Sistema Pornográfico Demoníaco - Capítulo 494

Capítulo 494: Recoge El Jabón, Madre

Todo el cuerpo de Maximilian se sacudió ante la orden, el terror atravesándolo.

—¡N-NO! —chilló, con la voz completamente quebrada por la urgencia con la que hablaba—. ¡Estás loco! ¡Has perdido completamente la cabeza si crees que yo…! ¡NO LO HARÉ! ¡NO LO HARÉ! ¿¡ME OYES?!

Se arrastró con piernas temblorosas, resbalando en sangre y agua, agitando las manos contra los azulejos como si pudieran protegerlo. Su miedo era frenético, sin filtro, animal. La saliva volaba con cada palabra.

—¡ME NIEGO! ¡NO RECOGERÉ NADA! ¡NO LO HARÉ!

Dante simplemente lo observaba.

Frío. Impasible. Con una expresión tallada en piedra.

Cuando finalmente habló, su voz era lo suficientemente gélida para congelar los huesos.

—No te estoy pidiendo que cumplas, Maxie.

La segunda bofetada resonó en la mejilla de Maximilian, girándole la cabeza hacia un lado.

—Te lo estoy ordenando —gruñó Dante, avanzando un paso.

Otra bofetada.

—Como hombre superior,

BOFETADA.

—Como luchador superior,

BOFETADA.

—Una existencia

BOFETADA.

—jodidamente

BOFETADA.

—superior.

Maximilian gimoteó, con las rodillas temblando, las manos levantadas en una guardia inútil que no sirvió de nada.

Dante se cernía sobre él.

—Ahora…

BOFETADA.

—Recoge

BOFETADA.

—el

BOFETADA.

—maldito

BOFETADA.

—jodido

BOFETADA.

—Jabón.

BOFETADA.

—Hijo de puta.

La última bofetada no fue un simple golpe; fue un martillazo. La mano de Dante se estrelló contra la cara de Maximilian, enviando al obeso hombre por los aires. Sus pies dejaron los azulejos mojados, su cuerpo girando torpemente antes de estrellarse con fuerza contra el suelo de la ducha, con la piel golpeando contra el hormigón y el agua.

Esta vez, Dante no lo agarró por la garganta.

Maximilian yacía allí, tosiendo, con sangre acumulándose, la visión doble y borrosa, sus manos temblando contra los azulejos.

Dante se erguía sobre él, silencioso, monumental, con el sonido del agua cayendo a su alrededor como un aplauso.

La mejilla de Maximilian palpitaba, la visión se le desdoblaba, la respiración entrecortada en jadeos húmedos y traqueteantes. Pero lo peor no era el dolor.

Era la claridad.

En algún lugar en el fondo de su cráneo magullado, surgió un pensamiento aterrorizado e involuntario:

Dante se lo estaba mostrando a propósito.

Esto es lo que ellas sintieron.

Las chicas a las que acorraló.

Las que no podían defenderse.

Las atadas por contratos, amenazas, deudas y silencio.

Aquellas cuyos cuerpos temblaban mientras él se cernía sobre ellas.

Su superioridad física sobre ellas había sido tan vasta, tan desesperanzadora, como el abismo entre él y Dante ahora.

La desnuda impotencia.

La certeza de que nadie vendría.

El conocimiento de que la resistencia solo lo empeoraría.

Por un latido, solo uno, miró fijamente esa revelación.

¿Pero surgió el remordimiento?

¿Floreció la culpa?

¿Sintió siquiera un atisbo de vergüenza?

No.

La rabia surgió en su lugar, inmunda y frenética.

—¡E-ellas lo querían! —gritó—. ¡Firmaron! ¡Aceptaron! ¡Eran MIS mujeres! ¡Soy INOCENTE, maldito neg

Nunca terminó.

Dante se inclinó hacia adelante y escupió, un grueso y pesado globo salpicando la boca y mejilla rotas de Maximilian, silenciándolo. Antes de que Maximilian pudiera limpiarlo, los pies de Dante descendieron, plantándose firmemente en el costado de su cabeza, presionándolo contra los fríos azulejos de la ducha. El agua se acumuló alrededor de su cara, mezclándose con sangre, saliva y suciedad.

Max dejó escapar un jadeo ahogado.

Dante lo miró con un inmenso sentimiento de odio. Luego su mirada se deslizó más abajo.

Hacia la temblorosa, pálida y sudorosa carne del trasero de Maximilian, ahora expuesta y frente a él.

Su labio se curvó con disgusto indisimulado, como si la visión ante él fuera lo más vil que había visto en toda su vida.

Lentamente, Dante levantó el mentón y miró hacia arriba, hacia el vapor humeante de la ducha. Pero no miraba el techo; sus pensamientos iban más allá del hormigón, hacia el cielo donde residía el todopoderoso.

