Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 89

89: Mi Posesividad Liberadora 89: Mi Posesividad Liberadora —Créeme cuando te digo —estaba escéptico como el demonio.

Como, 0.5% convencido de que toda esta situación era solo un sueño febril cargado de dopamina, producto de un cerebro privado de sueño y una libido reprimida.

Seguía esperando el momento en que despertaría de golpe en mi cama individual toda arrugada, agarrando una semi-erección y perseguido por el fantasma del último portazo de Jack Morrison en el casillero.

Pero parado en la puerta de Isabella Rodríguez, con su lengua todavía básicamente sobre la mía mientras su lápiz labial se corría en la comisura de su boca como una maldita carta de amor?

Sí.

Ese 0.5% de duda?

Desapareció.

Se evaporó.

Se desintegró como un vampiro en una cama solar.

Esto es real.

Esta es mi puta vida ahora.

Joder.

Mierda.

Ella se alejó —lento, temblorosa, como si su cuerpo no hubiera recibido el mensaje de que la parte del beso había terminado.

Labios hinchados.

Pupilas dilatadas.

Esa mirada suave y arruinada en sus ojos?

Eso no era solo bruma post-orgásmica.

Eso era devoción.

Cruda.

Adictiva.

Permanente.

Me incliné, mi boca rozando su oreja.

—Llámame —murmuré.

Tranquilo.

Bajo.

Como si no acabara de reorganizar toda su visión del mundo—.

Pronto.

Ella asintió, mordiéndose el labio inferior como si tratara de atrapar los últimos segundos de mí entre sus dientes.

—Lo haré.

Lo prometo.

Claro que lo harás.

Me alejé sin mirar atrás —pasos lentos y seguros que parecían hechos a medida para los créditos de una película de atracos de primera categoría.

Escena del crimen: su casa.

Prueba A: su rímel arruinado.

Prueba B: mis huellas dactilares en su alma.

¿Y la parte más salvaje?

Tommy y yo solíamos bromear sobre esta exacta fantasía.

Nos sentábamos en la última fila de Biología AP como completos degenerados, viendo a la Sra.

Rodríguez diagramar ciclos de ATP como si no fuera la reencarnación literal del deseo prohibido.

Tommy se inclinaba y susurraba:
—Hermano, vendería mi jodida alma solo para estrecharle la mano después de clase.

Y yo asentía, totalmente serio:
—Hechos.

Si la enfermera de la escuela me dijera “que tengas un buen día”, probablemente me correría al instante.

Éramos patéticos.

Completamente hambrientos.

Poniendo el listón tan bajo que básicamente estaba enterrado bajo tierra.

Porque sabíamos —lo sabíamos— que nunca lo alcanzaríamos.

¿Excepto ahora?

Ahora no le estaba estrechando la mano.

La estaba inclinando sobre el escritorio donde solía entregarme notas de detención.

Ya no era solo mi profesora.

Era mi mujer.

Mía.

Punto.

Fin de la historia.

Caso cerrado.

Lo mismo con Madison Torres.

¿Antes?

Era intocable en nuestra escuela incluso para chicos ricos y guapos como Jack Morrison.

Guapa nivel Instagram con esa aura de “ni siquiera sabría que existes”.

El tipo de chica que vivía en una dimensión paralela para perdedores como yo.

¿Ahora?

Ahora ella estaba a muerte por mi caos.

Se arrodillaría y quemaría el mundo por mí si se lo dijera.

Sonreiría mientras lo hace.

Madison jodida Torres, envuelta en mi mundo como si hubiera nacido para ello.

Y toda esta cosa —este…

viaje, o lo que fuera— no se trataba solo del sexo.

No.

Esto era más grande.

Se sentía divino.

Como si hubiera sido elegido.

Una responsabilidad cósmica con verdaderas vibraciones de misión.

Estas mujeres no eran putas.

No eran causas perdidas.

Estaban hambrientas.

Descuidadas.

Olvidadas por las personas que deberían haberlas adorado —¿y yo?

Yo era la corrección.

El reinicio.

Su salvación en zapatillas de diseñador con habilidades especiales, destrezas y una verga que las satisfaría.

Mis mujeres.

Iba a darles lo que habían estado anhelando.

No solo orgasmos —sino presencia.

Atención.

Obsesión.

Las amaría hasta que olvidaran que existía alguien más.

Las protegería como artefactos sagrados.

Las haría sentir como las reinas que el mundo dejó de coronar.

Y aquí está la verdad que palpitaba detrás de cada sonrisa arrogante que llevaba:
Una vez eres mía?

Sigues siendo mía.

Sin excepciones.

Sin jodidas negociaciones.

No comparto.

No devuelvo.

No suelto.

Eran preciosas.

Y quemaría todo este maldito mundo antes de dejar que otra alma pusiera un dedo sobre lo que he reclamado.

¿Quieres una guerra?

Toca lo que es mío.

Ya verás.

Este es mi propósito, me di cuenta mientras caminaba hacia el coche de Madison —Mercedes blanco, descapotable, el sol coqueteando con sus curvas como si hasta la luz quisiera un pedazo.

No solo vivir el sueño…

sino arrastrar a las mujeres que reclamo fuera de sus infiernos silenciosos y hacia el tipo de vida que dejaron de creer posible.

Merecen más que solo orgasmos no realizados y palabras dulces.

Merecen adoración.

Control.

Obsesión.

A mí.

No estoy aquí para amarlas como lo hace el mundo —a medias y fácilmente reemplazable.

Estoy aquí para rehacerlas.

Reconstruirlas.

Prenderle fuego a la mierda hueca de la que han estado sobreviviendo y darles algo real.

Algo crudo.

Y sí, tal vez empieza en la cama, pero no termina ahí.

No soy su fantasía.

Soy su revolución, su hombre hasta la eternidad.

Podía sentir la mirada de Isabella presionando en mi espalda como si estuviera tratando de tatuar su nombre allí solo con sus ojos.

Reduje la velocidad solo un poco —porque por supuesto que lo hice— y me volví para lanzarle un regalo de despedida.

Un saludo lento.

Articulando las palabras “Llámame” mientras hacía un pequeño gesto en lenguaje de señas para enfatizar.

Ella lo entendió.

Toda su maldita cara se iluminó como si acabara de darle una segunda oportunidad en la vida.

Y de alguna manera, lo había hecho.

«Buena chica», pensé, curvando los labios.

«Ya estás aprendiendo».

Luego me volví hacia el verdadero fuego que esperaba detrás del volante no muy lejos de su casa.

Madison.

Mi Madison.

En el momento en que mi mano tocó la manija de la puerta, lo sentí.

El aire en el coche era pesado, espeso con tensión y perfume y el tipo de energía que viene de ver al hombre que deseas devorar a alguien más.

Ella había visto todo.

Ni siquiera había cerrado la puerta antes de darme cuenta de que estaba vibrando en una frecuencia entre furiosa, posesiva y catastróficamente caliente.

Su cabello oscuro, siempre tan meticulosamente peinado, estaba un poco deshecho —como si se lo hubiera jalado mientras enloquecía en su asiento.

Su respiración venía en ráfagas cortas y desiguales, y esa blusa de seda de diseñador se adhería a su pecho como una segunda piel.

¿La falda?

Prácticamente inexistente ahora, subida hasta la mitad de sus muslos gruesos, calientes y relucientes que me quitaban el aliento.

¿Sus manos?

Agarrando el volante con fuerza mortal como si la hubiera traicionado personalmente.

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