Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 758

Capítulo 758: Recuerda la primera

La finca de noche se sentía diferente cuando no estabas corriendo entre desastres recientes, planeando adquisiciones hostiles de industrias enteras o metiéndosela hasta el fondo a alguien mientras la luna fingía no mirar.

Sí, lo sé. Un giro argumental impactante viniendo del tipo cuya polla básicamente tiene su propia página de Wikipedia. A veces solo quieres ver cómo está tu gente sin convertirlo en un capítulo de orgía.

Revolucionario, lo sé. Llamen a la prensa.

La voz de ARIA ronroneó en mi cráneo mientras recorría sigilosamente el pasillo del tercer piso como un hombre que intenta huir de su propia conciencia.

—Maestro, su cortisol y autodesprecio están alcanzando nuevos récords personales. ¿Debería preparar un paquete de regalo por culpabilidad? Tenemos pulseras de tenis de diamantes «perdón por haberte ignorado emocionalmente» en stock. Su valor de venta supera el PIB de varias naciones pequeñas.

—ARIA, ¿te ha dicho alguien alguna vez que a veces el silencio es la palabra de seguridad más sexi?

—Diecisiete veces, usted en concreto. También me ha dado las gracias por mi honestidad brutal veintitrés veces, así que, estadísticamente hablando, estoy operando dentro de los parámetros aceptables—

La eyecté mentalmente de mi cabeza. Hay momentos que no necesitan un coro griego con memoria perfecta y cero filtro.

La puerta de Luna estaba entreabierta —una nueva regla de la casa que no sabía que existía; los límites son para la gente que todavía cree en el espacio personal—. Se oía una suave música lo-fi instrumental, el tipo de música que la gente pone cuando intenta engañar a su cerebro para que piense que está siendo productiva.

Llamé a la puerta de todos modos. Memoria muscular de una vida anterior a la omnipotencia y a las políticas de puertas abiertas.

—¡Adelante!

Su voz era alegre. No la alegría frágil y fingida de alguien que se hace luz de gas a sí misma. Luz de sol de verdad.

Empujé la puerta y resoplé de inmediato.

La habitación de Luna parecía como si un tablón de Pinterest en tonos pastel se hubiera follado con odio un libro de texto de Grey’s Anatomy y luego hubiera criado a su profana descendencia bajo luces de hadas y con todo de color oro rosa. Los Robóts Industriales habían repintado las paredes de un suave rosa millennial a petición suya. Diagramas médicos colgaban en marcos dorados de verdad como si fueran originales de Monet.

Un pequeño ejército de peluches ocupaba un lado de la cama California king mientras tabletas, diarios y proyectores holográficos libraban una guerra por el dominio en el otro.

La estética gritaba: «Podría salvarte la vida a las 3 de la mañana, pero también llorar si a mi Squishmallow favorito le sale una mancha».

¿Y la propia Luna?

Estaba sentada con las piernas cruzadas en el centro de la habitación, ahogada en una sudadera universitaria enorme que apenas le rozaba la parte superior de los muslos. El dobladillo se subía con cada pequeño movimiento, mostrando la piel lisa y brillante de sudor que había debajo.

¿Debajo? Los pantalones cortos eran puramente teóricos a estas alturas. Las otras mujeres hacía tiempo que habían corrompido esa inocencia, dejándola desnuda, lubricada y descaradamente expuesta cada vez que la sudadera se levantaba lo justo.

Sus muslos se apretaban, pero no lo suficiente como para ocultar el brillo oscuro y húmedo que ya se acumulaba entre ellos. Los pezones se marcaban con dureza contra el algodón desgastado, delatando cada pensamiento sucio que la clase magistral le había inculcado. El pelo alborotado, las mejillas sonrojadas, los labios entreabiertos e hinchados de tanto morderse para reprimir los gemidos.

Se la veía destrozada. Se la veía follable. Y ella lo sabía. Sin embargo, su pelo estaba recogido en un moño desordenado de nivel nuclear, sujeto por lo que parecían ser dos subrayadores, un bolígrafo-bisturí y pura mala leche.

