Sistema Medidor de Lujuria: Conquistando Bellezas - Capítulo 156

Capítulo 156: El Jefe

Liam estaba a unos quince metros del almacén.

El antiguo lugar de Hawks.

La última vez que había estado aquí, Hawks se había estado desangrando en el suelo. Muriendo. Ahora alguien más intentaba reclamarlo.

El edificio era bajo y ancho. De una sola planta. Muros de hormigón pintados de un gris desvaído, veteados de manchas de óxido de los paneles metálicos cercanos al tejado. Sin ventanas en la fachada. Solo un muro macizo. La gran puerta enrollable del centro estaba cerrada a cal y canto, con cadenas colgando de la manija.

Pero había una entrada lateral. Una puerta de acero normal. Abierta de par en par.

Y había gente fuera.

Siete de ellos. De pie, cerca de la entrada. Pasándose cigarrillos. Hablando. Riendo.

Liam empezó a caminar hacia ellos.

Mantuvo un paso firme. Despreocupado. Con las manos en los bolsillos. Solo otro tipo que se acercaba.

Quince metros se convirtieron en doce. Nueve.

Sus voces empezaron a llegarle. Débiles al principio. Solo el sonido de la conversación. Luego más nítidas.

—…te digo, tío, que estaba loca por mí —dijo uno de ellos. Un tipo bajo. Corpulento. Con un gorro gris calado hasta las cejas.

Otro se rio. —Sí, claro. Probablemente le diste pena.

—Vete a la mierda. Lo digo en serio. Fuimos a su casa y todo.

—¿Y luego qué? ¿Te echó a los cinco minutos?

Más risas. Alguien sacudió la ceniza de su cigarrillo.

Seis metros ahora.

Liam podía verlos con claridad. Todos llevaban chaquetas negras. Del mismo estilo. Algo cosido en la espalda con hilo rojo.

Cuatro metros y medio.

El diseño se hizo nítido. La cara de un duende. De estilo chino. Dientes afilados al descubierto en un gruñido. Ojos rasgados y estrechos. Una expresión retorcida y furiosa. El bordado era detallado. Profesional.

Tres metros.

Uno de ellos se fijó en él. Un tipo alto. Rapado. Una cicatriz le atravesaba la ceja izquierda. Dejó de dar una calada a su cigarrillo a medias y giró la cabeza.

—Yo.

Los demás también se giraron.

La conversación se apagó. Bajaron los cigarrillos. Las miradas se clavaron en Liam.

Entonces se movieron.

Rápido.

Uno de ellos cogió un tablón de madera apoyado en la pared. Otro agarró una tubería de metal del suelo, cerca de la puerta.

El resto simplemente dio un paso al frente, abriéndose ligeramente en abanico, con los puños ya apretados.

Liam dejó de caminar. Levantó ambas manos. Con las palmas hacia fuera. —Tranquilos. No he venido a eso.

El tipo alto y rapado no bajó el tablón. —¿Entonces para qué cojones estás aquí?

—Solo quiero ver a vuestro jefe —dijo Liam. Su voz era tranquila. Uniforme—. Solo quiero charlar con él.

Otro de ellos dio un paso al frente. Un tipo mayor. Quizá de veintitantos largos. Una cicatriz le bajaba por la mejilla izquierda desde el ojo hasta la mandíbula. —¿Quién cojones eres?

Liam mantuvo las manos en alto. Sin amenazar. —Solo otro jefe. Una banda pequeña. Nada grande. Vengo a negociar. A ver si vuestro líder quiere absorber la mía. Supuse que sería mejor hablar que pelear.

Silencio.

Los tipos se miraron entre sí. Unos pocos bajaron ligeramente sus armas. Todavía tensos. Todavía preparados. Pero menos agresivos.

Entonces, el tipo con la cicatriz en la mejilla se rio. Una risa corta. Seca. Burlona. —Patético.

Algunos otros sonrieron con suficiencia.

