Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 76

76: ¡Oh, Salvación~ 76: ¡Oh, Salvación~ “””
Peter no tuvo que esperar mucho.

Los pasos resonaron hacia la puerta como alguien corriendo con tacones y arrepentimiento.

Cuando se abrió, Isabella Rodríguez se congeló a media respiración—boca abierta, ojos grandes, y cerebro claramente sufriendo un cortocircuito mientras intentaba reiniciarse.

Se había cambiado a ropa seca.

Blusa blanca tan ajustada que calificaría como una confesión, jeans abrazando sus caderas como si extrañaran ser tocados.

Pero su cabello seguía contando la historia—húmedo, rebelde, aferrándose a su cuello en mechones oscuros que la hacían parecer menos una esposa suburbana y más una mujer recién arrastrada del caos.

Era un “empapada en fantasía, accidentalmente excitada” y su rostro decía que ella lo sabía.

Peter ni siquiera pestañeó.

Sabía exactamente qué escena se reproducía en su cabeza ahora.

¿Cada inofensiva ensoñación sobre el guapo manitas o el misterioso fontanero?

Destrozada.

Reescrita.

Quemada y renacida en llamas.

Porque parado en su puerta no había un Joe local en overol—esto era la encarnación de la sed prohibida, envuelta en una camisa de trabajo y peligro.

Demasiado alto.

Demasiado fornido.

Demasiado obscenamente atractivo para existir sin respaldo divino.

No solo estaba ahí parado—reclamaba el espacio.

Como si el aire fuera suyo.

Como si la realidad simplemente se apartara cortésmente.

¿Y Isabella?

La pobre no tenía idea de que estaba mirando algo no completamente humano.

Aparte de Madison, Isabella era la única mujer que había visto su forma de Señor Oscuro, y a diferencia de su novia que había presenciado la transformación, Isabella estaba experimentando el impacto sobrenatural completo sin contexto.

Su presencia la golpeó como una fuerza física—seductora, posesiva, dominante, protectora.

Todo lo que su marido no era.

Sin advertencias.

Sin calentamiento lento.

Solo carisma sobrenatural de impacto completo golpeándola directamente en el plexo solar.

El efecto fue instantáneo.

Sus pupilas se dilataron, y no por miedo.

Sus ojos lo recorrieron como si buscara una razón para no caer de rodillas.

Su ropa—casual de trabajo—de alguna manera le quedaba como si hubiera sido esculpida sobre él.

Pecho.

Brazos.

Esa cintura imposible.

Y esos ojos—bronce arremolinándose con oro como un juicio fundido que parecía ver directamente hasta su alma—fijos en ella como si la estuviera viendo de maneras que su marido nunca lograba.

Isabella realmente se tambaleó, abrumada por la pura presencia de perfección masculina parada en su puerta.

Sus rodillas hicieron esa cosa inútil de temblar, como si todo su cuerpo hubiera renunciado a fingir que no estaba afectado.

Con reflejos más rápidos de lo humanamente posible, Peter se movió antes de que la física pudiera siquiera alcanzarlo.

Un movimiento fluido—un brazo fuerte—y ella estaba contra él, su mano agarrando su cintura como si siempre hubiera pertenecido allí.

El movimiento fue suave, practicado, como algo sacado de una película romántica.

Sus grandes manos abarcaban su cintura fácilmente, sosteniéndola firme mientras recuperaba el equilibrio.

Sin vacilación.

Sin disculpas.

Solo posesión instintiva, suave y practicada como si lo hubiera hecho mil veces—aunque nunca con ella.

Sus rostros estaban cerca ahora.

Demasiado cerca.

El tipo de cercanía donde la respiración se vuelve pesada y el perfume se convierte en un arma.

Su piel olía a vainilla, café y pánico.

¿Y sus labios?

Estaban entreabiertos lo suficiente para hacerle preguntarse cómo sabría si decidiera cruzar esa línea.

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—¿Estás bien?

—preguntó—suave, profesional.

Pero su voz tenía esa corriente subyacente.

