Soy el Magnate del Entretenimiento - Capítulo 889

Capítulo 889: Recorriendo el pueblo

El Pueblo Flor de Luna, acurrucado como una tacita de té fuera de lugar en el formidable abrazo de las Montañas Heartwood, estaba experimentando su despertar primaveral anual. Y déjenme decirles que era un espectáculo que haría sonreír hasta a la cabra montesa más estoica.

El cielo, un lienzo de un azul improbable, estaba generosamente salpicado de nubes que parecían sospechosamente ovejas lanudas que se planteaban un cambio de carrera a algodón de azúcar. El sol, bendito sea su brillante corazón, hacía todo lo posible por caldear el ambiente, pero las montañas, siempre tan dramáticas, aún susurraban secretos del frío invernal en el aire. ¿El resultado? Una deliciosa paradoja: podías sentir el calor del sol en las mejillas y, al mismo tiempo, preguntarte si por accidente habías hecho la maleta para una expedición polar.

Dispersos entre las casas de madera de estilo japonés imposiblemente encantadoras, cada una con su propio jardín zen meticulosamente rastrillado que haría que hasta una ardilla hiperactiva se detuviera a tener un pensamiento existencial, estaban los turistas. Deambulaban por allí, un delicioso surtido de chaquetas brillantes y expresiones desconcertadas, con sus cámaras perpetuamente listas para capturar momentos de una belleza sobrecogedora o, más probablemente, el ángulo preciso en el que una flor de cerezo particularmente regordeta había decidido llevar a cabo su descenso suicida.

Allí estaba Agnes, una mujer cuyo entusiasmo por los arreglos florales rayaba en lo marcial. En ese momento se encontraba en los extensos campos, intentando organizar a una margarita rebelde que se atrevía a florecer ligeramente torcida con respecto a sus hermanas. Agnes creía en el orden, y el universo, en su infinita sabiduría, había decidido poner a prueba su determinación con un campo de flores silvestres deliciosamente indómitas. Murmuraba para sí misma sobre «exuberancia innecesaria» y «una clara falta de disciplina hortícola». Poco sabía ella que la margarita estaba en realidad realizando un atrevido número en solitario, para gran diversión silenciosa de una mariquita posada en una brizna de hierba cercana.

Junto al río, que gorgoteaba con la alegre indiferencia de un niño pequeño que acaba de descubrir un charco particularmente interesante, se encontraba Barry. Barry era un hombre de placeres sencillos, el principal de los cuales era la selfie perfecta. Había encontrado una roca pintoresca, se había colocado estratégicamente y en ese momento estaba enfrascado en una feroz batalla con su propio reflejo. El viento, un duendecillo travieso, no dejaba de tironear de su ya cuestionable pelo, transformando su intento de una mirada artística y melancólica en algo parecido a un erizo asustado. Él pensaba que se veía rudamente apuesto; el viento y los cuervos cercanos pensaban que parecía que había perdido una pelea con una estepicursor.

Mientras tanto, en el corazón del pueblo, cerca del antiguo y desgastado santuario, un grupo de niños mantenía una discusión muy seria. Debatían los puntos más sutiles de por qué las carpas sagradas del estanque del templo estaban tan increíblemente regordetas. Un niño, un alma sabia para sus siete años, llegó a la conclusión de que se debía a una técnica secreta y avanzada de comer fideos, transmitida a través de generaciones de carpas. Sus compañeros, con los ojos muy abiertos y cautivados, asintieron sabiamente. Estaban convencidos de que las carpas poseían una antigua forma acuática de maestría en el ramen.

