Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 178

178: Ratas en el Ático 178: Ratas en el Ático Capítulo 178 – Ratas en el Ático
Se suponía que la suite del ático en el Gran Soberano estaba vacía.

Se suponía.

Último piso.

Unidad de esquina de lujo con nevera de vinos privada, pisos de mármol calefaccionados, una chimenea que nadie usaba y cortinas opacas tan gruesas que podían sofocar la luz del sol.

La puerta se abrió con un clic apenas audible.

Entraron dos hombres, vestidos con trajes negros idénticos y auriculares, ese tipo de apariencia diseñada para decir: «No somos policías, pero no hagas preguntas».

Se movían como si ya hubieran hecho esto antes.

No como asesinos.

Sin drama.

Solo trabajo limpio y silencioso.

El más alto entró primero.

Mandíbula afilada, cabello negro corto y una boca que parecía permanentemente decepcionada.

Su nombre era Adrián.

El segundo hombre —más delgado, más cauteloso— entró justo detrás de él.

Gafas.

Rubio.

Una bolsa para laptop colgada sobre su hombro.

Más joven, pero no inexperto.

—Despejado —dijo Adrián después de una inspección.

—Cerradura reiniciada —respondió el segundo, escribiendo algo en una pequeña pantalla—.

Tenemos quince minutos antes de que la seguridad del hotel se sincronice de nuevo.

Adrián asintió una vez y caminó más profundo en la suite.

Era minimalista.

Inmaculada.

Grises elegantes, vidrio ahumado e iluminación ambiental que se ajustaba según el estado de ánimo si eras lo suficientemente rico para fingir que las emociones podían atenuarse a voluntad.

Todo parecía intacto.

Y ese era el primer problema.

—¿Dónde están sus cosas?

—murmuró Adrián, abriendo el armario.

—¿Qué?

—preguntó el más joven mientras caminaba hacia la mesita de noche.

—No hay maleta.

Era cierto.

El armario tenía un perchero completo de piezas de diseñador —chaquetas, pantalones, camisas, algunas incluso con etiquetas— pero sin equipaje.

Sin bolsa de lona.

Sin portatrajes.

—¿Qué demonios…

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El hombre más joven abrió un cajón.

—Todavía tienen etiquetas —dijo, sacando unos pantalones impecables.

Frunció el ceño y revisó otra percha.

—Estos también.

Todo es completamente nuevo.

Adrián arqueó una ceja.

—¿Nuevo como de exhibición en boutique?

—Nuevo como…

comprado ayer —metió la mano en la bolsa de papel sobre el tocador y sacó un recibo—.

Sí.

Todo de ellos.

Pagado por completo.

Sin puntos de membresía.

Solo…

tarjeta negra de platino.

Adrián se acercó.

Miró el recibo y luego las seis bolsas de compras apiladas ordenadamente en la esquina.

Cada bolsa estaba llena de artículos de lujo—aún en su papel de seda.

Trajes.

Relojes.

Un par de zapatos italianos con las suelas intactas.

Una caja de colonia sin abrir.

Incluso una caja de teléfono con el sello recién roto pero sin su contenido.

Adrián se giró.

—Sin maleta.

Solo un tipo que entró y compró un guardarropa completo.

—¿Estás seguro de que no es una fachada?

—No.

Él mismo se registró —dijo Adrián—.

Tenemos grabaciones del vestíbulo.

Sin manipuladores.

Sin séquito.

Incluso cargó sus propias bolsas.

—¿Te refieres a estas bolsas?

—preguntó el más joven, levantando una de Versaece.

—Sí.

—El tipo parece un ganador de lotería.

Adrián gruñó.

—Tampoco hay registro de eso.

Escaneamos todos los registros de ganadores de los últimos seis meses.

Ningún Lux Vaelthorn.

Ningún seudónimo.

Ningún reclamo público.

Ni siquiera un susurro en las apuestas de lotería de la darknet.

Ambos se quedaron callados por un segundo, simplemente de pie allí, rodeados de opulencia intacta e inquietante quietud.

—Este tipo no tiene sentido —murmuró el más joven—.