El tipo alto y rapado señaló la puerta con un gesto de cabeza. —Entra. Veremos qué piensa el jefe de ti.

Liam bajó las manos y pasó junto a ellos.

A través de la puerta abierta.

Y se detuvo.

El interior del almacén era enorme.

Mucho más grande de lo que parecía desde fuera. El techo se extendía muy por encima, quizá a unos siete metros y medio de altura, sostenido por gruesas vigas de metal que atravesaban el ancho del espacio. Luces fluorescentes colgaban de cadenas, arrojando una dura luz blanca sobre todo. El suelo era de hormigón. Manchado. Agrietado en algunas partes. Manchas de aceite. Suciedad. Viejas marcas de rozaduras.

Pero lo que captó la atención de Liam no fue el tamaño.

Fue la gente.

Debía de haber trescientas personas. Quizá más. Abarrotaban el almacén. Repartidas por el suelo en grupos.

Y todas estaban haciendo algo.

Algunas movían cajas. Las apilaban junto a la pared del fondo. Otras estaban en largas mesas dispuestas en filas, revisando cajas, sacando cosas, organizándolas en montones. Unas pocas estaban de pie cerca de la parte trasera, hablando, gesticulando, señalando portapapeles.

Parecía organizado. Eficiente. No solo una banda pasando el rato. Esto era trabajo.

«Maldición, es mucho más grande de lo que pensaba», pensó Liam.

Siguió caminando. Lentamente. Asimilándolo todo.

Más detalles se hicieron nítidos. Las cajas estaban marcadas con símbolos. Números. Algunas tenían la misma cara de duende de las chaquetas estampada en el lateral con tinta negra. Había lonas que cubrían secciones del suelo cerca de la pared izquierda. No se podía ver lo que había debajo. Herramientas esparcidas encima de algunas cajas. Palancas. Martillos. Unos cuantos bates.

Nadie dejó lo que estaba haciendo cuando Liam entró. Unos pocos levantaron la vista. Lo miraron un segundo. Luego volvieron al trabajo.

Entonces uno de los tipos cerca de la entrada gritó.

—¡Jefe! ¡Alguien ha venido a verte!

El almacén no se quedó en silencio. La gente siguió trabajando. Pero algunas cabezas se giraron.

Entonces, desde el centro del lugar, una figura dio un paso al frente.

Alto. Hombros anchos. Brazos musculosos. Una camiseta de tirantes negra ceñida a su pecho. Vaqueros. Botas.

Su muñeca derecha estaba envuelta en una muñequera negra. Apretada. Las tiras de velcro bien ajustadas.

Y su ojo izquierdo estaba hinchado y cerrado. Negro y morado. El moratón se extendía por su pómulo, desvaneciéndose a un tono amarillo en los bordes.

Caminó hacia Liam. Lento. Con confianza. Con los brazos balanceándose libremente a los costados.

Cuando se acercó, se detuvo. Se cruzó de brazos. Miró a Liam de arriba abajo.

—¿Acaso quieres morir o qué?

«Maldición, Shay de verdad que le dio una buena paliza», pensó Liam, mirando la cara del tipo.

Liam le sostuvo la mirada. Con calma. —Busco a tu jefe.

La mandíbula del tipo se tensó. Su voz se volvió más grave. Más dura ahora. —Lo estás mirando.

Liam lo miró fijamente un segundo.

Luego sonrió.

—No, no lo hago.

El rostro del tipo se ensombreció. —¿Qué cojones acabas de decir?

—He dicho que no eres el jefe. —La voz de Liam se mantuvo tranquila. Uniforme—. Solo eres un tipo al que han empujado al frente para que juegue a disfrazarse. ¿El verdadero jefe? Es demasiado cobarde como para dar la cara. Probablemente esté escondido por ahí atrás.

El tipo apretó los puños. —Más te vale que vigiles tu puta boca.

