Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 94

94: La Princesa y la Guillotina 94: La Princesa y la Guillotina “””
Cuando inicié sesión en IT Gens esa mañana, esperaba lo habitual: discusiones impulsadas por cafeína sobre actualizaciones del kernel, guerras de opiniones sobre qué lenguaje usaría Dios si programara (no es Java), y quizás, solo quizás, otro pobre diablo sufriendo un colapso por un arreglo RAID corrupto.

Lo que no esperaba era que el universo le entregara a Pedro Carter una vía de escape bañada en oro y adornada con diamantes para escapar de la ruina financiera.

Y estaba brillando.

El canal estaba en llamas —un frenesí eléctrico y caótico que explotaba en tiempo real sobre un nombre: Quantum Tech.

O, como los habituales los llamaban cariñosamente, “Quantum Desesperados”.

La desesperación ya no era sutil.

Podías olerla —como el aroma de la sangre en el agua antes de un frenesí corporativo.

Quantum Tech había publicado la oferta que rompió los filtros de cordura del sistema: $700,000 por adelantado, más un puesto permanente, por un trabajo imposible.

Sin condiciones —excepto que las condiciones claramente estaban hechas de alambre de púas.

Hice clic en la publicación fijada, esperando a medias que fuera vapor digital o cebo para una estafa de criptomonedas.

El viejo Peter —pre-mejora, pre-sistema, pre-todo— habría resoplado, seguido desplazándose, y tal vez habría vuelto a depurar código espagueti escrito por un pasante no remunerado en Bucarest.

¿Pero el Peter Mejorado?

El Peter Mejorado podía saborear la oportunidad como un lobo saborea el miedo en la garganta de su presa.

Mi cerebro se encendió como una fábrica de fuegos artificiales alcanzada por un rayo.

La descripción del trabajo parecía como si alguien hubiera fusionado un sueño febril con una subvención fallida de DARPA.

No solo buscaban un algoritmo asistente.

No —se suponía que sería una IA interactiva y autoadaptable que podría operar al 40% de la capacidad cerebral humana.

Sí.

Cuarenta.

Ahora bien, científicamente, todo ese mito de “los humanos solo usan el 10% de su cerebro” es pura basura.

Pero a Quantum Tech no le importaba.

Habían construido todo su marco neural sobre la suposición de que su IA crecería —evolucionaría— desde ese 10%, alcanzando un ficticio 20% por sí misma a través del aprendizaje automático y la simulación recursiva.

Y luego, teóricamente, cerrarían la brecha hasta el 40% mediante alguna intervención divina o genialidad pura.

El problema era que habían chocado contra un muro.

Un muro duro, dentado e implacable de matemáticas y entropía.

La publicación no decía hasta dónde habían llegado, pero leí entre líneas —entre el pánico en los comentarios y la fraseología extrañamente vaga.

Once por ciento.

Tal vez doce.

¿Y ese salto adicional?

¿Esa aceleración mítica de “muy inteligente” a “aterradoramente consciente”?

No era algo que cualquiera pudiera forzar.

Necesitaban a alguien que pudiera ver a través de las matemáticas.

Más allá de ellas.

Alguien como yo.

Fue entonces cuando noté el detalle crucial.

Veinte personas ya se habían inscrito, a pesar del hecho de que Quantum no publicaría el informe completo del proyecto hasta el lunes.

Nadie sabía realmente a qué se estaban metiendo —solo que había $700K en juego.

Lo cual me decía una de dos cosas: esto era o bien la crisis tecnológica más legítima de la historia reciente…

o la trampa corporativa más intrincada jamás diseñada.

De cualquier manera, no podía apartar la mirada.

Y aparentemente, tampoco podía mi sistema.

Fue entonces cuando la interfaz parpadeó —solo un latido, lo justo para atraer mis ojos del texto— y un profundo y mecánico ding resonó en mi cabeza como un disparo en una catedral.

[¡DING!

¡Misión de Princesa en Apuros Detectada!]
Mi cursor se congeló.