Y luego estaban los ancianos del pueblo, encaramados en sus terrazas como búhos benévolos y observadores. Contemplaban cómo se desarrollaba el espectáculo, con los rostros surcados por una amable diversión. Sabían que los turistas eran fugaces, que sus coloridas chaquetas y sus serios esfuerzos por capturar la perfección eran tan efímeros como la niebla de la montaña. Sabían que la verdadera magia de la primavera en el Pueblo Flor de Luna no estaba en la fotografía perfectamente encuadrada o en la flor pulcramente ordenada, sino en la caótica y espontánea danza de la vida misma, una danza a la que ni el turista más estirado, ni la margarita más obstinada, podían resistirse de verdad. Las montañas, a su manera silenciosa y estoica, simplemente observaban, con sus antiguos corazones reconfortados por la fugaz, tonta y absolutamente deliciosa primavera.

Esta fue la escena con la que se encontraron Theo y sus amigos mientras recorrían el pueblo esa tarde.

Theo y sus amigos, un vibrante mosaico de energía juvenil y expectación compartida que olía vagamente a protector solar y a bebidas cuestionables elegidas durante el almuerzo, se zambulleron de cabeza en el alegre tapiz del Pueblo Flor de Luna. Su exploración comenzó con una entusiasta incursión en los extensos campos de flores, un estallido de color que reflejaba las risas contagiosas que burbujeaban entre ellos como una botella de refresco agitada.

—¡Vale, todos quietos! No, esperen, quietos no, que parece que han visto una abeja. Más bien… ¡posen con determinación! —dirigió Aurora a sus amigos con alegres órdenes, siempre la fotógrafa en ciernes con la correa de la cámara perpetuamente enredada en el cuello—. Shizu-nee, imagina que eres un cisne particularmente elegante que acaba de descubrir que hay pastel. Ayia, tú ya lo tienes, natural. Solo… un poco más de descaro, ¿quizá?

A Shizuka, normalmente reservada y tranquila, le daba especial vergüenza hacerse fotos posando. Intentó imitar las poses imposiblemente gráciles de Ayia, lo que consistió principalmente en tambalearse peligrosamente y parecer que intentaba espantar una mosca con el codo. Sam y June, cuyas cámaras no paraban de sonar como pequeños y excitados pájaros carpinteros, se deshicieron en risitas.

—¡Oh, Shizuka, parece que intentas bailar la Macarena en medio de un huracán! —rio Sam, sacando otra foto.

—Es… danza interpretativa —declaró Shizuka, logrando mantener la cara seria—. Expresa el pavor existencial de ser una flor, ¿sabes?

—No puedo creer que haya vivido para ver a Shizuka decir algo así —rio Kaori.

Incluso Theo, que solía ser más centrado y propenso a solo observar, se soltó. Se unió a una competencia amistosa con Max y Kin para ver quién podía lanzar una piedra más lejos, y sus gritos resonaban en el aire como solos de kazoo rebeldes.

—¡Max, lanzas como un bebé! —se burló Kin, haciendo un lanzamiento sorprendentemente largo, mucho más lejos que el de Max.

—¡No se trata de la distancia, sino de la colocación estratégica! —replicó Max, casi tropezando con una margarita particularmente ambiciosa.

Theo, con una sonrisa pegada en la cara, le devolvió el grito: —¿Esquivar hojas estratégicamente? ¡Más bien caerse de bruces estratégicamente, colega!

Sus vítores y gritos colectivos eran un testimonio del espíritu despreocupado del día, la banda sonora de su floreciente aventura. Era una sinfonía de tonterías, una obra maestra pintada con pétalos y pura diversión sin adulterar.

Su viaje continuó hacia los lugares históricos, donde las teorías francamente extrañas de los niños sobre la maestría de las carpas con los fideos parecieron resonar con los niños del grupo como… bueno, como un tazón de ramen perfectamente cocido en un día frío. Theo, Ayia y su variopinto grupo escucharon con suma atención mientras los guías, benditas sean sus pacientes almas, relataban historias de antiguas tradiciones.

Theo, siempre soñador, le susurró a Ayia: —¿Entonces dices que esta carpa podría preparar un udon digno de una estrella Michelin? ¿Tiene su propio gorrito de chef?

Ayia rio, dándole un codazo. —Por lo visto, Theo, esta carpa fue la chef maestra original del río. No me extraña que tengan tantos festivales de fideos por aquí.

