Sometiéndome a mi Ex Tío - Capítulo 66

66: Capítulo 66 66: Capítulo 66 El cursor parpadeaba en la parte superior de la página en blanco.

Su ritmo era tan constante que parecía estar burlándose de ella.

Amara estaba sentada con las piernas cruzadas en la esquina de su habitación, el portátil equilibrado sobre sus muslos y los dedos suspendidos sobre el teclado.

Para ella, esto era una guerra.

Una guerra de palabras.

Y estaba perdiendo.

Había cuatro tazas de café en el suelo.

Todas de hoy.

Una todavía estaba tibia, pero solo porque la había calentado en el microondas dos veces.

Su cabello estaba en una trenza suelta, la mitad deshaciéndose.

Un par de gafas redondas descansaban sobre su nariz, deslizándose hacia abajo cada pocos segundos.

No las empujaba hacia arriba.

Exhaló y finalmente escribió:
“La tormenta llegó, no de las nubes, sino del silencio”.

Lo miró fijamente.

Lo borró.

Lo escribió de nuevo.

Y terminó borrándolo otra vez.

—Ughhh —gimió, rodando sobre su espalda.

El portátil se deslizó de sus rodillas y cayó con un golpe sordo sobre la alfombra.

La voz habitual dentro de ella, esa que normalmente sabía dónde debía girar la trama, cuándo el amante debía alejarse, o cuándo el villano debía revelar una razón más profunda y oscura, había desaparecido.

Así sin más, se había callado.

Su teléfono vibró desde el escritorio.

Un mensaje de su madre: “La cena estará lista a las 8.

No la saltes otra vez”.

Cerró los ojos y susurró a nadie en particular:
—Estoy intentando ser un genio aquí.

Respeta el proceso.

Había pasado exactamente una semana desde la graduación.

Siete días desde que lanzó su birrete al aire, abrazó a Celeste hasta que casi lloraron, y prometió que comenzaría a escribir su propia maldita historia.

Hasta ahora, su historia tenía solo cuatro líneas.

Todas eran terribles.

Rodó nuevamente, alcanzó su teléfono y marcó a Celeste.

Este era el momento en que necesitaba a su mejor amiga.

Sonó una vez.

Dos veces.

—Amara —contestó Celeste.

Se oía una melodía suave de fondo.

—¿Estás en algún lugar?

—No, estoy en casa.

Solo estoy revisando qué me pondré para salir esta noche.

¿Estás bien?

Amara se enderezó y volvió a poner el portátil en su regazo.

—Estoy luchando.

—¿Con qué?

Respiró profundamente y suspiró.

—El giro.

Todo el segundo acto está plano.

¿Recuerdas ese personaje del que te hablé?

¿La chica en duelo que encuentra las cartas de su hermana muerta bajo el piso?

—Sí.

—Quiero añadir un giro.

Como que quizás la hermana no está realmente muerta, o que sí está muerta, pero la hermana sigue viéndola y debido a la pérdida de memoria, creía que su hermana seguía viva y era real.

Solo para descubrir que estuvo alucinando durante todo el año antes de recuperar su memoria —hizo un sonido imitando lágrimas—.

Pero no funciona.

Todo suena como una mala telenovela.

Celeste se rió.

—Odias los giros argumentales que se sienten baratos.

—¡Exactamente!

Ese es el problema.

Quiero que ella piense que la hermana murió, pero luego resulta que la hermana está realmente en protección de testigos.

—Oh, vaya.

Amara continuó sin aliento.

—Pero aquí está el truco.

Las cartas no son de la hermana.

Son del agente que debía protegerla.

Él se enamoró de ella.

Pero nunca firmó las cartas con su nombre real.

Así que la protagonista piensa que son de su hermana todo el tiempo.

Celeste permaneció en silencio por un momento.

Se notaba que estaba pensando en todo lo que acababa de escuchar.

Después de algunos latidos, aclaró su garganta y dijo:
—Amara…

eso podría funcionar.

—¿Verdad?

—Amara estuvo de acuerdo inmediatamente.

Entonces, sus dudas volvieron a aparecer y añadió:
— Pero cuando intento escribirlo, todo sale mal.

Como si me estuviera esforzando demasiado.

Las emociones no conectan y el ritmo está desajustado.

Y ni hablar de los diálogos.

Escribí una escena ayer y casi vomito.

Era así de mala.

Celeste se rió.

—Siempre odias tus primeros borradores.

—Esto no es odio.

Es simplemente la pura verdad, y cómo se siente ser escritora.

Ahora se puso de pie y caminó por su habitación, con el portátil agarrado en una mano como un bebé, el teléfono en la otra.

—Quiero que este libro lastime a la gente.

En el buen sentido.

Quiero que los lectores pasen páginas y se agarren el pecho.

Pero ahora mismo, parece un fanfic de Wattpad escrito en un coma de azúcar.

Celeste volvió a quedarse en silencio.

—¿Sigues ahí?

—Sí —Celeste asintió—.

Solo…

dejándote desahogarte.

—Qué generoso de tu parte.

—Siempre.

Amara se dejó caer de nuevo en su cama.

—Creo que necesito matar a alguien.

Los ojos de Celeste se abrieron de par en par.

—¿Disculpa?

—Conociendo a Amara, definitivamente lo haría si llegara a ese punto.

—En la historia —Amara se rió—.

Un personaje secundario.

Estoy pensando en matar a alguien que le guste al lector.

Eso hará que el giro impacte más fuerte.

Tal vez la mejor amiga.