Interfaz del sistema.

Una misión.

Y se leía como el texto inicial de un thriller psicológico envuelto en un misterio de asesinato vestido con una sudadera de Silicon Valley.

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[Misión: Salvación Corporativa
Objetivo: Charlotte Thompson, 24, CEO de Quantum Tech.

Heredó una empresa de $8.1 mil millones tras la repentina muerte de su padre hace 3 semanas.

Cero conocimiento técnico.

Rodeada de traidores internos.

Toma hostil en progreso.

Riesgo de suicidio: 92%.

Colapso del proyecto: 98%.

La muerte del padre marcada como “altamente sospechosa”.

[Objetivos Primarios: – Prevenir el suicidio de Charlotte
– Descubrir la conspiración detrás de la muerte de su padre
– Eliminar a los traidores corporativos
– Estabilizar el liderazgo de la empresa
[Recompensas: 100,000 SP + Súper Caja Misteriosa
Nivel de Riesgo: EXTREMO – Asesinato corporativo probable
¿Aceptar Misión?

S/N]
Me quedé allí, paralizado —no por miedo, sino por asombro.

Mi cognición mejorada procesó cada detalle como una maldita calculadora cuántica.

Suicidio.

Traición.

Sabotaje de miles de millones.

Y una chica —no, una CEO— con el peso de un imperio moribundo sobre sus hombros, a punto de lanzarse al vacío mientras los lobos derribaban la puerta detrás de ella.

Ya no era un trabajo de programación.

Era una guerra.

Y el sistema, de alguna manera, había decidido que yo era el único bastardo lo suficientemente loco como para ganarla.

Entrecerré los ojos.

El resplandor del monitor pintó todo de un frío azul eléctrico.

Mi corazón se ralentizó.

Mi respiración desapareció.

Esto ya no se trataba de dinero.

Se trataba de poder.

Secretos.

Legado.

Y sangre.

Santa.

Mierda.

Miré fijamente la notificación mientras el frío se instalaba —frío profundo, elemental.

No del tipo que eriza tu piel.

El tipo que se filtra hasta tu médula y se enrosca allí como una serpiente.

Qué demonios.

Esto no era una oferta de trabajo.

Era una pistola cargada en una vitrina de cristal con mi nombre grabado en el cañón.

No alguna fantasía descarada de “seducir a la heredera solitaria” cocinada por mi sistema cósmico de nerds cachondos.

Esto era espionaje.

Guerra psicológica.

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Una crucifixión corporativa en progreso —con una chica aterrorizada clavada en la cruz mientras los lobos mordisqueaban sus tobillos.

Y me estaban pidiendo que interviniera.

El resumen del sistema seguía brillando en el borde de mi visión:
[Charlotte Thompson, 24.

Heredó una empresa de $8.1 mil millones tras la muerte de su padre hace tres semanas.

Riesgo de suicidio: 92%.

Traición interna confirmada.

Conspiración corporativa probable.

Nivel de riesgo: EXTREMO.]
Jesús Cristo.

Charlotte Thompson no solo había heredado un imperio tecnológico —había sido enterrada viva debajo de él.

Estaba sentada en el trono de un reino construido sobre código, patentes, secretos y algoritmos armamentizados, y por lo que sonaba, ni siquiera sabía leer los planos.

Flexioné mis dedos y comencé a escribir, atravesando la seguridad superficial y raspando fuentes de datos públicas y filtradas como un depredador oliendo sangre.

Mi cognición mejorada comenzó a tejer conexiones antes de que las primeras ventanas terminaran de cargar.

¿Y lo que encontré?

Me hizo querer gritar contra una almohada y reír hasta romperme algo.

—Esta chica realmente está tan jodida.

Charlotte no solo había pasado por Harvard —lo había comprado.

No el tipo de compra perezosa de los fondos fiduciarios, tampoco.

Esto fue un lavado académico a gran escala.

Escritores fantasma contratados para cada trabajo.