Pasearon por las encantadoras calles, con los ojos muy abiertos mientras admiraban los jardines zen meticulosamente rastrillados. Estos jardines, destinados a la contemplación silenciosa, al parecer también eran imanes para señalamientos entusiastas y pronunciamientos susurrados.

—¡Miren! ¡Es como un arenero gigante y muy organizado para adultos sofisticados! —declaró Ryoko.

Shoko, siempre tan literal, entrecerró los ojos. —Pero… está hecho de rocas y grava, no de arena.

—¡Detalles, detalles! —dijo Ryoko con un gesto displicente de la mano, mientras ya esbozaba una caricatura de una rana meditando en su bloc de notas mental.

Más tarde, un paseo en barca por el río cristalino ofreció un momento de serena reflexión. Ayia, con un suspiro de satisfacción que sonaba sospechosamente como si acabara de inhalar una nube de dumplings recién hechos al vapor, apoyó la cabeza en el hombro de Theo. —Sabes —murmuró—, casi puedo ver la receta de fideos de la carpa brillando en el agua.

Theo, que se había pasado los últimos diez minutos intentando identificar qué roca se parecía más a un cuenco gigante de sopa de almejas, parpadeó. —¿La receta? Mmm, he oído que en algunos lugares mágicos la naturaleza puede mostrarnos recetas divinas. ¿Quizá estás a punto de recibir la bendición del Dios de los Fideos?

Ryoko, una artista nata con un bolígrafo que parecía tener vida propia, ya estaba dibujando furiosamente en su bloc de notas. —Ustedes dos son tan tontamente adorables, pero no me gusta hacer de mal tercio —dijo mientras ponía los ojos en blanco y su lápiz volaba—. Este río prácticamente rebosa de antiguos secretos de fideos. ¿Y este reflejo? ¡Puro oro artístico! Aunque estoy bastante segura de que esa nube de ahí parece un fideo gruñón.

Mientras tanto, Kumiko, Gwen, Kin y Shoko estaban enfrascadas en un animado debate sobre el mejor método para cocinar los peces que veían en el río cristalino. —Ese de ahí parece un viejo gruñón con una barba de musgo. ¡Quizá podamos usar un poco de pimentón picante para darle algo de vida mientras lo convertimos en sopa! —insistió Gwen.

—No, no —replicó Kumiko, señalando con expresión seria—. Ese es claramente el pescado perfecto para un sándwich. ¿Ves las capas?

—Mi única preocupación es si estos platos son siquiera comestibles —comentó Kaori con una sonrisa.

Theo suspiró, con una sonrisa cariñosa dibujada en sus labios. Sus fantasiosas teorías podían ser ridículas, pero ver el asombro en sus ojos, aunque estuviera alimentado por chefs carpa imaginarios y sándwiches de roca, hacía que todo el viaje fuera absolutamente perfecto.

A medida que la tarde se convertía en anochecer, el grupo regresó a los campos de flores, encontrando el punto de observación perfecto para presenciar la puesta de sol. Encaramados en una suave ladera, observaron cómo el cielo se teñía de tonos naranjas, rosas y dorados, pintando todo el valle con un panorama sobrecogedor. Las Montañas Heartwood, una vez más los centinelas silenciosos de su experiencia, se erguían recortadas contra el lienzo de fuego, con su formidable presencia ahora suavizada por el cálido resplandor. Kumiko y Shoko, acurrucadas juntas, susurraban sobre lo afortunadas que se sentían de estar experimentando tanta belleza, con sus corazones optimistas llenos de gratitud. Lauren admitió que se le había escapado una lágrima, tan profunda era la belleza. El silencio colectivo solo era interrumpido por el suave murmullo de su aprecio compartido, un momento de paz perfecta y esperanzadora que solidificó los preciados recuerdos de su visita al Pueblo Flor de Luna, un lugar que prometía alegría y felicidad.

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