Esa promesa aterciopelada bajo la cortesía.

Sus ojos decían di que sí…

o no digas nada y déjame arruinarte apropiadamente.

Ella no pudo responder de inmediato.

No podía pensar.

Estaba atrapada entre la fantasía y el desastre, mirando al hombre que su cuerpo claramente reconocía como peligro envuelto en placer.

—Yo…

sí…

lo siento —respiró, su voz temblando con la traición de su propio cuerpo.

Todavía presionada contra él.

Todavía negándose a moverse—.

Es solo que…

no eres lo que esperaba.

Peter sonrió—y no fue amistoso.

Fue el tipo de sonrisa que deja marcas.

Que decía Sé exactamente lo que esperabas.

Y soy mejor.

La ayudó a pararse, lento y deliberado.

Sus dedos dejaron un rastro en su cintura que persistió como un secreto.

Sin prisa.

Sin culpa.

—Las llamadas de emergencia pueden ser abrumadoras —dijo, con voz suave como el pecado.

Luego dio un paso atrás, la mirada persistiendo justo lo suficiente para recordarle que nunca olvidaría este momento.

—Vamos a arreglar tu pequeño…

problema de agua.

Isabella lo guió por la casa, sus pasos un poco demasiado cuidadosos—como si su cerebro no hubiera asimilado el hecho de que una fantasía andante la seguía de cerca.

Peter no necesitaba adivinar—sentía su mirada deslizándose sobre él una y otra vez, como si sus ojos no pudieran evitar desviarse hacia su reflejo en cada superficie que pasaban.

—El baño está por aquí —murmuró, con voz entrecortada como si acabara de aprender a hablar de nuevo—.

Sucedió de repente.

Solo estaba limpiando y…

—El agua tiende a hacer su entrada —respondió Peter con suavidad, la comisura de su boca crispándose con diversión.

Su tono era todo negocios, pero ¿su presencia?

Cualquier cosa menos eso.

Llenaba el aire como electricidad estática—aguda, eléctrica, imposible de ignorar.

Isabella asintió, aunque sus pensamientos claramente estaban en otro lugar.

Sus ojos se desviaron hacia sus brazos, la forma en que sus mangas se tensaban sobre los músculos.

Hacia su pecho, donde la tela se adhería como si tuviera sentimientos personales sobre su cuerpo.

Hacia su paso—tranquilo, confiado, suave como el infierno—como una pantera que había descubierto cómo usar botas de trabajo.

Estaba tratando de parecer tranquila, pero Peter podía leerla como un libro gastado.

El rubor en sus mejillas.

La forma en que sus dedos se curvaban y descurvaban como si no estuvieran seguros de dónde descansar.

¿Y debajo de todo?

Esa hambre.

Sutil, pero pulsando bajo su piel.

No desesperada.

No todavía.

Pero al borde.

—Por aquí —dijo, deteniéndose junto a la puerta del baño, con la voz un poco más alta que antes—.

Es…

sí.

Simplemente explotó de la nada.

Peter entró, echando un vistazo al desastre.

Agua por todas partes.

Caos menor.

Nada que no pudiera arreglar dormido.

Pero ese no era el verdadero daño.

¿Verdad?

Se agachó, inspeccionando la válvula, y sabía perfectamente que Isabella estaba observando desde atrás—observando cómo se movían los músculos de su espalda, observando cómo dominaba el espacio como si fuera su sala de estar.

—Esta línea ha estado bajo presión por un tiempo —dijo, con tono tranquilo, sus dedos ya trabajando—.

No es tu culpa.

Accesorios viejos.

Pasa todo el tiempo.

—¿Puedes arreglarlo?

—preguntó rápidamente, demasiado rápido.

Peter miró por encima del hombro, capturando sus grandes ojos oscuros como si supiera que ella estaba esperando que él tomara la iniciativa en algo más que fontanería.

—Te tengo cubierta —dijo—.

Lo tendré arreglado antes de que pase una hora.

La forma en que lo dijo no se sintió como una promesa, se sintió como una orden.

