Sistema Medidor de Lujuria: Conquistando Bellezas - Capítulo 93

93: Habitaciones numeradas 93: Habitaciones numeradas Una mujer con una americana oscura apareció a su lado en cuanto cruzaron la puerta.

Era alta, de aspecto profesional, con el pelo recogido en un moño apretado que no tenía ni un solo pelo fuera de lugar.

Su expresión era neutra, casi aburrida, como si hubiera hecho aquello mil veces.

—Síganme —dijo sin esperar respuesta.

Liam y Kelvin la siguieron por un pasillo estrecho que se abría a algo que hizo que Liam se detuviera en seco.

La arena se extendía ante ellos, enorme: al menos treinta metros de diámetro, tallada en lo que parecía ser hormigón macizo.

El techo era alto, quizá a unos nueve metros de altura, con luces industriales que colgaban de gruesas cadenas y cuyos haces se centraban en el centro de la sala.

Las paredes estaban desnudas, oscuras, manchadas por años de uso.

El suelo era de hormigón pulido, liso pero con cicatrices en algunos lugares, con marcas que parecían arañazos o hendiduras.

Pero lo que captó la atención de Liam no fue el tamaño del espacio.

Fue la gente.

Cientos de ellos.

Quizá más.

Llenaban filas de asientos que se elevaban en gradas alrededor del cuadrilátero central, tan apretados que los hombros se tocaban, los cuerpos apretujados en una masa de telas caras y joyas.

El ruido era increíble.

Gritos, vítores, maldiciones, todo ello mezclado en un rugido que hacía vibrar el aire.

Un hombre con un traje de tres piezas se levantó de su asiento, gritando algo hacia el cuadrilátero con el puño en alto.

Tenía la cara roja y las venas marcadas en el cuello.

Una mujer a su lado, con un vestido que probablemente costaba más que la matrícula de Liam, también estaba de pie, gritando con la misma fuerza, con sus manos perfectamente cuidadas ahuecadas alrededor de la boca.

No eran matones.

No eran apostadores de esquina.

Eran ricos.

La clase de ricos que vienen con cortes de pelo perfectos, relojes de diseño y zapatos que relucían incluso bajo las duras luces.

Pero en ese momento, parecían animales.

La mujer de la americana los guio escaleras abajo hacia el frente.

Liam la siguió, con la mirada recorriendo a la multitud, asimilándolo todo.

Se detuvo en la segunda fila, señalando dos asientos vacíos.

—Aquí.

Kelvin se sentó lentamente, su sonrisa habitual había desaparecido por completo.

Tenía la mandíbula apretada y los ojos fijos en el cuadrilátero.

—Esto es diferente de lo que esperaba —murmuró.

Liam se dejó caer en su asiento, sin dejar de mirar a su alrededor.

Los asientos estaban cerca del cuadrilátero.

Lo bastante cerca como para ver el sudor en las caras de los luchadores, lo bastante cerca como para oír el impacto de sus golpes incluso por encima del rugido de la multitud.

Una línea roja estaba pintada en el suelo a unos tres metros delante de ellos.

Corría paralela al cuadrilátero, extendiéndose a lo largo de toda la zona de asientos.

Sobre ella, escrito en negrita con letras blancas en la pared de hormigón, había un cartel.

**ADVERTENCIA: NO CRUZAR ESTA LÍNEA.**
Liam frunció el ceño.

El cuadrilátero todavía estaba a unos buenos cuatro metros y medio más allá de la línea.

«¿Para qué necesitarían eso?».

Volvió a mirar al cuadrilátero.

Tres figuras estaban de pie dentro de él.

Un hombre —enorme, calvo, con piel humana normal pero complexión de haber sido tallado en piedra—.

Tenía los hombros anchos y los brazos gruesos, con músculos que parecían densos y poderosos.

Llevaba pantalones rotos y nada más.

Tenía el pecho desnudo, cubierto de viejas cicatrices; algunas parecían marcas de garras, otras, quemaduras.

Y en su espalda, visible incluso desde donde Liam estaba sentado, había un tatuaje.

Un número.

*20.*
Tinta negra.

