Sistema Medidor de Lujuria: Conquistando Bellezas - Capítulo 124

124: Primer Contacto 124: Primer Contacto Ploc.

Ploc.

Ploc.

La sangre golpeaba el suelo de hormigón en gotas lentas y constantes, cada una creando un pequeño círculo oscuro sobre la superficie gris.

Grace tenía los ojos apretados con fuerza, el cuerpo congelado en su sitio.

Se le cortó la respiración en la garganta.

Esperó el dolor.

La afilada mordida del metal perforando la piel.

El impacto que acabaría con todo.

Pero no llegó.

Abrió los ojos lentamente, con los párpados temblorosos.

Una figura estaba de pie frente a ella, bloqueándole la vista del pasillo que tenía delante.

Liam.

Estaba de pie entre ella y la dirección de la que había venido el cuchillo, con el cuerpo ligeramente inclinado hacia un lado.

Tenía la mano derecha levantada frente a él, con los dedos rodeando algo.

La hoja.

La había atrapado.

El filo, sujeto con fuerza entre sus dedos, con la punta a solo centímetros de la cara de Grace.

La sangre le corría por la palma en un fino chorro, serpenteando por su muñeca y goteando en el suelo.

Grace soltó el aliento de golpe.

—¡Oh, no, Liam!

Se le quebró la voz, y el miedo que había estado conteniendo se derramó en esas tres palabras.

Liam no respondió de inmediato.

Tenía la mandíbula apretada, los músculos tensos.

Su respiración era controlada, mesurada, a pesar de lo que acababa de suceder.

Su mano temblaba ligeramente por el esfuerzo de sujetar la hoja, el afilado borde cortando más profundamente su piel con cada pequeño movimiento.

Entonces se miró la palma, la sangre que se acumulaba en su mano y corría por su muñeca en riachuelos.

—Mierda —masculló por lo bajo—.

La agarré sin pensar.

Cambió con cuidado su agarre en la hoja, ignorando el escozor renovado mientras el filo se clavaba aún más profundo, y se la sacó de la mano.

La sangre brotó de inmediato, oscura y espesa, pero no soltó el cuchillo.

Lo sujetó con firmeza, con los nudillos blancos por la presión.

Grace se puso en pie de un salto, con la pistola todavía agarrada con fuerza en la otra mano.

Sentía las piernas temblorosas.

—¿Estás bien?

Liam asintió, con la mirada ya recorriendo el pasillo en busca del origen del ataque.

—Estoy bien.

Una voz resonó desde arriba, rebotando en las paredes de hormigón.

—Impresionante.

Grace levantó la cabeza de golpe.

Allí, encaramada en una de las vigas metálicas de soporte que recorrían el techo a unos cuatro metros y medio de altura, había una figura.

El asesino.

Una silueta agazapada en la viga a cuatro metros y medio de altura, apenas visible contra las luces parpadeantes.

—Eres rápido —continuó la voz, tranquila y casi curiosa, como si observara algo medianamente interesante en lugar de a alguien que acababa de detener su ataque—.

Apenas pude registrar tu movimiento.

Liam no apartó la vista de la figura.

Apretó la mano alrededor del cuchillo, la sangre aún goteando de sus dedos.

Grace levantó su pistola, apuntando hacia la figura en la viga.

Sus manos estaban firmes ahora, el entrenamiento surtiendo efecto.

—No vamos a ninguna parte.

—Tenéis que iros —dijo Liam con voz firme—.

Los dos.

La cabeza de Grace se giró bruscamente hacia él.

—¿Qué?

—Grace…
—No voy a dejarte para que luches solo contra este cabrón —dijo Grace, con voz firme.

No había vacilación en ella.

La mirada de Liam se desvió hacia Mark, que seguía desplomado contra la pared unos metros detrás de ellos, pálido y apenas consciente.

La sangre le empapaba la camisa.

Su respiración era superficial.

Luego, Liam volvió a mirar a Grace.

—No tienes elección —dijo Liam en voz baja—.

Mark está herido.

Necesita tratamiento o va a morir.

Grace apretó la mandíbula.

Sus ojos se posaron en Mark por un segundo, y cuando lo hicieron, algo frío recorrió su rostro.

—Por mí como si se muere.

Estaba a punto de vender tu vida por la suya.

La expresión de Liam se suavizó ligeramente.

—Si dejas que muera, no podrás vivir con la culpa.

Y no quiero eso para ti.

Grace lo miró fijamente durante un largo momento, con la respiración agitada.

Su pecho subía y bajaba bajo su camiseta azul marino.

Entonces sus ojos se desviaron hacia Mark, y algo oscuro cruzó su rostro.

Lo miró como si quisiera apretar el gatillo en ese mismo instante.

Como si lo estuviera considerando seriamente.

Finalmente, suspiró, un sonido cargado de frustración.

—Está bien.

Bajó un poco la pistola y volvió a mirar a Liam.

—Pero voy a volver enseguida.

¿Me oyes?

Enseguida.

Liam asintió.

—De acuerdo.