—¿O qué? —La sonrisa de Liam se ensanchó—. ¿Vas a intentar pegarme? ¿Con ese ojo reventado y la muñeca jodida? Estoy bastante seguro de que uno de los míos ya se encargó de ti.

Los murmullos comenzaron a su alrededor. La gente dejó de trabajar. Se giraron para mirar.

El tipo se acercó más. La voz baja. Peligrosa. —¿Te crees muy duro? ¿Viniendo aquí solo? ¿Soltando por esa boca?

—Creo que eres una farsa —dijo Liam, simplemente—. Y todo el mundo aquí lo sabe. El verdadero jefe está escondido porque es un cagueta. Y tú estás aquí fingiendo ser él porque eres demasiado estúpido para darte cuenta de lo patético que pareces.

La cara del tipo se puso roja.

Entonces alguien entre la multitud gritó.

—¿Quieres morir?

—¡Vamos a por este cabrón!

—¿Quién cojones se cree que es?

Las voces se alzaron. Furiosas. La gente empezó a acercarse. Estrechando el círculo alrededor de Liam.

Entonces uno de ellos se movió.

Rápido.

Un tipo se abalanzó desde la derecha de Liam. Blandiendo una llave inglesa. Directo a la cabeza de Liam.

Liam lo vio venir.

Cambió su peso. Se echó hacia atrás. La llave inglesa cortó el aire donde había estado su cara un segundo antes. Tan cerca que sintió la ráfaga de aire contra su mejilla.

Entonces Liam avanzó.

Agarró la muñeca del tipo con ambas manos. La retorció con fuerza hacia la izquierda. El agarre del tipo en la llave inglesa se rompió al instante. Esta cayó al suelo con un estruendo.

Liam no lo soltó.

Tiró del tipo hacia delante, desequilibrándolo, y le clavó la rodilla en el estómago.

El tipo se dobló.

Jadeó.

Liam lo empujó al suelo. El tipo golpeó el hormigón con fuerza. De cara. Intentó levantarse.

Liam se dejó caer sobre él. Con la rodilla presionándole la espalda. Inmovilizándolo.

Entonces empezó a golpear.

Puño derecho. Directo hacia un lado de la cabeza del tipo.

Una vez.

La cabeza del tipo rebotó contra el hormigón.

Dos veces.

La sangre empezó a acumularse bajo su nariz.

Tres veces.

El tipo dejó de mover los brazos.

Cuatro veces.

Su cuerpo se quedó flácido.

Cinco veces.

Ahora completamente inerte.

Liam se levantó. Lentamente. Con la respiración tranquila. Miró al tipo en el suelo. Sangre en sus nudillos. Sangre extendiéndose por el hormigón bajo la cara del tipo.

Se giró. Miró al falso jefe. Luego a la multitud que lo rodeaba.

—Eso ha sido por disparar a mi hombre.

Silencio.

Trescientos pares de ojos mirándolo fijamente.

Liam alzó la voz. —¿Y bien? ¿Va a salir vuestro verdadero jefe? ¿O sigo apaleando a vuestros hombres hasta que lo haga?

El falso jefe dio un paso al frente. Su voz temblaba ligeramente. Ya no tan confiada. —Solo porque hayas tumbado a uno no significa que puedas con todos nosotros.

Liam sonrió con suficiencia. —Me gustaría ver…

Entonces una voz lo interrumpió.

Calmada. Perezosa. Aburrida.

—Oh, qué puto aburrimiento. ¿Por qué seguís todos hablando y parloteando? Estoy intentando dormir aquí.

El almacén entero se quedó en silencio.

Todo el mundo se quedó helado.

Liam giró la cabeza, escudriñando el espacio, intentando encontrar de dónde venía.

Entonces vio movimiento cerca del fondo.

Una figura se apartó de una de las cajas. Se levantó. Estiró los brazos por encima de la cabeza. Bostezó. Ampliamente. Luego levantó una mano y se frotó los ojos con los nudillos. La otra mano fue a su cabeza, rascándose el pelo con brusquedad.

