Soy el Villano del Juego - Capítulo 22

22: La chica del pueblo tranquilo (Última edición) 22: La chica del pueblo tranquilo (Última edición) [Hace una semana]
—¿Eres la Diosa de qué, exactamente?

Gruñí mientras hacía otra serie de flexiones, con la tierra cálida bajo mis palmas y los músculos tensos por el esfuerzo.

—Por favor, dime que es algo guay como el tiempo, o la destrucción, o al menos la muerte.

Algo que me dé ventaja.

Algo útil.

[]
Su tono rebosaba confianza.

Esa debería haber sido mi primera advertencia.

—¿Mejor?

¿En serio?

Vale, sorpréndeme.

Impresióname.

Por un breve e felizmente ignorante instante, hasta me emocioné.

Quizá había tenido suerte, quizá era una deidad omnipotente con un conjunto de poderes rotos.

Entonces lo soltó.

[]
La diminuta chispa de esperanza en mi interior tuvo una muerte fría y eficiente.

Me detuve a media flexión, y mi cara cayó de plano contra el suelo con un golpe sordo.

Esa diosa narcisista.

Desde que le dije que Ephera era más guapa que ella, había estado implacable, parloteando sin parar sobre su «perfección divina», su «glorioso encanto» y su «atracción celestial».

¿Y ahora tenía la audacia de reafirmarse en esa fantasía?

—Una Diosa mentirosa e inútil.

Vaya que me saqué la lotería divina, ¿no?

—mascullé con sarcasmo.

[]
—Claro, claro.

Te creo totalmente, mi radiante deidad —dije, agitando una mano con desdén sin levantar la vista.

[No está mintiendo, Edward.]
Me quedé helado.

—¿Jarvis?

Oh, vamos.

¿Tú también?

[No deberías subestimarla.]
—¿Qué ha hecho, sobornarte con un beso divino?

Ah, los chicos de hoy en día…

no pueden resistirse a las hormonas y a las promesas brillantes.

[Tú eres un adolescente, Edward.]
—Detalles sin importancia —dije rápidamente, poniéndome de pie y estirando mis doloridos brazos—.

Vale, de acuerdo.

Finjamos por un segundo que nuestra majestuosa Cleenah es de verdad la Diosa de la Belleza.

Ilumíname, entonces, ¿cómo es que tu «belleza» es más poderosa que el tiempo o la destrucción?

[]
La petulancia en su tono hizo que una vena de mi frente se crispase.

[]
Parpadeé.

—¿…Cómo dices?

[]
O sea, fantasmas.

Fantasmas de mujeres.

De las que se lamentan.

Un escalofrío me recorrió la espalda, y no del tipo que causa el aire frío.

Mantuve mi rostro inexpresivo, pero las palmas de mis manos empezaron a sudar al instante.

[], dijo con orgullo.

[]
Miles.

De fantasmas.

Fantasmas de mujeres.

—…

[]
Mi cerebro empezó a silenciar cada palabra después de «murió».

[]
Fantasmas asesinas…

[]
Así que…

terapia para fantasmas.

Con consecuencias fatales…

[]
Quizá fue la risa espeluznante, quizá fue la parte de «unidos para siempre», pero mi cerebro se desconectó oficialmente.

El terror había ocupado su lugar.

Había dejado de procesar sus burlas hacía mucho tiempo.

Mis brazos se entumecieron.

Los latidos de mi corazón retumbaban en mis oídos.

Yo…

de verdad, de verdad odiaba a los fantasmas.

***
Pueblo Sekrin
Sekrin era un pueblo tranquilo enclavado en los verdes y ondulantes valles del territorio de Falkrona, de quinientos habitantes.

Todos se conocían.

Los vecinos se ayudaban.

Las disputas terminaban con apretones de manos, no con sangre.

El alcalde, Eric Mumford, había sido el corazón del pueblo durante décadas: doctor y líder, sanador de cuerpos y corazones.

La gente lo veneraba como a un santo bendito.

Vivía con su afable esposa y su hija, Mary, una chica brillante y amable cuya sonrisa iluminaba cada rincón de la aldea.

Era, con diferencia, el alma más bella de Sekrin, por lo que era inevitable que todos los chicos en un radio de cinco millas se hubieran enamorado de ella al menos una vez.