Grace se movió rápidamente, enfundó su pistola y agarró a Mark por debajo de su brazo sano.

Lo puso en pie con más fuerza de la necesaria, y Mark gimió de dolor, con la cabeza ladeada.

—Muévete —dijo Grace bruscamente.

Lo llevó por el pasillo, medio arrastrándolo, medio cargándolo, mientras sus botas resonaban contra el hormigón.

Los pies de Mark se arrastraban por el suelo mientras ella avanzaba, dejando tenues marcas tras ellos.

Liam los vio marchar hasta que desaparecieron al doblar la esquina, con la silueta de Grace engullida por la oscuridad.

«Bien.

Ahora que se ha ido, puedo darlo todo sin tener que explicar nada».

Entonces se volvió hacia la figura de la viga.

Por un momento, ninguno de los dos se movió.

El único sonido era el débil zumbido de las luces parpadeantes del techo y el lejano gemido de las sirenas que se acercaban.

Entonces, la figura habló desde arriba.

—¿Cómo has podido moverte tan rápido?

Liam lo miró, con expresión neutra.

—Podría preguntarte lo mismo.

La figura soltó una risa ahogada.

—Justo.

Pero yo he preguntado primero.

—Quizá es que tengo buenos reflejos —dijo Liam.

«De verdad que necesito aprenderme una excusa mejor para mis poderes».

—Buenos reflejos —repitió la figura, con clara diversión en la voz—.

Claro.

Dejémoslo en eso.

Hubo una pausa.

La figura se movió ligeramente en la viga, ajustando su equilibrio.

—Pero creo que ya sé la respuesta —dijo la figura—.

Tú tampoco eres exactamente normal, ¿verdad?

Liam frunció el ceño.

—¿De qué estás hablando?

—Vamos —dijo la figura, bajando un poco la voz—.

No te hagas el tonto.

Te has movido más rápido de lo que podría hacerlo cualquier persona normal.

Has atrapado mi cuchillo en el aire como si nada.

¿Por qué finges no ser una especie de experimento?

Un sujeto de pruebas.

Como yo.

Los ojos de Liam se abrieron un poco.

«¿Experimento?

¿Sujeto de pruebas?

¿De qué demonios está hablando?».

—No sé de qué hablas —dijo Liam con cuidado.

La figura guardó silencio un momento.

Luego volvió a reír, esta vez más fuerte.

El sonido rebotó en las paredes.

—¿En serio?

¿Vas a jugar a eso?

Bien.

No importa.

Cambió su peso en la viga, ajustando su postura.

—En cualquier caso, tengo que matarte.

Liam apretó con más fuerza el cuchillo que tenía en la mano.

—¿Por qué?

—¿Por qué, qué?

—¿Por qué tienes que matarme?

—preguntó Liam—.

No te he hecho nada.

La figura se encogió de hombros.

—Estás en mi camino.

Y eres fuerte.

Esa es razón suficiente.

—¿Eso es todo?

—dijo Liam—.

¿Esa es tu razón?

—Básicamente.

Liam negó con la cabeza.

—Entonces, ¿por qué matar a toda esa gente?

No estaban en tu camino.

Ni siquiera eran fuertes.

¿Así que qué sentido tiene?

La figura guardó silencio un momento, como si estuviera considerando si responder.

Su silueta permanecía perfectamente inmóvil sobre la viga.

Entonces habló.

—Práctica.

—¿Práctica?

—repitió Liam.

—Sí.

Hay alguien para quien necesito estar preparado —la figura hizo un gesto vago hacia el almacén que tenían detrás con una mano—.

¿Estos matones?

No son nada.

Solo calentamientos.

Liam apretó la mandíbula.

—Calentamientos.

¿Así que solo matas gente por diversión?

—No por diversión —dijo la figura con voz tranquila—.

Por preparación.

Hay una diferencia.

—No mucha —replicó Liam.

La figura rio entre dientes.

—Quizá no para ti.

Pero para mí, marca toda la diferencia.

—¿Y qué hay de la gente a la que matas?

—preguntó Liam—.

¿Tienen ellos algo que decir al respecto de ser tus objetivos de práctica?

—¿Y por qué iban a tenerlo?

—el tono de la figura era de genuina confusión, como si la pregunta no tuviera sentido para él—.

Son criminales.

Pandilleros.

El tipo de gente sin la que el mundo está mejor.

La mano de Liam tembló ligeramente.

—Seguían siendo personas.

—Gente que no le importaba a nadie —dijo la figura, con la voz fría ahora—.

Gente que eligió esta vida.

Conocían los riesgos.

—Eso no te da derecho a decidir quién vive y quién muere —dijo Liam.

La figura ladeó la cabeza.

—¿Derecho?

No existe tal cosa como el derecho.

Solo el poder.

Y yo tengo más que ellos.

—¿Así que eso es todo?

—dijo Liam, alzando la voz—.

¿La fuerza da la razón?

¿Los fuertes son los que deciden?

—Así es como funciona el mundo —dijo la figura, simplemente—.

Los fuertes sobreviven.

Los débiles mueren.

Esa ha sido siempre la regla.