Grueso.

Nítido.

La multitud ya estaba gritando.

—¡Aplástalos!

—¡Despedázalos!

—¡Veinte!

¡Veinte!

¡Veinte!

Los otros dos luchadores lo rodeaban.

Ambos eran delgados y de aspecto habilidoso.

Se movían como profesionales: un juego de pies preciso, un equilibrio perfecto.

Cada uno de ellos sostenía una daga.

No hablaban.

No provocaban.

Solo se movían, cambiando de posición, flanqueando al hombretón por ambos lados.

El hombretón —Veinte— permanecía quieto en el centro, observándolos a ambos.

Su expresión era tranquila.

Casi aburrida.

Entonces atacaron.

El primer luchador se lanzó desde la izquierda, con la daga apuntando a las costillas de Veinte.

El segundo entró por la derecha, con la hoja centelleando hacia su cuello.

Veinte se movió.

Rápido.

Demasiado rápido para alguien de su tamaño.

Esquivó el primer golpe, su cuerpo girando con una fluidez sorprendente.

La hoja le rozó el costado: solo un rasguño, apenas le abrió la piel.

La daga del segundo luchador llegó con fuerza, apuntando a su garganta.

Veinte le agarró la muñeca en mitad del golpe.

Simplemente la sujetó.

Como si nada.

Los ojos del luchador se abrieron como platos.

Veinte sonrió.

No era una sonrisa amable.

El primer luchador se recuperó, giró sobre sí mismo y volvió a atacar, esta vez hacia la espalda descubierta de Veinte.

La hoja impactó.

La sangre salpicó.

Pero Veinte no se inmutó.

Giró la cabeza ligeramente, mirando la herida como si fuera una molestia.

El corte era superficial: lo bastante profundo para sangrar, pero no para frenarlo.

El primer luchador dudó, solo por un segundo.

Eso fue todo lo que hizo falta.

La mano libre de Veinte salió disparada, más rápido de lo que Liam pudo seguir con la vista, y agarró al primer luchador por la cabeza.

Sus dedos se cerraron alrededor del cráneo del hombre como un torno.

El luchador forcejeó, soltando su daga y arañando el brazo de Veinte.

Sus piernas pataleaban, intentando encontrar un punto de apoyo.

No importaba.

El segundo luchador vio su oportunidad.

Clavó la daga hacia adelante con ambas manos, apuntando al pecho de Veinte.

Veinte detuvo la hoja.

Con la mano desnuda.

El filo de la daga se clavó en su palma, y la sangre goteó por el acero.

Pero el agarre de Veinte no vaciló.

La sujetaba como si fuera un juguete.

El rostro del segundo luchador palideció.

Veinte lo miró.

Todavía sonriendo.

Entonces *apretó*.

La cabeza del primer luchador se hundió con un crujido repugnante.

Sangre y hueso.

El cuerpo quedó flácido al instante.

Veinte lo soltó.

El segundo luchador intentó correr.

No llegó a dar ni dos pasos.

La mano de Veinte salió disparada, agarrándolo por la cintura.

El luchador soltó un jadeo ahogado cuando los dedos de Veinte se hundieron en sus costados.

Entonces Veinte volvió a apretar.

La boca del luchador se abrió, pero no salió ningún sonido, solo sangre.

Su cuerpo se puso rígido y luego se relajó.

Veinte lo sostuvo un momento más y luego dejó caer el cuerpo a la lona.

Silencio.

Solo por un instante, la arena entera guardó silencio.

Entonces estalló.

La multitud enloqueció.

Vítores, gritos, puños en el aire.

El dinero cambiaba de manos.

La gente estaba de pie, gritando el nombre de Veinte, o al menos su número.

Un hombre en la primera fila —traje caro, reloj de oro— aplaudía con entusiasmo, con una enorme sonrisa en la cara.

—¡Esa es mi inversión!

—gritó, señalando a Veinte—.

¡A eso me refiero!

¡Precioso!

¡Absolutamente precioso!

Kelvin soltó el aire, lenta y temblorosamente.

Se había quedado pálido y sus manos se aferraban a los reposabrazos.

