Sistema Medidor de Lujuria: Conquistando Bellezas - Capítulo 129

129: No mires abajo 129: No mires abajo El proceso para darle el alta tardó mucho más de lo que debería.

Eso era lo que nadie te decía de los hospitales: entrar era rápido, frenético, todo movimiento y urgencia.

Salir era papeleo y esperas y alguien que siempre necesitaba verificar algo con otra persona que no estaba disponible en ese momento.

Liam se sentó en el borde de la cama durante cuarenta minutos mientras varias personas entraban y salían de su habitación con formularios, instrucciones y pequeñas bolsas de plástico que contenían sus pertenencias.

Alguien repasó con él el cuidado de la herida con un detalle cuidadoso y sin prisas.

Otra persona le explicó lo que debía y no debía comer durante los próximos días.

La Dra.

Reyes regresó, revisó sus niveles una vez más y firmó el alta con el tipo de eficiencia silenciosa que le indicaba que lo había hecho mil veces.

Él escuchó.

Asintió en los momentos adecuados.

Sus costillas se quejaban cada vez que cambiaba de peso.

Estaba a punto de pagar la factura en la caja cuando la mujer del mostrador de altas miró su pantalla y dijo sin más: —Su cuenta ya ha sido saldada, Sr.

Carter.

Él la miró.

—¿Quién?

—Una tal Elena Ashford.

«Claro que lo hizo», pensó él.

No dijo nada más.

Solo tomó sus copias de los formularios de alta, las dobló una vez y las metió en la bolsa de plástico con el resto de sus cosas.

—
El asiento del copiloto del coche de Tasha estaba más bajo de lo que recordaba.

Entrar fue toda una odisea: agacharse y saber exactamente hasta dónde podía girar antes de que su costado le recordara que tenía casi ocho centímetros de puntos manteniéndolo unido.

Lo consiguió.

Ya estaba dentro.

El cinturón de seguridad se asentaba en un ángulo cuidadoso sobre su pecho, evitando la mayor parte de los moratones.

La ciudad pasaba por la ventanilla.

Él miraba sin verla realmente.

Edificios, tiendas, una mujer paseando a un perro demasiado grande para la acera, un carrito de comida en la esquina rodeado por una pequeña multitud.

Cosas normales.

De esas que siguen ocurriendo sin importar si casi te has desangrado la noche anterior.

Cada bache se registraba en su costado.

No del tipo agudo y cegador —la medicación todavía se encargaba de eso—, sino una punzada sorda y persistente que se intensificaba cada vez que el coche pasaba por una junta en el asfalto.

Tasha había estado conduciendo más despacio de lo habitual, eligiendo los carriles con más cuidado.

Él se había dado cuenta.

La miró de reojo.

Tenía ambas manos en el volante, la vista al frente, la mandíbula apretada como se le ponía cuando estaba concentrada.

Se había cambiado la sudadera gris; ahora llevaba una camiseta de tirantes blanca y ajustada, metida por dentro de unos vaqueros de lavado claro que se ceñían a sus caderas y muslos.

—Oye —dijo Liam.

Ella lo miró brevemente y luego volvió a la carretera.

—¿Qué?

—Gracias.

Por venir a recogerme.

Guardó silencio un momento.

Miró la carretera.

Cambió de carril con suavidad antes de responder.

—De nada.

Lo dijo como se dice algo que es simplemente verdad.

No para quitárselo de encima, sino constatando un hecho.

Había venido porque la situación lo requería, y lo había hecho de la misma manera que hacía la mayoría de las cosas: sin necesitar reconocimiento por ello.

Él se volvió de nuevo hacia la ventanilla.

Un semáforo más adelante cambió de verde a amarillo.

Tasha soltó el acelerador sin ninguna prisa.

Su móvil vibró.

**Grace:** Hola.

Me acaban de notificar que te han dado el alta.

¿Cómo estás?

Lo leyó y luego respondió.

**Liam:** Me han dado el alta hace una hora.

Estoy en el coche ahora.

Dolorido, pero bien.

Los tres puntos aparecieron de inmediato.

**Grace:** Me alegro mucho de oír eso.

Estaba realmente preocupada.

Cuando me enteré de que estabas en el hospital no supe qué pensar.

Quería ir, pero tenía que ocuparme de algo y odié no poder irme sin más.

Eso cuadraba.

Sabía que su trabajo no se detenía porque su noche se hubiera torcido.

