Sometiéndome a mi Ex Tío - Capítulo 165

165: Capítulo 165 165: Capítulo 165 Recomendación Musical: La Que Se Escapó por Katy Perry.

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La pregunta de su madre quedó suspendida en el aire, hiriéndola más profundamente de lo que Amara quería enfrentar.

Sus sollozos sacudían sus hombros, agudos y sin gracia, del tipo que hacía que su pecho doliera como si se estuviera rompiendo desde dentro.

Intentó respirar, pero el aire salió entrecortado e inestable.

—Mamá —susurró, con voz áspera y quebrada—, tú sabes esto.

Sabes que he pasado tanto tiempo siendo lo que la gente quería que fuera.

Lo suficientemente brillante, lo suficientemente buena, lo suficientemente pulida.

Como si estuviera hecha de cristal y brillo.

Algo para mirar, pero no algo para sostener.

Su mano presionó contra su esternón, como si pudiera enjaular su corazón antes de que se derramara por completo.

—Y ahora, cuando él me mira, me ve a mí.

Y es demasiado.

Porque, ¿y si me rompo?

¿Y si no sobrevivo a ser vista?

Al otro lado de la línea, su madre inhaló, lenta y tiernamente.

Casi sonriendo.

—Cariño, no eres un espejo para que alguien más se mire.

No eres una decoración.

Eres una mujer con su propio fuego y sus propias sombras.

Él puede verte, pero eso no significa que te posea.

Los ojos de Amara se cerraron con fuerza, lágrimas calientes surcando su rostro.

—Pero no sé quién soy sin el cristal.

Sin la actuación.

Y con él…

no puedo esconderme.

Él no me deja.

No quiero que el mundo me vea.

No creo que lo entiendan, pero de alguna manera, solo quiero que él sepa quién soy.

La voz de su madre se quebró, casi temblando ahora.

—Quizás, bebé, por eso estás aterrorizada.

Porque él no está deslumbrado por el reflejo.

Está alcanzando las grietas, los bordes afilados que crees que nadie debería tocar.

Y por eso se siente peligroso.

Porque ya no se trata de una ilusión.

Amara se dejó caer en la silla del balcón, todo su cuerpo plegándose sobre sí mismo.

Presionó la palma de su mano contra su frente, meciéndose muy ligeramente.

—No sé cómo vivir así.

No sé cómo ser amada sin romperme.

Su madre estuvo callada por un largo momento.

Luego, suavemente, dijo:
—Amara…

tal vez romperse no es el final.

Tal vez es el comienzo.

Tal vez la ruptura es donde la luz finalmente entra.

Las palabras vaciaron aún más su pecho, como una herida que no sabía que estaba esperando ser tocada.

Su sollozo se entrecortó, su voz desmoronándose alrededor de las sílabas.

—No sé si puedo, Mamá.

No sé si puedo sobrevivir a él.

La respuesta de su madre fue apenas un susurro, pero firme como la marea.

—Entonces no pienses en sobrevivir a él.

Piensa en sobrevivir a ti misma.

Sobrevivir al miedo.

Has hecho cosas más difíciles, bebé.

Has cargado con dolor más tiempo de lo que deberías.

Y aun así, estás aquí.

Sigues aquí.

Las lágrimas de Amara disminuyeron, no por sanación sino por agotamiento.

Apoyó la cabeza contra la silla, el aire después de la lluvia enfriando sus mejillas húmedas.

Por primera vez desde que marcó el número de su madre, sintió que algo frágil dentro de ella se aflojaba, como un puño que se desanuda.

Su madre habló una vez más, más suave que el viento mismo.

—No tienes que decidir hoy.

Pero recuerda esto: el amor no es la actuación.

El amor es lo que permanece cuando la música se apaga y las luces se oscurecen.

Así que pregúntate, Amara, ¿él permanece en la oscuridad?

Amara tragó con dificultad, su garganta en carne viva.

La imagen de Elias, implacable incluso cuando ella lo empujaba, inflexible incluso cuando ella trataba de desaparecer, se presionó contra su pecho como un moretón.

Sus lágrimas amenazaron de nuevo, pero esta vez no cayeron.

Susurró al receptor, con voz casi ida, —Él permanece.

Recordó cómo él cuidó de su mejilla magullada anoche, antes de siquiera tocarla.

Recordó cómo no la tocó más después de darle placer, sino que la acurrucó hasta que se durmiera.

—Ahora…

—un golpe la interrumpió—.

Mamá espera.

—¿Quieres que te prepare el desayuno?

—preguntó Elias suavemente, desde el otro lado de la puerta.

El estómago de Amara inmediatamente hizo un ruido.

Sonrió suavemente.

—Son las 5 de la mañana, pero sí.

—Está bien —respondió Elias desde el otro lado, y ella escuchó sus pasos alejándose.

—¡Wooshhhh!

—Su madre gritó al otro lado, cambiando inmediatamente de personalidad—.

Dios mío, ¿es él el indicado?

Dime que lo es.

Amara soltó un suspiro, preparándose para lidiar con el lado chica de su madre.

—Lo es —se rió—.

Cocina.

Lo cual es aceptable.

—Lo cual es lo mínimo —su madre corrigió—.

Sí, lo mínimo pero aceptable.

Amara se limpió la humedad de las mejillas, permitiéndose reír.

—Sí, Mamá.

Lo mínimo.

No te preocupes, no he perdido completamente mis estándares.

Su madre murmuró, complacida.

—Bien.

Porque, bebé, cocinar no significa que debas coronarlo rey.

Un hombre puede revolver huevos y aun así revolver tu paz, ¿me oyes?

—Te oigo —dijo Amara suavemente, aunque su pecho se tensó de todos modos.

Elias no era paz.

No todavía.

Tal vez nunca.

Era calor, bordes y persistencia.

El tipo de hombre que hacía que mantenerse alejada se sintiera imposible.

Su madre pareció sentir su vacilación, porque su voz se suavizó de nuevo.

—Está bien no saber cómo llamarlo todavía.

Solo…

observa cómo te hace sentir.

Observa si puedes respirar más fácilmente cuando está cerca, o si estás conteniendo la respiración.

Amara cerró los ojos, imaginando a Elias al otro lado de la pared de la cocina, moviéndose ya como si perteneciera allí.

No se había dado cuenta hasta este momento de que estaba respirando un poco más fácilmente, incluso con el dolor todavía vivo dentro de ella.

—Te llamaré más tarde, Mamá —susurró, su voz quebrándose en las palabras.

—Está bien, niña.

¿Y Amara?

—¿Sí?

—No solo dejes que cocine.

Haz que también lave los platos.

Así es como sabes si vale la pena quedárselo.

Amara resopló, el sonido inesperado rompiendo la pesadez que se aferraba a ella.

—Lo tendré en cuenta.

Cuando finalmente colgó, el silencio del apartamento volvió a llenar el espacio, pero no era sofocante.

Su pecho se sentía vacío, pero por una vez, no de una manera que la aterrorizara.

Se levantó lentamente de la silla, limpiando los últimos rastros de lágrimas de su rostro.

El tiempo dirá.

Solo reza por no revivir lo que pensó que nunca tendría que volver a pasar, con él.

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