Su mano se alzó, los dedos trazando la señal de la cruz con inmensa reverencia.

Luego habló con la gravedad de un hombre condenado susurrando a una tumba.

—Señor —murmuró, con voz baja y solemne—, no pido perdón. Sé perfectamente que no lo merezco. He hecho muchas cosas malas, he vivido mi vida sabiendo que no hay salvación para mí.

Sus pies presionaron con más fuerza, moliendo la mejilla de Maximilian contra el azulejo.

—Por eso solo pido fuerza. Fuerza para no flaquear. Fuerza para no desfallecer antes de llevar a cabo mi gran misión.

Sus dedos tocaron su pecho, su hombro, el otro hombro, creando otra cruz deliberada.

—Concédeme la determinación para hacer lo que debo…

La serpiente dormida se alzó, como si el todopoderoso escuchara la plegaria del hombre.

El agua caía.

Maximilian gimoteaba.

Dante se agachó.

Este sería un día que Maximilian nunca podría olvidar, ni se le permitiría…

Al igual que sus víctimas, su cuerpo recordaría.

El sonido del agua se convirtió en un rugido en los oídos de Maximilian justo cuando la serpiente se alzó y la sombra de Dante lo devoró por completo.

Después de eso, el tiempo dejó de tener significado.

Solo una cosa seguía siendo cierta:

Maximilian nunca olvidaría.

Y lo más importante… nunca se le permitiría hacerlo.

Su cuerpo fue el primero en recordar.

Sentarse se convirtió en un castigo.

Cada banco, cada borde de litera, cada silla metálica se sentía como una marca al rojo vivo presionada contra él. Se sentaba de lado, luego se ponía de pie, luego caminaba de un lado a otro, luego lloraba sin hacer ruido. Incluso después de sanar físicamente, su cuerpo se contraía, se estremecía y sufría espasmos ante la presión fantasma.

Las duchas eran aún peores.

Lo que una vez fue rutina se convirtió en terror puro.

En el momento en que un guardia ladraba:

—Hora de la ducha —, su respiración se paralizaba, sus pupilas se encogían y el sudor corría por su cuello. Bajo el chorro de agua, giraba, se crispaba, escaneaba las esquinas, convencido de que una imponente silueta oscura emergería del vapor en cualquier momento.

Intentó negarse.

Intentó aferrarse a la litera.

Intentó el soborno.

Intentó las amenazas.

No importaba.

Esto no era un hotel de lujo sino una estricta instalación penitenciaria.

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Los mismos guardias que lo abandonaron aquel día lo arrastraban fuera, ignorando sus chillonas acusaciones, y lo rociaban como a ganado rebelde, con el agua golpeando contra su carne temblorosa mientras sollozaba y maldecía.

Si eso no fuera ya suficientemente malo, los guardias siempre se aseguraban de rociar el agujero en su trasero con la presión más alta, garantizando que recordara lo que permitieron que le sucediera.

Y luego vino el inodoro.

Una vez, había sido un consuelo silencioso, después de sus abundantes comidas, el alivio se sentía lujoso.

¿Pero ahora?

Cada vez que su cuerpo se relajaba,

Cada vez que algo pasaba,

Cada vez que esa sensación regresaba…

También lo hacía la pesadilla.

Murmuraba.

Gimoteaba.

A veces arañaba las paredes.

Dejó de comer. Mejor el hambre que ese recordatorio.

Pronto, Maximilian se convirtió en:

Un hombre con miedo a bañarse.

Un hombre con miedo a comer y aliviarse.

Un hombre que no podía sentarse, no podía dormir, no podía estar a solas con su propio cuerpo.

Una cáscara torturada.

Un paciente mental sin médico.

Y todo ello, cada temblor, cada crisis, cada noche de insomnio, era el reflejo exacto de lo que una vez había infligido a mujeres aterrorizadas, coaccionadas, acorraladas.

Mientras tanto, muy por encima de los bloques de celdas, en una oficina reforzada como un búnker, el Pastor de Hierro se sentaba detrás de su escritorio. Su expresión era indescifrable, los dedos marcando un ritmo lento.

Él sabía.

Sabía exactamente lo que estaba sucediendo en este mismo momento.

En su mano, sostenía una pequeña foto enmarcada de su hija, su princesa de ojos brillantes que no podía hacer nada malo, sonriendo con una inocencia que el mundo no tenía derecho a manchar.

Su pulgar rozó el cristal.

Podría haber sido ella.

Y aunque no lo fuera… Otras mujeres, igualmente brillantes, esperanzadas y merecedoras de oportunidades, fueron robadas de la vida que estaban destinadas a llevar por culpa de este hombre.

Y así, el Pastor de Hierro no se levantó.

No llamó a los guardias.

No intervino.

Su voz, cuando finalmente salió, apenas superaba un susurro:

—Debe pagar.

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