**Liam:** No tienes que explicarte.

Tenías algo que atender.

Lo entiendo.

**Grace:** Aun así.

Estuve mirando el móvil todo el tiempo.

¿Seguro que estás bien?

**Liam:** Puntos.

Algunos moratones.

Nada que no vaya a curarse.

Una breve pausa.

**Grace:** Vale.

Bien.

Me dejas mucho más tranquila.

Podía sentir el suspiro de alivio detrás de ese mensaje, de esos que se escapan después de horas dándole vueltas a algo sobre lo que no puedes hacer nada.

**Grace:** No sé si es el momento adecuado para sacar el tema, pero dijiste algo antes de que todo pasara.

En mi casa.

Dijiste que querías decirme algo.

Miró el mensaje durante un momento.

Casi lo había olvidado: la conversación que se había interrumpido antes de empezar.

Pensó en cómo decir lo que tenía que decir sin que sonara más grave de lo que era, o más ligero.

Escribió con cuidado.

**Liam:** Quiero ser sincero contigo: esto no termina después de una sesión.

Lo que hemos empezado necesita tiempo para afianzarse por completo.

Así es como funciona.

Al final, deja de ser un tratamiento y se convierte en algo totalmente distinto.

Y si vuelve, si empiezas a sentir el dolor de nuevo, llámame.

Iré.

Lo envió.

Puso el móvil sobre su muslo y miró por la ventanilla.

Aparecieron los tres puntos.

Se quedaron ahí mucho tiempo.

Un minuto entero, quizá más.

Observó la ciudad pasar tras el cristal.

Los puntos desaparecieron.

Esperó.

No volvieron a aparecer.

Exhaló lentamente por la nariz y dejó el móvil boca abajo sobre su muslo.

«De acuerdo».

—¿Quién era?

La voz de Tasha.

Tranquila, sin especial interés.

Liam le dio una vuelta al móvil en la mano antes de volver a dejarlo.

—Una amiga.

Es policía.

Tasha lo miró brevemente.

—No sabía que conocieras a ningún policía.

—Ahora sí.

—Mmm.

Sus ojos volvieron a la carretera.

—¿Es ella la que te ayudó anoche?

—Sí.

Tasha asintió una vez, como si eso respondiera a algo que se había estado preguntando en silencio.

No insistió más.

Su móvil vibró.

Lo cogió.

**Grace:** Vale.

Una sola palabra.

Pero se había pasado más de un minuto escribiéndola, lo que decía todo lo que la palabra en sí no decía.

La miró un instante.

Luego se guardó el móvil en el bolsillo.

—
La vuelta al apartamento no tuvo ninguna ceremonia.

Tasha lo llevó hasta el edificio.

Abrió la puerta de su apartamento sin darle importancia, simplemente se hizo a un lado para que él pudiera apoyarse en su hombro sin tener que pedirlo.

Y así lo hizo.

Lo ayudó a llegar al sofá.

Se dejó caer en él —no tanto una elección como una negociación que ganaron sus piernas— y se quedó sentado un momento con los ojos cerrados, dejando que su costado se calmara.

El apartamento olía diferente.

Ajo, mantequilla, algo cálido y sabroso que no supo identificar.

Miró hacia la cocina: una olla en el fuego, vapor escapando por debajo de la tapa, una tabla de cortar con restos de verduras apartados a un lado.

De verdad había cocinado.

—La comida está lista, así que ve a ducharte —dijo Tasha—.

Hueles a sala de espera.

Ya estaba a unos pasos, dirigiéndose a la cocina.

Había dejado su chaqueta en algún lugar entre la puerta y donde estaba él, y la camiseta de tirantes blanca se ajustaba, limpia, a sus hombros.

Abrió los ojos y la miró.

Llevaba semanas quedándose en su casa, pero nunca antes le había cocinado.

Y ahora las palabras habían salido como si fueran la cosa más natural del mundo.

Como si llevara años diciéndolas.

No estaba seguro de qué hacer con eso.

—Dame unos minutos —dijo él.

—Tómate tu tiempo.

Se levantó del sofá lentamente y se dirigió al baño.

Consiguió quitarse la camisa hasta el brazo izquierdo antes de que el problema se hiciera evidente.

El movimiento —brazo hacia atrás y arriba, hombro rotando— tiraba directamente de los puntos.

