Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 772

Capítulo 772: Siluetas Pecaminosas (r-18)

Ella lo guio escaleras arriba, con el agarre de Ella haciéndose más fuerte a cada paso, la bata de encaje blanco revoloteando como el aliento de un fantasma, subiendo por los muslos de Ella hasta que la curva inferior del culo de Ella destelló bajo la tenue luz del pasillo: redondo, perfecto, el tipo de culo que hacía que los hombres olvidaran sus propios nombres.

La bata se aferraba al cuerpo de Ella como un amante celoso, tan transparente que la luz de la luna pintaba en plata líquida cada moratón, cada flexión, cada contoneo.

El aroma de Ella la seguía: jazmín calentado por el sol y la piel, el ligero regusto metálico del orgasmo anterior de Ella y el almizcle agudo e inconfundible de una nueva excitación; un aroma lo bastante denso como para cubrirle el fondo de la lengua, como para hacer que su polla palpitara dolorosamente contra los vaqueros.

La tercera planta era solo de Ella, un santuario que olía a lavanda, a algodón limpio y a la nota más profunda y cálida del cuerpo de Ella. Ella empujó la puerta del dormitorio y entró, arrastrándolo con Ella hacia el silencio reinante.

La habitación los envolvió como un secreto. Una enorme cama California king dominaba el centro, con las sábanas blancas impecables y remetidas con pliegues de hospital, y las almohadas apiladas como si Ella hiciera la cama cada mañana por costumbre y amor.

Un ligero aroma a lavanda y algodón limpio flotaba en el aire, mezclado con la nota más cálida y embriagadora de la piel de Ella. Un tocador en la esquina sostenía perfumes y lociones pulcramente dispuestos, frascos alineados como soldados.

Una única foto enmarcada en la mesita de noche —Ella y una versión mucho más joven de Charlotte, los pequeños brazos de Ella alrededor de un chico adolescente que tenía que ser el hijo de Ella— sonreía a la habitación, el único testigo de lo que estaba a punto de suceder.

Peter lo sabía y no preguntó nada sobre la persona de la foto.

Sobre la cama, doblada con esmero, reposaba la lencería de hoy: un sujetador de encaje negro y un tanga a juego, dispuestos como si Ella hubiera estado decidiendo qué ponerse mañana, la tela aún conservando el ligero calor del cuerpo de Ella, el tenue aroma de la excitación de Ella adherido al encaje. Ella lo vio darse cuenta y se sonrojó, y una risa suave y avergonzada se le escapó mientras los recogía y los arrojaba a un cajón.

—Lo siento —murmuró Ella, cerrándolo con un suave clic—. No esperaba compañía.

—El mejor tipo de noches memorables son así, Margret. —Ella se rio ante eso.

Luego Ella se giró hacia el vestidor con espejos —puertas de cristal del suelo al techo, esmeriladas lo justo para difuminar los bordes— y entró. Ella no las cerró del todo. Las dejó entornadas, y la luz del interior se derramó en una cálida cuchilla dorada sobre la alfombra, pintando la habitación de miel y sombra.

Y Ella empezó a desvestirse.

Ella no lo miró. No lo necesitaba. La luz a su espalda la convirtió en un juego de sombras de puro pecado, cada movimiento amplificado por el cristal, cada curva grabada a fuego.

La silueta de Ella se movía lenta, deliberada, una sombra tallada en medianoche y hambre. Las manos subieron hasta el lazo de seda de la bata de Ella; los dedos temblaban lo justo para delatar la tormenta en el interior de Ella.

El satén de encaje susurró al aflojarse, un siseo suave como una respiración contenida demasiado tiempo, y luego la tela se deslizó de los hombros de Ella con un movimiento líquido. Se acumuló a los pies de Ella con un suspiro tan íntimo que pareció que la propia habitación exhalaba.

Ella estaba ahora desnuda de cintura para arriba, con la piel besada por el bajo resplandor ámbar de la única lámpara. Lo siguiente fue el sujetador: de encaje negro, delicado, casi ceremonial.

Los dedos llegaron a la espalda de Ella, desabrochándolo con un pequeño chasquido que rompió el silencio como el primer trueno de una tormenta. Los tirantes se deslizaron por los brazos de Ella; Ella los dejó caer lentamente, como una provocación, mientras las copas se despegaban de sus pechos con un arrastre reacio, como si el propio encaje lamentara la separación.

Los pechos de Ella se derramaron libres: de tamaño medio-pequeño, perfectos, maternales de la forma más devastadora. Lo bastante llenos para desbordar una palma, lo bastante suaves para mecerse con cada respiración, con los tenues hilos plateados de las estrías brillando como la luz de la luna sobre el agua.

Pezones oscuros y ya cruelmente tensos, erguidos con orgullo, sonrojados de un rojo vino intenso, suplicando sin palabras.

Las curvas llevaban el recuerdo de Miami, de aquella mañana. Ahora ardían de nuevo tras sus ojos, más calientes, más nítidas, grabadas a fuego.

