Sistema Pornográfico Demoníaco - Capítulo 691

Capítulo 691: Está hecho

La solapa de la tienda se abrió y Eleanora Voss salió a la luz mortecina.

Cinco mujeres la miraron.

Habían estado esperando en un semicírculo informal alrededor de la entrada de la tienda, lo bastante cerca como para oír voces si las hubiera habido, pero lo suficientemente lejos como para mantener la apariencia de obediencia. También porque los guardias de fuera habrían intervenido si hubieran dado un paso más, algo que se les había recordado varias veces durante el interrogatorio de casi una hora.

Se suponía que sus propias entrevistas vendrían después. La mayoría asumió que el retraso era estratégico, que la Asociación esperaba que dejar a cinco mujeres agitadas juntas y sin supervisión produciría una conversación digna de ser vigilada. Pruebas incriminatorias, quizá. Contradicciones. El tipo de honestidad descuidada que la gente ofrece cuando cree que nadie importante está escuchando.

Ninguna se había sentado. Ninguna había comido, bebido, descansado ni hecho ninguna de las docenas de cosas que se supone que hacen los luchadores cansados y curtidos en la batalla cuando el combate termina. Habían permanecido allí, en el aire frío de la montaña, y habían esperado, y la tensión se enroscaba en sus cuerpos como un alambre de resorte.

Eleanora las miró.

Entonces, les guiñó un ojo.

Cinco rostros pasaron por la confusión exactamente a la misma velocidad, lo que en otras circunstancias habría sido cómico. El guiño no tenía sentido. Se instaló en el espacio entre ellas como una palabra en un idioma que ninguna hablaba, amable, cálido y completamente fuera de lugar viniendo de la mujer que acababa de pasar la mayor parte de una hora detrás de una lona cerrada con el hombre que amaban.

—Ya podéis entrar —dijo Eleanora, y la calidez de su voz se tornó traviesa—. Ya he torturado a vuestro novio bastante tiempo.

La reacción fue instantánea.

La mano de Calipso encontró su hacha antes de que terminara la frase. Bastet se agachó, con las orejas gachas, trasladando el peso a las puntas de los pies en una postura que precedía a una embestida por medio segundo. El maná de Aria se encendió con tal calor que distorsionó el aire alrededor de sus hombros, y la mirada en sus ojos no tenía nada de juguetona.

Tres mujeres listas para atacar a una Directora Senior de la Asociación de Despertados porque había usado la palabra «torturado» en una frase sobre Kaiden Grey, y ninguna se había detenido a considerar el rango, las consecuencias o la docena de ejecutores armados apostados a un grito de distancia.

Luna agarró la muñeca de Calipso y Nyx se interpuso ante Bastet y Aria con la fluida facilidad de alguien que ya lo había hecho antes.

—Vamos a ver cómo está Kai —gruñó Luna mientras fulminaba a Eleanora con una mirada asesina.

Las tres dudaron. Calipso no aflojó el agarre de su hacha hasta pasados otros dos segundos, y cuando lo hizo, fue de mala gana. Bastet se enderezó lentamente, sin apartar los ojos del rostro de Eleanora. El maná de Aria se enfrió, pero la furia tras él no lo hizo.

Entraron. Las cinco, pasando por la solapa de la tienda con la urgencia de unas mujeres que necesitaban ver por sí mismas que la persona que amaban estaba íntegra e ilesa, y la tienda se las tragó sin ceremonia.

Eleanora se quedó sola en el aire de la montaña y las vio marchar.

La sonrisa en su rostro se volvió hacia dentro, silenciosa y personal.

«Ahí está», pensó.

Esas chicas lo adoraban. Totalmente, furiosamente, sin reserva. Incendiarían el mundo a su alrededor para mantenerlo a salvo, y no se lo pensarían dos veces ante las cenizas.

Tenía razón sobre él.

Eleanora se giró y se alejó de la tienda, con sus tacones repiqueteando contra el sendero de piedra que conducía hacia el perímetro de avanzada de la Asociación. Metió la mano en su abrigo y sacó un pequeño artefacto, elegante y oscuro, el tipo de dispositivo de comunicación que no aparecía en ninguna lista de equipo estándar porque se suponía que las conversaciones que transmitía no debían existir.

Lo activó y se lo llevó a la oreja.

La línea conectó tras un único tono.

—Habla. —La voz al otro lado era femenina, fría y tenía el registro emocional de una puerta cerrada. Sin saludos, sin calidez, una sola sílaba que acusaba recibo de la conexión y nada más.

—Está hecho —dijo Eleanora.

Una pausa. Breve y comedida.

—Te estoy agradecida.

—No hay de qué —se rio entre dientes Eleanora, y el sonido fue cálido contra el aire de la montaña—. Vespera Ashborn.

…

La finca Ashborn estaba amurallada, protegida por barreras mágicas y vigilada por sistemas de seguridad que habrían hecho que la mayoría de las instalaciones militares se sintieran inadecuadas.

