Sistema Pornográfico Demoníaco - Capítulo 736

Capítulo 736: Servido frío

—Pero quiero decir esto claramente. Pensara lo que pensara del matrimonio, Vespera Ashborn es la víctima aquí. Yo era el secreto, la que lo sabía y hacía la vista gorda. Solo yo, la zorra oportunista, y el hombre que guardó ese secreto somos los que debemos responder por lo que pasó. Por eso debo disculparme con usted, Kaiden Grey, y especialmente con usted, Señora Ashborn.

Natasha bajó la cabeza. En cámara, delante de millones de personas, la mujer con rostro de valla publicitaria de cosméticos, bata de seda y ojos azules de párpados pesados se inclinó por la cintura hasta que su frente casi tocó sus rodillas. Una reverencia completa. Del tipo que no dejaba lugar a la interpretación.

La mantuvo.

Kaiden no dijo nada durante un largo momento. Su brazo seguía rodeando a Vespera. Su expresión era difícil de leer. La ira de antes no había desaparecido, pero ahora algo más la acompañaba. Una mujer que había agraviado a su madre se estaba disculpando con ella, y no podía odiarla por eso aunque quisiera.

No se sentía con derecho a odiar a esta mujer. Simplemente, no la conocía lo suficiente. Por lo que él sabía, esta mujer tenía sus propias circunstancias y su propia desesperación, de las que una bata de seda no decía nada.

Lo que ella hizo no era algo que él fuera a respetar jamás. Pero eso no significaba que supiera lo suficiente como para condenarla.

Después de conocer las historias de sus tres Valquirias, Kaiden no era el tipo de hombre que se enfurecería ciegamente.

Al menos, no con ella.

Magnus no tenía justificación alguna para lo que hizo, y todo el poder para no haberlo hecho.

La barbilla de Vespera descendió una fracción. Luego volvió a quedarse quieta, y eso fue todo lo que Natasha Volkov recibiría jamás de la Monarca de las Sombras.

Los ojos de Magnus se entrecerraron.

Así no era como hablaba Natasha. Natasha Volkov era inteligente, aguda y sabía exactamente lo que quería. No era la desvalida temblorosa y carcomida por la culpa que estaba interpretando en ese momento, y desde luego no estructuraba las frases como un comunicado de prensa redactado por un equipo de comunicación de crisis.

Cada palabra que salía de la boca de Natasha estaba optimizada. Daño máximo para él. Cero daño colateral para Vespera. Una verdadera amante despechada estaría enfadada, sería caótica e impredecible. Esta era quirúrgica.

—También quiero compartir algo —continuó Natasha—. Porque sé que afirmaciones como esta necesitan pruebas.

Tocó su teléfono. La superposición de la transmisión cambió mientras Natasha compartía su pantalla, y un archivo de video comenzó a reproducirse en una segunda ventana junto a su cara.

Imágenes de seguridad. Ángulo elevado, lente gran angular, el tipo de toma que produce una cámara montada cerca del techo y olvidada. Mostraba el interior de un apartamento. El salón en el que se había sentado docenas de veces, el sofá, la isla de la cocina, el pasillo que llevaba al dormitorio.

Magnus entró en el plano. Inconfundible. Su complexión, su cara, su abrigo. Dejó una bolsa en la encimera. Natasha entró desde el pasillo, lo besó y las manos de él se posaron en la cintura de ella.

La grabación cortó a otro clip. Ángulo diferente, noche diferente. Magnus en la isla de la cocina, con la camisa por fuera, sirviendo vino en dos copas mientras Natasha se apoyaba en la encimera y se reía de algo que él había dicho.

Otro clip. Otra noche. Él saliendo por la puerta principal a una hora que la marca de tiempo confirmaba que era pasada la medianoche.

El chat estalló.

Al mismo tiempo, a Magnus se le durmieron las piernas.

—Lo comprobé —susurró. Las palabras se le escaparon antes de que pudiera detenerlas—. ¡Yo mismo barrí ese apartamento!

Grace le lanzó una mirada.

—¡Revisé cada rincón! —Su voz se elevaba—. ¡No encontré nada!

Pero los había. Artefactos de un grado tan superior a cualquier cosa que un civil pudiera adquirir que su barrido no los había registrado. El tipo de equipo de vigilancia que existía en los inventarios de los operativos de Nivel S, las divisiones de inteligencia y la gente cuyos recursos se extendían más allá de cualquier cosa que el dinero pudiera comprar.

El tipo de equipo que Vespera Ashborn podía conseguir con una sola conversación.

Ella había intervenido el apartamento hacía años. Lo había visto ir y venir, servir vino, sacarse la camisa por fuera y besar a otra mujer en un salón cableado sin que ninguno de los dos lo supiera. Había recopilado cientos de horas de metraje y las había guardado en un lugar donde él nunca las encontraría.

Nunca le importó la aventura, eso era cierto. Al menos, no emocionalmente.

Desde la perspectiva de la influencia, sin embargo…

Vespera Ashborn no sería quien es si no se abalanzara sobre una oportunidad para conseguir influencia, especialmente cuando se la sirvieron en bandeja de plata como esta. Todo lo que tuvo que hacer fue gastar algo de calderilla y poner algunas cámaras en el apartamento, sabiendo que la arrogancia de Magnus le permitiría salirse con la suya.