—Joder —susurró—.

Acaba de… acaba de aplastarle el cráneo a ese tío.

Con sus propias manos.

Como si… —se detuvo, tragando saliva—.

Como si «nada».

Liam no respondió.

Sus manos se aferraban a los reposabrazos con la misma fuerza, con los nudillos blancos.

Kelvin se giró para mirarlo, y su voz bajó aún más, más urgente.

—Liam.

¿Y si envían a alguien como «ese» a por ti?

No en un cuadrilátero.

Sin reglas.

Simplemente que aparezca en tu apartamento o te agarre en la calle.

Hizo una pausa, con los ojos muy abiertos, todavía fijos en los cuerpos que sacaban del cuadrilátero.

—Ni siquiera sabrías qué te ha golpeado.

Un segundo estás volviendo a casa, y al siguiente… —hizo un gesto de aplastar con la mano—.

Y ya está.

Estás acabado.

Sin poder defenderte.

Sin poder pedir ayuda.

Simplemente… acabado.

La mandíbula de Liam se tensó, pero permaneció en silencio.

Kelvin continuó, con la voz ligeramente temblorosa ahora.

—Estas familias no juegan limpio, tío.

No dan avisos.

Si quieren que desaparezcas, enviarán a alguien como «ese».

Y tú… —hizo un gesto hacia Liam—.

Eres un tío normal y corriente.

Lo entiendes, ¿verdad?

Liam permaneció en silencio durante un largo momento, mirando el cuadrilátero mientras los operarios limpiaban la sangre con mangueras.

En ese momento, ya había tomado una decisión.

Entonces habló, con voz baja pero firme.

—No voy a dejar que nadie haga daño a la gente que me importa.

Kelvin se le quedó mirando.

—Liam…
—No me importa a quién envíen —continuó Liam, endureciendo su expresión—.

Familia o no.

Los protegeré.

A todos.

Kelvin lo miró durante un largo momento, lo «miró» de verdad, como si intentara averiguar si Liam había perdido la cabeza.

Entonces soltó una risa corta e incrédula y negó con la cabeza.

—Tío… pensaba que solo te ponías así de serio con los exámenes.

Los labios de Liam se crisparon, casi en una sonrisa.

Kelvin suspiró, reclinándose en su asiento.

—Vale.

Siento haber dicho nada.

—Guardó silencio un instante, y luego añadió—: Pero si de verdad piensas ser Batman o lo que sea, entonces, joder… supongo que soy tu Robin.

Liam se rio de verdad con eso, un sonido suave que rompió la tensión.

—Aunque, sinceramente —continuó Kelvin, con una sonrisa asomando en su boca—, yo soy el que tiene el dinero, así que técnicamente yo debería ser Batman.

Liam negó con la cabeza, todavía con la sonrisa en los labios.

—Claro, lo que tú digas.

Pero entonces su mirada se desvió hacia arriba y vio los palcos VIP.

Sombras tras el cristal oscuro.

Los palcos estaban numerados.

Su expresión se endureció de nuevo.

Kelvin siguió su mirada y la sonrisa se desvaneció de su rostro.

—
La mano de Tasha se deslizó bajo el dobladillo de la camiseta ancha de Liam, sus dedos recorriendo su muslo desnudo mientras se hundía más profundamente en su coño.

Su teléfono estaba sobre la mesa de centro, frente a ella, con la pantalla oscura pero todavía reproduciendo audio.

Para cualquiera que entrara, podría haber sonado como si estuviera viendo porno: una respiración lenta y constante, el ocasional susurro de movimiento, una voz profunda que le provocaba escalofríos.

Pero no era porno.

Era un mensaje de voz de Liam.

/2:08 mensaje de voz
Se le entrecortó la respiración cuando su mano subió más, y sus ojos se cerraron con un aleteo.

—Dios, qué estúpida eres —se susurró a sí misma—.

¿Cómo no te diste cuenta?

—
Elena estaba de pie frente a la puerta del apartamento de Liam, con el dedo pulsando el timbre por tercera vez.

Nada.

Frunció el ceño.