La casa principal era un monumento al dinero viejo y al poder aún más antiguo, cada habitación diseñada para recordar a los visitantes que se encontraban en el hogar de una familia que había moldeado el mundo desde antes de la llegada del Apocalipsis del Maná.

Vespera Ashborn no estaba en la casa principal.

Estaba tres pisos más abajo, en un laboratorio de inteligencia privado que no aparecía en ningún plano registrado en la ciudad. La habitación no tenía ventanas y era estéril, iluminada solo por el pálido resplandor de las pantallas que cubrían sus paredes. Docenas de monitores, dispuestos en una formación curva que rodeaba una única silla en el centro de la sala, cada uno mostrando una transmisión diferente. Diferentes ángulos. Diferentes marcas de tiempo. Diferentes momentos de las mismas últimas veinticuatro horas de metraje, reproduciéndose simultáneamente.

Vespera estaba sentada en la silla.

No se había movido en más de una hora.

Su postura era perfecta, la espalda recta, las manos apoyadas en los reposabrazos con unos dedos que no se habían movido desde que los había colocado allí. Su respiración era superficial y regular, metronómica, el tipo de respiración controlada que los monjes entrenan durante años para conseguir y que ella mantenía sin esfuerzo consciente. Su rostro no mostraba ninguna expresión. Sus ojos no contenían ninguna emoción. Miraba las pantallas como un cadáver mira el techo de su ataúd.

En los monitores, cada momento de la competición de su hijo desde que le entregó los papeles del divorcio a Magnus se reproducía con detalle clínico.

La fila superior mostraba al escuadrón de Chinedu interceptando al equipo de Kaiden en una zona de caza en disputa. El lenguaje corporal era inconfundible ante los ojos de Vespera.

Chinedu no solo había estado robándole las presas a Kaiden, sino que se había posicionado para herirlo mientras lo hacía. Era el tipo de posicionamiento que parecía casual en el metraje, pero que se leía como una trampa mortal para cualquiera que hubiera comandado un campo de batalla.

Si Kaiden hubiera respondido al enfrentamiento, si hubiera entrado en la zona en disputa para luchar por una presa que había rastreado, una que era legítimamente suya, Chinedu o su gente lo habrían hecho pedazos al amparo del combate contra monstruos y lo habrían llamado un accidente.

La fila del medio mostraba las operaciones de Mariana.

Diferente escuadrón, misma postura.

Había mantenido a sus luchadores en constante proximidad al equipo de Kaiden durante cada enfrentamiento en disputa, lo suficientemente cerca como para que un solo paso en falso de cualquiera de los bandos hubiera producido el tipo de melé caótica en la que una espada encuentra el objetivo equivocado y nadie puede demostrar la intencionalidad.

Enfrentamiento tras enfrentamiento, dos escuadrones completos habían orbitado a su hijo como lobos rodeando una hoguera, robándole sus presas para provocar una reacción y posicionados para que esa reacción fuera fatal.

Él nunca les dio una. Su hijo se había marchado cada vez, había elegido nuevos objetivos, se había tragado la provocación por completo. Lo que significaba que las órdenes habían fracasado.

Pero las órdenes habían existido.

Estaban intentando herir a su hijo.

Vespera sabía que Mariana y Chinedu no tenían nada personal contra Kaiden. Eran luchadores competentes y operativos leales, profesionales que entendían los límites de la guerra de competición y no los cruzarían sin autorización. No atacarían al equipo de un competidor rival con este nivel de agresión sostenida por iniciativa propia.

Seguían órdenes.

Sus órdenes.

La fila inferior de monitores mostraba la cuenca. El bombardeo. La incursión de señuelo de Luna. El halo de Alice resplandeciendo en el cielo. Y Kaiden, de pie en la cresta con los brazos cruzados, observándolo todo con la fría precisión de un joven que había superado a sus enemigos y les había dado de su propia medicina.

Vespera observaba todas las pantallas a la vez y su rostro no se movió.

El artefacto sobre el escritorio a su lado crepitó y cobró vida.

—Tu hijo es un gran hombre —llegó la voz de Eleanora, cálida y genuina, cargada del particular afecto de una mujer que acababa de pasar una hora con alguien que había superado sus expectativas—. Disfruté mucho mi conversación con él.

Vespera no dijo nada.

Sus ojos no se apartaron de las pantallas. Estaba sentada en su silla en su laboratorio subterráneo y recibió el cumplido sobre su primogénito con la receptividad del mármol tallado.

Eleanora se rio entre dientes al otro lado de la línea, y había una nota en el sonido que sugería que había esperado exactamente esa respuesta. —La verdad es que no te envidio, Vespera. Qué familia tan dramática. —Hizo una pausa—. Pero si vuelves a necesitar mi ayuda, ya sabes dónde encontrarme.

Silencio.

Entonces Eleanora lo sintió.

Una presión que no tenía nada que ver con el sonido y todo que ver con la mujer al otro lado de la línea. El aire en los pulmones de Eleanora se contrajo. Una gota de sudor le recorrió la sien, luego otra, y se la secó con mano temblorosa.

