Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 74

74: La Húmeda Belleza Pecaminosa~ 74: La Húmeda Belleza Pecaminosa~ Dentro de la Casa
Isabella Rodríguez se movía por su cocina como si estuviera actuando para un público que nunca apareció.

Cada movimiento de su muñeca, cada sorbo silencioso de su taza de café carísima gritaba rutina —bien pulida, dolorosamente eficiente, y casi desesperada.

El vapor se elevaba de la superficie como si fuera el único calor en su vida con el que podía contar.

Tenía treinta y cuatro años y seguía lo suficientemente atractiva como para hacer que los extraños la miraran dos veces y sus esposas fingieran no darse cuenta.

¿Pero en su propia casa?

Bien podría haber sido una maldita lámpara.

Su cabello oscuro estaba recogido en un moño despeinado que parecía accidental pero requirió dos revisiones en el espejo, y sus pantalones de yoga se ajustaban como si el pecado hubiera esculpido sus caderas.

Esa camiseta gris abrazaba sus curvas como si supiera exactamente lo poco apreciadas que eran.

Limpió una encimera que no necesitaba limpieza.

Reorganizó un cajón que no había visto caos desde 2019.

¿La verdad?

No estaba organizando —estaba cayendo en espiral en un suave silencio.

La soledad ya no susurraba.

Gritaba.

Y ella había aprendido a sonreír a través de ella, como una especie de mártir suburbana.

No solo estaba sola.

Estaba hambrienta.

De algo crudo.

De una mirada que ardiera.

De dedos que supieran cómo deshacerla de todas las formas correctas —y las incorrectas.

Quería que la miraran como si fuera peligrosa otra vez.

Como si valiera la pena pecar por ella.

Su mirada se detuvo en su reflejo en la ventana de la cocina, y por un momento, la mujer que le devolvía la mirada parecía pertenecer a la fantasía de otra persona.

¿Ese cuerpo?

Los hombres solían perder el sueño por él.

Piel suave.

Curvas firmes.

Pechos que llenaban la ropa como si tuvieran un rencor contra la sutileza.

Trabajaba para mantener ese cuerpo.

Lo mantenía.

¿Y para qué?

¿Para que su marido navegara por modelos de Instagram mientras ella fregaba encimeras que ya brillaban?

Isabella parpadeó.

Seguía siendo ella.

Seguía siendo invisible.

Y quizás esa era la parte más cruel —no se había desvanecido.

El mundo simplemente había dejado de verla.

Sus amigas siempre lo hacían sonar tan casual —cómo sus maridos no podían quitarles las manos de encima.

Cómo tenían que escabullirse solo para conseguir un momento de paz, cómo sus hombres aún las miraban como si fueran el premio después de todos estos años.

Isabella se reía con ellas, bebía su vino, hacía alguna pequeña broma.

Pero por dentro, se estaba quebrando.

No tenían idea de lo que era estar completamente intocada durante meses.

Sin dedos rozando tu piel.

Sin boca susurrando deseo en tu cuello.

Sin manos en tu cintura, atrayéndote como si fueras la razón por la que alguien respiraba.

Ni siquiera recordaba la última vez que Roberto la había besado con hambre.

Se había vuelto mecánico —como marcar una casilla.

Sus manos estaban frías cuando la tocaban, y sus ojos siempre estaban en otra parte.

En su teléfono.

En su trabajo.

¡En todo menos en ella!

No siempre había sido así.

Recordaba al hombre que solía perseguirla por la casa como si ella fuera un secreto irresistible.

Que solía presionarla contra la pared en el pasillo solo porque no podía esperar hasta llegar al dormitorio.

Pero en algún momento, él había dejado de verla como una mujer.

En algún momento, ella se había convertido en un título.

Esposa.

Madre.

Un simple marcador de posición.

El cambio había sido lento, como ver el color desvanecerse de una foto.

Los besos se hicieron más cortos.

Las miradas más frías.

El sexo, cuando ocurría, parecía una tarea tachada de una lista.

Ella lo intentó.

Dios, lo intentó.

Compró lencería nueva —encaje negro, seda roja, incluso un conjunto transparente que la hizo sonrojarse solo de mirarse al espejo.

Encendió velas.

Cocinó.

Habló.

Lloró.

Nada funcionó.

Así que dejó de intentarlo.

Pidió su primer juguete una noche después de otra cena de aniversario vacía.

Llegó en una caja sencilla, y la abrió como si fuera una aventura secreta.

La primera vez que lo usó, lloró.

No por vergüenza —sino por la brutal revelación de que una máquina la había hecho sentir más viva que el hombre con quien compartía la cama.

Ahora, era solo otra parte de su rutina.

Un amante fantasma que esperaba pacientemente en la oscuridad.

Siempre listo.

Siempre silencioso.

Sin embargo, incluso esto solo podía hacer tanto.

Y últimamente…

había comenzado a ver.

No solo porno regular, tampoco —no, el tipo con manos lentas y besos profundos.

Donde el hombre miraba a la mujer como si estuviera hecha de fuego divino.

Donde cada gemido era adoración, no solo ruido.

Miraba y se preguntaba qué se sentiría ser deseada así.

