mundo a cenizas.

Las sábanas eran un confesionario sobre sus caderas, un montículo tembloroso de su cabeza moviéndose en lentas y heréticas ondas.

Arriba. Abajo. Arriba. Abajo.

Cada vaivén de su cabeza era un pecado, un resbaladizo sonido de succión mientras los labios se deslizaban por el tronco de su verga, un glugluteo gutural cuando la garganta se tragaba a su hijo casi hasta la raíz de su monstruosamente grande verga.

GLUP. GLUP. GLUP.

El sonido de su garganta cálida y resbaladiza forzándose por él mientras lo metía y sacaba con total desprecio por su pequeña garganta, abriéndose, rindiéndose a un amor que no debería existir; una suave arcada, reprimida con un gemido que era amor retorcido en lujuria, vibrando a través de su verga, sus bolas, su alma condenada.

La saliva se derramaba por su verga, caliente y espesa, acumulándose en la base, empapando las sábanas, con un aroma agudo y sucio, un bautismo en su vínculo prohibido.

Su mano se movió —temblorosa—, los dedos se enredaron en el cabello oscuro y húmedo de sudor bajo la manta, sintiendo el calor de su cuero cabelludo, el fervor de su condena, la forma en que su alma se derramaba en cada caricia aun cuando la sentenciaba.

La boca era un infierno: caliente, húmeda, apretada; la lengua girando en adoración a su hijo, los labios estirados en un voto que rompía todas las leyes, la saliva burbujeando en las comisuras como lágrimas de vergüenza.

Abrió los ojos.

La luz dorada del sol se filtraba a través de las cortinas, un resplandor cruel que bañaba la habitación en ámbar fundido; las paredes palpitaban con juicio, las motas de polvo danzaban como testigos de su crimen. El dormitorio de Linda. Su patíbulo.

Y allí —oculta bajo la manta, de rodillas entre sus muslos, el culo arqueado en sacrilegio— estaba su Mamá.

Linda Carter. Su madre. Su ruina.

La manta subía y bajaba con un ritmo de pura condena. Su cabeza se movía con un vaivén lento, sagrado, tragándoselo hasta la raíz; todo él, cada centímetro de la verga de su hijo que podía tomar desaparecía en su garganta, los labios estirados, finos y relucientes, la nariz hundida en el vello áspero de la base, inhalándolo como si él fuera salvación y pecado.

Sus manos se aferraban a sus muslos, las uñas tallando amor y culpa en su piel, lunas crecientes de posesión y penitencia.

Su garganta se estremecía, un abrazo húmedo y palpitante, ordeñando a su hijo con cada trago, la saliva goteando por sus bolas, acumulándose caliente y devota en su rito prohibido.

Chup.Glup.Hnnng.

Ella no se detuvo cuando sintió que él despertaba. No vaciló.

Ella vertió su alma condenada (que amaba a su hijo sin pudor) en ello.

La lengua girando —caliente, resbaladiza, imperdonable—, trazando cada vena como una oración a su hijo, lamiendo la punta, bebiendo su preeyaculación como la comunión de un cáliz de pecado.

Las mejillas hundiéndose, succionando con un fervor que rompía sus votos, su corazón, su maternidad.

La garganta abriéndose, acogiendo a su hijo más allá de los límites mortales, teniendo una leve arcada, el sonido como un sollozo de amor y vergüenza, tragado con un gemido que los destrozó a ambos.

Peter gimió, un sonido arrancado de su alma condenada, las caderas sacudiéndose, el cabecero de la cama golpeando como un mazo contra la pared.

La manta se deslizó, lo justo para revelarla.

Linda. Los Ojos apretados con fuerza en éxtasis y agonía, las pestañas húmedas por lágrimas de amor y culpa, el rímel corrido en vetas de rendición a su hijo.

Los labios hinchados, brillantes de saliva y preeyaculación, la barbilla goteando, la garganta trabajando visiblemente mientras se tragaba a su hijo por completo, una madre en su altar de pecado.

