Sometiéndome a mi Ex Tío - Capítulo 155

155: Capítulo 155 155: Capítulo 155 Una semana después:
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Dominic se sentó a la mesa del comedor como un hombre arrastrado a una habitación que no pidió.

Los cubiertos brillaban bajo la lámpara de araña, pero no tenía apetito para nada de aquello.

Su plato estaba intacto, su postura era relajada pero también rígida a su manera.

Era una calma demasiado cortante para confundirla con comodidad.

Frente a él, Jim comía como si no hubiera visto comida en días.

Se llenaba la boca, lo que hacía que su mandíbula trabajara como la de un animal.

El aceite corría por la comisura de sus labios.

Cada movimiento era ruidoso, deliberado y una burla.

Masticaba y masticaba, tragaba, y luego hablaba con el tipo de boca que no conocía la vergüenza.

—Excepto por salvar a mi nieto, lo único que has hecho es humillarme —dijo, con las palabras amortiguadas por la carne.

Su cuchillo chirrió contra la porcelana mientras cortaba otro trozo, metiéndolo entre sus dientes.

Dominic lo observaba.

No miraba su cara, ni sus manos.

Observaba el ritmo de su masticación, el crudo movimiento de su muñeca cortando, apuñalando y llevando comida a su boca.

Sus ojos estaban muertos y silenciosos mientras observaba.

Jim se limpió la boca perezosamente, aún masticando, y se inclinó hacia adelante.

—He oído que ya conociste a mi sobrina.

Viktoria —su sonrisa dividió su grasiento rostro—.

¿Ya estás enamorado de ella, hmm?

—tragó, tomó su vaso, bebió y lo golpeó contra la mesa—.

Sería prudente no amar a las mujeres rusas, ¿sabes?

No esperó una respuesta.

Nunca lo hace.

Ese era Jim.

Simplemente hablaba y hablaba, sin una sola preocupación en el mundo.

Nunca ha creído en las consecuencias que vienen con las palabras, o de las palabras.

—Bueno, no hablemos de Viktoria.

No es por eso que estamos aquí.

Además —su voz se hizo más baja, y su tono se retorció—, mejor que no te enamores de ella.

Al diablo con Grigor.

Viktoria calienta mi cama.

Hubo un ligero cambio en la expresión de Dominic.

Tan ligero y tan tenue que lo perderías si no lo estuvieras viendo respirar.

Pero su rostro, por lo demás, permaneció de piedra.

Jim sonrió más ante la falta de reacción.

Su cuchillo raspó el plato nuevamente, el metal chirriando.

—Las mujeres rusas saben cuándo sostenerlo y, lo más importante, saben qué hacer con él… y cuándo soltarlo.

Tu verga, me refiero.

Las mujeres inglesas no saben tanto.

Dominic alcanzó el cigarrillo entre sus dedos.

Lo colocó entre sus labios y tomó el encendedor.

Jim levantó una mano.

—No —su voz se suavizó, con falsa sinceridad—.

Debido a nuestro interés natural, déjame hacerlo —se estiró hacia adelante, sus gordos dedos encendiendo la llama.

La mantuvo firme hasta que el cigarrillo de Dominic ardió.

El humo se elevó en espiral, y la primera inhalación de Dominic fue lenta, constante.

El silencio se prolongó un momento.

Luego Jim se reclinó, lamiendo la grasa de su pulgar.

—Entonces.

¿Confías en tu familia?

Dominic exhaló humo, sus palabras finalmente rompiendo la quietud.

—Solo tengo a mi hermano.

Y confío en él.

Su respuesta fue simple.

Era simple y plana, pero fue suficiente para cambiar el ambiente.

Dio otra calada, sus ojos fijos en el humo que se elevaba hacia el techo.

—Hablemos de confianza entonces, ¿de acuerdo?

No eres pariente directo de Grigor.

La madre de él te perdonó.

Hizo que su padre te acogiera.

El vaso en la mano de Jim se hizo añicos.

El sonido fue agudo.

Agudo y repentino.

El agua y los fragmentos salpicaron la mesa.

Su mano comenzó a sangrar inmediatamente.

Los ojos de Dominic bajaron brevemente, dedicando una mirada al vidrio roto.

Exhaló una limpia bocanada de humo, inexpresivo, como si nada hubiera pasado.