Eric estaba orgulloso de ella, pero era protector.

Quince años era demasiado joven para el matrimonio.

Había ahorrado durante años, céntimo a céntimo, soñando con enviarla a la [Academia Real Eden].

El plan era sorprenderla con la carta en su decimosexto cumpleaños.

El Destino, sin embargo, tenía otros planes.

Yann tenía quince años, era torpe, insistente y estaba completamente obsesionado con Mary.

Durante dos años se había declarado, la había perseguido y se había puesto en ridículo.

Cada rechazo lo destrozaba un poco más, y los susurros de sus amigos convirtieron la burla en furia.

—¡Mary!

¡Te quiero, por favor, sal conmigo!

—Yann, ya te lo dije…

No me interesan los romances.

Lo dijo con amabilidad, pero él lo interpretó como crueldad.

La agarró de la muñeca antes de que pudiera irse.

—¡S-Suéltame!

La tela se rasgó.

Su manga se desgarró, revelando una piel pálida.

Las botellas cayeron de su cesta, estrellándose contra la polvorienta calle y derramando una amarga medicina.

Los ojos de Mary se llenaron de lágrimas al instante.

—Mary, espera…

Yo no…

Ella se zafó, sollozando, y echó a correr.

La noticia se extendió antes de que llegara a casa.

Un niño lo vio todo.

El alcalde no necesitó que Mary se lo contara; la vergüenza se propagó rápidamente por el pequeño pueblo.

Yann no fue exiliado, pues Sekrin era demasiado blando para eso, pero fue condenado a meses de trabajos forzados.

Su nombre se agrió.

Nadie lo quería cerca.

Y la amargura se encona cuando se la deja sola demasiado tiempo.

Encontró a un vendedor de veneno, un viajero sin nombre que pasaba por allí, y compró la muerte en un frasco.

Mary cayó enferma días después.

Su piel se volvió morada, las venas se oscurecieron como tinta bajo su carne.

El miedo se extendió como la pólvora.

Incluso los vecinos que una vez habían llamado familia a los Mumford ahora susurraban tras las cortinas.

La enfermedad se extendió por el pueblo y, a pesar de los esfuerzos desesperados de Eric, ninguna cura funcionó.

Se enviaron cartas pidiendo ayuda.

La capital de Falkrona las ignoró, abrumada por las peticiones, demasiado ocupada para preocuparse por un pequeño pueblo.

Los días se convirtieron en un mes.

Medio pueblo estaba enfermo.

La gente tiraba piedras a sus ventanas, gritando maldiciones por la noche.

Mary oía cada palabra.

Monstruo.

Niña maldita.

Hereje.

Para su decimosexto cumpleaños, había dejado de llorar.

Las lágrimas, simplemente…

se habían agotado.

Esa noche, sus padres la llamaron para que bajara.

La luz de las velas relucía sobre un pastel sencillo, con el número 16 dibujado torpemente con glaseado.

—Cariño —dijo su padre con dulzura—, en tiempos de pena, no debemos olvidar la alegría.

Mary sonrió débilmente.

—S-Sí…

Papá…

Mamá…

Empezó a llorar de nuevo, no por miedo, sino por amor.

Por una calidez que no había sentido en semanas.

Las sonrisas de ellos temblaron mientras se unían a ella.

Comieron pastel.

Rieron.

Fingieron, solo por un momento, que la vida era normal.

Entonces Mary se tambaleó, agarrándose la cabeza con la mano.

—Ah…

Tengo sueño…

Su padre la miró con un rostro tallado por el dolor.

—Lo siento, mi pequeña.

Su madre se dio la vuelta, sollozando abiertamente mientras salía corriendo de la habitación.

Eric levantó a su frágil hija en brazos y la sacó por la puerta.

Fuera, el pueblo entero esperaba bajo una luna enfermiza, con antorchas encendidas en sus manos.

Mary miró a su padre, la confusión parpadeando en sus ojos vidriosos.

—¿P-Padre…?

—No pasa nada, mi pequeña —susurró Eric, con la voz quebrada—.

Acabará pronto.

Se arrodilló junto a un ataúd blanco.

A su lado se extendía, silenciosa, la tumba recién cavada.

—Ya puedes descansar, cariño.

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