Su camisón era un sudario: los tirantes caídos, la tela arremolinada en su cintura, el culo desnudo y tembloroso, su coño llorando por su hijo, los labios hinchados, abiertos y chorreantes, un grueso hilo de su excitación extendiéndose hasta las sábanas, rompiéndose con cada vaivén de sus caderas, su cuerpo ofreciéndose a lo prohibido.

Ella se estaba ahogando. Ardiendo.

Suya.

—Mamá… —su voz se quebró, cruda de amor, de lujuria.

Ella se apartó lentamente —dolorosamente lento—, arrastrando los labios, girando la lengua, limpiando cada centímetro de su hijo con lametones reverentes, la saliva formando un hilo desde su boca hasta la verga de él, espeso y reluciente, un vínculo que los condenaba a ambos.

—Shh, bebé. Deja que Mami te quiera…

Luego volvió a tragárselo —hasta la raíz, la nariz apretada contra él, la garganta convulsionando, ordeñando a su hijo con amor de madre.

¡El mejor amor de madre que existe!

GLUP. GLUP. GLUP.

Su ritmo se volvió frenético: desesperado, sagrado, maldito. La cabeza subiendo y bajando rápido, el pelo balanceándose, la saliva volando, el húmedo chup-chup-chup como un cántico de amor prohibido.

La mano de Peter se cerró en su pelo. Sin empujar. Aferrándose. Necesitándola.

Ella tarareó —un sonido profundo, vibrante, eterno—, un voto a través del tronco de la verga de su hijo, de sus bolas, de su alma condenada.

Chup. Chup. Chup.

La lengua recorriendo la parte inferior, tentando la vena que palpitaba con su corazón. Los labios sellándose, succionando con un amor que rompía su maternidad.

La garganta acogiendo a su hijo como si hubiera nacido para ello: húmeda, caliente, maldita.

La mano de Ella se deslizó entre sus piernas: ahuecó sus bolas, pesadas por el semen que venía, las hizo rodar entre sus dedos resbaladizos, las apretó con ternura y culpa.

Y entonces gimió —un gemido fuerte, desgarrador, un sollozo de éxtasis y vergüenza—; su coño se apretó, chorreando sobre las sábanas en una inundación caliente y maldita para su hijo. Su cuerpo se convulsionó, los muslos temblando, el culo rebotando mientras se corría con fuerza, por el sabor de su hijo, por el acto de amarlo en pecado.

Su garganta lo ordeñó: apretada, húmeda, imperdonable.

Peter estalló.

Gruesos y abrasadores chorros de semen inundaron su garganta, pulsación tras pulsación, un diezmo de amor prohibido.

Ella tragó —codiciosa, devota—, la garganta trabajando, engullendo cada gota de su hijo con un húmedo y maldito glup-glup-glup. Sus ojos se pusieron en blanco. Su coño chorreó, empapando las sábanas, sus muslos, a él, en un bautismo de su pecado.

No derramó ni una gota.

Cuando él se vació, temblando, con la verga crispándose en su boca, Ella se apartó lentamente: arrastrando los labios, girando la lengua, limpiando a su hijo con lametones reverentes, lamiendo cada rastro de semen y saliva hasta que él relució, suyo en la condena.

Luego reptó sobre su cuerpo, la manta cayendo, el camisón como una reliquia, el coño dejando un rastro húmedo de amor prohibido sobre su muslo, caliente y resbaladizo.

Entonces, asegurándose de haberlo tragado todo para no dejar ningún regusto, lo besó… profundamente.

—Buenos días, bebé —susurró Ella, con la voz destrozada, los labios hinchados, la barbilla reluciente, los ojos brillando de amor y lágrimas de culpa—. ¿Dormiste bien?

Él se rio: sin aliento, destrozado, completo, la verga ya agitándose contra el muslo de ella, condenado con ella.