Ella los ahuecó de inmediato —lenta, reverente, con las palmas acunando su peso como una ofrenda—. Los pulgares rozaron las cimas una, dos veces, y luego las rodearon en espirales perezosas y atormentadoras. La cabeza de Ella cayó hacia atrás, la garganta expuesta, una larga y estremecida respiración escapando de los labios de Ella: cruda, necesitada, casi un sollozo. El sonido se enroscó en la silenciosa habitación y se asentó en lo más profundo de sus entrañas.

—Mmmhmm~

Los dedos de Ella se tensaron. Apretaron. Levantaron la suave carne, dejándola desbordarse entre sus nudillos, y luego la soltaron para que el suave rebote la hiciera jadear. Ella se pellizcó los pezones: giros duros y viciosos que arrancaron un grito agudo y desesperado de la garganta de Ella.

Las cimas se oscurecieron aún más bajo el abuso, hinchándose más, brillando débilmente como si ya lloraran por más. Las caderas de Ella se sacudieron hacia delante involuntariamente, los muslos apretándose una vez y volviendo a separarse como si Ella no pudiera decidir si ocultar el dolor o extenderlo más.

Las manos se deslizaron más abajo.

Sobre la suave y generosa superficie del estómago de Ella, los dedos trazando la filigrana plateada de las estrías con algo cercano a la adoración. Cada tenue línea, un mapa de las noches en que Ella había llevado vida, alimentado vida, sobrevivido a la vida.

Ahora esas mismas manos lo reclamaban de vuelta: para el placer, para el pecado, para él. Ella arrastró las uñas ligeramente sobre la piel sensible, erizándola, y luego aplanó las palmas y empujó hacia abajo, siguiendo la curva hacia dentro hasta el ensanchamiento de las caderas de Ella.

Ella se contoneó —lenta, obscena, con las caderas girando en un ritmo profundo y sucio que pertenecía a clubes oscuros y a dormitorios aún más oscuros.

El culo de Ella se flexionó bajo la luz de la lámpara —redondo, lleno, voluptuoso—, las nalgas separándose lo justo en cada contoneo para insinuar la hendidura sombreada entre ellas. Los dedos se clavaron en la propia carne de Ella —agarrando con fuerza, amasando, abriéndose Ella misma una fracción antes de soltar—. El movimiento hizo rebotar de nuevo los pechos de Ella, con los pezones trazando pequeños arcos tensos en el aire.

La respiración de Ella se fracturó en gemidos suaves y entrecortados, cada uno más bajo, más gutural, derramándose en la habitación como humo.

Una mano se deslizó entre los muslos de Ella —sin tocar aún, solo flotando, dejando que el calor irradiara contra su palma—. La otra siguió amasando el culo de Ella, apartando una nalga para que la luz de la lámpara captara el rastro reluciente que ya descendía lentamente por la cara interna del muslo de Ella.

Ella lo miró entonces: ojos vidriosos, pupilas dilatadas, labios entreabiertos y húmedos.

Sin palabras.

Solo el lento y deliberado balanceo de las caderas de Ella de nuevo —más profundo esta vez, más descarado—, el culo apretándose, los muslos temblando, los pechos agitándose con cada inhalación entrecortada.

Entonces Ella se giró —lenta, grácil, depredadora—, ofreciéndole la espalda. Columna arqueada. Culo levantado.

Las manos deslizándose hacia arriba para agarrarse al respaldo de una silla en busca de equilibrio. Ella se inclinó hacia delante lo justo —las piernas separándose más— hasta que la hendidura sombreada entre sus nalgas se abrió por completo.

El frunce rosado guiñó un ojo una vez en la penumbra, apretado e intacto esta noche, mientras que más abajo aún, el coño de Ella apareció a la vista: labios hinchados, oscuros, ya brillantes de humedad, una gruesa gota de excitación brotando en la entrada y estirándose hacia abajo en un lento y reluciente hilo.

Ella se estiró hacia atrás con ambas manos, los dedos abriéndose Ella misma de par en par, exponiéndolo todo.

—Peter… —La voz de Ella flotó a través de la puerta entornada, baja y temblorosa, densa de deseo, el sonido envolviendo la polla de él como un puño.

Él se sentó en el borde de la cama, con la polla palpitando dolorosamente contra sus vaqueros, los ojos fijos en la danza de sombras que Ella le ofrecía; sin saberlo o sabiéndolo, no importaba. Cada movimiento era una confesión. Cada contoneo, una plegaria. La luz a la espalda de Ella la convirtió en una silueta viviente de pecado, cada curva amplificada, cada respiración una promesa.

Las caderas de Ella se balancearon hacia atrás, todavía hacia él, mientras las manos se deslizaban por los costados de Ella, sobre las caderas de Ella, entre los muslos de Ella.

La sombra de los dedos de Ella descendió, trazando la línea del coño de Ella en el aire, con las caderas girando lentamente, el culo apretándose, ofreciéndose. Los dedos de Ella separaron los labios de Ella en la sombra, la luz capturando la humedad reluciente que goteaba de Ella, el aroma de la excitación de Ella inundando la habitación, denso y embriagador, haciendo que a él se le hiciera la boca agua y su polla goteara.

Él no podía moverse. No podía respirar. Solo podía mirar. Y desear.

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