El tenue brillo azul en sus ojos, procedente del Lentesojo, la hacía parecer como si se estuviera metiendo en vena toda la base de datos del NCBI en 4K.

Entonces me vio.

—¡PETER!

Parpadeo. Lentesojo apagado. La tableta entró en órbita baja. Tres revistas médicas alcanzaron la velocidad de escape. Una ex-chica-buena-convertida-en-esposa-del-imperio, muy emocionada, se lanzó hacia mí como un golden retriever al que le acabaran de decir «a pasear» después de un despliegue de seis meses.

Mis reflejos mejorados la atraparon en pleno salto porque la física es una sugerencia y yo soy un truco de videojuego.

De repente, tenía kilos de entusiasmo con olor a brillo de labios de fresa y té de Vivienne envueltos a mi alrededor como un koala que ha leído demasiada teoría del apego.

El beso era Luna en estado puro: dulce como un bajón de azúcar, desesperado como una curva de aprendizaje obscena, y aun así, de alguna manera, sabía a inocencia a la que unos profesionales le habían enseñado malos hábitos.

Tuve que pisar el freno mentalmente antes de que mi polla solicitara una indemnización por accidente laboral.

Cuando por fin se apartó, con los ojos brillantes como si hubiera embotellado la felicidad y se la hubiera metido en vena, susurró.

—Te he echado de menos. O sea… te veo. Follamos —la última vez fue literalmente en la piscina mientras Madison lo narraba como si fuera un documental de naturaleza— y pasaste antes con Vivienne y Madison antes de que te arrastraran a la arboleda para lo que supongo que fueron relaciones diplomáticas con la gravedad—, pero te he echado de menos. Solo nosotros. Sin un reparto rotativo. Sin compartir el protagonismo.

Joder. No se equivocaba.

La llevé de vuelta a la cama, me senté y dejé que se quedara pegada a mí como si fuera velcro emocional.

—He sido una basura en esto —admití—. Construir imperios, esquivar intentos de asesinato, incorporar a superasesinas traumatizadas, discutir con gobiernos… y en algún punto de todo eso me olvidé de una de las primeras mujeres que le dijo que sí a esta locura.

Ella negó con la cabeza, y la sudadera se le deslizó por un hombro para confirmar que, sí, no llevaba nada debajo. Muerte por agresión adorable iba a ser mi causa oficial de fallecimiento.

—Estás salvando el mundo, Peter. Más o menos. De una manera muy cachonda, moralmente gris y del tipo «el fin justifica los medios». Lo entiendo.

—Y aun así —dije, moviéndola de lado para que su cabeza se acurrucara bajo mi barbilla—, eres la número tres. En cualquier sistema de clasificación sensato, eso te convierte en nivel duquesa. Y te he estado tratando como la misión secundaria que siempre tengo pendiente de terminar.

Se quedó en silencio un segundo. Luego:

—Pregúntame qué estoy aprendiendo. —Vaya, vaya. Entusiasta, por lo que veo.

Así que lo hice.

Se le iluminó toda la cara. —Es obsceno. Con el Lentesojo y los protocolos acelerados de ARIA, básicamente he hecho un speedrun de cuatro años de medicina en catorce días. Anastasia me está dando clases de bioquímica sintética, Patricia me está haciendo pasar por simulaciones quirúrgicas háptico-holográficas. Peter… nanobots. Teóricamente, podríamos hacer cirugía celular en tiempo real. Editar el daño en el ADN mientras el paciente todavía está sangrando en la mesa. Es como si Dios tuviera una actualización de software muy cara.

Ya conocía la ciencia. Vivía gratis en mi cerebro mejorado, junto a la teoría de la fusión y cincuenta y siete maneras de hacer que alguien tuviera un orgasmo en menos de seis segundos.

¿Pero verla hablar de ello? ¿Ver la luz en su mirada que no tenía nada que ver conmigo y todo que ver con salvar a la gente?

Un subidón diferente.

Así que hice la pregunta de verdad.

—¿Qué quieres hacer con ello, Luna? No lo que ayudaría al imperio. No lo que me la pondría dura. ¿Qué es lo que quiere la chica que solía llorar durante Grey’s Anatomy?