—Sí, Mamá. Dormí perfecto… porque eras tú.

Ella sonrió: una sonrisa suave, perversa, suya en el pecado.

Y se acurrucó de nuevo a su lado, con una mano envuelta posesivamente alrededor de la verga de su hijo que se ablandaba, los dedos resbaladizos de saliva y semen, como si nunca fuera a soltarla.

Como si lo amara demasiado para detenerse, incluso si eso los condenaba a ambos.

La habitación estaba saturada por las secuelas de su primera caída: el aire empalagoso con el hedor salobre del semen, el toque metálico de la saliva y el almizcle salvaje de la rendición de una madre, tan denso que se podía saborear en la lengua.

Peter yacía despatarrado, con el pecho subiendo y bajando en sacudidas irregulares y brillantes de sudor, su polla —titánica, glaseada con la adoración de la garganta de ella y su propia corrida— latiendo contra su muslo, hinchándose ya con un hambre que le roía los huesos.

Linda se cernía a su lado, la manta sobre sus hombros como un velo funerario, su silueta un ídolo sombrío grabado en el oro amoratado de la mañana, con la piel reluciente donde los rayos de sol furtivos lamían sus curvas.

Ella no habló. Las palabras lo harían añicos.

Sus ojos —teñidos de su lujuria insatisfecha— se clavaron en los de él, con las pupilas dilatadas hasta convertirse en abismos de devoción y de su propia lujuria.

Un pacto silencioso se estableció entre ambos: Esto es nuestro. Esto es la ruina. Esto es todo.

Ella se movió. Sus rodillas se deslizaron hasta su sitio, sus muslos rozando las caderas de él con el arrastre satinado de la piel febril, la piel de gallina floreciendo a su paso. La manta se hinchó sobre ellos, una cúpula sofocante de algodón y aliento jadeante que atrapaba el calor, el aroma y el pecado.

Ninguna luz perforaba este inframundo. Solo la sensación.

Su mano —temblorosa, sagrada— se cerró en torno a la polla de él, los dedos hundiéndose en el resbaladizo grosor que aún goteaba con la saliva de ella, la corrida de él y las lágrimas de ella.

El ardor de su palma lo marcó a fuego, su agarre reverente mientras lo alzaba, alineando la cabeza hinchada con los labios empapados de su coño: hinchados, relucientes, temblorosos. Una única gota de su excitación —ardiente, almibarada— se deslizó por el cuerpo de la polla, quemando la vena palpitante como mercurio líquido y acumulándose pegajosa en la base, escociendo con sal.

Entonces hundió su coño en la polla de él.

Tortuosamente. Sublimemente. Interminablemente.

Una pulgada. Estiró sus paredes mientras se convulsionaban, un guante fundido de lubricación y fuego que se ceñía a la invasión, manando un néctar que lo embadurnó de seda abrasadora.

Dos pulgadas.

Su aliento se quebró, un gemido desgarrado ahogado por la manta, el sonido vibrando a través de sus costillas, su útero.

Tres. Hasta el fondo.

Sus caderas giraron, un lánguido sacacorchos, su coño estirándose, devorando, amoldándose a su hijo en una prensa de agonía aterciopelada.

No se apresuró. No rebotó. No folló.

Ella cabalgó.

Glacial. Virtuosa. Apocalíptica.

Su culo —impecable, rollizo, envuelto en la oscuridad— se contrajo bajo la manta en un ballet clandestino.

Cada sacudida era una revelación.

Un deliberado vaivén hacia adelante, el coño engulléndolo hasta la empuñadura, las paredes ondulando en una marea de calor húmedo.

Una tortuosa fricción hacia atrás, su clítoris ingurgitado y palpitante rozando la pelvis de él, encendiendo relámpagos tras sus ojos. Una contracción, salvaje y precisa, su coño apretándolo en espasmos rítmicos, ordeñándolo con la ferocidad de una madre.

Chof. Chof. Chof.