Sudadera gris con capucha. La capucha puesta. Movimientos lentos. Atontado. Como si acabara de despertarse.

Empezó a caminar hacia delante.

Lento. Sin prisa. Sus pasos resonando en el silencio.

La multitud se abrió de inmediato. La gente se apartó sin decir palabra. Haciendo espacio. Con la mirada baja.

Caminó directamente por el centro del almacén. Hacia Liam.

A tres metros de distancia, se detuvo.

Se quitó la capucha.

Joven. De veintipocos años. Rasgos afilados. Pelo oscuro, áspero y desordenado, apuntando en diferentes direcciones como si hubiera estado durmiendo sobre él. Ojos entrecerrados. Con aspecto somnoliento. Molesto.

Liam lo miró. —¿Y tú quién cojones eres?

La cara del tipo se contrajo. Asco. Giró la cabeza hacia un lado como si acabara de oler algo podrido. —¿Ehhh?

El falso jefe dio un paso al frente de inmediato. Con los ojos como platos. La voz presa del pánico. —¡Idiota! ¡Más te vale disculparte ahora mismo si no quieres morir!

Liam lo ignoró.

Miró fijamente al tipo de la sudadera.

Sobre su cabeza, apareció algo.

Un corazón.

Negro.

«Este tipo es peligroso».

El tipo de la sudadera miró a Liam. Inclinó la cabeza ligeramente. —Así que… ¿Quieres saber quién soy?

Liam lo estudió. La forma en que todo el mundo había enmudecido por completo cuando habló. La forma en que trescientas personas lo observaban como si esperaran permiso para respirar.

—La verdad es que sí —dijo Liam—. Pero a juzgar por cómo todo el mundo se ha callado la puta boca cuando la has abierto, supongo que tú eres el verdadero jefe.

Los labios del tipo esbozaron una pequeña sonrisa. —Oh. Bastante observador. —Se acercó un poco más. Con una mano todavía en el bolsillo—. Sí. Soy el jefe de este grupo. Mi nombre es Ig…

Se detuvo a media frase.

Hizo un gesto displicente con la mano.

—Bla bla bla, ¿puedes decir simplemente lo que quieres? Quiero volver a dormir. Por favor.

Liam parpadeó. Luego habló. —Si ese es el caso, he venido a desafiarte. No pareces el tipo de persona que habla demasiado, así que seré directo. Si pierdo, te quedas también con nuestra base. Junto con esta.

El tipo se le quedó mirando.

Luego se encogió de hombros.

—No es realmente un trato. De todos modos, ya pensaba ir a quitaros la base. Después de que ese tipo viniera a molestarme la última vez.

«Ni siquiera le importa que Shay le diera una paliza de muerte a uno de sus hombres», pensó Liam.

—En ese caso —dijo Liam—, te lo estoy poniendo todo en bandeja. Así que no veo de qué te quejas.

El tipo asintió lentamente. —Tienes razón. Lo sé. Pero a diferencia de cuando yo ataco, ahora tú sí que estás preparado.

Liam enarcó una ceja. —¿Así que planeabas un ataque por sorpresa?

—Oh, perdona. —El tono del tipo no cambió. Seguía siendo plano—. Pensé que cuando le disparé a tu hombre la última vez, había quedado claro que no juego limpio.

La mandíbula de Liam se tensó. —Así que fuiste tú quien le disparó a Shay.

El tipo no respondió.

Solo lo miró con esos ojos entrecerrados.

Liam se acercó más. Con voz fría. —De acuerdo. Entonces juguemos a tu estilo. Tú y yo. Todo vale. Puedes hacer lo que quieras. Pero voy a darte un consejo. No pierdas.

El tipo inclinó la cabeza. —¿Y eso por qué?

Los ojos de Liam no flaquearon.

—Porque voy a matarte.

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