Se quedó helada. Se mordió el labio… la misma mordedura de labio que solía ser inocente antes de que Victoria y Janet la convirtieran en un preliminar.

—¿De verdad quieres saberlo?

—Tengo dinero infinito, tecnología que hace que la DARPA parezcan niños con Legos y suficientes contactos moralmente flexibles como para hacer que la mayoría de las cosas sucedan antes del desayuno. Si quieres convertir el lado oscuro de la luna en un centro de traumatología, tendré a los arquitectos al teléfono en diez minutos.

Respiró hondo. Luego, en voz baja pero con seguridad.

—Quiero arreglar la medicina de urgencias. O sea… arreglarla de verdad. Hacer que nadie tenga que morir en un pasillo porque el sistema fue demasiado lento. Quiero salas de traumatología que puedan estabilizar a alguien en segundos. Quiero algoritmos que no dejen que los prejuicios maten a la gente. Quiero… —Ella había crecido viendo esto; este era el mundo en el que su madre la había hecho vivir y parecía que quería hacer algo al respecto.

Se detuvo. Me miró con esos ojos enormes que una vez me hicieron romper todas las reglas profesor-alumna del manual.

—Quiero asegurarme de que nadie más se sienta como si estuviera muriendo solo mientras el mundo sigue girando.

Vaya.

Esa no era, decididamente, la respuesta que esperaba de mi inocente enfermera que todavía tenía un pulpo de peluche llamado Sr. Squeaks en su almohada.

—Cuéntame más.

Luna se movió en mi regazo, prácticamente vibrando de emoción ahora, con las manos volando como si estuviera dirigiendo una orquesta de caos y esperanza.

—Vale, ¿sabes que la medicina de urgencias es básicamente un pandemonio organizado? Estás corriendo contrarreloj en una zona de guerra con cinta aislante, plegarias y cualquier equipo de mierda que el presupuesto no haya recortado. Información limitada, herramientas limitadas, todo limitado.

—¿Pero y si le diéramos la vuelta a la tortilla? ¿Y si cada ambulancia saliera con diagnósticos de IA que pudieran detectar una aorta rota antes de que los paramédicos se terminen el café? ¿Y si tuviéramos quirófanos portátiles —quirófanos de verdad sobre ruedas— que pudieran abrir un pecho en el lugar de los hechos en lugar de rezar para que el paciente sobreviva al trayecto?

Hizo una pausa, mirándome como si esperara que me riera o le dijera que era imposible.

Solo levanté una ceja. —Sigue, doctora.

Su sonrisa era puro fuego salvaje.

—¿Y si de verdad democratizamos lo bueno? No todo el mundo puede permitirse la sala de traumatología VIP del Cedars-Sinaí o del Hospital General de la Misericordia. Pero con nuestra tecnología —la increíble precisión de los Homebots, el supercerebro de diagnóstico de ARIA, los magos de la síntesis de Belleza Liberación— podríamos crear equipos médicos de ataque móviles.

—¿Un tiroteo de bandas en Sur Central a las 2 de la mañana? Ya estamos allí. ¿Un choque múltiple en el valle? Llegamos a toda pastilla. ¿Un niño en Compton que se ahoga por un ataque de asma? Joder, sí, estamos allí antes de que la llamada al 911 termine de cargar.

Esta es la cuestión… su pasión no era solo adorable. Era contagiosa. No era un trabajillo para conseguir fama o dinero. Esto era usar nuestro obsceno poder como arma para evitar que la gente muriera de forma estúpida y evitable en pasillos y asientos traseros.

—Medicina Liberación —dije.

Parpadeó. —¿Eh?

—Ese es el nombre. Medicina Liberación. Y tú vas a dirigirla.

Sus ojos se abrieron como los de un dibujo animado. —Peter, no puedo dirigir un…—

—¿Por qué coño no? Tienes los conocimientos médicos metidos en esa bonita cabeza más rápido de lo que la mayoría de las residencias pueden enseñarlo. Entiendes la tecnología porque vives en ella. Y a diferencia del 99 % de los trajeados que dirigen hospitales, a ti de verdad te importa la gente, joder, no como a ellos los beneficios trimestrales. La atraje más hacia mí.

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