No lo suficiente como para desgarrar nada, pero sí para que fuera inviable.

Se quedó de pie en medio del baño con la camisa amontonada en el antebrazo, la otra mano apoyada en el lavabo y se miró en el espejo.

Una pantalla azul parpadeó ante sus ojos.

Una sonrisa ligeramente amplia se dibujó en su rostro.

—
—Tasha.

—¿Qué?

—su voz llegó a través de la puerta.

—¿Puedes venir?

Una pausa.

—¿Para qué?

—Tú entra.

Pasos.

La puerta se abrió y ella entró, pero se quedó junto al marco, con una mano apoyada en él.

Se había puesto una de sus camisas: gris, ancha, con las mangas cubriéndole las manos.

Completamente despreocupada por servirse de su armario.

Comprendió la situación de inmediato.

La camisa amontonada en su brazo.

La forma en que estaba de pie, con un hombro caído.

—¿Puedes ayudarme?

—¿Cómo te la pusiste para empezar?

—No era sarcasmo; era una pregunta genuina, del tipo que haces cuando algo no cuadra.

—Las enfermeras me ayudaron antes de irme —dijo él.

Lo miró un momento.

Luego cruzó el baño y agarró la tela sin más comentarios.

—No te muevas —dijo ella.

Procedió con cuidado.

Podía sentir su concentración, la forma en que movía la tela en pequeños y deliberados incrementos, intuyendo dónde estaba la resistencia antes de tirar.

Sintió cada ligero desplazamiento sobre los puntos.

Mantuvo la respiración constante.

Mantuvo la mano en el lavabo y no emitió ni un sonido, aunque por dos veces apretó la mano sin querer.

Le quitó la camisa del brazo izquierdo, luego del derecho.

Dio un paso atrás.

Tenía la camisa en las manos y, por un instante, sus ojos recorrieron su pecho; no se detuvieron, no fue deliberado, solo el movimiento automático que hacen los ojos cuando se abre una nueva vista.

No tenía el cuerpo de alguien que hiciera del gimnasio su segundo hogar, pero los años de trabajo de campo habían dejado su marca.

Delgado, definido, el tipo de complexión que tenía una función detrás.

Su expresión no cambió.

Dejó la camisa en el lavabo y negó una vez con la cabeza, como para sí misma, mientras ya se daba la vuelta.

—Vale…

—También necesito ayuda con los pantalones.

Se detuvo.

Se dio la vuelta.

Lo miró con esa particular impasibilidad de alguien que está recalibrando sus expectativas para los próximos sesenta segundos.

—¿Por qué no puedes hacer eso tú solo?

—preguntó ella.

—Por la misma razón que no pude con la camisa.

Agacharme tira de los puntos.

Parecía dispuesta a rebatirle —lo vio en el rictus de su mandíbula—, pero entonces algo cambió.

Sus ojos se posaron brevemente en el vendaje de su costado, en los moratones que se extendían por debajo, y cualquier argumento que hubiera estado formando se disolvió en silencio.

Exhaló una vez por la nariz.

No dijo nada.

Y se agachó.

Enganchó los dedos en la cinturilla de su pantalón de chándal y tiró de ella hacia abajo lentamente, con cuidado de no tocar el vendaje, manteniendo el movimiento controlado y uniforme.

Él se apoyó en el lavabo.

La cinturilla pasó sus caderas y se deslizó por sus muslos.

Se detuvo cuando llegaron a sus rodillas.

Y se quedó ahí.

Porque a esa altura, a esa distancia, no había forma elegante de no ver lo que tenía justo delante.

El algodón blanco de sus bóxers.

Y el bulto que había debajo: pesado, inconfundible.

Tendría que estar ciega para no verlo, y Tasha no estaba ciega.

Se quedó quieta.

No la quietud que proviene de la concentración.

La que ocurre cuando algo te pilla por sorpresa y tu cuerpo lo procesa antes de que tu cerebro se ponga al día.

Pasó un segundo entero.

Quizá dos.

El baño zumbaba.

Entonces levantó la vista.

La expresión de su rostro se situaba en un punto intermedio entre la indignación y la mirada de alguien que acababa de darse cuenta, demasiado tarde, de que había caído de lleno en algo que debería haber visto venir.

El sistema parpadeó en el borde de su visión, frío y completamente indiferente.

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[Opción 1: «Con eso es suficiente, gracias».

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—¿Qué?

—dijo ella.

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