Sistema Paraíso MILF - Capítulo 25

25: Las cosas se calientan en la dirección 25: Las cosas se calientan en la dirección La habitación parecía más pequeña ahora.

Más silenciosa.

Solo el leve zumbido del viejo aire acondicionado y nuestra respiración.

Aria seguía apretada contra mí, con el rostro hundido en mi hombro, las manos aferradas a la espalda de mi camisa como si yo fuera lo único que la mantenía con los pies en la tierra.

Podía sentir el rápido y superficial vaivén de su pecho contra el mío, el calor de su cuerpo filtrándose a través de nuestras ropas.

—Oye —dije en voz baja, apartándome lo justo para mirarla—.

Estás bien.

Estamos bien.

Volverá en algún momento, o alguien se dará cuenta de que la puerta está cerrada con llave.

Asintió, pero no me soltó.

Tenía los ojos vidriosos, un poco abiertos de más, los labios ligeramente entreabiertos.

—Lo sé.

Es solo que… odio sentirme atrapada.

Eché un vistazo a la oficina.

Había un pequeño sofá de cuero contra la pared del fondo, probablemente para los padres que esperaban o para el profesorado cansado.

De color marrón oscuro, con el desgaste justo.

—Vamos —dije, guiándola suavemente con una mano en la parte baja de su espalda—.

Sentémonos.

Estar así de pie no ayuda.

Se dejó guiar, todavía agarrada a mi brazo como si temiera que me desvaneciera si me soltaba.

Cruzamos la habitación lentamente, su cadera rozando la mía a cada paso.

Me senté primero, en el borde del sofá, y tiré ligeramente de su mano.

—Aquí.

Siéntate.

Dudó medio segundo y luego se dejó caer a mi lado… cerca.

Muy cerca.

Su muslo se apretó contra el mío, cálido a través de la tela vaquera.

No se apartó.

—¿Mejor?

—pregunté.

—Un poco —murmuró.

Respiró más hondo, como si intentara calmarse—.

Gracias por no… entrar en pánico.

Sonreí levemente.

—Me han encerrado en sitios peores.

Giró la cabeza para mirarme, con una ceja arqueada.

—¿Ah, sí?

¿Cómo dónde?

—En un armario de la limpieza en el instituto.

Con una chica.

Circunstancias diferentes.

Se le escapó una pequeña risa, suave, sorprendida.

—Claro que sí.

—¿Qué se supone que significa eso?

—Nada —dijo, pero su sonrisa se ensanchó, ahora burlona—.

Es solo que… pareces el tipo de chico que acaba metido en situaciones.

Me recliné un poco, dejando que mi brazo descansara sobre el respaldo del sofá, detrás de ella, pero sin tocarla.

Todavía.

Se mordió el labio, bajando la mirada hacia las manos que tenía en el regazo.

—Quizá quería acabar encerrada en una oficina contigo.

Las palabras quedaron flotando.

Silenciosas.

Juguetonas.

Pero pesadas.

Sentí que se me aceleraba el pulso.

—¿Ah, sí?

—pregunté, con la voz más grave.

Me miró por debajo de las pestañas.

—No lo sé.

Fuiste el único que no se me quedó mirando como si fuera un plato del menú.

—Yo sí que te miré —admití.

Volvió a reír, esta vez más bajo.

—Sí, pero… diferente.

Menos obvio.

Dejé que mis dedos rozaran el respaldo del sofá, a solo centímetros de su hombro.

—Estoy intentando portarme bien.

—¿Ah, sí?

—susurró.

Se movió un poco, girándose más hacia mí.

Su rodilla chocó con la mía.

Y ahí se quedó.

—Lo intento —repetí.

Me miró durante un largo momento, sus ojos escrutando los míos.

Entonces se inclinó hacia mí, solo un poco.

No lo suficiente para cerrar la distancia, pero sí lo bastante para que pudiera sentir el calor de su aliento.

—Estás cálido —dijo en voz baja.

—Estás temblando otra vez.

—Esta vez no es de miedo.

El silencio se extendió entre nosotros, denso y eléctrico.

Su mano se movió… lentamente… y se posó en mi muslo.

Ligera.

Apenas perceptible.

Pero suficiente.

No me moví.

No respiré demasiado fuerte.

Observó mi rostro, esperando.

Poniéndome a prueba.

Finalmente, dejé que mis dedos cayeran desde el respaldo del sofá hasta su hombro.

Solo un roce.

Piel desnuda donde su camisa se había deslizado un poco.

Inhaló bruscamente.

No se apartó.

—¿Todavía tienes miedo?