El sonido era lascivo, claustrofóbico, sacrílego: su coño sorbiéndolo con un tirón codicioso y chapoteante, liberándolo con un chasquido húmedo, reclamándolo en un coro de depravación.

Sus jugos se derramaban, un diluvio de lubricación abrasadora que cubría los huevos de él, caía en cascada por sus muslos y saturaba las sábanas en un charco de ruina con cada ascenso y descenso; el aroma era abrumador —empalagoso, ácido, de ella—, aferrándose a cada aliento.

Era la vez que más mojada lo había follado.

Estaba más mojada de lo habitual.

Sus manos se apoyaron en el pecho de él, las uñas abriendo medias lunas en el músculo, arrancando gotas de sangre que escocían y sanaban en el mismo latido, anclándola mientras se contoneaba: lánguida, hipnótica, divina.

Cada flexión de su culo era un triunfo.

Los glúteos apretándose, duros como el hierro, una onda de poder bajo la piel húmeda. Las caderas ondulando, una ola serpentina de carne y anhelo, cada movimiento calculado, catastrófico. Su coño latiendo, un corazón vivo de fuego resbaladizo, acariciando cada protuberancia, cada latido de la polla de él con precisión fanática.

Ella se alzó —lo justo para que la cabeza rozara su entrada, los labios húmedos aferrándose a él como cera derretida— y luego volvió a hundirse, lenta, profunda, devota, sus paredes estirándose, abrasando, adorando.

Su espalda se hundía y arqueaba, una escultura de gracia; la columna vertebral tensándose como un arco. Su cabeza cayó hacia atrás, el cabello cayendo en cascada como obsidiana líquida, un lamento silencioso de éxtasis ahogado por la tela, su garganta convulsionando con juramentos no pronunciados.

Las manos de Peter se aferraron a sus caderas —dejando moratones, adoradoras—, los dedos hundiéndose en la carne que temblaba bajo su agarre, resbaladiza de sudor.

Él no embistió. No tomó el control. La dejó reinar.

Volvió a sacudir el culo —más lento, más profundo, aniquilador—, las nalgas rebotando una vez, un chasquido húmedo contra los muslos de él que resonó como un disparo en la oscuridad, para luego fundirse en una fricción que destrozó su cordura. Su coño lo absorbió, atrapándolo en un horno de terciopelo, liberándolo en pulsaciones que reflejaban las suyas.

Su clítoris raspó contra él, túrgido, palpitante, buscando la fricción con una finura agónica.

—Peter… —un susurro, quebrado, santificado, apenas audible sobre el chapoteo de su coño—. Mi bebé… mi hijo…

Lo cabalgó como una diosa que reclamaba su tributo. Como una madre que sacrificaba cada uno de sus votos. Como una mujer que había pasado hambre durante décadas, atiborrándose al fin de la única polla que importaba.

Su ritmo era inquebrantable. Glacial. Profundo. Cósmico.

Su culo se flexionaba —se apretaba— se soltaba—, una orquesta clandestina en el vacío. Cada sacudida desataba una onda de choque a través de su coño, un maremoto de lubricación abrasadora que lo engullía.

Sus paredes ondulaban, acariciaban, veneraban cada vena, cada espasmo, cada oleada de su polla.

Ella se corrió —silenciosa, cataclísmicamente—, el coño contrayéndose, chorreando en un torrente ardiente que ahogó la polla de él, sus huevos y las sábanas en una inundación de pecado. Su cuerpo se estremeció, los muslos en espasmos, el culo apretándose con tal ferocidad que dejó moratones, pero no se detuvo.

No flaqueó. Siguió cabalgando a través de su orgasmo, ordeñándose en la polla de su hijo como si fuera redención y ruina a la vez.

Peter rugió, un sonido arrancado de sus entrañas, crudo y desgarrado. Sus caderas se sacudieron, frenéticas, pero ella lo inmovilizó con su peso, su amor, su dominio.