Jim no se inmutó.

Agarró un mantel doblado, lo envolvió alrededor de su mano sangrante, y sonrió con dientes levemente manchados de vino.

—Cuidado, Dominic.

Estás excavando en tumbas viejas.

Dominic se reclinó.

Su cigarrillo brillaba tenuemente en la oscuridad.

Su silencio era más fuerte que la voz de Jim.

—Actualmente vives en una casa donada —dijo Dominic finalmente.

Su tono era tranquilo y plano, como un veredicto dictado—.

Y estás endeudado.

Tanto aquí…

como en Italia.

Y en otros lugares.

Te pagaré por lo que estás a punto de hacer por mí.

Este tipo de trabajo no es barato.

La sonrisa de Jim vaciló.

Sus ojos se estrecharon.

—No necesito tu dinero.

Solo quiero a Carlos muerto.

No me insultes, Dominic.

El humo de Dominic volvió a elevarse.

Golpeó la ceniza en el cenicero de cristal, imperturbable.

—¿Entiendes?

—dijo, con voz lenta, firme, como si cada palabra hubiera sido elegida para pesar más que la anterior—.

Te daré un adelanto.

Por tus servicios futuros.

Los nudillos de Jim se blanquearon bajo el paño, la sangre filtrándose.

Su mandíbula se tensó.

Su pecho se elevó con una risa hueca, forzada, aguda.

—¿Crees que puedes comprarme?

Dominic no parpadeó.

—No.

—Dio otra calada de humo y lo soltó—.

Creo que ya te poseo.

El silencio que siguió fue pesado y asfixiante.

Jim se inclinó hacia adelante, su sonrisa temblando como una llama agonizante.

Su mano ensangrentada dejó rastros por la mesa mientras golpeaba la palma.

—Cuidado.

Los hombres que creen que me poseen no viven mucho.

La mirada de Dominic finalmente se elevó.

Sus ojos se encontraron con los de Jim.

Su mirada era afilada, despiadada y tan serena como la muerte.

El humo de su cigarrillo flotaba entre ellos, formando espirales en el aire.

—Constantemente fallas en entender tus propias limitaciones —Jim finalmente rompió el breve silencio asfixiante—.

Has mordido muchas manos, lo que no debería hacerse.

No intentes morder la mía, Dominic.

Si lo haces, no seré como Carlos, haciendo trabajos a medias.

Me aseguraré de ver a Ronan y Celeste desangrarse frente a ti antes de finalmente matarte.

Dominic lo miró directamente a los ojos, con expresión de aburrimiento.

Golpeó la ceniza de su cigarrillo con la facilidad que los hombres suelen reservar para tardes soleadas, no para amenazas de muerte.

El silencio se extendió lo suficiente para que las palabras de Jim se pudrieran en el aire.

—Vuelves a hablar de Celeste…

—Su mirada no vaciló—.

Y enterraré tu lengua en tu propio pecho antes de que termines la frase.

La sonrisa de Jim se crispó, vaciló y luego volvió, más delgada esta vez.

Se reclinó en su silla, riendo por lo bajo, pero sus ojos nunca abandonaron los de Dominic.

Extendió las manos, con sangre aún goteando a través del paño.

—Siempre tan poético con tu violencia.

Dominic inhaló humo, lento, constante, llenando el silencio con nada más que el rizo gris entre ellos.

Jim se rio, sacudiendo la cabeza como si no estuviera seguro de si impresionarse o inquietarse.

Se sirvió otra copa de vino con su mano buena, derramándolo descuidadamente sobre la mesa.

—Crees que ya estás sosteniendo el cuchillo.

Pero olvidas, Dominic, he cortado más gargantas en la oscuridad de las que tú has estrechado manos en la luz.

—Levantó su copa, brindando burlonamente—.

¿Comprobamos cuál de nuestras sombras es más larga?

Dominic se inclinó hacia adelante, solo un poco, la brasa de su cigarrillo brillando intensamente en la penumbra.

Su voz salió tranquila, pero era el tipo de tranquilidad que helaba la sangre.

—No necesito sombras, Jim.

Hombres como tú…

—Dejó salir el humo, lentamente, a través de la mesa—.

…mueren a plena luz del día igual.

Así que ten cuidado.

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