Llevaba una americana de color crema sobre una blusa de seda escotada, a juego con pantalones de vestir y tacones.

Dejó caer la mano a un costado.

—¿Por qué sigue viviendo en este basurero?

—murmuró, echando un vistazo a la alfombra gastada y a la luz parpadeante del pasillo.

Podía oír algo dentro.

Una voz.

Su voz.

Pegó más la oreja a la puerta.

Elena esperó un momento más, luego metió la mano en el bolso y sacó una pequeña llave.

Metió la llave en la cerradura y la giró lentamente, empujando la puerta lo justo para colarse dentro.

El apartamento estaba en silencio, a excepción de esa voz que venía del salón.

Elena se movió con cuidado hacia el sonido.

Desde donde estaba, podía ver la parte de atrás del sofá y, justo detrás, el tenue resplandor de la pantalla de un teléfono sobre la mesa de centro.

Dio otro paso adelante.

Y entonces la vio.

Una chica.

Joven, con el pelo largo y oscuro cayéndole sobre los hombros.

Llevaba una camiseta ancha —la camiseta de Liam— y nada más, por lo que Elena podía ver.

Tenía la cabeza echada hacia atrás contra el sofá, los ojos cerrados, los labios entreabiertos, la mano moviéndose bajo la tela.

Y la voz de Liam sonaba desde el teléfono que estaba sobre la mesa.

Los labios de Elena se curvaron en una lenta sonrisa.

Dio otro paso adelante, dejando deliberadamente que su tacón resonara contra el suelo de madera.

Los ojos de la chica se abrieron de golpe.

Se enderezó de un salto, su mano desapareciendo de la vista mientras se apresuraba a sentarse correctamente.

Su cara se puso de un rojo intenso.

—¿Quién eres?

—tartamudeó Tasha, con la voz aguda y llena de pánico—.

¿Cómo has entrado aquí?

Elena no respondió de inmediato.

Se quedó allí de pie, examinando a la chica lentamente: la camiseta ancha, las piernas desnudas, el teléfono que seguía reproduciendo la voz de Liam.

Tasha agarró el teléfono y jugueteó con él, consiguiendo al fin pausar el audio.

El silencio fue ensordecedor.

—Te he hecho una pregunta —dijo Tasha de nuevo, su voz más firme ahora pero todavía temblorosa—.

¿Quién eres?

Elena inclinó la cabeza ligeramente.

—Podría preguntarte lo mismo.

Tasha tragó saliva, bajándose el dobladillo de la camiseta para cubrirse los muslos.

—Soy Tasha.

Tasha Williams.

Hizo una pausa, con las mejillas aún sonrojadas, y luego añadió en voz baja: —Soy… amiga de Liam.

La forma en que dijo «amiga» dejó claro que deseaba que fuera algo más.

La sonrisa de Elena se ensanchó una fracción.

—Tasha Williams —repitió lentamente—.

Interesante.

Tasha frunció el ceño, su vergüenza transformándose en confusión.

—¿Qué quieres decir con interesante?

¿Quién eres?

Elena no respondió.

Simplemente se dio la vuelta y caminó de regreso hacia la puerta.

—Espera —la llamó Tasha, levantándose del sofá—.

No has respondido a mi pregunta.

¿Quién eres?

¿Por qué tienes una llave?

Elena se detuvo en la puerta, mirando hacia atrás por encima del hombro.

Su expresión era tranquila, casi divertida.

—Dile a Liam que pasé a verlo.

Y entonces se fue.

La puerta se cerró con un clic, dejando a Tasha sola en medio del salón, todavía agarrada a la camiseta ancha, con el teléfono en la otra mano.

Se quedó mirando la puerta durante un largo momento.

«¿Quién demonios era esa mujer?

¿Y por qué tenía que ser tan ridículamente guapa?».

Tasha se miró a sí misma, la camiseta que llevaba, el sofá donde acababa de estar…
La cara le ardió de vergüenza una vez más.

—Oh, Dios mío —susurró.

Se dejó caer de nuevo en el sofá, enterrando la cara entre las manos.

«Me vio haciendo eso.

De verdad que quiero morirme ahora mismo».

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