Los ricos no se mueven así.

Adrián asintió.

—El dinero viejo trae equipaje.

Marcas familiares.

Marcas de desgaste.

Pegatinas de equipaje de aeropuertos que no recuerdan.

Pasó un dedo por el tocador.

—¿Pero esto?

Así es como actúa alguien que acaba de volverse rico.

Como hoy mismo.

Abrió la caja del reloj.

Dentro había un brillante reloj plateado aún envuelto en película protectora.

—Completamente nuevo —murmuró.

El agente más joven levantó el frasco de colonia.

Aún sellado.

Lo volteó.

—$1,800 solo para oler a dinero.

¿Quién gasta ese tipo de dinero a menos que esté tratando de demostrar algo?

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La mandíbula de Adrián se tensó.

—Y no publica.

No comparte.

Sin huella social.

No alardea.

No deja rastro.

—Eso es lo opuesto a la mayoría de los nuevos ricos —concordó el más joven.

—Exactamente.

O es tan rico que no importa —Adrián se volvió hacia la ventana—, o no sabe cuánto tiempo lo tendrá.

Ambos volvieron a quedarse en silencio.

Afuera, la ciudad brillaba con riqueza predecible.

Letreros de neón.

Terrazas en azoteas.

Pero dentro de esta suite, se sentía como un museo—como si alguien hubiera montado la ilusión de riqueza pero no hubiera vivido en ella el tiempo suficiente para dejar huella.

—¿Tenemos algo sobre él antes de que reservara este lugar?

—preguntó el más joven.

—No realmente —dijo Adrián—.

Una marca como activación de activo inactivo.

Eso es todo.

Sin título laboral.

Sin dirección anterior.

Sin historial.

El más joven hizo una pausa.

—¿Crees que ella tiene razón?

Adrián se volvió.

—¿Lady Lylith?

—Sí.

Que él es más de lo que parece.

Adrián no respondió por un tiempo.

Finalmente dijo:
—Creo que ella está obsesionada.

—Creo que quiere comprarlo.

—Puede intentarlo.

El más joven soltó una risa nerviosa.

—La he visto hacer peores cosas por menos.

Adrián bufó.

—Déjala que coquetee.

Estamos aquí para trabajar.

No para hacer de celestinos.

Se dirigió hacia el escritorio principal.

—Coloca los ojos.

El hombre más joven metió la mano en su bolsa de laptop y sacó dos microcámaras—no más grandes que botones de camisa.

Una con base magnetizada, la otra con adhesivo tan delgado que podría adherirse a la niebla.

—¿Dónde?

—preguntó.

Adrián asintió hacia la mesita de noche.

—Detrás de la lámpara.

Oriéntala hacia la cama.

El hombre más joven se acercó sigilosamente y despegó suavemente el adhesivo.

La cámara parpadeó una vez.

Verde.

—Primera instalada.

Adrián se dirigió al armario, abriendo un cajón forrado de terciopelo debajo de los pantalones colgados.

Golpeó la parte inferior una vez.

—Aquí.

Sus joyas están aquí.

La segunda cámara fue magnetizada al borde interior del cajón.

Oculta detrás del marco.

Un punto ciego perfecto—vigilando todo lo que él pudiera buscar.

—Listo —dijo el más joven.

Intercambiaron una mirada.

Esto no era normal.

Esto no era rutinario.

Pero este hombre—Lux—tampoco lo era.

Y aunque eran humanos trabajando para una reina lamia con una obsesión insana y sin escasez de recursos ilegales, algo de todo esto les ponía la piel de gallina.

Sin polvo.

Sin desorden.

Sin huellas dactilares en el vidrio.

Solo cosas nuevas.

Un armario lleno de lujo…

y un hombre que había aparecido de la nada.

—Vámonos —dijo Adrián, volviéndose hacia la puerta.

—¿Crees que conseguiremos algo?

Adrián se encogió de hombros.

—Si no lo hacemos, nos dirá exactamente lo mismo.

Abandonaron la suite tan silenciosamente como habían entrado.

La puerta se cerró.

Las luces se atenuaron.

Y las cámaras comenzaron a grabar.

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