—pregunté.

—Un poco —admitió—.

Pero ya no de la habitación.

Sonreí, lentamente.

—Bien.

Y nos quedamos así: juntos, tocándonos lo justo para sentirlo en todas partes, sin que ninguno de los dos se moviera para romper el momento.

Nos quedamos así durante lo que parecieron minutos —quizá más—, simplemente respirando juntos en la penumbra de la habitación.

Mi mano seguía dibujando aquellos círculos lentos y distraídos en su espalda, lo bastante ligera para calmarla, lo bastante firme para que supiera que no iba a soltarla.

—Te estás relajando un poco —dije en voz baja contra su pelo.

Hizo un pequeño sonido, mitad asentimiento, mitad otra cosa.

—Sí.

Eres bueno en esto.

—¿En qué?

—En hacer que las cosas den… menos miedo.

Sonreí contra su hombro.

—Encantado de ayudar.

Su cabeza se movió un poco, acurrucándose más, y su mano en mi muslo se relajó: ahora solo descansaba allí, con la palma plana y los dedos extendidos.

Cálida.

Firme.

Pero entonces se movió de nuevo.

Apenas.

Un diminuto ajuste mientras se ponía más cómoda, su cuerpo acomodándose más profundamente en el sofá, en mí.

Su mano se deslizó quizá un par de centímetros.

No a propósito.

De forma natural, siguiendo el cambio de su peso.

Y fue entonces cuando las yemas de sus dedos lo rozaron.

Mi bulto.

Lo sentí en el mismo segundo que ella: su mano se quedó helada, solo una fracción de segundo.

No la apartó.

Solo… se detuvo.

Me tensé.

No pude evitarlo.

La sangre ya estaba fluyendo, llevaba un rato así, y ahora era imposible ocultarlo.

No tan cerca.

No con ella apretada contra mí.

Mierda.

Intenté echar las caderas hacia atrás —solo un poco, sutilmente—, pero el sofá no dejaba mucho espacio.

Y, sinceramente, no quería apartarme.

En realidad, no.

No dijo nada.

No movió la mano.

Pero sentí cómo cambiaba su respiración: más profunda, luego más superficial.

Una suave inhalación contra mi cuello.

Sus dedos se quedaron donde estaban: ligeros, quietos, justo en el borde donde la tela vaquera se tensaba.

Tragué saliva.

—¿Estás bien?

—pregunté, con la voz más áspera que antes.

Asintió lentamente.

—Sí —susurró—.

¿Y… tú?

Solté un suspiro silencioso.

—Intento estarlo.

No se rio.

No bromeó.

Simplemente dejó la mano ahí, casi sin presionar, pero lo suficiente para que ambos supiéramos exactamente dónde estaba.

Lo suficiente para que me sintiera estremecer bajo la tela.

Una vez.

Inconfundible.

Sus dedos se flexionaron, solo un poco.

Sin explorar.

Sin retirarse.

Como si sintiera que sucedía.

Como si no pudiera evitar darse cuenta.

Como si eso hiciera que su propia respiración se entrecortara de nuevo.

—No era mi intención… —empezó a decir, tan bajo que apenas la oí.

—Lo sé —dije rápidamente—.

No pasa nada.

No has hecho nada.

Se quedó en silencio un segundo.

Y luego: —¿Es… por mí, verdad?

No mentí.

No podía.

No con ella tan cerca.

—Sí —admití, en voz baja—.

Es por ti.

No apartó la mano.

En todo caso, su palma se asentó un poco más cálida.

Aún con cuidado.

Aún ligera.

Pero presente.

Y ambos lo sentimos: el pulso lento y pesado bajo su contacto.

Ninguno de los dos dijo una palabra más.

Nos quedamos ahí sentados, entrelazados, respirando a través de la calidez, la tensión, la silenciosa verdad que ninguno de los dos estaba listo para nombrar todavía.

Pero que ambos sentíamos.

El silencio nos envolvió como la tenue luz que se filtraba por las persianas, denso y vibrante.

Su palma permaneció allí, cálida e inmóvil, pero pude sentir el más mínimo temblor en sus dedos, como si estuviera sorprendida por su propia valentía.

O quizá solo por lo obvio que era.

Moví mi brazo por el respaldo del sofá, dejando que mis dedos rozaran las puntas de su pelo.

Suave.

Sedoso.

No la atraje hacia mí; no era necesario.

Ya estaba inclinada sobre mí, su cuerpo suave y confiado contra mi costado.

—No tienes por qué dejarla ahí —dije en voz baja, dándole una salida—.

Si te resulta raro.

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