Sometiéndome a mi Ex Tío - Capítulo 142

142: Capítulo 142 142: Capítulo 142 Landon finalmente aclaró su garganta y rompió el silencio.

Dejó salir lo que había estado queriendo decir durante años.

—Antes de hablar como un Santo, y como un padre que supuestamente debería tener premios por ser el mejor, recuerda que yo no pedí esta vida.

Esos niños que vendiste por dinero también tienen padres.

Padres que aún lloran por ellos.

Las palabras cortaron limpiamente el silencio de la habitación, dejando el pecho de Ronan apretado y su respiración pesada.

Miró a su hijo por largo tiempo.

No parpadeó, ni se movió.

Solo miraba.

Sus dedos se curvaron lentamente contra sus rodillas, y su mandíbula se tensó tanto que dolía.

El tenue resplandor de la lámpara proyectaba sombras sobre el rostro de Landon, acentuando la mueca, el desafío y la expresión burlona que llevaba.

El muchacho estaba demasiado tranquilo para las palabras que acababa de lanzar.

Ronan inhaló bruscamente por la nariz, el sonido fue fuerte en el silencio asfixiante.

—Cuida tu boca —dijo finalmente, con voz baja.

No era una amenaza, aún no.

Era solo una advertencia.

Por ahora.

Landon se reclinó, su copa de vino colgando descuidadamente entre sus dedos, mientras su sonrisa se ensanchaba.

—¿O qué?

—Su tono goteaba arrogancia, como si hubiera acorralado a su propio padre en su propia casa—.

¿Me recordarás que eres mi padre?

¿O peor, me golpearás como lo hiciste con mamá cuando a veces se pasaba con sus preguntas?

Adelante, Papá.

Hazlo.

Muéstrame qué te hace mejor que los hombres que dices odiar.

Los hombros de Ronan se tensaron.

Por un momento, parecía que se levantaría y lo haría.

Sus puños se cerraron.

Sus ojos se oscurecieron.

Pero no se movió.

Se quedó allí sentado, su pecho subiendo y bajando.

Luchó desesperadamente, y contuvo toda la violencia que hervía bajo su piel.

—No te crié para esto —dijo Ronan finalmente, con un tono tranquilo pero agudo.

Landon se rio.

Su risa salió amarga y vacía.

—No me criaste en absoluto.

El aire se espesó.

Ronan parpadeó una vez, lentamente, como si Landon lo hubiera abofeteado físicamente.

Sus labios se separaron, pero no salió nada.

Su garganta estaba seca, y sus palabras se atoraban como piedras.

Landon aprovechó el silencio como un arma.

Se inclinó hacia adelante ahora, los codos apoyados en sus rodillas, su sonrisa desvaneciéndose en algo más frío.

—Enviaste a Mamá lejos sin explicación, como si no fuera nada.

Doblaste tu cuello ante Dominic como si fuera un rey.

Nunca me miraste a los ojos el tiempo suficiente para notar cuándo dejé de ser un niño y me convertí en…

esto.

—Hizo un gesto hacia sí mismo, casi riéndose—.

Y ahora te sientas ahí, tratando de actuar como un padre.

Como un hombre con derecho a decirme lo que debo o no debo hacer.

No, Papá.

Perdiste ese derecho hace mucho tiempo.

La mandíbula de Ronan se flexionó.

Quería defenderse, pero cada frase se sentía como una trampa.

Cada palabra que escupía su hijo estaba impregnada tanto de verdad como de veneno.

—¿Crees que quería ser así?

—continuó Landon, elevando la voz—.

¿Crees que disfruto odiando a Celeste por elegirlo a él sobre mí, o crees que disfruté apostando por ella, y solo me di cuenta de que la amaba después de que se fue?

¿Crees que disfruto despreciándote por arrodillarte a los pies de Dominic como un perro faldero?

—Su voz se quebró entonces, solo un poco, traicionando el veneno por lo que era.

Estaba herido, profunda y antiguamente—.

¿Sabes cómo es, Papá?

¿Sentirse invisible en tu propia casa?