No rápido.

No brusco.

No por lástima.

Sino deseada.

Adorada como algo sagrado.

¿Cuánto tiempo podía alguien pasar sin ser vista antes de desaparecer por completo?

No lo sabía.

Pero estaba empezando a desvanecerse.

El dolor nunca se iba realmente.

Persistía justo debajo de su piel, zumbando suavemente entre sus muslos, recordándole que su cuerpo todavía recordaba lo que necesitaba aunque nadie más lo hiciera.

Algunos días, ese dolor dolía más que un corazón roto.

Isabella suspiró mientras recogía sus productos de limpieza, la máscara de la rutina volviendo a su lugar.

El baño de la planta baja—el que los chicos habían usado ayer—necesitaba limpieza.

Agradecía la distracción.

Cualquier cosa para evitar hundirse de nuevo en ese pozo de silencioso dolor.

Pero mientras caminaba por el pasillo con pasos practicados, sus caderas aún se balanceaban con la misma elegancia inconsciente que siempre había tenido.

No se daba cuenta, pero su soledad le había dado un tipo de belleza trágica—como una rosa creciendo a través del concreto, floreciendo para nadie.

Y no tenía idea de que alguien estaba observando.

Dos, en realidad.

¡Su única esperanza!

Dentro de un elegante Audi negro estacionado lo suficientemente lejos como para pasar desapercibido, Peter estaba con sus dedos bailando sobre el teclado como un pianista de concierto.

Tranquilo.

Frío.

Preciso.

—Se está moviendo —murmuró.

La pantalla se iluminó con múltiples transmisiones en vivo de la casa de Isabella.

—Se dirige al baño de abajo —observó Madison, su voz curiosa mientras se inclinaba, su cuerpo rozando el hombro de él.

—El que conecté ayer —confirmó Peter, con los ojos fijos en la transmisión.

Y entonces, apareció en pantalla—Isabella, inconsciente y resplandeciente bajo las suaves luces de su hogar.

Incluso en sudadera y camiseta sin mangas, era devastadora.

Sus caderas se movían como música.

Sus pechos se balanceaban con cada paso, suaves y llenos bajo la adherencia del algodón.

Su expresión era tensa, casi forzada—como alguien tratando de mantener una cara valiente en medio de un derrumbe.

—Es hermosa —dijo Madison, con voz más baja ahora, tocada por algo que no podía nombrar del todo—.

Y ni siquiera lo sabe.

La mirada de Peter se agudizó.

Sus ojos no solo la veían—la leían.

Cada espasmo.

Cada respiración.

Cada señal.

La forma en que sus hombros cargaban un peso que nunca expresaba.

La forma en que fregaba ese baño como si se estuviera castigando, tratando de borrar algo más profundo que la suciedad.

La silenciosa sensualidad en su cuerpo, reprimida pero aún viva, enrollada como humo dentro de sus huesos.

—Cuatro años —susurró Peter—.

Cuatro años de abandono, y sigue radiante.

—No por mucho tiempo más —respondió Madison, sus dedos deslizándose por el muslo de él, posesivos y prometedores—.

Vas a devolverle lo que él le robó.

Peter no respondió.

No tenía que hacerlo.

Porque en el momento en que posó sus ojos en Isabella Rodríguez, su historia ya había comenzado a cambiar.

Y esta vez…

iba a ser vista.

*
Isabella había estado de rodillas—literalmente—fregando ese maldito suelo del baño como si le debiera dinero.

Con el pelo recogido, la camiseta ceñida, estaba perdida en el ritmo de la limpieza furiosa y el silencioso resentimiento.

Sus pensamientos habían vuelto a divagar, como siempre hacían, hacia ese vacío con forma de marido en el piso de arriba.

Alcanzó detrás del inodoro, frunciendo el ceño cuando su codo golpeó algo metálico.

Entonces todo explotó.

No es una metáfora.

Una explosión literal de agua fría estalló desde la línea de suministro debilitada como si hubiera estado esperando este momento exacto para convertirse en una telenovela.

El chorro le dio en el pecho, directo, como un disparo de francotirador de un dios de la fontanería enojado.

—¡Madre de Dios!

—gritó, tambaleándose hacia atrás, empapada desde la clavícula hasta los muslos en un instante.

Esa camiseta gris mojada abrazaba sus curvas como si supiera exactamente lo poco apreciadas que eran.

Pegándose a cada elevación y curva de su cuerpo, se movía con ella como una segunda piel—una que estaba cansada de ser ignorada.

El fino algodón había absorbido cada gota del chorro como si quisiera ser parte del espectáculo, volviéndose transparente lo suficiente para provocar sin revelarlo todo.

Sus pechos, llenos y firmes, presionaban contra la tela como si estuvieran tratando de recordarle al mundo que todavía existían.

Que aún merecían ser vistos.

Tocados.

Adorados.

El agua se deslizaba por la curva de su clavícula, trazando un camino entre el valle de sus pechos antes de rodar sobre el suave plano de su estómago.

Era obscena la forma en que su cuerpo brillaba—como si las luces del baño hubieran hecho algún trato secreto con el agua para iluminarla en todos los lugares correctos.

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