—Todavía no, bebé…

—Deja que Mami te sienta… cada vena…

Volvió a mover el culo —más lento, más profundo, aniquilador—, las nalgas apretándose como un grillete, el coño succionándolo con un vacío húmedo y voraz que le destrozó la mente. Sus paredes lo acariciaron, lo amasaron, lo reclamaron en un ritmo que trascendía la carne.

—Córrete adentro ahora… dale todo a Mami; dale un bebé a Mami…

Él detonó.

El semen estalló —denso, abrasador, infinito—, inundando su coño, pintando sus paredes, marcándola desde dentro con una pulsación tras otra.

Ella gimió —un sonido suave y devastado—, el coño apretándose, ordeñando cada gota, negándose a soltarlo, su coño voraz por la semilla de su hijo.

Cabalgó a través del clímax de él, lenta, tierna, devota, con las caderas girando, frotándose, extrayendo cada espasmo, cada latido, hasta que él quedó vacío, temblando, suyo.

Entonces se derrumbó sobre su pecho, con la manta aún cubriéndolos, un santuario de pecado y amor. Su coño aleteó alrededor de su polla ablandada, aferrándose, encerrándolo dentro como un sello sagrado. Sus labios rozaron la oreja de él, su aliento abrasador y entrecortado.

—Te amo, Peter…

—Siempre… aunque nos devore.

Él la envolvió con sus brazos, opresivo, posesivo, devoto, con los dedos hundiéndose en la curva de su culo empapada de sudor, marcándola con su agarre.

—No serás devorada por nada más, Mamá. Solo por MÍ. Eres mía.

Y bajo la manta, en la oscuridad donde ninguna luz podía condenar, una madre y su hijo permanecieron fusionados, quietos, completos, prohibidos, perfectos.

La manta fue arrancada con un único y salvaje tirón —arrojada al suelo como una maldición—, exponiéndolos al oro crudo de la mañana.

La luz se derramó sobre sus cuerpos unidos: la piel resbaladiza de sudor, los muslos temblorosos, la unión obscena de madre e hijo aún trabados, su coño apretado alrededor de su polla semierecta como una prensa de amor.

Peter se puso de rodillas en un solo impulso fluido, con los músculos tensos y los ojos salvajes. Linda jadeó, un sonido agudo y quebrado, mientras él la levantaba —las manos bajo su culo, los dedos hundiéndose en la carne rolliza y empapada de sudor—, alzándola por completo del colchón.

Sus piernas se cerraron alrededor de la cintura de él por instinto, los tobillos trabándose tras su espalda, los muslos temblando por el esfuerzo de sujetarse; justo debajo, la polla de él atravesaba el aire y se acomodaba en la hendidura de su culo.

Ahora era ingrávida.

Ahora era suya para follarla a la vista de todos.

Su polla —monstruosa, venosa, reluciente con el jugo maternal de ella y su propia corrida— se deslizó fuera de su coño con un sonido húmedo y obsceno, la cabeza hinchada arrastrándose a través de sus labios adherentes, cubierta de un brillo espeso y cremoso de su pecado combinado.

El aire los golpeó a ambos —frío sobre la carne abrasadora— y el coño de ella se apretó con fuerza, vacío, dolorido, un chorro de su jugo de amor goteando por el cuerpo de la polla, salpicando sus huevos, corriendo en riachuelos sobre los nudillos de él.

Agarró su culo con más fuerza, los dedos hundiéndose profundamente en la carne suave y trémula, separando sus nalgas para que la luz de la mañana se derramara sobre su centro expuesto.

Entonces embistió.

ARRIBA. DENTRO. PROFUNDO.

Su polla gigante la ensartó en una sola embestida brutal y perfecta: la cabeza abriéndose paso a la fuerza por su entrada contraída, el cuerpo de la polla estirando sus paredes, las venas arrastrándose contra su interior ondulante como crestas de fuego.

¡CHAP! ¡CHAP! ¡CHAP!

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