SOY UN MAGO PERO CON SISTEMA MILF - Capítulo 483

Capítulo 483: Locura

—Muerto —murmuró la Muerte con alivio—. Como pensaba. Solo un mor…

Sus palabras se cortaron a media frase y un escalofrío como ningún otro le recorrió la espalda.

Miedo.

Sí…, lo sintió.

No del tipo que sienten los mortales.

No. Este era instintivo, primario. La conciencia visceral de que algo que no debía ocurrir estaba sucediendo.

Sin perder tiempo, se arrodilló y miró fijamente el cuerpo de Julian con los ojos abiertos de par en par, conmocionado. Sus manos temblaron al extenderlas, los dedos tocando la piel fría… y… se quedó helado de nuevo.

—Cabrón… —maldijo la Muerte, con el horror filtrándose en su voz—. Está muerto…, pero su alma… no está aquí.

Apretó la mandíbula; cada fibra de su ser se rebelaba contra él.

—¿Dónde está? —gruñó—. ¡¿DÓNDE ESTÁ?!

Su mirada recorrió la cámara, pero no había nada. Solo una ausencia vacía que gritaba más fuerte que la propia presencia.

Con un rugido, lanzó su brazo hacia adelante, invocando la misma lanza del vacío que una vez había acabado con Julián Easvil. El arma restalló en el aire mientras se formaba, bañándolo todo con un brillo rojo y mortal.

La arrojó hacia adelante, no hacia nada en particular, sino hacia todas partes. Una y otra vez.

—¡¡JODER, JODER, JODER!! —aulló, con su voz desgarrando la habitación.

El dolor de su energía, que se rebelaba —antes tan absoluta, ahora traicionándolo—, era insoportable.

Imposible.

Y, sin embargo, estaba sucediendo.

Los muebles se hicieron añicos, la madera se astilló en el aire. El mármol se agrietó, la piedra fue arrancada de los cimientos. Los candelabros se desmoronaron en polvo mientras los muros del castillo se rasgaban y partían, sufriendo la furia de un dios enfurecido.

Aryl y Shayla, que estaban perdidas en sus sueños, se despertaron de golpe, con sus cuerpos aún débiles por su acto con Julian. Jadeando, sus corazones retumbaban ante el aura opresiva que cubría el mismísimo aire.

Sus ojos se clavaron al instante en la figura que flotaba en el aire, la cual irradiaba un aura que desafiaba toda comprensión.

—¿Q-quién eres? —gritó Aryl, agarrando la tela más cercana para cubrirse.

La figura no se movió.

No las vio.

La Muerte estaba en el corazón de los escombros, completamente absorta en su frenesí, con los ojos desorbitados y la boca torcida en una rabia maníaca. Otra lanza se formó en su mano y la arrojó contra la pared del fondo, atravesándola como si fuera de papel.

—¡¿A DÓNDE SE HA IDO?!

***

En algún lugar de una tierra desconocida, una vasta pradera se extendía hasta donde alcanzaba la vista. La hierba era alta, casi del tamaño de una persona, y se mecía suavemente con la cálida brisa.

Salpicando el paisaje había grupos de rocas y estanques poco profundos, donde unas extrañas criaturas se movían libremente. Algunas mordisqueaban la imponente hierba; otras corrían juguetonamente.

—¡Rokky! ¿Dónde estás? —resonó la voz de un niño por el campo.

Las criaturas cercanas se quedaron paralizadas un momento, sobresaltadas por el sonido repentino, antes de dispersarse en el mar de hierba.

El niño se quedó quieto, jadeando ligeramente. Tenía la piel bronceada y su corto pelo castaño se le pegaba a la frente por el sudor. Un grueso bastón de madera le colgaba a la espalda y sus ropas eran sencillas y toscas. Dio un giro completo, con los ojos escudriñando cada onda en el campo, tratando de captar cualquier movimiento.

—¡Rokky! —volvió a llamar.

Siseo… siseo

Solo el viento respondió, haciendo que las altas hierbas se agitaran con la brisa.

El niño frunció el ceño. —Vamos, ahora no… Dijiste que hoy me ayudarías a encontrar el tesoro.

Dio unos cuantos pasos cuidadosos hacia adelante, apartando la hierba suavemente con los dedos.

—Padre se enfadará si vuelvo a llegar tarde a la reunión de la aldea —murmuró, con la voz teñida de preocupación y frustración a la vez.

Se quedó quieto unos segundos más, esperando —solo esperando— poder oír un susurro o cualquier cosa de Rokky.

Pero no hubo nada.

Ante él se extendía la densa región interior de la pradera. Se extendía sin fin y la hierba allí era aún más espesa que en cualquier otro lugar.

Todos los niños de la aldea sabían lo que significaba entrar allí.

Zona de Peligro. Prohibida por los Ancianos.