La malicia era enorme y estaba dirigida a alguien que no era ella, lo que lo hacía mucho peor. Lo que Eleanora sentía a través del artefacto era el excedente. El desborde. La sangría ambiental de una furia tan vasta que hasta sus bordes bastaban para hacer que el aire en sus pulmones pareciera prestado. Simplemente irradiaba desde una mujer sentada perfectamente inmóvil en una silla, e incluso filtrada a través de un artefacto a cientos de kilómetros de distancia, hacía que los instintos de supervivencia de Eleanora Voss gritaran.

—Bueno, entonces. —La voz de Eleanora era más ligera ahora, forzadamente, el tono de una mujer que sabía cuándo marcharse—. Adiós, Vespera. Cuídate.

La línea se cortó.

Vespera no había dicho ni una palabra.

En el laboratorio, los monitores seguían reproduciendo las imágenes. Docenas de ángulos. Docenas de momentos. El rostro de su hijo en seis pantallas diferentes, tranquilo, clínico y brillante, y tan parecido a ella que le oprimía el pecho.

Su mirada se posó en una pantalla.

Magnus Ashborn estaba en la cresta, con su maná encendido, su furia irradiando hacia fuera, enfrentándose a su hijo con la rabia impotente de un hombre cuyo plan había sido desmantelado frente a un millón de testigos.

Vespera miró el rostro de su esposo.

La temperatura del laboratorio descendió.

Comenzó debajo de ella, una oscuridad que se extendió desde la base de su silla como tinta empapando una tela, devorando las estériles baldosas blancas una por una hasta que no hubo suelo, solo profundidad, un negro tan absoluto que parecía que la silla flotaba sobre una herida en la tierra.

Las sombras detrás de los monitores sangraron desde sus esquinas y corrieron por las paredes en lentos riachuelos, acumulándose hacia ella, atraídas por su cuerpo como las limaduras de hierro son atraídas por un imán. El aire se espesó. Las luces de la matriz de monitores parpadearon, se atenuaron, y la habitación se oscureció más y más hasta quedar en una negrura total, aunque nada se había apagado.

Durante todo ese tiempo, Vespera no se había movido ni un centímetro.

Sus ojos eran negros. Los iris se habían desangrado hacia fuera y habían engullido por completo la esclerótica, dos vacíos en un rostro tan inmóvil que podría haber sido tallado en mármol y montado en una pared. Su piel había perdido por completo el color, la palidez dando paso a la oscuridad, como si la sombra que se acumulaba bajo su silla se estuviera filtrando hacia arriba a través de su cuerpo y reclamándolo desde dentro.

Los bordes de su silueta habían comenzado a desdibujarse contra la habitación, el límite entre Vespera Ashborn y las sombras a su alrededor adelgazándose hasta que era difícil distinguir dónde terminaba la mujer y dónde comenzaba la oscuridad.

En todo ese proceso, no había parpadeado, respirado ni cambiado su expresión ni un solo milímetro.

Y, sin embargo, la malicia que emanaba de su cuerpo era tan densa que el aire a su alrededor había comenzado a distorsionarse.

La Monarca de las Sombras vestida con ropas humanas miró el rostro de Magnus en la pantalla, y todas las alarmas de la Finca Ashborn se activaron simultáneamente.

Los resguardos brillaron en carmesí. Las barreras de seguridad se cerraron de golpe en cada puerta y ventana con la pesada finalidad mecánica de una instalación que entra en confinamiento.

Los equipos de respuesta armada salieron apresuradamente de sus puestos, con las armas desenfundadas, las firmas de maná al rojo vivo, moviéndose hacia el origen de lo que todos los sensores del edificio reportaban como una intrusión hostil.

La red defensiva de la finca había sido calibrada para la firma de poder de Vespera hacía años, ajustada para reconocer su afinidad con las sombras como amiga y eximirla de la detección de amenazas.

Se estaba activando de todos modos.

Las lecturas que llegaban a través de la red de seguridad estaban más allá de los umbrales calibrados, más allá de lo que los arquitectos de la finca habían creído que un solo ocupante podría producir. La firma era la de Vespera y el sistema sabía que era la de Vespera, pero aun así estaba haciendo sonar la alarma porque la emisión de poder había superado todos los límites que habían programado.

En el laboratorio, tras una hora de completa quietud, Vespera se puso de pie.

Los monitores a su espalda se agrietaron. Todas las pantallas de la matriz curva se resquebrajaron simultáneamente a medida que la presión de las sombras se expandía desde su cuerpo, con fisuras capilares que se extendían como telarañas por un cristal diseñado para resistir la fuerza de una conmoción. Las señales se apagaron una por una, y el rostro de Magnus se descompuso en píxeles muertos y oscuridad

Caminó hacia la puerta.

El mamparo de acero reforzado que había sellado el laboratorio durante el confinamiento se dobló hacia dentro a medida que ella se acercaba, el metal deformándose alrededor de su presencia, y atravesó la abertura sin alterar el paso. El pasillo de más allá estaba oscuro y lleno del sonido de las alarmas.

Vespera Ashborn caminó por su propia casa hasta que salió por la entrada principal de la finca.

No miró atrás al marcharse.

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