Y le hizo algo a ella.

—Pagaré lo que cueste —soltó Isabella, retrocediendo, con la voz atascada en la garganta.

Peter se enderezó, volviéndose lentamente para enfrentarla.

Su mirada la recorrió —esas ondas húmedas de cabello todavía colgando bajas, esa blusa demasiado ajustada aferrándose en todos los lugares correctos— y aterrizó justo en su rostro sonrojado.

—Voy por mis herramientas —dijo, su voz bajando más, más suave, bordeada con esa calma imposible que hacía que sus rodillas quisieran ceder—.

Quizás sea mejor si esperas afuera.

Estas cosas pueden volverse…

desordenadas.

Odiaría ver tal perfección arruinada de nuevo.

Ella asintió, demasiado rápido otra vez, retrocediendo como si acabara de darse cuenta de que estaba demasiado cerca del fuego.

Peter podía sentirla persistiendo detrás de la pared, fingiendo ser casual, pero su silencio gritaba más fuerte que cualquier pregunta.

Quería ver más.

Esperaba que él la volviera a mirar así.

Y lo haría.

Pero aún no.

Deja que se retuerza un poco.

Finalmente, solo en el baño, Peter abandonó la actuación.

Esto no se trataba de una tubería rota.

Por favor.

Esa cosa podría haberse arreglado con los ojos cerrados y una mano detrás de la espalda.

No, esto se trataba de algo completamente diferente.

Una mujer hermosa y hambrienta —dejada marchitarse durante cuatro malditos años por un hombre que ni siquiera podía verla, mucho menos tocarla correctamente.

Y ahora, accidentalmente había llamado al tipo equivocado de fontanero a su puerta.

El tipo que arreglaba más que líneas de agua.

Dejó que sus ojos recorrieran el daño sin entusiasmo.

La fuga era un juego de niños, apenas valía un minuto de esfuerzo.

Pero arreglar una tubería rota no era la razón por la que su sangre zumbaba o por qué sus manos se flexionaban con demasiada fuerza alrededor de la llave.

No, era ella.

Isabella Rodríguez.

Solo ese nombre ya había ganado un lugar permanente en su cabeza.

¿Y esa camiseta gris empapada de antes?

Grabada en su memoria.

La forma en que se había adherido a ella como si supiera lo que estaba ocultando —curvas esculpidas por los dioses e ignoradas por un tonto.

Pezones presionando a través del algodón húmedo, rogando por atención.

Sí.

Peter lo había notado.

Y ahora, parado en su casa, su aroma aún persistiendo en el aire —café, champú de coco, y ese calor femenino nervioso— lo sintió.

El lento desenredo de sus barreras.

La súplica silenciosa de alguien que la viera.

Que le recordara lo que se sentía ser deseada.

Ser tocada.

Ella lo rondaba como una polilla a una llama, tratando de fingir que se trataba de la fontanería.

Adorable.

«Cuatro años de negligencia», pensó Peter, su labio curvándose en algo entre una sonrisa burlona y un gruñido.

«Cuatro años dejando a una mujer así sin tocar?

Eso no es un marido.

Es un maldito crimen».

Apretó la válvula con un movimiento rápido, apenas consciente de la mecánica.

Su mente ya estaba varios pasos por delante.

No tramando —prometiendo.

Podía sentirla justo fuera del baño, flotando como si no quisiera irse.

Sus respiraciones superficiales, el quieto movimiento nervioso de sus dedos mientras estaba allí en esos jeans ajustados, probablemente reviviendo cómo se sentía tener sus manos en su cintura.

Ella quería más.

¿Y Peter?

Él había terminado de fingir que no lo sabía.

«Aguanta, profesora», pensó, su sonrisa afilándose mientras se limpiaba las manos.

«Has sido invisible por demasiado tiempo.

Es hora de recordarte lo que se siente ser adorada.

Ser deshecha.

Lentamente».

Se movió hacia la puerta, el aroma del deseo espeso en el aire.

Que comience el juego.

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