Las viejas historias hablaban de bestias que podían imitar voces. De sombras que caminaban sin cuerpo. De hombres y mujeres valientes que entraron… y nunca regresaron.

El niño apretó los puños. —Estúpido Rokky… ¿Por qué siempre te escapas aquí?

Aun así, no hubo respuesta.

Soltando un profundo suspiro, se alejó del alto muro de hierba. —Me van a regañar otra vez —se susurró a sí mismo.

Y con paso pesado, empezó a caminar de vuelta hacia la lejana silueta de la aldea.

Era modesta pero bien cuidada, rodeada por una valla de madera hecha de gruesos troncos. El niño cruzó corriendo la puerta principal y pasó a toda velocidad junto a las cabañas más pequeñas, dirigiéndose directamente a la estructura más grande en el corazón de la aldea.

Era una casa voluminosa y alta, construida con madera oscura y reforzada con piedra en su base.

La puerta estaba abierta y del interior provenía el suave murmullo de voces.

Rael entró, con la respiración agitada, y evaluó rápidamente la sala. El pequeño salón estaba abarrotado. La gente se sentaba con las piernas cruzadas en el suelo, algunos charlando en voz baja, otros ya en silencio. Todas las miradas se desviaban de vez en cuando hacia la plataforma elevada del frente.

Encima de ella había dos figuras.

Un anciano, encorvado y débil, con una barba que le llegaba al pecho y el pelo del color de la nieve. Sus manos arrugadas se apoyaban en un bastón de madera que le ayudaba a mantenerse erguido. Llevaba una túnica larga y tenía el símbolo de algo cosido cerca del cuello.

A su lado había una mujer, de apariencia algo más joven, con algunos mechones blancos en su pelo oscuro.

Rael encontró sigilosamente un sitio en la parte de atrás y se sentó junto a un hombre cuyos rasgos reflejaban los suyos: nariz ancha, cejas pobladas, mandíbula fuerte. Su padre.

—Padre… Lo siento —susurró Rael, manteniendo la mirada baja.

El hombre se giró ligeramente hacia Rael, con un tono tranquilo pero firme. —Rael, ya estás aquí. Hablaremos de esto más tarde. Por ahora, escucha al jefe.

Rael asintió, tragándose su nerviosismo, y dirigió su atención al frente justo cuando el anciano jefe levantó su bastón y lo golpeó dos veces contra el suelo de madera. La sala quedó en completo silencio, con todos los aldeanos ahora concentrados en el hombre que sostenía su pasado, presente y futuro en sus frágiles manos.

La sala se sumió en un silencio absoluto; todos los aldeanos se concentraban ahora en el hombre que sostenía su pasado, presente y futuro en sus frágiles manos.

—Bien… bienvenidos —cof, cof— a todos, a la reunión de la aldea —saludó el anciano jefe.

La multitud inclinó la cabeza silenciosamente con respeto. Tras un momento para recuperar el aliento, el jefe levantó de nuevo su báculo y lo golpeó suavemente contra el suelo de madera.

—Somos los descendientes —continuó, con la voz más firme ahora—, de aquellos que una vez vivieron en las tierras de los dioses… pero los desafiaron.

Un pesado silencio llenó la sala.

—Nuestros antepasados… traicionaron el orden divino, y por ello, los cielos los expulsaron. Fueron exiliados, arrojados desde las tierras de luz a este lugar olvidado. Una tierra de piedra, hierba y lucha. Una tierra sin cielo del que llueva, y sin estrellas que vigilen.

Mientras hablaba, muchos en la multitud bajaron la cabeza, con el dolor y la vergüenza profundamente grabados en sus rostros. Las madres abrazaron a sus hijos un poco más fuerte. Los ancianos asintieron solemnemente e incluso Rael, que nunca antes había oído la historia completa, sintió un escalofrío recorrerle la espalda.

—Esta tierra —prosiguió el jefe— no nos fue dada como un hogar, sino como un castigo. Aquí no habitan grandes bestias, ni nos guían protecciones divinas. Estábamos destinados a marchitarnos. A desvanecernos en el mito.

Su mirada recorrió a los aldeanos reunidos, cada uno de ellos silencioso como una piedra. El peso del pasado oprimía fuertemente sus hombros, y el futuro —envuelto en incertidumbre— parecía igual de cruel.

—Nuestra reproducción —dijo el jefe, con la voz ahogada por el dolor— nos fue arrebatada.

Todos ya sabían esto. Pero cada vez que esas palabras se pronunciaban en voz alta, dolían como una herida reciente.

—Muy pocas mujeres entre nosotras aún pueden concebir —continuó lentamente, como si cada palabra le arrancara sangre de la garganta—. Y aun así… los descendientes siempre han sido niñas.

Un silencio sepulcral se apoderó del lugar. Algunas de las madres acercaron instintivamente a sus hijas, mientras otras las miraban con lástima.