¿Ver a tu padre defender a todos los demás, pero nunca a ti?

El pecho de Ronan se oprimió.

Su mano se elevó hasta su rostro, arrastrándose lentamente hacia abajo.

Quería decir algo, o cualquier cosa, pero el peso que oprimía su pecho era insoportable.

Bajó la mano y finalmente miró directamente a su hijo.

—No entiendes lo que se necesita para sobrevivir —dijo, en voz baja y firme, con cada palabra deliberada—.

Te sientas aquí, culpándome por pecados que ni siquiera puedes comenzar a comprender.

Bebes vino por el que nunca trabajaste, bajo un techo construido con sangre que nunca derramaste, y te atreves a llamarme débil.

—Su voz se profundizó, la ira filtrándose ahora—.

No conoces el sacrificio.

No sabes lo que significa llevar la vida de otro hombre en tus manos y aún vivir con el costo de ello cada día.

No lo sabes, Landon.

Landon rio oscuramente, sacudiendo la cabeza.

—¿Y crees que eso lo excusa?

¿Crees que tener excusas te hace un buen hombre?

No, Papá.

Te hace patético.

Eres un patético perro faldero.

La palabra aterrizó como una bala.

Ronan se levantó de golpe del sofá, su altura proyectando una larga sombra sobre su hijo.

Sus puños estaban apretados, y su voz resonaba ahora, sin restricciones.

—¿Patético?

—ladró—.

¿Me llamas patético, cuando eres tú quien está sentado ahí, quejándose de ser ignorado, mientras tu tío sangra y lucha por cada respiro que toma?

¿Me llamas patético, mientras he roto mi cuerpo, mi alma y mi nombre, solo para mantener a esta familia con vida?

—Su voz se quebró, el peso de sus propias palabras presionándolo—.

¿Patético?

No durarías ni un día en mis zapatos.

Landon inclinó la cabeza, sus ojos brillando, mientras su sonrisa burlona regresaba.

—Tal vez no.

Pero al menos no me arrastraría como un perro.

Al menos no vendería niños para sobrevivir y fingiría que fue un sacrificio.

El silencio que siguió fue mortal.

El pecho de Ronan subía y bajaba violentamente, su respiración entrecortada.

Sus nudillos se blanquearon mientras sus puños temblaban.

Entonces—crash.

La copa de vino se hizo añicos contra el suelo de mármol.

El líquido rojo se extendió por las baldosas, expandiéndose como sangre derramada.

Ronan parpadeó.

Landon había arrojado la copa a un lado, su pecho elevándose, y su sonrisa burlona desaparecida.

Sus ojos ardían ahora, furiosos y húmedos a la vez.

—¿Crees que soy débil, Papá?

—gruñó Landon—.

Te mostraré lo débil.

Verás qué lado elijo cuando llegue la guerra.

Y cuando lo haga…

te arrepentirás de haberme subestimado.

Ronan miró fijamente a su hijo.

Abrió la boca, pero no salieron palabras.

No vio al niño que una vez acunó.

No al niño que solía aferrarse a su pierna.

Lo que estaba sentado ante él era un extraño.

Su hijo, sí, por sangre.

Pero un extraño al fin y al cabo.

Su voz finalmente surgió, tranquila, cruda.

—Eres mi hijo.

Y me mata decir esto…

pero esta noche, mirándote, ya no te reconozco.

La mandíbula de Landon se tensó.

Sus manos temblaron.

Pero no se estremeció.

Le devolvió la mirada, sin parpadear.

—Bien —susurró fríamente—.

Quizás es mejor así.

Las palabras se asentaron como cenizas entre ellos.

Ronan se dio la vuelta, sus pasos pesados, mientras caminaba hacia la escalera.

Cada pisada resonó en el silencio, y el peso de las palabras de su hijo lo seguía como cadenas.

Detrás de él, Landon se sentó en el sillón, su pecho agitado, y sus ojos ardiendo.

Quería reír.

Quería llorar.

Pero no hizo ninguna de las dos cosas.

En cambio, se sirvió otra bebida con manos temblorosas.

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