Exámenes subcontratados.

Profesores sobornados.

Asesores rotados.

No escaló la escalera académica —se transportó en helicóptero hasta la cima y luego declaró que ella la había inventado.

Ni una sola teoría empresarial comprendida.

Ni una sola línea de código escrita.

Una vez confundió públicamente “almacenamiento en la nube” con software de predicción meteorológica en una reunión de directorio.

No solo estaba subcalificada.

Era corporativamente analfabeta.

Un objetivo blando colocado en el centro de una estructura de poder tan vasta, tan despiadada, que cualquier movimiento que hiciera solo apretaba más el lazo.

¿Y se suponía que ella sería la CEO?

Maldita sea.

Pero mientras la mayoría de las personas habrían visto a una heredera condenada atrapada en un matadero corporativo, mi mente mejorada —programada para patrones, preparada para la oportunidad— vio algo más.

Un trono sin rey.

Una empresa valorada en ocho mil millones, desangrándose de liderazgo, tambaleándose por una muerte sospechosa y rodeada de buitres con trajes de tres mil dólares y sonrisas de champán.

La vieja guardia ya se estaba moviendo.

Su plan probablemente llevaba años en elaboración, silencioso y quirúrgico, hasta que el padre de Charlotte murió —demasiado repentinamente, demasiado limpiamente— y la dejó como la pieza final por mover.

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—¿Detener esa toma de control?

Una locura.

Como tratar de robar una granada en medio de una explosión.

Estos no eran matones de patio escolar a los que pudiera intimidar.

No eran amas de casa aburridas a las que pudiera encantar.

Estos eran depredadores, del tipo que te estrecha la mano mientras planifica tu autopsia.

¿Y yo, Peter Carter, programador freelance con apenas suficiente en mi cuenta bancaria para pedir comida a domicilio, iba a entrar en el tablero y declarar jaque mate?

Estas eran personas que supuestamente habían matado al dueño original y ahora estaban rondando para terminar el trabajo.

No se quedarían sentados mientras algún don nadie adolescente intentaba jugar al héroe.

¿Quién demonios era yo para pensar que podía entrar bailando en este mundo y destruir cualquier plan que hubieran estado construyendo durante años?

Debería haberme alejado.

Debería haber cerrado la pestaña y volver a depurar código malo por buen dinero.

Pero esos 100,000 SP…

Eso cambiaría mi vida.

Y luego estaba la Súper Caja Misteriosa.

Sin descripción.

Sin vista previa.

Sin precedentes.

El sistema nunca había insinuado algo llamado Caja Misteriosa antes.

Mi interfaz no sabía qué había dentro—y eso significaba que era completamente adaptativa…

o totalmente prohibida.

Me recliné, mirando fijamente el mensaje de la misión, con la mente acelerada.

El miedo se enredaba con la ambición en mi pecho.

Esto podría matarme.

No metafóricamente.

Real, literal, irreversiblemente muerto.

Pero las matemáticas se estaban formando detrás de mis ojos.

Las probabilidades.

Los vectores.

Las herramientas a mi disposición.

Con mi equipo actual—mis mejoras del sistema, mis habilidades de Señor Oscuro, mi memoria, conocimiento, mejoras de habilidades—tenía un 40% de probabilidades de sobrevivir.

Tal vez 42, si jugaba cada ángulo como un maldito demonio.

No era suficiente.

Pero tendría que serlo.

Porque si lo lograba, esta misión no solo cambiaría mi vida.

Establecería a mi familia durante generaciones.

No más mamá trabajando dos turnos.

No más fideos instantáneos y monitores agrietados.

No más despertarme aterrorizado por facturas médicas o incluso futuros préstamos estudiantiles para mí y mis hermanas.

Este era un imperio, maduro para la toma.

Y en ese imperio, no habría príncipes.

Solo reyes y reinas.

Me detuve sobre el mensaje.

Una palabra.

Una decisión.

[¿Aceptar Misión: S/N?]

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