—Solo quedamos cinco varones en esta aldea —dijo el jefe, ahora con voz baja y la mirada perdida—. Cinco.

Se dio un golpecito en el pecho con mano temblorosa.

—Y como yo estoy envejeciendo… eso nos deja en cuatro.

Rael sintió un nudo en la garganta. Siempre había sabido que era uno de los pocos chicos. Había conocido la presión que eso conllevaba. Pero oírlo expuesto así, sin tapujos, como una sentencia divina, le oprimió el pecho.

Algunas mujeres lloraban en silencio al fondo. Otras miraban a sus hijas, temerosas de lo que sería de ellas, del tipo de mundo que les esperaba una vez que el último hombre se hubiera ido.

—Vivimos a merced del tiempo —susurró el jefe—. Y el tiempo nunca ha mostrado piedad con los pecadores.

Bajó la cabeza y un profundo suspiro se le escapó.

—Si no se hace algo —dijo el jefe de la aldea, volviéndose hacia su esposa—, entonces todos pereceremos.

Su esposa, de pie a su lado, no respondió. Solo lo miró, con los ojos húmedos de impotencia.

Un murmullo bajo comenzó a elevarse entre la multitud reunida. Luego estalló en voces dispersas —en su mayoría de mujeres— que temblaban de frustración, dolor y un pánico creciente.

—¿Qué se supone que hagamos? —gritó una mujer de mediana edad—. ¿Seguir rezando mientras los dioses observan y se ríen?

Una mujer más joven estaba a su lado, con un niño pequeño en brazos.

—Lo hemos intentado todo. Ofrendas, rituales, hasta la última tradición. Y aun así, no hay hijos varones. Solo más hijas a las que les queda llorar por un futuro que no existe.

Otra mujer, mayor que las demás, se inclinó hacia adelante, con el rostro arrugado y desgastado.

—Mi hija acaba de cumplir quince años. Ya la están presionando para que tome un esposo. ¿Pero a quién? No quedan hombres. ¿Vamos a casar a nuestras niñas con fantasmas?

—Los hombres que tenemos son o demasiado jóvenes o demasiado viejos —gritó una cuarta mujer—. Y la carga que ponemos sobre ellos… los está destrozando. Mi hermano ya no duerme. Cree que debe salvar a toda la aldea él solo.

Los susurros se convirtieron en discusiones. El miedo enrareció el aire.

—¡No podemos seguir esperando milagros!

—Quizás los dioses tuvieron razón al echarnos la maldición… quizás estábamos destinados a desaparecer.

—¿Qué clase de castigo es este? ¿Traer vida al mundo solo para verla desvanecerse?

El padre de Rael apretó los puños a su lado, con la mandíbula tensa. Se levantó lentamente, su voz firme pero cortante, abriéndose paso a través del ruido.

—Basta.

La multitud volvió a guardar silencio, y todos los ojos se volvieron hacia él.

—Sé lo que todos cargan —dijo, recorriendo la sala con la mirada—. Yo también lo cargo. He visto a mujeres llorar en silencio, he visto a niños obligados a convertirse en hombres antes de que pudieran entender siquiera lo que eso significa.

Miró a Rael.

—He visto a mi propio hijo cargar con más de lo que debería.

Se volvió de nuevo hacia el jefe de la aldea.

—Pero ahora necesitamos un plan. No más silencio. No más historias sobre la ira divina. Si los dioses nos maldijeron, entonces es hora de que decidamos si queremos romper esa maldición… o ser enterrados bajo ella.

El jefe miró a Kain y asintió lentamente. —Siéntate, Kain.

Kain hizo una reverencia y volvió a sentarse junto a Rael. El chico miró a su padre, presintiendo que algo había cambiado.

El jefe se tomó un momento antes de volver a hablar. Su voz anciana, aunque áspera, ahora tenía una extraña claridad, como la de un hombre que había esperado décadas para pronunciar las siguientes palabras.

—La maldición de nuestro castigo —dijo— se ha debilitado.

La multitud se quedó helada. Los susurros murieron en los labios. Incluso su esposa se volvió hacia él, con los ojos muy abiertos por la incredulidad.

—¿Qué estás diciendo? —preguntó ella, aferrándose a su manga.

Pero él simplemente levantó la palma de la mano, y la sala obedeció en silencio.

—Los dioses de las alturas —continuó— han decidido perdonar nuestra traición… y aliviar nuestro castigo.

Una oleada de jadeos recorrió la sala.

Una mujer cerca del fondo se tapó la boca. Otra apretó con más fuerza al niño que tenía en brazos, como si temiera que la esperanza pudiera arrebatárselos. Hasta los más jóvenes de la multitud, que apenas comprendían el peso del legado de su aldea, sintieron el cambio en el aire.

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