La ira de Liam se encendió.

—Eso es una mierda.

—¿Lo es?

—la voz de la figura era tranquila, imperturbable—.

Mira a tu alrededor.

Cada imperio, cada nación, cada sistema de poder…

todo está construido sobre el mismo principio.

Los fuertes toman lo que quieren.

Los débiles lo aceptan o mueren intentando resistirse.

—Tú no estás construyendo un imperio —dijo Liam—.

Solo estás asesinando gente.

—Estoy eliminando obstáculos —corrigió la figura—.

Hay una diferencia.

—No para la gente a la que matas.

La figura se encogió de hombros.

—Deberían haber sido más fuertes.

El agarre de Liam en el cuchillo se tensó.

—Mataste al hermano mayor de un niño pequeño.

La figura hizo una pausa.

—¿Qué?

—Un crío —dijo Liam, con voz dura—.

Quizá de doce o trece años.

Su hermano mayor formaba parte de una de estas bandas que estás aniquilando.

El hermano solo intentaba alimentar a su familia.

Sobrevivir.

Y tú lo mataste.

La figura guardó silencio un momento.

Entonces habló, y su voz era más fría que antes.

—Si formaba parte de una banda, entonces tomó su decisión.

—No tuvo elección —dijo Liam—.

Intentaba mantener vivo a su hermano pequeño.

—Entonces debería haber encontrado otra manera —dijo la figura—.

Una que no implicara ser lo bastante débil como para morir.

Liam lo miró fijamente.

—¿De verdad crees eso?

—Lo sé —dijo la figura—.

La supervivencia del más fuerte.

Así funciona el mundo.

Si era lo bastante débil como para morir, entonces no merecía vivir.

—El mundo no funciona así —dijo Liam.

—Es exactamente así como funciona el mundo —replicó la figura—.

Solo que no quieres admitirlo.

Liam abrió la boca para responder, pero las palabras se le atascaron en la garganta.

Porque una parte de él sabía que la figura tenía razón.

No moralmente.

No de ninguna manera que importara.

Pero objetivamente.

A Liam lo habían acosado en el colegio.

Había visto cómo los chicos más grandes se salían con la suya con cosas con las que los más pequeños nunca podían.

Cómo los chicos ricos tenían oportunidades que los pobres no tenían.

Cómo la gente con poder podía hacer lo que quisiera mientras que la gente sin él sufría.

Había visto a su madre matarse a trabajar solo para mantenerlos alimentados, mientras que gente que no había trabajado ni un día en su vida vivía en mansiones.

El mundo no era justo.

Nunca lo había sido.

Los fuertes sí tomaban lo que querían.

Y los débiles sufrían por ello.

Pero eso no lo convertía en algo correcto.

Antes de que pudiera decir nada, algo se movió en las sombras.

Otro destello plateado.

Otro cuchillo, girando en el aire hacia él.

Liam reaccionó al instante.

Levantó el cuchillo que tenía en la mano, encontrando la hoja que se aproximaba en pleno vuelo.

El dolor le recorrió la palma de la mano al apretar la empuñadura, y los cortes de su mano gritaron en señal de protesta.

Los dos cuchillos chocaron con un agudo clang metálico que resonó por todo el pasillo, y el segundo cuchillo se desvió hacia un lado, repiqueteando contra la pared antes de caer al suelo.

Liam apretó los dientes, luchando contra la sensación de ardor en su mano.

No fue a por el cuchillo caído.

Simplemente mantuvo sus ojos fijos en la figura.

Volvió a alzar la vista hacia la figura, con la mirada dura.

—Sal de las sombras, cabrón.

Por un momento, no pasó nada.

Entonces, la figura se movió.

Saltó desde la viga, aterrizando en el suelo en cuclillas.

El impacto casi no hizo ruido, solo un golpe sordo contra el hormigón.

Lentamente, se puso en pie.

La luz de las bombillas parpadeantes del techo iluminó por fin su rostro.

Parecía mayor que Liam.

Quizá veinticinco años o así.

Rasgos afilados.

Piel pálida.

Pelo oscuro que caía desordenadamente sobre su frente, justo por encima de sus ojos.

Pero fue lo que había sobre su cabeza lo que hizo que Liam se congelara.

Tres corazones.

Flotando en el aire sobre la cabeza de la figura, visibles solo para Liam.

Uno de ellos estaba relleno.

Negro.

Sólido.

Los otros dos estaban vacíos.

Solo un contorno.

Liam los miró fijamente, con la mente a toda velocidad.

«¿Qué demonios es eso?».

La figura sonrió.

—Ahí tienes.

¿Contento?

Liam no respondió.

Solo apretó el cuchillo con más fuerza y observó a la figura con atención.

La sonrisa de la figura se ensanchó.

—Eres diferente.

Puedo notarlo.

Esto podría ser divertido.

Metió la mano en su abrigo y sacó otros dos cuchillos, uno en cada mano.

Las hojas brillaron bajo las luces parpadeantes.

—Pasémoslo bien, ¿quieres?

—dijo la figura.

Y entonces se movió.

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