—Típico —Celeste puso los ojos en blanco juguetonamente al otro lado de la línea—.

Mata a la mejor amiga.

—¿Demasiado predecible?

—No si lo haces bien.

Dale significado.

Haz que la protagonista la necesite.

Luego arráncala de su lado.

Amara exhaló.

—Bien.

Entonces quizás…

la mejor amiga descubre que las cartas no eran de la hermana.

Y el agente la mata para proteger el secreto.

—Vaya —Celeste exclamó sin pensar.

La sugerencia repentina fue sorprendente, y un poco demasiado brutal.

—¿Demasiado oscuro?

—sabiendo lo sensible que era Celeste, preguntó.

—No para ti.

Amara sonrió.

Por primera vez en todo el día, su pulso se calmó.

Amara estiró los brazos por encima de su cabeza y dejó escapar un suspiro, de esos que liberan algo más que solo aire.

Llevaba frustración, esperanza y la ridícula presión de tener veintidós años con una fecha límite autoimpuesta para escribir el tipo de historia que haría llorar a la gente en público.

Se colocó el teléfono entre la oreja y el hombro, caminando hacia la ventana mientras continuaba.

—Bien, entonces si el agente mata a la mejor amiga, se crea un dilema moral.

Es decir, la protagonista ni siquiera sabe qué está persiguiendo ya.

¿La verdad?

¿Justicia?

¿Cerrar el ciclo?

¿La hermana que cree que podría estar viva?

La voz de Celeste llegó suave a través del teléfono.

—Podrías usar ese momento como el colapso…

la parte donde ella se quiebra.

—¿No crees que es demasiado?

—No —dijo Celeste simplemente—.

Creo que finalmente es algo que suena como tú.

Es desordenado, afilado y humano.

Amara sonrió levemente.

Miró por la ventana de su dormitorio.

El atardecer de verano hacía que todo brillara en dorado, y observó cómo un niño pasaba en una bicicleta que parecía un poco demasiado grande para él.

—A veces me preocupa haberlo perdido.

¿Sabes?

Que haya alcanzado mi cúspide con ese relato corto del segundo año y ahora todo sea solo ruido.

—No has perdido nada, Amara.

Solo estás subiendo de nivel.

Esa siempre es la parte desordenada.

Hubo una pausa, luego Amara cambió de tema.

—Y…

¿qué tal Dominic?

Celeste se rió suavemente, como si hubiera estado esperando la pregunta.

—Es Dominic.

Ya sabes, se pone melancólico y luego construye imperios antes del desayuno.

Ella chasqueó la lengua.

—Suena agotador.

Celeste sonrió.

—A veces.

Pero también…

no.

Ha estado esforzándose.

Me hace espacio.

Espacio real.

Amara se apartó de la ventana y se dejó caer de nuevo en su cama.

Se acostó sobre su estómago, con la barbilla presionada contra el colchón.

—¿Tienen planes para esta noche?

—Sí.

Cena.

No me quiere decir dónde.

Probablemente algo ridículo y exagerado.

—Déjame adivinar: una azotea en algún lugar con hileras de luces y vino caro que sabe a ceniza.

Celeste se rió.

—No se atrevería después de la última vez.

Puse una cara tan horrible que el sumiller casi se muere.

—Movimiento de poder —dijo Amara aprobando—.

Como debe ser.

Celeste estuvo callada un momento.

—¿Y tú?

¿Alguien especial?

Amara hizo una mueca que Celeste no podía ver, pero su tono la delataba.

—Ugh.

Por favor.

Puede que esté en mi fase de odiar a los hombres.

Celeste se rió.

—¿Otra vez?

—Lo sé, lo sé.

Es estacional.

Como las alergias.

Pero lo digo en serio esta vez.

Creo que mis estándares simplemente evolucionaron a algo que nadie puede cumplir —se quejó a medias y a medias lo aceptó.

—O tal vez simplemente no has conocido a la persona adecuada.

—O tal vez solo quiero un romance de seis meses con un hombre moralmente ambiguo que tenga una librería y huela a bergamota.

¿Es mucho pedir?

—suspiró dramáticamente.

—Sí —dijo Celeste inmediatamente—.

Ese hombre solo existe en uno de tus libros.

—Entonces tal vez salga con uno de mis propios personajes.

—Honestamente, tendrías más suerte.

Amara se rió, el sonido era real y ligero.

Se sentía bien.

Incluso a través de la frustración de escribir y con la inseguridad que se adhería como una segunda piel, hablar con Celeste siempre la centraba.

Como un recordatorio de que el mundo no era tan pesado.

—En fin —dijo Amara, estirándose como un gato—, gracias por escuchar mi desahogo.

Voy a intentar domar estas palabras en algo legible.

La voz de Celeste era cálida.

—Cuando quieras.

—Y oye, diviértete esta noche.

Intenta que Dominic no pida nada demasiado caro.

Todavía sabemos quiénes somos, ¿vale?

—Haré lo posible —dijo Celeste, con risa en su voz—.

Me pidió que me pusiera un vestido negro que me encanta.

Te enviaré una foto.

Amara sonrió al techo.

—Vale.

Vete.

Antes de que me desmorone otra vez.

—Adiós, Mara.

—Adiós, Les.

La llamada terminó.

Amara lanzó su teléfono sobre la colcha y miró fijamente el portátil aún abierto al otro lado de su cama.

El cursor parpadeaba de vuelta.

—Bien, pequeño cabrón presumido.

Hagamos esto de nuevo —gruñó.

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