Capítulo 215: Capítulo 215

Recomendación musical: So Long, London de Taylor Swift.

…

Amara se despertó porque sintió el peso de alguien observándola. La mirada era demasiado intensa sobre su piel.

Era el tipo de mirada que te hacía sentir frío desde dentro hacia fuera. Una mirada constante, cuidadosa y hambrienta. Abrió los ojos en una habitación que olía ligeramente a ciudad y a él.

Elias estaba sentado en el sofá. Tenía las rodillas dobladas, los codos sobre los muslos, mientras la miraba fijamente. Se veía peor de lo que recordaba. Había líneas de cansancio en las comisuras de sus ojos, y una sombra bajo sus pómulos, y aun así, verlo allí, en la suave luz de la mañana, se sentía como un cuchillo y un bálsamo al mismo tiempo.

—Estás despierta —su voz hizo que la habitación pareciera pequeña.

Intentó ordenar sus pensamientos. Era tarde. Había planeado dormir una siesta, luego terminar las ediciones de su capítulo y llamar a Celeste. En cambio, se había despertado encontrándolo sentado como una pregunta en su habitación. Sentía la boca seca.

—Elias, ¿qué sucede? —preguntó, manteniendo su voz firme, porque esa voz constante era lo único que evitaba que se sintiera a punto de desmoronarse.

Él no respondió. En su lugar, se levantó. Caminó hacia la cama con pasos lentos y cuidadosos. Cuando llegó hasta ella, no se sentó. Se quedó de pie sobre ella, con las manos tan apretadas que podía ver los tendones en sus muñecas. Había una especie de crudeza desesperada en él que le hizo apretar la garganta.

—Necesito que me perdones —dijo. Las palabras eran pequeñas y enormes al mismo tiempo—. Por todo. Por lo que hice. Por lo que no hice. Por lo que estoy a punto de hacer, y por la mentira de no contarte todo.

Ella parpadeó. La petición cayó sobre ella como una disculpa. Había ensayado esta respuesta de docenas de maneras en el fondo de su mente desde lo del arma, y desde que supo quién era él realmente.

Lo miró. Estaba siendo sincero. Parecía casi más joven cuando estaba así. Parecía un chico al que le habían dado demasiado que cargar y finalmente quería dejarlo.

Amara permaneció inmóvil.

—¿Por qué ahora? —preguntó. Necesitaba el porqué. Necesitaba darle forma a lo que él pedía.

Él tragó saliva. El sonido hizo eco. Esta vez se sentó en el borde de la cama, con su hombro rozando el de ella. Ella sintió calor donde él la tocaba.

Extendió la mano y tomó una de las suyas. Usó ambas palmas para envolverla como si pudiera anclarse. El contacto era familiar. Debería haberse alejado. Sin embargo, su piel recordaba la cercanía como un hábito. No se apartó.

—Me estás asustando —dijo en voz baja. Era la verdad—. Puedes decirme toda la verdad. Preferiría quemar toda mi vida que seguir escuchando una más de tus palabras aterradoras.

Él se estremeció como si ella lo hubiera golpeado. La expresión en su rostro después de que ella dijera esas palabras era una extraña mezcla de vergüenza y furia apologética. Dejó escapar un suspiro que podría haber sido una risa o un sollozo.

—Lo sé —dijo—. Lo sé. Sé que no tenía sentido.

—No se trata de lo que está bien o lo que tiene sentido —dijo él, con la voz quebrándose de una manera que le hizo caer el estómago—. Se trata de sobrevivir. Tú no naciste entre opciones, Amara. Tuviste una vida donde el café y las pequeñas tareas eran las únicas deudas que pagabas. Yo… —Se detuvo de nuevo. Las palabras se astillaron—. Yo cargo un libro de cuentas, Mara. Lo heredé, como un nombre que no quieres.

Su silencio le permitió continuar, y él no se calmó tanto como era necesario.

—Mi padre… pertenecía a hombres que tomaban cosas. Él pensó que podía ser diferente. No lo fue. Lo vi consumirse poco a poco hasta que su último error provocó sangre y después nada. Cuando tuve mi oportunidad, alguien más me dio comida, refugio y una forma de dejar de ser nada. Pero tuve que pagar. Pagas con cosas. Lealtades. Favores. Pensé que podía darles pequeñas cosas y quedarme con el resto. Pensé que podía protegerte siendo útil. Tuve que trabajar toda mi vida.

La confesión se sintió como una confesión cuando finalmente la entregó: más pequeña de lo que temías y más grande de lo que deseabas. Amara escuchó. Su propio corazón se ablandó y endureció al mismo tiempo. Una parte de ella quería abrazarlo, consolar al niño dentro del hombre. Otra parte quería nombrar cada lugar que necesitaba perdón y decir: «No puedes hacer ese trato con mi vida».

—Entonces todo este tiempo me has estado mintiendo —dijo.

—No te dije nada —admitió—. Mentí por omisión porque esperaba que la omisión fuera misericordia.

Lo dijo como si pronunciar las palabras pudiera hacerlas verdaderas. Sonaba cansado de una manera que se mete en los huesos.

Ella dejó que el silencio se asentara entre ellos, pesado y cruel. Él esperaba como un hombre que se había expuesto y ahora necesitaba saber si ella cruzaría la línea. Ella vio el temblor en sus manos. Vio la forma en que su mandíbula trabajaba cuando tragaba algo que estaba muy cerca de las lágrimas.

—Prométeme —dijo de repente, y las palabras cortaron.

—¿Qué? —La pregunta salió débil.

—Prométeme algo —dijo—. Prométeme que no abrirás la puerta a nadie. Prométeme que harás lo que yo diga cuando te lo diga. Si te digo que corras, correrás. Si te digo que te escondas, te esconderás. Si te digo que no contestes, no lo harás. Prométemelo.

La promesa que quería cayó más pesada de lo que esperaba. Llevaba el peso de algo parecido a una amenaza por lo que implicaba. Significaba que él esperaba una tormenta. Significaba que imaginaba escenarios donde no confiaba lo suficiente en extraños para mantenerla a salvo. Significaba que ella tendría que renunciar a su autonomía en nombre de su protección.

Había estado en habitaciones donde los hombres daban órdenes, donde las mujeres obedecían porque no había otra opción. Nunca había querido ser esa mujer. Le gustaba pensar en sí misma como una persona que tomaba decisiones y las mantenía. Podía amarlo con toda la complicada tormenta que el amor traía, pero no permitiría que le dijeran que se encerrara como una cosa que debía ser guardada.

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