Después de todo, Magnus era un luchador, no un especialista en detección. Si hubiera llamado a verdaderos profesionales, habrían encontrado las cámaras. Pero Magnus, que veía a Natasha como una común que no se atrevería, y que vivía una vida de indulgencia donde todo se doblegaba a su antojo, tenía exactamente el tipo de arrogancia que aseguraba que creería que su propio barrido era suficiente.

En la transmisión, el metraje se detuvo. El rostro de Natasha regresó, y la poca compostura que le quedaba empezó a resquebrajarse.

—Hay más… —dijo ella. Su voz bajó de tono—. No fue solo la mentira.

Las manos de Magnus golpearon el escritorio. Una premonición terrible de lo que se avecinaba se apoderó de él.

«No…»

—Cuando le dije que quería hacerlo público… —La barbilla de Natasha tembló. Sus ojos se estaban llenando de lágrimas—. Cuando le dije que no podía seguir con esto y que la gente merecía saber la verdad…

«Eso es mentira.»

—Me pegó.

Su voz se quebró en la segunda palabra.

—Una y otra vez.

La compostura se hizo añicos y brotaron las lágrimas, gruesas e incontenibles, rodando por sus mejillas mientras apartaba el hombro de su bata de seda. Un moratón se extendía por la parte superior de su brazo, oscuro y feo, con cuatro puntos de presión distintos que se correspondían con unos dedos. Se apartó más la bata. Su hombro. El costado de su caja torácica.

—Me agarró y me dijo lo que pasaría si alguna vez le decía una palabra a alguien —sollozaba abiertamente ahora—. Le tenía tanto miedo… Pensé que nadie me creería por encima del gran Magnus Ashborn, y eso si es que llegaba a dar mi versión. Temía por mi vida… Lo siento…

La transmisión enmudeció. El chat dejó de moverse durante tres segundos completos, lo que en una transmisión de este tamaño era el equivalente al silencio en un estadio.

Entonces, estalló.

Las manos de Magnus temblaban, ambas ahora, y las venas de sus antebrazos resaltaban como cables.

«Nunca la toqué.»

Se quedó mirando los moratones en su pantalla. Cuatro puntos de presión. Dedos. El tipo de marca que se veía exactamente como se suponía que debía verse, porque la persona que los había puesto allí sabía exactamente qué aspecto debía tener un moratón con forma de mano para que fuera creíble.

Natasha estaba llorando. Terror genuino en su voz. Y cada palabra, cada sílaba temblorosa sobre ser agarrada y silenciada, era una mentira que Vespera Ashborn había fabricado y puesto en la boca de esta mujer junto con un metraje que hacía que todo lo que decía fuera incuestionable.

Los clips de vigilancia, la aventura, las pruebas, todo ello innegable. Y la única invención se asentaba sobre unos cimientos de verdad tan sólidos que nadie en el mundo dudaría jamás de ella.

Y el momento. El momento elegido era tan cruel que Magnus supo que solo una persona podía estar detrás de ello.

No hacía ni un día, Magnus había sido un líder del gremio. Poderoso, respetado, temido. Un hombre que construyó un imperio a base de disciplina y visión, cuyo nombre tenía peso en todas las salas de juntas y campos de batalla del continente. Un hombre del que el público no tenía motivos para dudar.

Ese hombre podría haber negado la paliza y le habrían creído. Ese hombre tenía una reputación impecable, décadas de servicio público, una credibilidad institucional que habría hecho que la palabra de Natasha careciera de sentido frente a la suya.

Vespera no había usado la munición, plenamente consciente de este hecho. En cambio, como un depredador paciente, rondó a su presa una y otra vez.

Había esperado a que sus propios hijos gritaran su nombre en una montaña frente a millones. A que Alice lo llamara el que habría sido el asesino de su propio hijo. A que el mundo viera las imágenes de sus veteranos cazando a un equipo de novatos y oyera, de boca de su propia sangre, que él lo había ordenado.

Ahora Magnus Morvane era un hombre que había intentado matar a su primogénito a sangre fría. Y con ese telón de fondo, ¿qué era pegarle a una amante que quería hablar? ¿Qué era un acto de violencia más por parte de un hombre al que el mundo ya había condenado por el peor crimen que un padre podía cometer?

Antes de esta noche, la gente habría cuestionado a Natasha. Después de esta noche, se compadecerían de ella y lo llamarían una persona malvada.

Vespera no solo había fabricado la acusación. Había construido el mundo en el que esta nunca sería cuestionada.

En la transmisión, el chat seguía ardiendo. Natasha se secó los ojos con la base de la palma de la mano e intentó calmar su respiración.

—Señorita Natasha, lamento mi comentario de antes… Si hubiera sabido… —Alice ahora se sentía mal.

—La única que debería lamentarlo soy yo —replicó la mujer—. No deberías tener que lidiar con esto. Ningún hijo debería tener que responder por lo que hicieron sus padres.

Mientras Kaiden y Alice hablaban con Natasha, haciendo las preguntas que había que hacer, Vespera abrió los ojos.

Miró a la cámara.

El rojo se encontró con el rojo a través de una transmisión digital, a través de una ciudad, a través de los escombros de dos décadas, y Magnus sintió que el suelo se movía bajo sus pies porque sabía que ella lo estaba mirando directamente a él.

Bajo la calidez, en la comisura misma de su boca, la curva se acentuó en una fracción tan pequeña que nadie vivo la habría notado, excepto el hombre que había pasado dos décadas fracasando en su intento de leerla.

Era el rostro de una madre cuyo preciado hijo había sido herido, y que había decidido cuál sería el coste.

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